Unknown - i d22eb7fa14baa6c4

• Название: i d22eb7fa14baa6c4
• Автор: Unknown
• Жанр: Прочая старинная литература

---

выпускает из своей Граф, уже липкая и скользкая — выскакивает из захвата.

− Тебе плохо?

− Нет. Просто устала.

− Нам нельзя останавливаться. Осталось лишь пара километров, - подбадривает меня

Док. - Вивиан, соберись. Мы уже пришли. Осталось совсем чуть-чуть.

Граф прерывает его. Он строго смотрит на своего друга. Чтобы ни случилось, но Док

у него все еще в подчинении. Док замолкает.

− Ей плохо. Она устала. Мы же можем остановиться?

− Нет. Ты и сам это знаешь. Я думаю, что они либо скоро догадаются в какую сторону

мы направились, либо уже догадались... тогда, у нас очень мало времени.

Граф знает, что Док прав. И я знаю это ничуть не хуже них.

− Я дойду, - пытаюсь идти легкой походкой, которая ни чем не отягощена.

− Сомневаюсь, - Граф подхватывает меня на руки и продолжает путь. - Идем, -

обращается он уже к Доку. Тот кивает.

Мы вскоре доходим до подъема к четвертому району. Я вижу свет уличных фонарей, которые освещают проход. Верно, сейчас же уже вечер. Мы шли весь день.

− Ну что, готова? - наклоняется ко мне Граф. В его глазах теплится беспокойство и

нежность. И, кажется, первое все же перевешивает.

− Готова, - касаюсь я рукой его щеки. Они наклоняется к ней, чтобы сильнее

почувствовать ее, трется, закрывая глаза. Нас подгоняют другие люди, что хотят попасть в

четвертое гетто.

− Идемте, времени мало, - обрывает нас Док.

Мы поднимаемся наверх. Там вновь охрана. И все они наготове: стреляют без

предупреждения.

− Кто вы? - останавливает нас один из них.

− Помощники торговца из пятого, - улыбается Док. Пальцы его перебегают словно по

клавишам невидимого пианино.

− А с ней что не так?

Это относится уже ко мне. Я чувствую как во мне поднимается страх. Желудок делает

кульбит и издает соответствующий звук.

− Она подвернула ногу, пока мы шли сюда, - все также ведет переговоры вместо нас

Док, отвлекая охрану от нас с Графом. Граф может лишь разорвать их, а я не смогу

вымолвить и слова от переживаний.

− Ясно, - кивает военный и дает приказ пропустить нас, переходя к следующим, что

показываются из туннеля. Мимо нас все время проносятся те, кого никогда бы и не

подумали бы остановить.

Мы стараемся смешаться с толпой. Людей в это время мало, но они есть. Те, кто хочет

уйти отсюда и те, кто хочет попасть в четвертый район.

− И как мы теперь попадем к вашим, - шепотом спрашиваю я Графа, подтягиваясь к

его уху. - Граф?

− Есть один метод.

− О чем ты?

− Здесь есть люди, что так же как и ты хотят избавиться от таких как тот придурок, Ксандер. Здесь есть свой наместник, что подчиняется совету и творит свои дела в угоду

лишь себе и знати, что наверху.

− У вас есть пособники в четвертом?

− Нет, не у нас, а у тех, кто обитает за Громадой в четвертом, - поправляет меня Док. Я

киваю. Понятно.

− И кто они?

Граф улыбается. Он глядит вперед. Док ускоряется и мы спешим вперед к

ближайшему дому, что стоит здесь, у входа в тоннель.

Два стука: короткие и с интервалом не больше секунды, а затем три с интервалом в

пол минуты. Дверь открывается, но на пороге пусто. Никого.

Я теряюсь в догадках: кто помогает здесь хладным? Они точно помогают нам или

нужно ожидать подвоха?

Я вспоминаю того врача, что помогал Графу и Псу... Тогда. Давно.

Это и правда было давно. Мне кажется, что прошла целая вечность. Но всего-то около

четырех-пяти месяцев. Рука ложится на живот, когда меня вносят через порог.

Граф замечает мой жест. Он кивает на живот:

− Тебе плохо? Больно?

− Нет. Просто, вспомнила о том враче, что помогал тебе и... Псу, - нехотя добавляю я.

Как бы я не относилась к нему, он помог нам с Несс. Вывел из-под удара и принял свою

смерть, не оставив нас на произвол судьбы. И еще... он все-таки был другом моего

любимого. - Ты знаешь, что он...?

− Убит?

− Да. Прости, я ничего не могла поделать...

− Тсс, - кладет он меня бережно на диван, укрывая поверх пледом. - не говори никогда

так. В этом нет твоей вины, - Граф присаживается рядом на корточки. Док же задергивает

все шторы и осматривается.

− Она здесь?

− Здесь. Только прячется. Бабушка Келли, выходи, все хорошо. Мы не привели хвоста.

Я — Док, а это — Граф и его возлюбленная — Вивиан. Она ждет от него ребенка.

Я поворачиваю голову в сторону входа. Там оказывается дверца в полу.

Подвал!

После того, как дверца с грохотом падает на пол, из подпола появляется седая голова, которая уже наполовину лысая. Редкие тонкие пряди покрывают светлую кожу. Глаза

бледно-голубые, подернутые пеленой.

Бабушка, которой на вид лет шестьдесят или даже семьдесят.

− Бабушка Келли, - распахивает объятия Док.

− Погоди, - четким звонким голосом останавливает она его. Док слушается. Граф же

не перестает улыбаться. Мне радостно видеть его таким. - Кто вам сказал про меня?

− Трент.

Граф выпрямляется. Он заводит одну руку себе за спину, а другую кладет себе на

живот. Он кланяется.

− Я — Граф — глава хладных из пятого гетто.

− Это вас разбили седьмые? - прищуривает один глаз старуха. Она еще сильна и

адекватно воспринимает реальность, что творится вокруг нее.

− Верно.

− И кто выжил?

− Только те, кого вы видите здесь.

− Она и в самом деле носит твое дитя, как говорил мне Трент? - подходит к нам с

Графом старуха. Она оценивающе окидывает меня взглядом.

− Да. В ней мой ребенок.

− И сколько?

− Три месяца.

− Выглядит она не очень, - ее рука падает на мой лоб. - Температура? - старуха

вопросительно смотрит на Дока. Он все же врач.

− Да. Это стабильное состояние человека, если в ее теле ребенок хладного.

Старуха охает и идет к графину с водой, который стоит у окна.

− И что? Вы хотите уйти к Тренту?

− Как можно быстрее, - соглашается с ней Граф. - Ей нужна помощь! И срочно!

Старуха не спешит. Она думает над просьбой Графа.

Док смотрит на Графа и едва заметно качает головой. Все-таки, это помощница

Трента, а не Графа. Она помогает четвертым, а не нам — пятым.

− Она останется здесь, а вы идите к Тренту. С ней вас поймают на первом патруле, как

только приблизитесь к стене. Трент сам за ней придет. Он лучше знает это место, чем вы.

Идите, - выпроваживает она Графа и Дока.

Док в сомнениях. Зато Граф точно знает, что меня не оставит.

− Я без нее не пойду! - рычит он на старуху.

− Не иди. Тогда, выметайтесь из моего дома и решайте свои проблемы сами. Мне

лишние занозы в заднице от вас не нужны. Патруль здесь усилен из-за вашего гетто.

Каждый вечер они проверяют дом за домом, боясь обнаружить здесь хладных.

− Мы можем дать отпор, - не понимает Граф, что он говорит.

− А мне потом что делать прикажете? Намыливать веревку?! Нет, ребятки. Либо так, либо никак.

Док подходит к Графу. Он пытается его уговорить.

− Она права. Сегодня должны уйти мы, а завтра она вернется к тебе.

Граф дергается, но его останавливает Док. Ему удается это с трудом.

− Граф, - приподнимаюсь я на диване. - пусть будет так.

− Патруль придет сюда через полчаса. Или вы уходите сейчас вдвоем, или через

десять минут уходите втроем. Выбирайте! - кричит старуха.

Времени на выбор и трепыхания нет.

− Граф, - беру я его руки в свои. - ты же знаешь, что она и Док правы. Мы скоро

увидимся, - глажу я пальцами его гладкую кожу. Он идет мурашками.

− Вивиан, - со стонам приникает он к моим губам. - я не хочу вновь выпускать твою

руку!−И не надо. Рука, сердце и моя жизнь — твои.

− Ты в моем сердце, - заводит за ухо мои волосы Граф.

Док его тянет к выходу. Я вижу глаза Графа. Я киваю ему и стараюсь улыбаться

искренне. Не совсем выходит.

Дверь захлопывается. Старуха Келли шаркает ногами обратно в комнату. Ко мне.

Она останавливается передо мной и мне хочется стать невидимой. Он прищуривается

и произносит лишь одно:

− Зря ты связалась с ними!

Я в шоке.

Глава 10

Меня будет резкий одиночный стук в дверь.

− Патруль, - шипит старуха, поднимаясь с потрепанного кресла, что находится в углу.

Она все это время наблюдала за мной?

Старуха шаркает ногами ко входу:

− Кто там?

− Прекрасно знаете. Патруль. Открывайте, - повторяется стук. Я вздрагиваю.

− Проходите, - она пропускает их внутрь. Я вжимаюсь в спинку дивана и натягиваю

плед до самой шеи.

В комнату входят двое военных, что властно оглядывают пространство. Один из них

очень интересуется моей персоной. Он присаживается на корточки и стягивает с себя

маску. Его лицо испещрено впадинами от юношеских прыщей. Глаз коричневато-зеленого

оттенка, что похож на болотный.

− Ты кто? - с издевкой задает он мне вопрос.

− Я?

Мое тело вздрагивает, а пальцы на ногах сжимаются до того, что их сводит судорога и

мне приходится приложить немало усилий, чтобы не выдать боли военному.