Мария Мясникова - Бог из машины

• Название: Бог из машины
• Автор: Мария Мясникова
• Жанр: Фэнтези

Однажды на Землю пришла магия и всем внезапно стало очень весело. Предупреждение: местами стеб, местами трэш, частично МС.

---

По поверьям, стригу можно убить каленым железом или освящённой сталью, причем, только в тот момент, когда она питается. Еще некоторые источники утверждали, собранная кровь — да, та самая, которой стошнило кровопийцу — становится эффективным амулетом от ведьм, но нас любезно предоставленная возможность отчего-то не вдохновила.

Да и остальное не радовало: церкви теперь забиты до отказа — люди продают последние ценности, только чтобы приобрести «намоленные вещи» и «святую воду», так что с освящением стали были проблемы. Как и со священником, способным действительно освятить что-нибудь, отличное от иномарок бизнесменов, надо заметить. Каленое железо раздобыть у нас получилось, но бойцы из нас — старого профа, дистрофика Макса, с трудом и отдышкой поднимающегося на третий этаж, и меня — не получились.

Потом мы догадались применить мозги, а проф магию, получив в награду за догадливость обещанную плату и чучело ушастой неясыти в качестве сувенира.

— Классно, — Леша крутится вокруг совы, тянется к ней — потрогать, что ли хочет? Конечно, сова падает.

— Ой. Извините, — шмыгает носом братец.

— Пустяки, молодой человек, сущие пустяки, — великодушно махает рукой проф: он себе еще кучу таких же, дай конъюнктура, понаделает. — А вы что стоите охламоны, поставили бы чайник, что ли.

О, точно, как раз в это время обычно дают газ. Добрые жэковцы не подкачали и на сей раз.

Горячий кофе, какая прелесть.

Пока профессор рассказывает Леше какую-то сказку — вроде про Икара — мы достаем колбасу, режем хлеб и сыр. Лично мне есть не сильно хочется, все вспоминается тараканья мерзость, но чего-нибудь горячего выпить не отказалась бы. Или горячительного, тоже неплохо.

Мы тащим еду и кружки в зал, проф достает из шкафчика заныканную шоколадку — Макс возмущенно сопит: как же, сладкое и не съеденное, непорядок. Сую брату самый большой стакан ос сладким чаем и сажусь в кресло.

Леша уже почти не смущается, зато головой вертит исправно. У профа, если подумать, много интересного: глаза и пальцы в баночках, черепа, сушеные травы и порошочки, зловещего вида свечи и даже настоящие рога. Просто рай для ребенка.

— А это что? — тыкает пальцем в злополучную маску братец.

— Древняя ацтекская маска, — Макс просто лопается от гордости за свою эрудированность. Поправлять его никто не стал: пустяки, что компьютерщик перепутал ацтеков и этрусков, все одно, ни тех, ни других уже нет.

— Можно посмотреть?

— Не стоит, — в профе просыпается благоразумие, — лучше расскажи мне, пожалуйста, о маме.

Так и знала, что проф не просто так притащил ребенка!

— Зачем? — Леша тут же мрачнеет — «о маме» ему рассказывать не хочется.

— Мы хотим спасти твою маму, — увещевающее начинает коварный проф, — и если ты расскажешь все с самого начала, то очень нам поможешь.

Спасти? Гад все-таки проф… «Спасти» никого из изменившихся, Анька тому свидетель, невозможно. Да и вряд ли у профа получится «такое» чудо.

— Профессор, не стоит, — толку никакого, только ребенка мучить.

— Мирослава, милая моя, — проф поджимает сухие губы, выражает недовольство моим вмешательством, — нам очень надо знать, что случилось с твоей мачехой.

В кружке стынет чай, за окном дождь из лягушек, а проф думает, что моя мачеха — злая ведьма.

Мама, усталая и разочарованная — до конца очереди достоять не удалось, придется идти завтра, с утра — забирает Лешу. Мне удается отговориться тем, что проф — старенький и ему нужна помощь: мама недоверчиво качает головой, но не спорит.

Мы занимаемся черной магией.

— Хорошо, что у твоего брата были вещи твоей мачехи, — задумчиво тянет профессор, разрисовывая пол.

— Проф, а если вы ошибаетесь? — мне как-то не по себе: может, моя мачеха совсем не ведьма и меня не проклинала, а просто сошла с ума.

— Слава, в любом случае, с этой женщиной не все в порядке, так что мы совершим благое дело, — профу просто хочется применить недавно вычитанный ритуал. Это мы еще вуду не начинали.

— А как вы собираетесь воздействовать на ведьму, если ее никогда не видели? — придирчиво уточняет необразованный Макс.

Только лекции по симпатической магии нам не хватает. И чего проф мучается: дал бы Максу того же Фрезера и пусть тот сидит, самообразовывается. Прямо по завету дедушки Ленина, неизвестно зачем решившего все-таки восстать из Мавзолея. Интересно, сильно ли расстроились нынешние хозяева Кремля, Сталина на них нету, как говаривала моя бабушка.

И не будет, Ленина достаточно.

Кстати, собираются ли вставать и другие мумии, например, египетские? И что предпримут коммунисты в свете воскрешения вождя пролетариата?

К счастью, лекцию о первобытном сообществе и роли в нем магии прослушивать не пришлось, профа занимали куда более приземленные вещи: насколько большой чертить предполагаемое изображение «ведьмы».

— Проф, может, подождем еще?

— Зачем, дорогая?

— Убедимся окончательно, — стараюсь закончить как можно тверже. Если мы лишим Лешу матери, придется заботиться о нем самим. Ненавижу о ком-то заботиться, ответственность за чью-то жизнь, особенно во время армагеддона — слишком большой груз для меня.

— Хорошо, — видимо, что-то прочитав в моем взгляде, соглашается проф, застилая ковром свои художества. Но стирать не спешит — в своей правоте переквалифицировавшийся из историков в колдуны доктор наук уверен.

Макс душераздирающе вздыхает — опять ему не удалось увидеть настоящее чародейство.

Ночью приходит отец, он печально и неприкаянно стоит за окном и ждет. Просто ждет, молча, и от этого становится жутко.

Не знаю, что заставило меня насторожиться — проснувшаяся ли интуиция, помощь высших сил — но все же решаю проверить, как там мама и Лешка. В прошлый раз братец очень даже проснулся, почему же он дрыхнет без задних ног теперь?

Медленно, будто увязая в жидком болоте, продвигаюсь вперед. Воздух вязкий и тяжелый, под ногами скрипит пол. Становится чудовищно холодно, сквозняк уже не сквозняк, а настоящий ветер.

Медленно толкаю дверь, зажмуривая глаза. Пожалуйста-пожалуйста-пожалуйста… Пусть все будет хорошо.

Никакого хорошо больше не будет.

Мама стоит на краю подоконника, окно раскрыто настежь — а внизу стоит отец. Мама собирается прыгнуть, и на мгновение впадаю в оцепенение, не могу пошевелиться. Ну уж нет!

— Мама, мамочка, — удается схватить маму за руку, втащить обратно в комнату. Мамины глаза закрыты, трясу ее за плечи, и меня саму трясет. Лешка отчего-то не просыпается.

— Мира, в чем дело? — мама соизволяет проснуться, оглядывается и запоздало пугается. — Почему окно открыто? О господи…

Да нет, всего лишь мертвый папа.

— Давай закроем окно, ладно, мам? — во дворе сами по себе раскачиваются качели, и мне чудится, что на них сидит маленькая девочка с белым бантом и выколотыми глазами, прижимает к себе плюшевого мишку. И-раз, и-два, качели поднимаются к небесам и вновь опускаются на землю.

— Хорошо, — вяло соглашается мама, — закрой.

Наверное, мама до сих пор не поняла, что произошло. Я сама не понимаю…

За окном холодный ветер, колючие звезды и проказница луна. Сколько, сколько времени прошло с одиозного «часа икс»? Много? Мало?

Отец приветливо махает рукой, и я показываю ему неприличный, зато доступно иллюстрирующий мое отношение к нему и происходящему, жест. Мама никак не реагирует.

Пол ледяной, ноги промерзают даже сквозь чудом найденные тапочки и шерстяные носки. Колючий зимний свитер, не стиранный уже две недели — стиральная машина не работает, горячей воды нет, да и ледяную дают не часто — уже не греет.

— Мам, может, ты ляжешь спать? — смотреть, как она неуверенно топчется посреди комнаты, больно.

Подхожу к брату, поправляю сползшее на пол одеяло. Лешка весь будто горит — вроде как, это ненормально.

— Мам, у Лешки жар!

Мама почти приходит в себя, по крайней мере, уже не ходит как инкунабула. У брата почти сорок, разбудить его не получается, а скорую помощь не дождаться. Остается ждать утра.

Мама достает жаропонижающее и как-то пытается напоить им ребенка, делает холодные компрессы — не помогает. Ближе к рассвету Лешка начинает метаться, что-то кричать, биться в конвульсиях.

До утра сижу в кресле, закутавшись в три одеяла, сжавшись в комок — спать невозможно, только не сейчас. Нельзя спать, вдруг призрак опять доберется до кого-нибудь из нас, позовет с собой. Перед глазами появляются черный точки, все плывет, и я проваливаюсь в черноту.

Мне, наверное, предположительно, снится — не снится, что я по-прежнему сижу в кресле, только не в силах пошевелиться. Смотрю как мама, наклонившись над Лешкой, меряет ему температуру, озабоченно морщится, вглядываясь в градусник. Светлеет.