Кирилл Довыдовский - Сила Необычных (СИ)

• Название: Сила Необычных (СИ)
• Автор: Кирилл Довыдовский
• Жанр: Фэнтези

Что, если Лока, Сайта и Санея попали в Таромский Совет не случайно? Что если это кому–то было нужно, если кто–то очень давно предвидел, что они могут там оказаться и сделал все возможное, чтобы так и случилось? Прошлое подчас преподносит сюрпризы намного более удивительные, чем даже самые безумные моменты настоящего. И теперь действующий губернатор столичной губернии предлагает Ордену Необычных исполнение любого желания в случае, если члены Ордена сумеют отыскать шамана их родной деревни, который должен был давным–давно умереть. Поневоле начинаешь подозревать, что главным талантом старого пройдохи было вовсе не умение хорошо одеваться. Сахайя жив? Или в этой истории намного больше действующих лиц. Таких, с которыми Сайта с удовольствием сыграла бы в шахматы, ну а Лока… напал бы, чтобы убить.

---

— А он правда барон?

— Господин Местаин? — улыбнулся Виалин. — Разумеется. Очень древний род. Всего доброго.

— До свидания.

— Не может быть, — Санея покачала головой. — Ты уверена?

— Что точно распознала звуки? — уточнила Сайта. — До конца в этом уверенным быть нельзя. Человек учится говорить раньше, чем логически мыслить. Вполне возможно, на самом деле мы слышим совсем не те звуки, о которых сообщает нам мозг. Я как–то размышляла на этот счет…

— Сайта…

— А ты не задавай глупых вопросов. Разумеется, уверена.

— Это просто невероятно. Лока говорил, что Сахайя, скорей всего, умер.

— Скорей всего?

— Он говорил, что перестал его чувствовать, — пояснила Санея. — Я представить себе не могу, чтобы он вдруг объявился.

— Ну, теоретически речь может идти о том, что он делал до Снежной. Правда, времени с тех пор прошло… Он ничего не рассказывал тебе о том, откуда пришел?

Санея покачала головой. Нормально, что Сайта ее спрашивала. В конце концов, Санея провела в доме шамана немало времени, обучаясь чтению и письму, слушая истории… Но делился ли он при этом воспоминаниями?..

— Знаешь, он как–то рассказал мне сказку. Обычно–то это было что–то конкретное, что существует на самом деле, но в тот раз… Я раньше не думала, но теперь…

— Я слушаю…

— Сейчас?

— С каких пор тебе нужен повод?

— Вообще–то… — Санея хотела было возмутиться, но передумала. — Ладно… Итак…

— Подожди секунду! — перебила ее Сайта.

Девушка устроилась в кресле. Закинула ногу на ногу. Остановила взгляд на Санее.

— Вот теперь я готова!

— Ладно, — Санея глянула на нее подозрительно, но решила никак не комментировать. — Ладно. Итак…

«Бродя по сотворенным им мирам, Создатель чаще всего принимал облик юноши с грустной улыбкой и темными вьющимися волосами, одетого в холщовые штаны и широкую не по телу рубашку. Он мог явиться и морщинистой старухой с высохшим глазом, чья клюка проделывала в земле глубокие дыры, и в виде могучего колдуна, отбрасывающего тень огромной хищной птицы, но обычно он приходил как юноша. Может быть, этот образ больше соответствовал его внутреннему ощущению, а может, когда–то давно он был им. Где–то еще.

Создатель почти никогда не вмешивался в дела смертных и редко с кем–либо разговаривал. Быть может, разумные не способны были, как он, обращать свои мысли во вселенные, но они могли творить внутри них, и хотя у них редко выходило что–то путное, они имели на это право. Он мог многое рассказать людям о жизни и о смерти, но тем самым лишил бы их возможности узнать нечто новое — то, чего, возможно, не знал и он сам. Создатель очень любил узнавать новое.

Однажды его внимание привлек пересекающий вымерший город юноша. Возможно, дело было во внешности — в удивительной похожести на полюбившийся Создателю облик, а может, он обратил внимание на давившие на плечи юноши могильные камни. Скорей всего, сам он их ощущал как–то по–другому, но Создатель всегда видел вещи настоящими. Он решил показаться.

— Кто ты? — спросил его юноша.

— Волшебник, — ответил Создатель.

— Волшебник?

— Потому меня и не тронула чума.

— Да? — юноша равнодушно отвернулся. — Мне все равно…

— Но я могу помочь.

— И как?

— А чего бы ты хотел? — спросил Создатель.

— А что ты можешь? — посмотрел на него юноша.

Должно быть, он знал, что должны быть ограничения.

— Все.

Создатель действительно мог исполнить любое желание.

— Все?

— Все.

Юноша задумался.

— А если я захочу, чтобы всего мира не стало? — спросил он.

— Не станет, — ответил Создатель.

— Тогда…

— Но ты уверен, что хочешь именно этого? Ты можешь осуществить любое желание. Сделать так, чтобы никто в этом городе не умер. Так, чтобы чума вообще не приходила в этот мир.

— И что из этого выйдет? — раздраженно взмахнул руками юноша. — Как будто это поможет. Не чума, так пожар. Не пожар, так наводнение. Итог будет один: новая боль и новые потери… Мир несовершенен: рано или поздно от него ничего не останется, что бы люди ни делали. Так какой тогда смысл? Гораздо лучше было бы, если бы мир оставался… там, откуда он появился. Это было бы правильней.

— Что ж, если это то, чего ты желаешь…

Создателю не хотелось исполнять это желание, но обещание было дано. Тогда он подошел к юноше ближе и одним движение вырвал сердце из его груди. Брызнула кровь, и большая крупная жила перестала биться. Создатель бросил сердце на дорогу.

— Ты не умрешь, — сказал он юноше.

Рана его в ту же секунду затянулась.

— Отныне ты наделен даром разрушать миры. Все, к чему ты прикоснешься, вернется в хаос, у которого когда–то было отобрано.

Создатель не врал. Это уже начало происходить. Земля под ногами юноши покрылась рытвинами, трава засохла. Из воздуха стали пропадать запахи. Свет все еще освещал молодое лицо, но и он как будто потускнел, перестал выделять большую часть красок.

— Ты доволен теперь?

— Да… да…

Юноша сделал один только шаг… и замер, обращенный в камень. Слишком дороги были Создателю сотворенные им миры, чтобы оставить их на растерзание подобному существу. Создатель мог бы и вовсе прекратить его существование, но это ведь тоже было его творение, потому он не стал этого делать. Юноша был приговорен вечно оставаться каменным, с вырванной душой».

— Конец. Конечно, это тоже вымышленная история, но…

— Думаешь, он хотел этим что–то сказать?

— Не знаю.

Здание музыкального театра было построено на месте снесенного «Дома гробовщика». Обитавшщие в этом квартале ремесленники, накопив денег, перенесли гильдию ближе к Арене. Как только строительство на купленной земле было закончено, старый дом пустили с молотка. Его и выкупил Кента Иритим, оплатив строитетельство нового здания. Ломак прислал сообщение, что встреча с главой Таромского синдиката состоится во время одного из представлений.

— Если он у них действительно главный, охрана будет серьезная, — сказал Гринам. Плишка, занимавший добрую половину десятиместного экипажа, вылез наружу первым и помог выбраться остальным: кроме Санеи и банкира, еще Сайте, Коулу и Лему. Обошлось без травм.

— Мы драться ни с кем не собираемся, — заметила Санея.

— И это не может быть ловушкой? — настаивал Гринам.

— Ни в коем случае, — «успокоила» Сайта, проверив, как хорошо выхватывается «оранжевый нож». — Вероятность этого настолько мала…

Она махнула рукой. Гринам помрачнел.

Как ни удивительно, перед дверьми театра обнаружилась даже небольшая очередь.

— Говорят, маэстро всего несколько дней пробудет в городе, — степенно произнесла Сайта, едва они приблизились к упакованному в золото и кашемир пожилому господину.

— Да–да! — горячо закивала державшая его за руку женщина. — Шевалье Эмельгато даст всего два концерта в Сенате. Это редкая удача! В наши времена…

Она еще что–то говорила, но Санею больше занимала обстановка: вестибюль оказался полон народу и хорошо освещен. Любители музыки небольшими группками проходили в зал.

Было бы очень забавно — уж Сайта бы точно хохотала держась за живот и катаясь по полу, — если бы в итоге это действительно оказалась западня. А что? По всем признакам компания Иритима напоминала Орден. Раз уж у Локи обнаружилась своя темная ипостась, почему бы такой же не найтись у Сайты? Конечно, если таковая существовала, в этот момент она, не иначе, в одном из соседних измерений вела свои клыкастые легионы на штурм какого–нибудь светлого королевства, но Кан ведь совсем немного информации собрал об Иритиме. Что, если и он…

— Вас шестеро?

Вопрос задал мужчина в коричневом костюме с воротником и лацканами, выделенными оранжевой оторочкой. Такой же был на портье и на тех работниках театра, что стояли у дверей и лестниц

— Нас девятеро, — ответила Сайта. — Еще четверо в толпе, переодетые до неузнаваемости.

— Это правда? — мужчина хмуро посмотрел на девушку.

— Нет, это неправда, — успокаивающе ответила она.

— Следуйте за мной, — с на редкость серьезным видом произнес мужчина и повел их прочь от столпотворения — к одной из окамляющих стены лестниц.

— А концерт?

— Вы приглашены в главную ложу. Там не менее комфортно, чем в основном зале.

— Что ж, замечательно. Я думаю, Плишка подождет здесь, он за плохую музыку и волосы вырвать может, так что не будем рисковать, а мы… идем за вами.

Мужчина смерил великана непроницаемым взглядом, но против ничего не сказал.

— Следуйте за мной, — повторил он.

Подняться пришлось высоко: семь пролетов с полутора десятками ступенек в каждом. Перед ними открыли дверь, и им навстречу вышел… человек. Санея нисколько не сомневалась, что видит его впервые. Больше в ложе никого не было.