Сергей Дунаев - Приговоренный к жизни

• Название: Приговоренный к жизни
• Автор: Сергей Дунаев
• Жанр: Фэнтези

---

— Год я ждал твоего ответа, — напомнил он мне, — ты хочешь владеть миром? Не так, как здесь. Зачем ты сидишь здесь в обществе пресыщенных извращенцев, зачем, черный принц?

— Я хочу… Но мне проще взорвать стакан воды прямо на столе или заставить девчонку быть без ума от меня, все забыть; а вот играть в политические игры мне совсем не хочется. Вернее, я не умею. Но я поверил тебе — я буду тем, кем рожден, тебе не придется просить дважды. Что я должен делать, чтобы столкнуть камень?

— Вернуться.

— Вернуться… Хорошо. Распорядись о билетах — скажи, это от моего имени. Мы можем выехать через неделю. Он высокопарно неслышно низко склонился передо мной. Я поднялся наверх, понимая, что предстоит прощаться со всем, что вокруг. И с ней — в первую очередь. Я не возьму ее с собой, этого нельзя даже представить. Мне осталось только ходить по огромному залу, полному дурманящих ароматов темноты, медленно, из стороны в сторону. Год проведен здесь, бессмысленный прекрасный год. Время псу под хвост, но это не зря. Не зря, потому что я перестал теперь отличать день от ночи, явь от сна, себя — от того, кто я на самом деле есть. Я стал забывать ту жизнь, которая была раньше, понимая, что она не вернется уже — никогда. Только и осталось мне сидеть у роскошного камина и сжигать письма, которые никто не прочтет… Думаю, Синтия понимала, что со мной, только не решалась сказать. Она взяла меня за руку.

— А что ты видел? — спросила она.

— Тогда?..

— Мне так нравится слушать тебя, Даэмон. Поверь, твои сказки волнуют не меньше, чем даже полет в холодном осеннем безоблачном небе, что впервые…

3. ВЕЧЕР 6 НОЯБРЯ

Им зажгли фонари на крышах… И стало светло, как в сказке. Впрочем, они и были там, но не догадывались еще. Шаг навстречу… кто ты, прекрасная принцесса? Она засмеялась:

— Нет, ты ошибся. Я совсем не такая, нет…

— Для меня — да, — отвечал он. — Я вроде видел тебя во вчерашнем сне, ты там еще со зверями была. Это не я была, сказала она. Подожди минуту, я помогу тебе… И протянула руки к его лицу, снимая дурацкие репейники. Тебе не больно? Нет… но скажи, разве не ты? А кто же тогда ты?

— Я — бред шестого ноября…

— То есть сегодня?

— То есть вчера… Милая! — прошептали его губы. Беззвучно, он не хотел, чтобы она услышала. Она и не услышала, просто повела его на чердак и там поцеловала. А вокруг гуляли карнавальные люди, искусственные, бессмысленные. Дважды они задевали его, и он отстреливался. Бах, бах. Двоих нету. А ее поцелуй… его еще чувствовали губы и сено в волосах тоже… Как там, на чердаке. Эта таинственная барышня, нездешняя, ненастоящая. Она была или как? Видимо, нет; просто эта странность опять — которая в голове, когда будто уходишь из А в В и возвращаешься в С… Другой мир, да? Громкие сигналы это машины машины… Он обернулся на середине улицы. Движение остановилось и они сигналили ему, сигналили. Fuck you all… — сказал Дардаэдан и медленными шагами пошел на тротуар. Разноцветные железки поехали себе дальше. В небе летал чей-то ужин, сзади лаяли. 23.28. Кажется, мир пуст. Вау. А тогда… тогда мы поднялась на чердак какой-то и ты дала себя целовать и не… Когда ты в этом красном платье оказалась на столе, такая грациозная… хотя откуда здесь стол…

— Высоко, — почти небо. Да, это она сказала. А можно еще? Наверно, я задохнусь от твоих золотистых волос, нежных как ветер…

Совсем ведь не сентиментальный был. Только ночью, редко, иногда. Плакал себе в подушку, вспоминая сны, но наяву ее не было. Впрочем, кто бы мог подумать. Такой загадочный чувак в черном плаще с подведенными глазами, чуть что — и стреляет. Или того хуже. На супермена он, однако, явно не тянул. Дардаэдан никого не хотел, ни с кем не общался, только иногда у него всякие приключения случались… Но девочки любили его, наверное за то, что он никого не любил, даже себя. …Наверное, в этом какой-то шарм особенный. А еще у него был вид такой, будто он только вчера прилетел с Альфа-центавры или откуда там… Иногда ему снилась всякая ерунда, и когда ее не было, он спокойно просыпался в девять часов, пил горячий кофе без сахара и перся слоняться на стрит, фигея от собственной многозначительно обманчивой внешности. Да, конечно, ведь когда она не приходила, все было пусто и он ничего не чувствовал, как отключенный кипятильник. И все делал инерциально, даже подружек себе клеил так же бес… чувственно. Но иногда… иногда она приходила, и город вокруг превращался в пепел, а она открывала окно и вниз летели цветы. Почему-то последний раз, когда он ее увидел (говорят, это было наяву, да он и сам так думал…), случился в городе какой-то идиотский карнавал и оттого было шумно и неправильно. Сны в обратном времени приходили к нему все чаще, он уже привык воспринимать их зазеркальства и смирился, если только мог. И вдруг — на самом деле она; то ли новый, необыкновенно яркий сон, то ли на самом деле было… Ведь он и вправду ощущал, что был на том чердаке, и травинки сена оставшиеся на его плаще говорили да, но с другой стороны — как необычно все это кончилось — просто очнулся идущим на незнакомой улице в центре безжалостном, и все. А на самом деле она сказала ему:

— Никогда не смотри мне вслед, так нельзя…

— И не прощайся со мной, не надо, — сказала она.

— Я приду еще, — сказала она совсем-совсем тихо, — мне сейчас пора. И лишила его памяти, когда они спустились вниз. Иначе бы он не забыл, как они шли по старой винтовой лестнице и принцесса повернула чуть направо, расстаяв в ночном свете фонарей переулка Зимнего тумана… …Но еще она рассказала Дардаэдану красивую историю любви — как ветер в зимнюю ночь, как следы Единственной на новогоднем снегу… Был на свете молодой человек со вкусом ко всему милому и таинственному, и была еще дева с алой лентой в волосах. Говорят, он любил ее, она не знала. И общалась с ним исключительно загадками. Например, никогда не назначала точно времени свиданий, и даже места не называла. Просто говорила: есть красивое место, там лебеди летали. Он понимал… Она и телефонов не писала, только что-то вроде 38265829:88652257 / 35786: 26895… Это первые две цифры, наверное… Однажды он спросил ее, может ли надеяться. А она была честная девушка и сказала не знаю. И что же, спросил он, впервые в растерянности. Я подумаю, сказала она и улыбнулась. Я положу тебе на окошко ранним утром что-нибудь радостное, это будет значить да. Или что-нибудь печальное, это будет значить нет…

«Любовь моя, ты знаешь, мне не найти тебя. Я даже не могу знать твой почтовый адрес, и поэтому оставлю тебе письмо прямо здесь — на витрине кондитерской на старой городской улице. Я просто положу его осторожно на окно — если судьба все благоволит ко мне, письмо мое и так найдет тебя. Тебе кажется это странным, а мне уже ничего не кажется. Когда ты ушла вчера (улетела? расстаяла в воздухе…), я долго ходил по центру, пытаясь догадаться, куда ты могла уйти. Естественно, я ничего не понял. Но когда назад? Скажи, ты вернешься еще? Если да, оставь на этом самом месте какой-нибудь радостный знак. Если нет — оставь какой-нибудь символ зимы. Пожалуйста, мне так плохо…» Спустя два дня он вернулся туда. Он чувствовал, она ответила. Даже подходя к магазину, он издалека разглядел на витрине… Там одиноко лежала новогодняя елочная игрушка.

4. ДАЭМОН НАДЕВАЕТ КОРОНУ

Зал замолчал, уставившись на меня, софиты нестерпимо больно обожгли глаза…

— Я нынче бесцельно очарован беспощадностью мира, жизнью, которая всегда обязательно = смерти… Неспокойствие, испытываемое ежесекундно, должно найти выход в бессмысленной агрессии — ведь осмысленная была бы непозволительной роскошью, а так получается эстетически выверенный ответ. Трагедия маленького заброшенного в пустоту террориста единственно достойна хотя бы заинтересованности — он бредит ответным ударом. Он думает, если мир способен нанести удар ему, отнять запросто и дыхание его и все что он любит, то сам он с неизбежностью найдет свое оружие, подобрав одну из неудачно выпущенных в него стрел… Сегодня он еще младенец и тянется ходить по выложенному бордюру, завтра кто-то толкнет его на опасные прогулки по карнизу. Не для того, чтобы девушка влюбилась, нет. Подходя же к пропасти на последнем этаже небоскреба, он каждый раз обнаруживал, как притягивает его эта искривленная перспектива, и волнующий запах, разлитый в воздухе на высоте 600, и собственное отражение, возникшее там на миг в турбулентном потоке ветра… А потом выход на крышу завалили хламом — опять же эстетика: чем еще завалишь путь на небо? Но агрессивность… истерика доступна всем, склонность к разрушению… сегодня он ударит об стену любимую игрушку, завтра взорвет себя передозом героина. В этот миг своего отчаянного безразличия, а значит — величия, он разрушает игрушки творца. Ведь те по инерции всякого несовершенства обречены на распад в его нетерпеливых руках. Он постоянно ощущает свою уязвимость и компенсирует ее уязвимостью других. И только разрушая себя — он неуязвим.