Вячеслав Шалыгин - Огонь, водка и медные... трупы

• Название: Огонь, водка и медные... трупы
• Автор: Вячеслав Шалыгин
• Издательство: ЭКСМО
• Жанр: Юмористическая фантастика
• Год: 2003
• ISBN: 5-699-02849-8

Сверхсекретное задание майора разведки Федора Сбондина и финансовый кризис космического «волка» капитана Зигфрида Безногого настолько сближают этих разных людей, что в дальнейшей жизни им уже друг без друга не обойтись. Теперь они вместе будут мешать олигарху Злюхину разорять Родину, вместе готовиться к отражению бастурман-бастманчского нашествия, вместе спасать бойцовую швахианскую мурлышку со вселенской помойки. Не сказать чтобы этот альянс сложился на добровольной основе, однако эффективность его подтвердила уже первая операция. Галактика вздрогнула, и звезды начали сыпаться… у Безногого из глаз, а Сбондину на погоны. И чем дальше, тем чаще.

В сборник вошли повести: «Космос!!!», «Звезда с одним лучом», «Крейсер «Безумный» «. «Принцесса помойки».

Предупреждение: имена героев, названия планет, городов и т. д. абсолютно реальны. Любое сходство с вымышленными именами и названиями случайно и ничего не значит.

---

Что его ожидало на Бастурмане, он представлял очень смутно. Наверное, пыльный, загаженный космодром, окруженный городком из глиняных мазанок, бородатые бастманчцы с винтовками и страшные картины истязаний несчастных рабов…

Зигфрид торопливо пробрался к люку и нырнул внутрь кораблика. Привычная обстановка должна была хоть немного успокоить. Лишь плюхнувшись в кресло, он вдруг вспомнил, что успокаиваться ему придется «насухо». На время этого полета ему запретили пить. Почему? Кто? Зигфрид попытался вспомнить, но вспомнить было нечего и некого. Кто-то запретил… Наверное, тот, кто нанимал в этот полет. А кто нанимал? Какой-то хлыщ… Злюхин? Нет, не он. Но кто-то из его компании. Безногий вспомнил погрузку на Смердяево. Раньше на этом астероиде он не бывал, но в разговорах подозрительные типы, которые шептались вокруг его груза, называли тайную базу именно так. И наниматель говорил: «Смердяево — Бастурман… рейс недолгий, а зачтется, как три…» Зачтется… Зигфрид вспомнил сумму долга, которую ему (со слов того же нанимателя) ни за что впаял Злюхин, и содрогнулся. Отрабатывая эти бабки, капитану предстояло совершить двенадцать тысяч таких рейсов, а тут три… Хотя, получается, что уже не двенадцать, а одиннадцать тысяч девятьсот девяносто семь… Лет за десять обернуться можно… Вот только выдержит ли «ЗУБ»? Да и жрать на что-то надо. И пить. Мысль капитана снова вернулась к выпивке. Хлыщ запретил пить. Но почему? Да, в Компании «Зис» с этим было строго, но Зигфрид и не собирался напиваться во время полета. Ну, разве чуть-чуть, горло промочить. Но этот злюхинский менеджер практически загипнотизировал капитана. «Пить нельзя… пить будешь дома…» Где дома-то? У Зигфрида был один дом — КР-5. Квартирка на Супертрахбахе или родительская лачуга в доисторической десятиэтажке на Земле были не в счет. И почему нельзя?! Безногий снова напружинил память, но там царила неприятная пустота. Спиртное может повлиять на какие-то не те центры и вызвать что-то такое-этакое… Это было все, что он смог выудить из перекошенных усилием извилин. «Закодировали, сволочи, — с досадой подумал капитан. — В чехол запаковали, чтобы не протерся раньше срока…»

От тягостных размышлений его отвлек сигнал навигатора. Запасной космодром Бастурманбастманчской столицы Отстоево дал добро на посадку…

* * *

…У трапа Зигфрида не встретили ни бородатые бастурманцы, ни стонущие рабы, ни даже роботы технической службы. Казалось, что маленький КР-5, притащивший на своем истертом загривке целую гору новейшего оружия, не заинтересовал абсолютно никого. Вокруг десятков разномастных корабликов суетились какие-то грузчики, шныряли подозрительные типы с планшетами в руках, а к Безногому не подходила ни одна живая душа. Зигфрид немного постоял, щурясь от яркого солнца, а затем направился к одной из диспетчерских башен — вполне привычных, таких же, как и на любом космодроме Галактики.

На половине пути его все-таки окликнул человек с планшетом.

— Откуда?

— Смердяево.

Тип провел грязным пальцем по строчкам закрепленного на планшете листка.

— Та-ак… Смердяево… Есть. А чего притащил?

— Железо.

— Понятно, что не дерево, — человек хрюкнул. Видимо, рассмеялся. — Какие модели?

— «ВАП-3».

— Что за «ВАП»? Не знаю таких.

— А ты кто, спец по экспериментальным видам вооружений?

— Нет, я тут учитываю.

— Вот и учти. Десять тысяч единиц. С боекомплектом.

— Ого!

— Начальство-то где, учетчик?

— Там… — тип махнул на самую высокую башню. — А вон оно само прется.

Навстречу Зигфриду шел необъятно толстый, наголо бритый тип в темных очках и кожаной куртке. За ним понуро брели трое бородачей с винтовками и семенил сухонький старичок в старомодной шляпе и пиджачной паре.

— От Якова? — спросил человек-гора, ткнув в Зигфрида толстым пальцем с золотой печаткой.

— Да, — Безногий с независимым видом сунул руки в карманы.

— Опять иглометы? В прошлой партии было десять процентов заводского брака.

— Не я привозил, — гордо ответил капитан. — В этой партии все пучком. Новенькие, в смазке, «ВАП-3»…

— Не слыхал, — заинтересовался толстый. — Что за звери?

— Распакуете — увидите, — пообещал Зигфрид. — Ну, отцепляйте, да я полетел. Мне еще на Вертляевку заскочить надо, попутный груз взять.

— Разбежался, — фыркнул толстяк. — Ты нам сначала все растолкуешь, покажешь, а там посмотрим, куда ты полетишь.

Он колыхнулся от утробного смешка, и охрана его поддержала.

— Дело ваше. Только за простой будет двойной тариф.

— Отрубь, проводи капитана в ангар, — приказал начальник. — Штырь, чего торчишь?! Отцепляй груз, толкай его туда же! Надо же выяснить, что там за «ВАПы», а то, видишь, капитан торопится.

— Опись, опись надо, — засуетился старичок. — А то прямо в ангаре разворуют.

— Ну, займись, — разрешил толстый. — Ты бухгалтер или кто?

Контейнер грузчики вскрыли на целых десять секунд раньше прихода бухгалтера, и пара «ВАП-3» все-таки успела испариться. Старичок немного повздыхал, а затем, причитая, взялся за свое многотрудное дело. Толстяк тем временем вытащил из ящика один «ВАП» и принялся его изучать.

— Ни фига не понимаю, — после недолгого осмотра признался он. — Вроде игломет, а вроде и разрядник. Чем он шмаляет?

— Антиматерией, — небрежно ответил Зигфрид.

— Прикалываешься? — недоверчиво спросил толстый.

— Там, в ящике, инструкция. Винтовка Аннигиляционная Программируемая. Третья модель.

— Шайтан! — восхищенно воскликнул толстяк. — Это что же, все пробивает?

— Любую броню.

— А дальность?

— Прицельная — десять километров. Убойная — пятнадцать.

— Ух ты! А сколько выстрелов?

— Тысяча на одной заправке.

— Заправке чем?

— Обычным топливом. Можно плутонием, можно даже ураном.

— А новыми видами? Ну, например, бессонием-352…

— Можно и новыми, только осторожно и желательно в космосе. От них атмосфера может сдетонировать.

— А почему программируемые? На что их можно настроить?

— А вот это их главный прикол, — Зигфрид взял из рук толстяка «ВАП» и откинул крышку-экран встроенного компьютера. — Вот тут список установок. По умолчанию приняты гундешманцы. Но, если мы щелкаем здесь и здесь, установка меняется. На кого настроишься, короче, тех он и будет отстреливать.

— Не понял, — признался покупатель.

— Ну, допустим, идет по дороге конвой федералов. Этапируют ваших пленных бойцов. Вы берете «ВАПы» и, не целясь, поливаете эту колонну. Всех подряд. Потом пыль осела — все бастурманцы, как огурцы, а федералы дохлые валяются. Уразумел?

— О-о! — толстый был на грани экстаза. — Отрубь! Рысью в штаб! Скажи, пусть Масса сюда едет!

— А че, позвонить никак? — Отрубь лениво сплюнул зеленоватую жвачку.

— Бегом! — рявкнул толстый, и воин нехотя затрусил куда-то за пределы космодрома.

— Ну, капитан, если не брешешь, большой калым получишь…

— Ты лучше Якову за меня словечко шепни, — Безногий усмехнулся.

— Злюхе? Да запросто!

Зигфрид этому жиртресту почему-то не верил. Вряд ли Злюхин имел дело с командирами его пошиба. Вот Масса — другое дело. Бригадный генерал. Таких во всей бастурманской армии было полтора десятка. Выше них в местной иерархии стояли только трое Верховных Авторитетов и сам президент Бастурман Бастманча Гальюн Отстоев. Безногий попытался вспомнить, откуда он знает, кто такой Масса, но наткнулся на ту же неприятную мнемоническую пустоту.

— Если ты меня опять по мелочам отвлекаешь, пеняй на себя, Курдюк! — вваливаясь в ангар, пробасил Масса.

Возможно, его кличка была образована от фамилии, но на первый взгляд казалось, что так прозвали бригадного генерала исключительно за внешние данные. В нем было больше двух метров роста, но он не сутулился, и на его раздутых мышцах не было ни капли жира. Капитан изумленно оценил пропорции генерала и понял, что, если потребуется, тот сможет скрутить в бараний рог сразу всех присутствующих, включая роботов-погрузчиков.

— Очень важно, генерал! — подобострастно кланяясь, запричитал толстый Курдюк. — Аннигиляторы нового поколения!

— «ВАПы»? — Масса, казалось, ничуть не удивился. — Наконец-то! Кто привез?

— Я, — Зигфрид шагнул вперед и невольно пригнул голову. Это не было унизительным поклоном, но со стороны выглядело вполне уважительно.

— Кто — я? — грозно уточнил генерал. — Головка от…

— Капитан Безногий, — ответил Зигфрид, не дожидаясь, когда Масса доскажет нецензурную присказку.

— Да? — генерал иронично опустил взгляд на нечищеные ботинки капитана. — А еще — безголовый… Ты что же, морда федеральная, надеялся, мы тебя не раскусим?

— А чего меня раскусывать? — внутри у капитана похолодело.