Олег Мизгулин - Морок

• Название: Морок
• Автор: Олег Мизгулин
• Жанр: Мистика

Нет ничего лучше, чем собраться в поход по таёжному морю тайги под руководством бывалого охотника… Однако и опытный наставник может растеряться и потерять контроль над ситуацией. Особенно, если дело касается аномальных мест, прозванных в народе местами проклятыми.

---

— Э, гусьва! — Хрипасто орал Мирон. — Вы уже в части три дня, а до сих пор не знаете, как нас звать, величать! А ну, построились! Построились, я сказал…

Небольшая затюканная группа из десяти молодых солдат (двое всё-таки ушли в роту) выстроилась по периметру помещения, вдоль линии двуярусных кроватей. Олег демонстративно сидел на табуретке и с любопытством взирал на эту дикость. Вообще с самого начала этой вакханалии, когда его призыв забегал или «залетал», как говорят здесь, Головной автоматически сжался и отошёл к краю стены. Эти, его не видели в деле и возможно, что… Однако, после того, как первая череда криков «один» отзвучала, а первая пятёрка гусей схлопотала по фанере, Олег уяснил, что «эти» в курсе… Воинская часть небольшая и «радио» работает отменно. При сдаче караула, сменщики успели обменяться свежими новостями. Олег выдохнул и заметно расслабился. Деды, конечно, косили глазом в его сторону, но не более того. Решение не трогать его «пока», означало, что его оставили на закуску, или фигурально говоря «на эксклюзив». Последствия сего могли быть разными и не всегда хорошими. Выросший в детдоме Головной это понимал, тем не менее, верил, что удача — сестра риску, а сила в первобытном стаде — ключ к пониманию и уважению. Сейчас он смотрел на этот спектакль и чётко осознавал со сладким чувством удовлетворения, что уложился вовремя. Успел таки раскрыться как надо и не опоздал. А то бы стоял сейчас, как эти «птицы» и глотал бы сопли страха и унижения…

— Вы чё, гуси, ох. ели, да?! — Продолжал орать Мирон. — Вы уже давно должны знать своих дедушек по имени, фамилии, отчеству…

— Место проживания, улицу, дом это тоже… — Подпевал Мирону, сменившийся с наряда плюгавенький дедок.

— Вы чё, гуси, а?! — Глухой смачный хлопок, и губастого Артура отбросило на три шага назад. — Как меня звать?!

— Мирон. — Робко проблеял тот.

Снова «бой фанеры», на этот раз, кулак смял жестяную пуговицу кителя, причиняя тыльной стороной адскую боль. Артур скривился, хватая губами воздух.

— Встал нормально! Руки по швам! Мирон — это я для них… — Кивнул дед на своих товарищей. — А для тебя, гусина, Мирощенко Виталий Сергеевич.

Он обернулся в сторону тумбочки дневального.

— Дневальный! Бери листок, ручку! Пока мы знакомимся, записывай всё что услышишь! Заучите по бумажке и завтра, чтоб без ошибок… Итак, Мирощенко Виталий Сергеевич, тысяча девятьсот семьдесят девятого года рождения, Рязанская область, посёлок Вещуки, дом пятый на Колхозной. Запомнил?! Повтори!

— Мирощенко… Рязанская… Вещуки… По Колхозной…

Глаза Артура стали бесцветны и пусты. Говорят, так теряют индивидуальность. Он чудом скороговоркой пролепетал услышанное.

— Молодца-а! — Похвалил Мирон. — Вишь, как память прочистил! Следующий! Громче, не слышу…

— Мирощенко Виталий Петрович…

Бух-хм-м… Второй от Артура, отлетел дальше и сбил пару табуреток позади него.

— Мой папа — Пётр? Бля-а-а… Как ты меня обидел! А на маму мою, какой поклёп!

— Ха-ха-ха… — Развеселились старики. — Мирон, кажись, гусь знает больше тебя!

— Иди сюд-да-а! — Багровея, зарычал Мирон.

— Сергеевич… Отчество Сергеевич. Я спутал… Сергеевич. — Жалостливо захлюпал получивший в «фанеру».

— Дальше…

— Семьдесять девятого года… Вещуки… Рязанская область. Улица колхозная…

— Дом?

— Третий… Нет, нет, пятый. Господи, пятый!

Мирон двинулся дальше вдоль строя, важно переваливаясь и буравя тяжёлым взглядом обучаемый контингент. Вслед за ним, «знакомился» плюгавенький дед, то самый, которого Олег опустил одним только криком, на жопу. Сейчас он гляделся молодцом. Щедро стучал по «фанере» гусей и ставил голос на безголосых. Свои его кликали Шурупом, от того быть может, настоящие свои данные он вбивал молодым с чувством уязвлённого достоинства.

— Валерий Палыч, понял, да?! Теперь слушай адрес, повторять не буду…

За плюгавым Шурупом шли другие, и с ударами выкладывали свои имена на грудных клетках подопытных солдат. Гуси принимали всё это со стоическим смирением, как неизбежное, но нужное, которое стоит перетерпеть, а дальше будет легче. Наверное, легче…

Дневальный на тумбочке (тоже из молодых) не успевал вписывать столбиком новые имена, торопился и через раз сокращал. Позже, все они скучкуются за этим несчастным листочком и будут полушепотом заучивать имена уважаемых дедушек.

Головному опротивело смотреть этот цирк, и он вышел в тамбур покурить. В тамбуре дежурил так называемый «шубист» из тех же, разумеется, молодых. Задача стоящего на «шубе» была важна и значима: вовремя заметить подходящего офицера и успеть прокричать «шуба!» в распахнутую дверь казармы. За прохлопанную «шубу» гусь мог огрести по полной, и не только в грудь.

— Чего там, а? — Сдавленным испуганным голосом спросил «шубист». — Чё там, в казарме сейчас?

В глазах его метался откровенный страх. Возможно, он многое отдал, чтобы не входить в эту казарму никогда, а ещё лучше оказаться дома с мамой и папой.

— Гусей строят, знакомятся. — Ответил, затягиваясь сигаретой Олег.

Ему было вовсе их не жаль. Каждый выбирает сам, кем ему быть: овцой или волком. Олег выбрал. Только интересно, что было бы, если б он затянул свой дебют и не «показал себя» в столовой? Что, стоял бы сейчас с гусями и судорожно повторял имена дедов? Да нет, пожалуй… Сорвался, обязательно сорвался бы. Только, вот всё могло выйти иначе. И не так как надо. Почему? На текущий момент идёт активное «закручивание гаек», и если бы он дал отпор сейчас… То дедам было бы важно, подавить его… Сиесекундно. Демонстративно. В назидание всем… Нет, все-таки не ошибся он. Правильно, что ударил первым…

— Оставь, пожалуйста, покурить. — Робко попросил шубист.

— На, возьми целую! — Головной с сочувствием поглядел на морально убитого парня.

Он уже докуривал, когда в тамбур вышли двое старослужащих: Мирон и Шуруп. Они чиркнули зажигалками, прикуривая.

— Шуба качественная, понял?! — Ткнул кулаком в плечо шубиста Шуруп.

А Мирон, с издёвкой произнёс, обращаясь к Олегу:

— Что, Бурый, зае. сь тащиться, когда другие летают?!

Головной смерил его взглядом. Нет, этот далеко не Дождь. Душонка мутная, гнилая, а мордяха — неприкрытая враждебность.

— Ох. тельно! — В тон ему ответил Олег, не убирая с него дерзких глаз. — Только они не летают, Мирон… Они ползают. Больше подходит, поверь!

— Да?! — Подал гнусавый голос Шуруп. — А вот мы им скажем, что ты думаешь о них… Тебе ведь служить с ними! Не боишься, что когда они встанут у руля, тебе та-ак предъявят!

— Кто предъявит? — Засмеялся Олег. — Эти рабы? Их хватит только на то, чтобы мстить за свою гусёвку другим салажатам. А теперь прикинь… В любом призыве найдётся хоть один, такой как я, который от души зарядит в е. альник дедушке. И вот таких ребят я буду поддерживать!

— Кого ты там поддерживать хочешь? — Презрительно вытянул Мирон. — Ты есть никто, и звать никто. Служишь в части третий день, а гонора на двух дембелей хватит. Ты чё думаешь, Толяну вье. л, тебя сразу зауважали все? Закатай губу, гусик! Тебя «решат» скоро… Как бы жалеть не пришлось, что решил выебнуться!

У Головного щёлкнуло в голове, переполняя шлюзы ярости. Для него не существовало дедов, а были только два дерзких парня, смеющие пылять ему резкие слова. Он плотно надвинулся на Мирона, недобро сузив глаза.

— А вот сейчас угондошу Мирона, зауважают сильнее!

— Ка-аво ты угондо…

— Тебя, родной, тебя! — Перекричал хрипатого Мирона Олег. — Это ты, гусёк в прошлом, забыл?! А я им даже не был! Щёки гляжу, нажрал морда…

Он пальцами оттянул щёку деду, словно тот был желторотый салажонок. Того перекосило от этой дерзости. Он выкинул кулачище, метя Головному в подбородок, но кулак, не долетев, увяз у неприятеля в ладоне.

— Это всё?! — Заорал ему в глаза Олег.

— Да я тебя ща, бля!!! — Засопел Мирон.

Их руки переплелись, вгрызаясь в полы кителя. Они вошли в клинч, мотая друг друга по тесному тамбуру.

— Пацаны… Мирон… Здесь палево, Мирон! — Попискивал рядом Шуруп.

— Слышал, Мирон, здесь палево! — держа за отвороты кителя, хохмил Головной. — Айда во взвод, там тебе помогут… Один не справляешься, Мирон!

— Да пошёл ты… — Мирон красный от гнева, так же перекручивал одежду на теле Олега. — Я тебя сам, сука…

Неизвестно чем бы кончилось, но их разняли выскочившие на шум взводные деды.

— Мирон, оставь его! — Кричали, оттаскивая того от Головного. — С этим разберёмся позже!

— Слышал, да! — В запале орал Мирон, уводимый сотоварищами. — Тебя «решат» скоро, бурота! Гусям завидовать будешь!

— Иди на х…, чмо! — Спокойно выплюнул Олег и, расправив мятый китель, закурил.

Он играл на грани фола, а иначе не было смысла. Быть тихим сейчас, значит привлечь внимание, ускорить «решение». Притихшего бурого гуся захочется вновь проверить на прочность. Это факт. Остаётся идти ва-банк. Дерзить. А дальше посмотрим…