Никита Аверин - Крым-2. Остров Головорезов

• Название: Крым-2. Остров Головорезов
• Автор: Никита Аверин
• Жанр: Боевая фантастика

«Метро 2033» Дмитрия Глуховского — культовый фантастический роман, самая обсуж­даемая российская книга последних лет. Тираж — полмиллиона, переводы на десятки языков плюс грандиозная компьютерная игра! Эта постапокалиптическая история вдохновила це­лую плеяду современных писателей, и теперь они вместе создают «Вселенную Метро 2033- серию книг по мотивам знаменитого романа. Герои этих новых историй наконец-то выйдут за пределы Московского метро. Их приключения на поверхности Земли, почти уничтоженной ядерной войной, превосходят все ожидания. Теперь борьба за выживание человечества будет вестись повсюду!

Казацкие разъезды бесследно исчезают в Степи. Во дворец крымского хана в Бахче-Сарае прокрались диверсанты. Питьевые колодцы Союза Вольных Городов отравлены. Все чаще на улицах Симферополя мелькают рясы приверженцев Серого Света. Все жители острова схо­дятся в одном — в своих несчастьях они винят клан Листонош. Бывшие враги стали друзья­ми, а верные друзья совершают предательства. Крым превратился в остров головорезов. Вот и думай, что важнее: очистить доброе имя клана, или попытаться найти секретные бункеры возрождения? В любом случае, одним листоношам против всего Крыма не выстоять…

---

Пошта, прикрываясь трупом (кровь из того все еще текла, но уже не хлестала — сердце остановилось), попытался подобрать с земли выбитый ранее пистолет. Куда там! Следующая очередь уда­рила в землю, взбив фонтанчики пыли, как раз между Поштой и пистолетом.

«Кажется, мне крышка», — успел подумал Пошта.

В небе что-то прожужжало, раздался глухой удар. С крыши до­несся приглушенный матерок. Пошта улучил момент, схватил пи­столет и, оттолкнув труп, вскинул оружие. Третий пластун озада­ченно уставился на бумеранг, попавший ему в руку и почти выбив­ший автомат. Пошта не стал дожидаться, пока пластун придет в себя и опять начнет палить. Листоноша выстрелил трижды — два заряда в грудь, третий в голову.

Пластун упал с крыши, как мешок с картошкой. Рядом с ним упал и бумеранг. Интересно, кто его метнул?

Пошта поднялся с земли, весь в пыли и крови, продолжая дер­жать поверженного противника на прицеле, и огляделся.

Мальчишка-посыльный стоял возле «уазика», бледный, с горя­щими глазами и страшно взволнованный.

— Вот это да, — прошептал он. — Во блин!

— Спасибо тебе, пацан, — сказал Пошта. — Если бы не твой бумеранг...

Вся схватка, она же перестрелка, заняла от силы минуту и про­текала почти в полной тишине, если не считать приглушенных вы­стрелов и предупредительного вопля мальчишки.

Поэтому когда дверь штаба распахнулась, оттуда донесся раз­драженный вопрос:

— Что за шум-гам? Кому там не спится в ночь глухую?

Не иначе, парень разбудил задремавшего вестового.

— Это Пошта, — раздраженно ответил листоноша. — И спать, похоже, нам сегодня больше не придется.

***

У Филателиста были длинные седые усы, седая же косица и шершавая, будто потертая кожа на лице. Глаза, глубоко посажен­ные, смотрели хитро и насмешливо. Руки с длинными, как у пиани­ста, пальцами, перебирали четки, вырезанные из можжевельника.

— Та-а-ак, — протянул глава клана листонош. — Что тут у нас?

Трупы лазутчиков выволокли на открытое пространство и сло­жили рядышком, сорвав с них маски и жилеты со взрывчаткой. Включили прожектор на крыше штаба, и мертвецы лежали, вы­ставленные на всеобщее обозрение, будто на столе в морге.

— Трое, — констатировал очевидный факт Контейнер, началь­ник службы безопасности клана. Имя его полностью соответствовало внешности: квадратный, угловатый, с тяжелой походкой и мощной шеей борца. — Проникли через северный блокпост. Часо­вого убили. Ножом. С собой имели суммарно тридцать килограмм пластита.

—  Ого! — удивился Филателист. — Именно пластита? Не само­пальных бомбочек из аммонала?

—  Пластит, — подтвердил Контейнер. — Чешский. «Семтекс». Видимо, из каких-то армейских складов.

«Известно, каких», — подумал Пошта, но промолчал. Он и мальчишка-посыльный стояли в сторонке, наблюдая, как Филате­лист, Контейнер и трое охранников изучают трупы. Пошта даже не вытер вражескую кровь с лица, и теперь та подсыхала — кожу не­приятно пощипывало. Мальчишка вертел в руках бумеранг.

—  Кто такие, установили? — спросил Филателист.

—  Пластуны, судя по татуировкам.

—  Хреново, — сморщился Филателист. — Казачий спецназ. Что они тут забыли?

—  Ну, если брать в расчет то количество взрывчатки, что они на себе притащили, — предположил Контейнер, — то, скорее всего, пластуны намеривались взорвать половину Джанкоя. Нашу базу — так точно.

—  Ага, — кивнул Филателист. — И остановили их случайно, листоноша и мальчишка-посыльный. Плохо работаете, охрана. Мы­шей не ловите.

—  Виноват, — хмуро потупился Контейнер. — Но они — профи.

—  Мальчонке это расскажи... Тебя как звать, малой?

—  Костя, — подал голос паренек.

Филателист хмыкнул.

—  Молодец, Костя. Сколько лет-то тебе?

—  Четырнадцать.

—  Далеко пойдешь... Вот что, Контейнер. Убери этих красавцев куда-нибудь на холод, чтобы не завоняли. Пластит — в арсенал. Охрану на блокпостах — удвоить, бдительность усилить. Но кипеш пока не поднимать. А ты, Пошта, иди со мной. Разговор есть.

—  А я? — обиделся Костя.

—  А ты погуляй пока. Мал еще.

Костя надулся, сунул бумеранг за пояс и побрел по улице, бор­моча себе под нос что-то раздраженное вроде «как пластунов мо­чить, так не мал, а как разговоры разговаривать — так мал, не пой­мешь этих взрослых». Пошта молча усмехнулся и пошел следом за Филателистом в штаб.

Там, среди складных брезентовых стульев и огромного пись­менного стола, некогда бывшего биллиардным, их ждал плюга­венький человечек в толстых очках. В руках у человечка была стопка бумаги и до боли знакомая Поште перфокарта.

—  Знакомьтесь! — Филателист запер дверь и махнул рукой. — Это Пошта. Тот самый молодой человек, что добыл перфокарту в Балаклаве. А это — Шифр, наш главный криптоаналитик. Он ее декодировал.

Шифр кивнул. При виде окровавленного листоноши кабинет­ный ученый слегка побледнел. Пошта дождался приглашающего жеста Филателиста и присел в кресло. Страшно хотелось вытереть лицо.

—  Держи, боец, — Филателист самолично протянул листоноше полотенце и кувшин с водой. — Умойся.

—  Что там произошло? — спросил Шифр.

—  Казаки к нам пожаловали. Взорвать нас хотели.

—  Казаки?! Это что же? Война?!

—  Пока нет, — ответил Филателист. — Но все может быть.

—  Это точно? — спросил Пошта, закончив утирать лицо. Поло­тенце стало бурым. — Точно — война?

—  К тому все идет.

—  Зачем? — удивился Пошта. — Кому оно надо?

—  Хотел бы я знать... — вздохнул Филателист.

—  Я знаю, — встрял Шифр. — Кажется...

—  Ну, выкладывай!

Шифр поправил очки, перетасовал стопку распечаток и начал:

—  У нас ушло около двух недель на расшифровку данных с пер­фокарты из-за того, что был использован очень старый и сложный шифр, основанный на двойном ключе... — когда криптоаналитик заговорил на знакомые темы, глаза его загорелись юношеским за­дором. — Его использовали военные в конце двадцатого века, на заре компьютеризации...

—  Короче, — оборвал его Филателист. — К черту технические подробности. Переходи к делу.

—  Если короче, то перфокарта — это еще и карта. Вернее, коор­динаты расположения трех бункеров. Так называемых «объектов восстановления».

—  Это мы уже знаем! — Филателист нетерпеливо махнул ру­кой. — Но что конкретно представляют собой эти бункеры?

—  К сожалению, на самой перфокарте лишь кодовые обозначе­ния бункеров и их координаты. Но! Я порылся в архивных докумен­тах и нашел кое-какие сведения. Бункеры «РД2», «КП7» и «АВ5» построили на случай ядерной, бактериологической и климатиче­ской войны. На случай полной гибели цивилизации. Задача бунке­ров — способствовать восстановлению научно-технической базы после Катастрофы. Для этого там, в этих трех бункерах — хотя на самом деле, я подозреваю, их гораздо больше — складировано ору­жие и технологии, которые дадут владельцу серьезное, я бы даже сказал, глобальное преимущество в новом витке гонки вооружений.

—  Ясно-понятно. Я правильно вас понял, Шифр? — подклю­чился к разговору Пошта. — Там может быть оружие сродни тому, что привело к Катастрофе?

В кабинете повисла тревожная тишина.

Филателист отложил четки, вытащил трубку, набил ее табаком- самосадом, чиркнул спичкой и выпустил облако сизого дыма:

—  Полагаю, ты все правильно понял. Тот, кто овладеет хотя бы одним из бункеров, сможет с его помощью привести мир на грань новой, еще более страшной Катастрофы.

—  Да, — кивнул Шифр. — Или возродить цивилизацию в том виде, в каком она существовала до начала третьей мировой.

—  Веселенькие дела, — вздохнул Пошта. — Думаете, что сегод­няшнее нападение пластунов как-то связанно с этой перфокартой?

—  Больше не из-за чего, — Филателист стиснул зубами мунд­штук трубки. — И где эти бункеры располагаются?

Шифр опять суетливо поправил очки и порылся в распечатках.

—  Два из них — на материке, за Донским проливом. Один... сей­час, секундочку... вот, в жерле затопленного вулкана Кара-Даг, что под Коктебелем.

Пошта расслабленно выдохнул. На материке — все равно что на Луне, фиг туда доберешься. А уж про подводный бункер и думать нечего. Туда с аквалангом не нырнешь, слишком глубоко. Так что мир может спать спокойно — новая Катастрофа, как и возрожде­ние, ему не грозят.

Но Филателист, похоже, придерживался прямо противополож­ного мнения:

—  Что скажешь, листоноша? — спросил он почти ласково. — Сможем мы туда добраться? До этих самых волшебных бун­керов?

—  Нет, — покачал головой Пошта. — Донской пролив преодо­леть еще можно — чисто теоретически, на хорошем судне, да с под­готовленной командой, а вот что нас будет ждать на материке — это вопрос. Всем вопросам вопрос. Мутанты? Дикари? Заражен­ная зона? Нет же сведений.