Михаил Март - Подцеплен по-крупному

• Название: Подцеплен по-крупному
• Автор: Михаил Март
• Жанр: Детектив
• Год: 2013
• ISBN: 978-5-17-079304-4

Живет человек обычной неприметной жизнью, и вдруг на его голову сваливаются события, о которых он и подозревать не мог. А началось все печально. Он убил человека. Не нарочно! Дикие стечения обстоятельств. Спасение тоже приходит с небес. Его путают с большим человеком и увозят из города на шикарном лимузине. Жизнь переворачивается вверх дном. Он оказывается женат, у него есть друзья, и никто не подозревает, что он это не он. И новая жизнь приводит его к еще более страшным событиям…

---

– Ты не ответила. Где тело твоего отца? – повторил я свой вопрос.

– В морге. Так распорядился начальник областной полиции полковник Скирда. – Она перешла на совсем тихий шепот: – Отец дружил с этим оборотнем. Он человек губернатора. Хам и самодур, но отца очень уважал. Отец обещал подарить ему один из семейных коттеджей, и Скирда закрывал глаза на то, как и откуда берутся стройматериалы.

Екатерина взяла меня под руку и повела знакомить с друзьями.

Я успел задать ей тревожащий меня вопрос:

– Я могу доверять Ивану?

– До тех пор, пока выполняешь мои указания.

Знакомство прошло в обычной улыбчивой манере воспитанных людей. Потом я сел в кресло и попытался собраться с мыслями. Что я тут делаю? Изначально задачка казалась простенькой. Приехал, походил по подиуму, получил деньги – и до свидания. А тут похороны родного тестя, человека, чье рыльце в пушку. Угодья таких размеров на зарплату не купишь. Иван сказал, дочь покойного и его зять состоят в доле. Встать и уйти как пришел? Вопрос – куда. И позарез нужны деньги.

Подали вино. Тут самое время водочки выпить, а они компотом балуются. Я взял бокал и начал прохаживаться по гостиной. Моя новоиспеченная жена тихо ворковала с архитектором. Дмитрий Марцевич, попавший вместо открытия своей выставки на похороны, вроде бы не чувствовал себя убитым горем. Тут никто не чувствовал себя убитым горем. Нормальные люди. Лишь ритуал заставлял их говорить полушепотом и не смеяться вслух. Я разглядывал фигурки из фарфора и слоновой кости. После долгого обучения у великого мастера Фомы Елыгина по кличке Спец я мог стать приличным оценщиком антиквариата. Старому вору в законе выделили в зоне целую мастерскую для экспериментов. Получилось это так. Однажды он открыл кабинет кума без инструментов. Майор забыл ключи дома, а попасть туда было необходимо срочно. На лесоповал нужных людей не отправляют. Старику предложили передать свой опыт молодежи. Он набрал группу из четырех зеков, я был среди них. Уж не знаю, чем приглянулся авторитетному вору, но четыре года, до самой его кончины, он не отпускал меня от себя. В зону привозили уникальные сейфы со сверхмудрыми замками. Задача перед нашей «лабораторией» ставилась конкретная – понять, как грабителям удалось вскрыть невскрываемый сейф. Фома находил ответ на все вопросы. Он нас учил разбираться в механизмах замков, принципам их работы, умению быстро определить ловушку. Помимо этого учил отличать золото от меди, а горный хрусталь от бриллиантов. Наша шарашка была известна и на свободе. Мы ремонтировали дорогие украшения, нам присылали продукцию даже самого Фаберже. Правда, большинство фальшивки. Фома объяснял, чем подлинник отличается от фальшака. Он был ходячей энциклопедией. В своей шарашке мы отремонтировали столько браслетов, колье и серег – счету не поддается. Гонорары за работу получал кум и делился с начальством. Как говорится, и овцы целы, и волки сыты. После смерти Фомы мы будто осиротели. Но через три месяца мой срок кончился и меня выпустили на законных основаниях. Началось все с интерната для трудных подростков, кончилось восемнадцатью годами тюрьмы. О какой фортуне можно тут говорить? Я с этой уважаемой дамой не знаком. Хотя, честно говоря, мне крупно повезло: я попал в подмастерья к Фоме, а моим соседом по нарам был учитель словесности из семинарии. К тому же я за зря крутыми словечками не кидался, а по моему виду никто не мог бы определить, что я большую часть жизни провел за решеткой. Меня спасали книги и образованные люди, начальство меня не замечало. До поры до времени.

Когда Фомы не стало, меня вполне могли по-тихому убрать как опасного специалиста. Но близился конец срока, а тут еще пришел запрос из Красного Креста. Больная беспомощная мать постаралась. Скрипя зубами, меня выпустили. Я был и остаюсь последней надеждой матери. Ей шестьдесят три года, она долго болела и совсем слегла после гибели моего старшего брата. Денис старше меня на один час. Мы близнецы. Он разбился на самолете. Мать часто приезжала в колонию. Как только денег скопит, сразу едет. А Денис не приезжал ни разу.

Возле камина я остановился, хотел поставить пустой бокал и замер. На камине стояла фотография в рамке из яшмы. В середине, как можно догадаться, хозяин дома: в гостиной висел его портрет. Слева стояла, судя по всему, дочь. Лица ее не было видно. Ну а справа, положив руку тестю на плечо, стоял я. Именно такой, каким я вышел из парикмахерской, – без усов и подстриженным под ежик, с закрашенной сединой. Я мог бы предположить, что это брат, но он мертв, и матери даже передали выловленный из моря его чемодан с вещами. Знать эту семью до своей гибели он не мог. Пока я сидел, Денис был при матери, не отлучался надолго. А потом эта трагическая смерть. Что я думал, глядя на этот снимок? Фотомонтаж? Меня сфотографировали раньше? Но ежик на голове – я отродясь не носил таких причесок. Иван мог сфотографировать меня выходящим из парикмахерской, он сидел в машине. Помнится, я остановился и потрепал по плечу какого-то забулдыгу, просящего рубль. Допустим. Ну а дальше? Из машины я тут же направился в эту гостиную. Иван здесь не появлялся. Никого, кроме лакеев, разносящих вино, не было.

Брат-близнец? Как так? Что же, двойник валялся на дороге, его подобрали и повезли доигрывать спектакль? Настоящий Потоцкий чист и ни в чем не замешан. Можно мысленно поиграть в варианты. Допустим, суперкиллер Яночка все сделала как надо. Я ей попался случайно, свалившись с неба, как манна небесная. Лучшего алиби не придумаешь. Так ли? Найден неизвестный труп, а у меня паспорт и все вещи убитого, да еще с монограммами. Убийце не поверят. Вот почему Иван уверен в следующем покушении. Что может иметь киллер в качестве доказательства? Фотографию трупа. Ну, на эту удочку только лохов ловят. Старый ментовский способ. Нет. Сегодня заказчики не такие простачки, а жестокости в них в сотни раз больше, чем в исполнителях. Тот стреляет в мишень. А заказчик убивает близкого друга, брата, мужа или врага. В доказательство он может потребовать отрезанную голову убитого, самое неопровержимое доказательство. Стрелять умеешь, значит, и с топором справишься.

Я поставил рамку на камин и, чтобы проверить одну деталь, подошел к даме в черной вуали, своей жене:

– Когда привезут тело отца?

– Его не привезут. Завтра в одиннадцать, прямо из морга, его доставят в поселковый храм на отпевание, а из церкви на кладбище. Я не хочу устраивать шабаш. Здесь нет ни одного человека, любившего отца. Тошно смотреть на это притворство. Да, он был жестким человеком, но сегодня иначе нельзя. Кровью и потом он поднимался к вершине. Враг добился своего, прекрасный момент подобрал. Ты уехал в Москву, я к подруге, а убийца тут как тут.

Я снова начал гулять по гостиной и разглядывать фотографии. Одна мне приглянулась. Подруга Екатерины Мария Федоровна была снята в обнимку с мужчиной лет пятидесяти. Таких снимков я насчитал четыре. И все с тем же мужчиной. Тут не так много чужих снимков. Даже я, муж его дочери, и то удостоился только одного, на общем плане. Похоже, эта пара имела для хозяина большое значение. Странно, что здесь нет этого самого личного адвоката.

Мне стало совсем неуютно. В глупое дело я ввязался. Надо подышать. Я подошел к своей новой жене, правда, у меня и старой никогда не было, и шепнул ей:

– Здесь я никому не нужен. Пойду прогуляюсь.

– Не заблудись и будь осторожен. Мы не знаем следующего шага убийцы.

У нее был низкий красивый голос. От этой женщины веяло силой и властью. Я всегда боялся таких дам. Глазом моргнуть не успеешь, как попадешь под каблук.

– Иван приглядит за мной.

– Иван оформляет документы в морге.

Минут двадцать я гулял по участку размером с огромный парк, где были речки, мостики, клумбы, голубые ели и небольшие домики для прислуги. Тропинка вывела меня к гаражу. Ворота были распахнуты. Судя по количеству гостей, не хватало одной машины. Другие стояли на месте. В том числе и та, на которой приехали мы. В замках зажигания торчали ключи. Гараж был сквозным. Меня заинтересовали ворота с противоположной стороны. Я сел в скромный «пежо». На переднем сиденье лежал пульт, с помощью которого ворота открывались. Выехав с территории, я увидел дорогу. За дорогой поле, засеянное пшеницей, а за полем лес. Мой взгляд скользнул по заднему сиденью, увидел атлас дорог Подмосковья. Я помню, как мы сюда ехали, последний поворот сделали перед железнодорожным переездом. Шоссе я найду, но дальше задача усложнится. Открыв паспорт Потоцкого со своей фотографией, прочел адрес прописки. Если не плутать в пути, километров сто придется ехать. С ветерком, надо вернуться до темноты.

Ориентировался я очень хорошо. Три бегства из колонии меня многому научили. Дорога заняла не более двух часов, я въехал в охраняемый поселок: охранник открыл шлагбаум, не подходя к машине. Я уже ничему не удивлялся. Со вчерашнего дня жизнь Антона Кортнева сменилась на жизнь Павла Потоцкого, а тому парню везло. Если не считать печальной концовки.