Артур Гафуров - Учитель Истории

• Название: Учитель Истории
• Автор: Артур Гафуров
• Жанр: Юмористическая проза

Третья книга о похождениях неунывающего обывателя Филиппа Лазарева, а также его старых и новых друзей. По воле неумолимого начальства наш герой вынужден отправиться в небольшой провинциальный городок, где ему суждено встретить новые загадки, пережить опасности и потрясения, познать себя, а главное — познакомиться, возможно, с самым неординарным человеком из всех, с кем только может свести Его Величество случай. И в этот раз всё будет достаточно серьезно, чтобы на время отложить шутки в сторону.

---

Вообще, живя в режиме самообеспечения, я поневоле был вынужден вспоминать и применять на практике навыки, которые не раз выручали меня во времена моего полудобровольного заточения в Зуево. Кулинарные навыки, разумеется. Однако там на помощь всегда был готов прийти брат Андрей, прекрасно готовивший и даже не очень жадный в вопросах дележки приготовленного. А здесь же… Вроде, и не глухомань несусветная, и продуктовый магазин в трех шагах от общежития… Однако меню мое не отличалось оригинальностью и разнообразием. На завтрак яичница, омлет или просто бутеры с сыром. На обед сосиски-пельмени-блинчики — стандартный набор холостяка. Ужин чаще всего состоял из сладостей с чаем либо — крайне редко, — я варил себе супчик. Покупной, из пакетика.

Короче, паршивая диета, с какой стороны ни посмотри. Посидев на такой с месяцок, на ближайший год гарантированно отобьешь себе любое желание ругаться с женой.

Но вернемся к кухне. Как назло, в ней уже трапезничали немногие оставшиеся в общежитии студентки. Учитывая размеры помещения и плотно составленные столы, получалось довольно компактно — только-только протиснуться вдоль стенки до плиты и холодильника. Но все привыкли, никто не жаловался. Девчонки о чем-то увлеченно болтали, краем уха я успел уловить, что разговор идет о каком-то призрачном мальчике. Или о мальчике-призраке. С моим появлением разговор тут же затих.

— Добрый вечер, дамы, — вежливо поздоровался я, проходя к плите.

— Добрый вечер, — хором ответили дамы в количестве шести штук.

— О каком таком мальчике вы беседовали, если не секрет?

Будущие педагоги опасливо переглянулись между собой.

— О мальчике… — начала было одна из них, низенькая и худенькая, с маленькой родинкой на щеке. — Есть тут у нас один…

— Приятно слышать, что хоть кого-то не заботит бесовская суббота, — поддержал ее я, невольно перебив.

— Да мы уже устали от этой субботы… — вздохнула приятная миловидная девушка, выглядевшая несколько старше своих подружек. — Только и судачат, что о ней. Хочется уже чего-нибудь нового.

— Нового?

— Ну да. Какой-нибудь романтики.

Ее подружки весело захихикали, а мне в голову пришла другая мысль, еще дальше уводящая беседу от романтичного мальчика.

— А почему я никого из вас не видел в школе? У вас же практика сейчас, верно? Неужели вы все так дружно проигнорировали первую? Или это она вас проигнорировала?

— Скорее, второе, — фыркнула одна из девушек. — У нее свои есть практиканты, блатные. Мы для нее интереса не представляем.

— К счастью, — поддержала ее любительница романтики. — В городе есть другие школы. Где нормальные учителя. И ученики. А не рассадник криминала.

— Простите? — я так увлекся, что, зажигая плиту, слегка опалил руку зажигалкой. — Криминала?

— Конечно, — утвердительный кивок. — У меня в первой школе друг работает, так он каких только ужасов не рассказывал. И сам столько натерпелся… Те же громобои. Их главный, Елизаров — из вашей школы. И почти все их лидеры — тоже. Вы не знали?

— Догадывался… — холодная вода из-под крана приятно обволокла обожженную руку, я почувствовал, что теряю интерес к беседе. Проходили уже.

— Тогда вот вам и ответ на вопрос, почему мы там не преподаем! — подытожила студентка. — Давайте мы лучше про мальчика расскажем. Это интересней.

— А давайте, — с готовностью согласился я, откладывая в сторону полотенце.

Но сесть на единственный оставшийся свободным стул не успел.

— Лазарев тут? — в кухню заглянула дежурная по этажу, просканировала лица присутствующих и радостно оскалилась, остановившись на мне. — А, вот ты где. К тебе гость пришел, ждет у поста.

— Что за гость? — я замер в том нелепом положении, когда еще не сидишь, но уже и не совсем стоишь. — Я не жду гостей.

— Вот сам ему и скажешь, что не ждешь, — дежурная деловито втиснулась в оставшееся незанятым пространство кухни и бодро протолкалась к холодильнику. — А у меня ужин. Режим питания нарушать нель… Кто опять моё масло спионерил?! Лазарев, ты, что ли?! Девочки?

Мысленно распрощавшись с ужином, я поспешил на пост, возле которого с изумлением обнаружил Евгения Сизова.

— Добрый вечер, Филипп Анатольевич.

В руках у школьного учителя красовалась довольно элегантная шляпа с полями. Он вообще был одет как-то по-осеннему: распахнутый плащ, жилет, брюки, остроносые туфли. А за окном, на минуточку, вторая половина января.

— Добрый вечер, Евгений Валерьевич. Вы не замерзли?

— Нисколечко! — приветливо улыбнулся он. — С начала недели погода установилась на редкость мягкая и безветренная. А сегодня после обеда и вовсе потеплело до минут трех. Почти оттепель!

— Да? Эмм… Я не знал…

Вот тебе псих, вот тебе и тараканы. Всего-то потепление на улице. А к людям надо относиться менее предосудительно, Филипп Анатольевич. И не делать поспешных выводов.

— Как же вы могли пропустить такую красоту? — удивился Сизов. — Неужели весь день сидели дома?

— Был занят, — коротко ответил я, стараясь скрыть смущение. — У вас ко мне какое-то дело? Пройдемте в комнату?

Но Евгений Валерьевич не сдвинулся с места.

— Да, я хотел бы поговорить с вами. Только не здесь. Вы не могли бы проехать со мной в одно место?

— Хм… Серьезно?

Ясен пень, серьезно, кто ж так шутит-то.

— Вполне серьезно, — шляпа, проделав изящный полукруг, водрузилась на голову молодого человека.

— Признаюсь, предложение не из соблазнительных… Вечер поздний, мне еще нужно готовиться… А вы на машине?

— У меня нет машины, простодушно ответил Сизов. — Даже прав нет, извините. Мы поедем на вашей. От себя добавлю, что то, что я хочу показать вам, определенно вас заинтересует. Ехать недалеко и, уверяю, оно того стоит.

— Даже так… — две секунды на размышление, и надо давать ответ. — Ну ладно, поехали. Только мне нужно переодеться.

Попробуйте найти голодного человека, который обрадуется идее вместо планируемого ужина ехать на ночь глядя бог знает куда да еще и в столь сомнительной компании. С другой стороны, лично мне этот Евгений не сделал ничего плохого. Да и вообще за полторы недели пребывания в Младове я не слышал в его адрес никаких обвинений. Только оскорбления. Но если ему взбрело в голову показать мне некое местное диво, то почему нет? Я товарищ любопытный да и не безоружный — уж с этим индивидуумом в случае необходимости точно справлюсь. К тому же, однажды он уже получил от меня отказ на свое приглашение. Повторный отказ с моей стороны выглядел бы, как минимум, невежливо. В третий раз могут и не позвать.

— Вы можете рассказать, куда мы едем? — спросил я, очищая от снега лобовое стекло, пока машина прогревалась, выплевывая из выхлопной трубы густые клубы пахнущего бензином белого пара.

— Конечно, могу, — удивился Сизов. — Иначе как вы найдете дорогу? Мы поедем в деревню Злобино. Это километрах в десяти отсюда.

— Ничего себе «недалеко»… — я даже на время прекратил приготовления. — Хорошо, что не в Тверь. И что же нас там ждет в этой деревне?

Евгений примирительно улыбнулся.

— Я думал, для москвича десять километров — это не расстояние. Насчет того, что нас ждет, я не могу сказать ничего определенного. Могу только показать.

— Вы прям как Том Реддл, — усмехнулся я, возвращаясь к расчистке стекла.

— Кто это?

— Как, вы не читали?

— Про Тома Реддла не читал, — мой спутник плотнее запахнул плащ: пусть и потеплело на улице, а все равно не весна. — И если он не имеет отношения к истории Тверского края или, хотя бы, к истории России, то я не испытываю по этому поводу ни малейших угрызений совести. Вот вы, например, читали Малыгина? А Богданова? Или, хотя бы, Кучкина? Уверен, что нет. А они все писали об истории моего родного края. А ваш Том Реддл про что писал?

Похоже, он решил меня пристыдить.

— Ну, ясно, ясно… Больше никаких Томов Реддлов. Но это не отменяет моего вопроса. Мы сейчас едем в какую-то Кузькину глушь, где находится не пойми что, о чем вряд ли писали даже ваши Мамалыгины и Кучкины. Но вы почему-то считаете, что я должен вам верить и слепо рулить в ту сторону, куда вы укажете пальчиком? Ни фига. Я хочу иметь понятие о том, что меня ждет.

— Вы получите это понятие, как только мы прибудем на место, — не моргнув глазом, выдал Сизов. — Но, увы, не раньше. Ибо, если быть откровенным, я и сам до конца не уверен, что именно мы там найдем.

— Вы чем-то похожи на своего друга Льва, — вздохнул я. — Даже не знаю, успокаивает меня это или наоборот. Ладно, поехали.

До деревни мы добрались без особых происшествий. Евгений молчал всю дорогу, лишь время от времени корректировал маршрут, а на мои вопросы либо просто не реагировал, либо отвечал предельно односложно. Никакой конкретики. Все, что удалось из него вытянуть, это то, что место, куда он меня везет, имеет отношение к громобоям и, возможно, к пропавшей коллекции. Все ясно. Добрый доктор Еремицкий, как и грозился, настучал таки своему дружку про мой визит в поликлинику. Надеюсь, что только ему. Но ладно я, а какой интерес у этого чудаковатого историка?