Николай Минаев - Нежнее неба. Собрание стихотворений

• Название: Нежнее неба. Собрание стихотворений
• Автор: Николай Минаев
• Жанр: Биографии и Мемуары
• Год: 2014
• ISBN: 978-5-91763-230-8

Николай Николаевич Минаев (1895–1967) – артист балета, политический преступник, виртуозный лирический поэт – за всю жизнь увидел напечатанными немногим более пятидесяти собственных стихотворений, что составляет меньше пяти процентов от чудом сохранившегося в архиве корпуса его текстов. Настоящая книга представляет читателю практически полный свод его лирики, снабженный подробными комментариями, где впервые – после десятилетий забвения – реконструируются эпизоды биографии самого Минаева и лиц из его ближайшего литературного окружения.

Общая редакция, составление, подготовка текста, биографический очерк и комментарии: А. Л. Соболев

---

«Автор безжалостный сей…»

Автор безжалостный сей
Невероятно неровен:
То он – пророк Моисей,
То – композитор Бетховен.

Впрочем и в этом году
Те же мы слушаем звуки,
Так же сидим как в чаду
И засыпаем от скуки.

1926 г. 11 декабря. Суббота. Москва

«Ведь музыка мудрей чем все науки!…»

– «Ведь музыка мудрей чем все науки!..»
– «Играй, играй, еще и без конца!..»
И льются неестественные звуки
Из горла сочинителя-чтеца.

Сей драматург не очень хладнокровен,
Он за себя не может отвечать,
Но странно все ж, что Людвиг ван Бетховен
Старался по-звериному рычать.

1926 г. 11 декабря. Суббота. Москва

Поэтам («Пусть слова поэзии крылаты…»)

Пусть слова поэзии крылаты,
Им нельзя остаться налегке,
Мы должны заковывать их в латы
И друг с другом спаявать в строке.

Чтоб порывом творческого ветра,
На крутом лирическом пути,
Не могло их выбросить из метра
И сухими листьями взмести.

Нам дана жестокая година,
Мы вдвойне обязаны уметь
Слить в стихотвореньи воедино
Душу с телом – золото и медь.

И тогда с самим собой в беседе
Мы по праву можем быть горды,
Ибо сплав из золота и меди
Не боится крови и воды.

<1926 г. 17 декабря. Пятница. Москва>

«О, пролетарии всех стран…»

О, пролетарии всех стран!
          Взгляните на осла вы,
Что напустив воды в «Буран»,
          Всемирной жаждет славы.

Бороться можете лишь вы
          С таким его соблазном,
А то не верит он – увы! —
          Поэтам буржуазным.

Навек избавьте от химер
          Его рассудок детский,
Внушив ему что не Гомер
          Он даже и советский.

1927 г. 4 января. Понедельник. Москва

«Длинней чем Марксов «Капитал»…»

Длинней чем Марксов «Капитал»
твоя поэма для народа;
Ты сочинял ее три года
И три часа подряд читал.

Пиит, сей труд тобой зачатый,
Для блага собственной души
Хоть тридцать лет еще пиши,
Но… не читай и не печатай!..

1927 г. 10 января. Понедельник. Москва

«Сразу видно он – Морской…»

Сразу видно: он – Морской!
Что ни строчка, то водица,
Веет нудью и тоской
И ни к черту не годится.

1927 г. 10 января. Понедельник. Москва

«Погнавшися за мировою славой…»

Погнавшися за мировою славой,
В одной литературной мастерской,
Нас щедро полил собственной «Полтавой»
Пиита по прозванию: Морской.

Хоть труд его огромен по размерам,
Но автор и с терпением таким
Ни Пушкиным не будет, ни Гомером,
А навсегда останется Морским.

1927 г. 10 января. Понедельник. Москва

П. А. Радимову («Я для тебя, Радимов Павел…»)

Я для тебя, Радимов Павел,
Средь суматохи городской,
В «Прохладу» эти строки вставил
«Своею собственной рукой».
Скажу тебе: Гекзаметр древний
С твоими темами в ладу
И пахнет русскою деревней
Твой гимн крестьянскому труду.
И мне всегда приятна встреча
С тобой, в котором столько лет
Живут, друг другу не переча,
И живописец, и поэт.

<1927 г. 15 января. Суббота. Москва>

«Ты пришла несвоевременно…»

Ты пришла несвоевременно
И обиделась к тому ж,
Но ведь в том, что ты беременна
Виноват не я, а муж!

1927 г. 21 января. Пятница. Москва

«Было ясно мне, что Шурочка…»

Было ясно мне, что Шурочка —
Патентованная дурочка,
А сейчас скажу я хмуро:
Александра дочь Никифора —
Беспатентная кикимора
И не дурочка, а дура!

1927 г. 21 января. Пятница. Москва

«К родной поэзии влеком…»

К родной поэзии влеком,
Поет восторженный нарком
Свой очередный панегирик:
– «Иосиф Уткин, вот сатирик,
С войной гражданскою знаком,
Владеет русским языком
И вообще изящный лирик!..»

Читатель, ты ему не верь:
Москва не Тула и не Тверь,
Здесь знают внемлющие чутко
Хотя бы голосу рассудка,
Что средь лирических тетерь
Сей Уткин – как его не мерь —
Лишь поэтическая утка!

<1927 г. 27 января. Четверг. Москва>

Сон и явь («Писатель Свирский видел сон…»)

Писатель Свирский видел сон,
Что он не он, а Петерсон, —
О незабвенное виденье! —
Что уж не Герценовский Дом,
Сей литераторский содом,
А тихий Кремль его владенье.

Но, пробудясь, почтенный муж
Сообразил, что это – чушь
И стал от гнева фиолетов,
И пальцем тыкая в меню,
Решил: «Сегодня ж прогоню
Из этих стен Союз Поэтов!..»

А так как сам он стар и слаб,
То подрядил на подвиг МАГШ,
Ведь МАГШ ему кой-чем обязан…
О где ты, правда, на земле,
За то, что Свирский не в Кремле
Союз Поэтов так наказан!

<1927 г. 28 января. Пятница. Москва>

А. Ф. Струве («Ах, Александр Филиппыч Струве…») Надпись на книге

Ах, Александр Филиппыч Струве,
Надолго память уловила
Из Вашей азбуки игру «ве»,
Где вместе Вава и Вавила.

Плывет на Вас моя «Прохлада»
Не по низинам и канавам,
И пусть приятней шоколада
На вкус покажется она Вам.

1927 г. 25 февраля. Пятница. Москва

Разговор редактора с поэтом («Был четверг… Зимний день в дымных сумерках мерк»)

Был четверг… Зимний день в дымных сумерках мерк…
Кегельбан мрачно гмыкал один из романсов,
А Некрасин не ведал чем горек четверг
И зашел разузнать о судьбе своих стансов.

Он явился сегодня в пятнадцатый раз,
Он четырнадцать раз приходил за ответом,
И все той же шаблонной коллекцией фраз
Издевалась судьба над наивным поэтом.

Кегельбан каждый раз ему в ухо шипел:
– «Что торопитесь так, гражданин, в самом деле?
Я был занят, стихов просмотреть не успел,
Загляните на следующей неделе!..»

А сегодня поэт: – «Я давал Вам стихи…»
Кегельбан: – «Гм!.. Фамилия Ваша?» – «Некрасин…»
– «Не пойдут!.. – «Отчего же?» – «Формально плохи,
А идеологически смысл их не ясен…»

– «Но позвольте…» – «Прошу Вас не перебивать,
В них одна поэтическая водица;
Мы не можем рабочим рекомендовать
То, что им безусловно читать не годится!..»

На лице Кегельбана заерзал испуг,
Он поправил усы, что беспомощно свисли,
И, желая блеснуть красноречием, вдруг
Начал вслух излагать глубочайшие мысли:

– «Я Вам выскажу полностью и целиком
На поэзию послеоктябрьскую взгляды:
Не пишите, во-первых, таким языком,
Что нам ваши Венеры, Камены, Наяды?!.

Во-вторых, почему у вас Рим, а не Тверь?
Почему Нил и Ганг, а не Днепр и не Волга?
Коль хотите быть в литературе теперь,
Так забудьте об этом всерьез и надолго!..

В-третьих, знайте, никак невозможно сейчас
Быть ни рыбой, ни мясом, ни красным, ни белым,
Ну а главное – больше давайте для масс
Оптимизма и бодрости в общем и целом!..»

Тут он сочно чихнул, вытер наскоро нос,
Очевидно тирада его взволновала,
Выпил чай и, поставив стакан на поднос,
Продолжал рассуждать как ни в чем не бывало:

– «Вы глядите на жизнь как бы через окно,
Сочиняете разные там триолеты,
Всё о чем-то печально вздыхаете, но,
Не забудьте, у нас есть иные поэты.

Вот, к примеру, поэт Павсикакий Растать,
Обратите вниманье, тамбовский крестьянин,
Пишет так, что почти невозможно читать,
А, пожалуй, почище чем ваш Северянин!

Я, признаться, его исключительно чту,
Это первый знаток деревенского быта,
Впрочем, что говорить, я Вам лучше прочту,
Называется «Песнь избача». Знаменито!..

Песнь избача

Хорошо в лугу с девченкой,
Месяц словно как козел,
Он трясет всё бороденкой
Над избами красных сел.

Сон сошел на всех трудящих
С той поры как помер день,
Только я счастья прикащик
Лишь не сплю средь деревень.

Да и ты, моя Матюха,
Тоже будто бы не спишь,
И мы слышим чутким ухом,
Что плывет ночная тишь.

А вокруг звезд как наседок,
Облака как есть толпа;
Ах, ты мать твою разъедак!..
Ах, ты мать твою разтак!..

А на утро спозаранки,
Чуть зажгется пыл лучей,
Мы сыграем на тальянке
И поладим вообче.

От земли пойдет дух клейкий,
Ты взглянешь ко мне в глаза,
И мы явимся в ячейку
Политграмоту чесать.

И над всем советским краем,
Чтоб наука шла в дома,
Мы свет знания пымаем,
Без него всем нам ведь тьма!..

Вы заметили образы: месяц – козел,
Звезды словно наседки, куда тут Орешин!
Правда, слог кое-где еще слишком тяжел,
Но ведь в этом и Пушкин подчас не безгрешен!..

Ну, а рифмы какие: чесать и глаза,
Спишь и тишь… Замечательно, ярко и ново!
С первой строчки, подлец, козыряет с туза,
Он смекнул в чем поэзии нашей основа.

Если Вы возразите: Растать-то один,
Это, мол, исключенье, других назови-ка?
Я скажу: А Ерема Болыпой-Нескладин!
А Иван Удалой! А Никифор Чивика!

А Драчейко! А Хватов! Да мало ли их?
И у каждого, это нам дорого вдвое,
Свой язык, своя тема, свой собственный стих,
Вообще что-то чувствуется живое!..

Ну, а Ваши стихи? Про любовь, про зарю,
Философствуете на избитые темы…
Нет, товарищ, решительно Вам говорю:
Не нужны в наше время такие поэмы!

Я не так еще стар, не дурак и не пьян,
И к тому же мой опыт порукою в этом:
Даже в жадной до лирики гуще крестьян
Не найти потребителя вашим сонетам!..»

Он умолк и подумал: О, как я умен!
Будь хоть Бальмонт сам тут и его развенчаю;
И, почесываясь, зычно крикнул: – «Семен,
Принеси-ка еще мне с лимончиком чаю!..»

<Март 1927>

И. С. Рукавишникову («Иван Сергеич, милый! Не жалей…»)