Ята Петри - Второй

• Название: Второй
• Автор: Ята Петри
• Жанр: Ужасы и Мистика

Четко городская фантастика с уклоном в нуар. «Темный ночной город в котором поселились невидимые обычному человеку чудовища. Жаль, что только я однажды осенью оказался необычным и мог их видеть. А еще жаль что они могли точно так же видеть меня. И если бы не Второй — мой телохранитель, мой наставник и мой тюремщик, — я мог так и не пережить ту осень.» Осень. Ноябрь. Холодно… «Короче. Я принес пистолет в квартиру. Достал батон, отломал хорошо зажаренный бок, зубами надорвал картонку на пачке кефира и не разуваясь и не раздеваясь, типа поужинал, стоя у окна на кухне. Свет в комнате я не включал. Это важный момент. После взял пистолет в руки, снял с предохранителя и… засунул ствол себе в рот. Веселое намечалось решение осенней проблемы и депрессии. — Только попробуй, — услышал я тихий, но вполне реальный голос из-за спины. Я дернулся. Пистолет выпал из рук. В этот момент грохнуло…Я не думал что будет так громко. Я так и не понял чего больше испугался — выстрела или голоса. Из комнаты выматерились. Я услышал скрип половиц и в свет коридора вышел…высокий темноволосый крутоголовый парень. Он посмотрел на меня (тут-то мне стало страшно уже по-настоящему). — Тише, — сказал он на выдохе. — Тише. Я — Второй. А у тебя началась еще одна жизнь.»

---

— Не расскажешь?

— Расскажу. Но, знаешь, как в книжках есть художественное отступление от сюжета- типа интерлюдии — так вот и этот случай. Надо рассказывать долго и отходя от основной темы. Показывать на примерах и фотографиях. Я обещал тебя к себе домой свозить. Вот как приедем — так все расскажу и покажу. Тем более, что кое-что из прошлого, как оказалось, лично тебя будет касаться непосредственно.

— И последний вопрос. Может сами почистим дом, ну, со спорами, у Антона Семеныча? Там же ребенок болеет. А они ничего не знают. Ты же не против самодеятельности?

— Не против. Придумай как, и сразу почистим. Пачку соли, мага и ультрафиолетовую лампу я найду…

К вечеру я совсем вымотался. День был трудный — физически тяжелый. Урус гонял не жалея. У него три бригады — а я один. С объекта на объект без обеда и передыха. В машине успел булку с кефиром заточить и все.

Объекты были скучные и почти полностью пустые. Досмотры, так больше для успокоения совести, чем для полной зачистки. Бывшая швейная фабрика, с большими производственными цехами, два кафешки и даже сауна с бассейном. На последних двух присутствовали хозяева, достаточно критично относящиеся к работе чистильщиков и мага. Урус рассказал, что у солидных людей в прошлом проблемы с Прилипалами были не кислые. Чтоб, так сказать, предупредить неприятности перед использованием, все проверялось даже на наличие обычного пуха, не говоря уже, не дай бог, о коконах и плесени.

В сауне — толстый низенький армянин даже на показ девочек вывел. Оказалось, что не так давно одна их жриц любви с зародышем в ауре такую кровавую баню устроила, что хозяину больших денег стоило замять ситуацию. Вот он Клинике и заказал очистку и досмотр. Бизнес от каких-то вирусов страдать не должен. Тем более такой.

А мне было просто противно даже. Я-то понимал, что все это важно и, наверное, полезно, но сканировать полуголых девчонок, которые в присутствии армянина даже дыхнуть боятся, было тем еще удовольствием.

Когда Урус сказал, что минут через 40 приедет Второй, я дождаться не мог. Но помещение, конечно, досканировал и, после зачистки Чистильщиков, еще и контрольным пробежался.

Второй как-то сам понял, что вопрос о работе лучше не задавать. Уж больно зол был я и хмур.

— К Ковалевскому едем — или тебе приключений на сегодня хватит? — только и спросил он, заводя машину.

— Едем, конечно. У Ковалевского — реальное дело, а тут…

— Тут тоже. Прилипалы — это не обязательно погони и стрельба по мишеням, это еще и куча бытовухи…

— Да я все понимаю. Но…противно. Хозяин Клинике денег заплатил и сразу отношение такое, как к своим девочкам — чуть лично носом в угол не потыкал, чтоб лучше работалось. Хотелось послать подальше с таким подходом. Сам бы пусть со спорами разбирался.

Я замолкаю. Но все-равно, сижу еще минут пять и дуюсь. Старик тоже с досмотрами удружил. Или это специально, чтоб дурь из головы выбить? Чтоб не было ни желания, ни сил со Вторым в детективов играть.

На место предполагаемого жительства Ковалевского Николая Федоровича приезжаем уже в восьмом часу. На улицах темно. Фонари горят кое-где. Дорог между кварталов не видно. Второй, чертыхаясь, ставит Опеля в карман и предлагает пробежаться к подъезду.

— Боюсь тут и загрузнем, если дальше сунемся. У меня мустанг все-таки — не вездеход и даже не танк. У него корма низкая.

Мне вручают браунинг. Второй лично проверяет пистолет.

— Ты в броннике? — интересуется он.

Я киваю, хоть от бронежилета меня тоже тошнит. Как черепаха в панцире постоянно.

— Так. Если все в порядке — тогда вводная. Заходим в гости. Я его колю на предмет посещения чужого дома. А ты сканируешь пространство. Кто его знает, что у них там в квартире. Может логово Прилипал в большом количестве. Приказы не обсуждать. Все по инструкции. Держи телефон. Если что — звонишь Петровичу. Но это в самом крайнем случае. А не как в прошлый раз.

Готов?

Я киваю в ответ, засовываю пистолет во внутренний карман. Надо что ли хоть кобуру для таких случаев попросить, а то чувствую себя как Семен Семены Горбунков из Бриллиантовой руки…

Шестой этаж. Поднимаемся по лестнице — лифт не работает. Высотка — одна из заводских малосемеек. Лестница темная, загромождена хламом. Чем выше поднимаемся, тем мне не спокойнее. В случае чего, даже не сиганешь вниз- с шестого этажа особо не попрыгаешь.

Второй оглядывается в мою сторону и подмигивает, будто чувствуя настроение.

— Не боись, бродяга. Самому страшно.

На этаже две фанерные двери.

— Судя по номерам — нам налево. Как там в сказке — налево пойдешь, коня потеряешь?

Я не отвечаю. Мне в такие минуты не до шуток. Это Второго всегда на «ха-ха» от избытка адреналина пробивает.

Дверь открывается легко, и я вижу перед собой длинный коридор с большим количеством квартир. По планировке общага- общагой. Может, место проживания и является причиной улучшить жилищные условия для господина Ковалевского.

Второй стучит в крашенную в красный кирпичный цвет дверь с номером 62.

— Кто там? — раздается банальное.

Хочется ответить «сто грамм» — но шутить сейчас прерогатива Второго.

— Свои, — говорит Второй и корчит мне рожи. «Легенду» мы как — то особо и не продумали.

На месте тех, кто находится в квартире, я б таким «своим» дверь точно не открывал. Но, как ни странно, щелкает замок и в коридор выходит заспанная, некрасивая женщина лет 35 пяти в застиранном халате и какой-то непонятной копной на голове.

— Нужен кто? — спрашивает она у Второго, оценив мгновенно кто из нас главный.

— Николай Федорович нужен — говорит Второй.

— Спит он. Приболел слегка, водочкой полечился и заснул. А вы собственно кто?

Хороший вопрос. Я молчу. Пусть Второй сам выкручивается.

— А мы собственно с работы. Проведать. Можно? — он говорит так, что отказать становится просто не реально. Мне бы так с людьми разговаривать научиться.

Женщина слегка огорошено отходит в сторону и Второй бодро топает в квартиру. Жестом, показывая на лежащего в кровати мужчину, спрашивает у женщины — Он? И, дождавшись утвердительного кивка, идет, не останавливаясь, к Ковалевскому. Садится рядом с ним на кровать, хлопает по плечу.

— Папаша, просыпаться пора, гости на пороге. — Говорит он.

Я иду, следом сканируя пространство. Вроде бы все чисто. Нет ни пуха, ни плесени, ни спор. Обычная бедно заставленная мебелью комнатенка.

Хозяйка слишком тусклая, у нее пепельная аура, слишком замученная хлопотами и тревогами. С такой аурой человек болеть будет долго, какой- нибудь старой хроникой.

Ковалевский переворачивается на другой бок в сторону Второго. Приподнимается на локте, плохо понимая что происходит. Он основательно пьян. Я это вижу, и вижу, что аура горит у него подозрительно не здраво. Не нравится, как светится у Ковалевского аура. Я вглядываюсь по внимательнее и мне хочется заорать в голос.

— Второй, — говорю я потеряно — У него Дар. Сильный. И пара паразитов в ауре…разве такое может быть? Они Даром питаются…Они его живьем едят…

Второй смотрит на меня, на дядьку- я вижу что он тоже не понимает. Но…В глазах у Второго начинает разгораться стальные отблески.

— Ян, уйди от сюда- говорит он мне совершенно чужим, металлическим голосом.

Мне совершенно не нравится ни то что я вижу, ни то что я слышу.

— Нет- отвечаю я.

Некрасивая уставшая женщина стоит рядом. Она тоже не понимает, что происходит. Но чувствует, что все как- то слишком сложно.

— Хлопчики, — пытается объясниться она- Кто вы, что вам у нас надо. Он же ж больной совсем. Не трогайте, а?

Второй достает пистолет. Смотрит на Ковалевского, на женщину, на меня. Встает с койки, отходит к окну и просит еще раз.

— Ян, уйди из квартиры. Не надо все это видеть. Так лучше будет и для тебя, и для него.

Мужчина молчит. Он хоть и пьян, хоть и болен, но Второй с пистолетов в руках заставит бояться кого угодно. В комнате просто гробовая тишина.

Я достаю телефон. Вывожу на быстрый набор номера Петровича и прошу Второго.

— Не надо. Пусть спецы разбираются, не бери грех на душу. Он все- равно не твой. А вдруг там еще можно, что-то спасти…

Щелкает предохранитель.

Второй держит ствол обеими руками, не сводя глаз с Ковалевского. Я слишком хорошо его знаю и понимаю, что сейчас будет.

Сначала он снесет голову Николаю Федоровичу, потом вызовет чистильщиков, чтоб все подезинфицировали, а потом…Вот этого потом я больше всего и боюсь. Я уже видел, что бывает со Вторым, когда…Когда он делает то, что должен. Когда он вынужден делать именно так, а не иначе. Когда к нему тоже приходят призраки тех кого он убил.

И дело даже не в Ковалевском. Мужик- реально уже труп. С такой аурой- даже с Даром, но с двумя Прилипалами в ауре, не живут. Их из ауры не выдерешь, энергетику вычистить нереально. Прилипалы его сожрут до капельки. И я понимаю, что это не будет убийством. Нельзя убить того, кто уже мертв. Но только не так. Не на глазах у растерявшейся испуганной женщины, не взяв на себя ответственность за то, что исправить не в силах. Не оставив даже крохотного шанса.