Олеандр Олеандров - Хроника пикирующей старости – 2

• Название: Хроника пикирующей старости – 2
• Автор: Олеандр Олеандров
• Жанр: Современная проза
• Год: 2015

---

В тот же момент кролик как будто почувствовал наши мысли – вдруг снова вскочил на ноги … теперь в его глазах было столько ужаса что я понял что никогда мне его не перевоспитать. Он отчаянно удирал от нас а я смотрел на него и понимал – я проиграл.

– Ну и иди на хер! – Крикнул ему вслед. Но он уже спрятался под шкаф снова. Я оглянулся – кота тоже не было. Воспользовавшись моментом он успел удрать уже тоже.

Оставалось только одно – пойти и вымыть лицо.

Потом взять оставшийся кусок куриной лапки, сесть в комнате и доедать – пусть смотрят и завидуют все те кто прячется от меня под диваном и под шкафом.

И если я тарантул для них, или огромный таракан – то мне глубоко плевать на это. Потому-что хозяин тут – я.

И пусть они переживают – нравится они мне или нет. Потому-что только от этого – зависит их трёхразовое вкусное питание…

Философские наброски – 1

Войдя в туалетную кабинку я засунул руку как полагается в штаны и достал свой член.

Как вдруг внезапная мысль озарила меня. И пока мы стояли с членом ожидая нашего мочеиспускания, я решил не терять время даром и выяснить наши взаимоотношения.

– Слушай, а ведь ты так и не стал частью меня! – Сказал я ему тихим голосом что-бы никто не слышал – Суди сам приятель… встаёшь когда хочешь, ложишься – тоже. Можешь даже ночью разбудить меня без зазрения совести. Кто ты такой вообще? В моих штанах?

Но тот лишь тупо смотрел вниз и делал вид что ждёт мочеиспускания. И ничего больше.

– А ты кажется ещё и хам – сказал я ему с упрёком – Мог бы голову поднять … хотя бы из уважения.

Впервые я обратил внимание что он живёт своей самостоятельной жизнью – ещё в молодости.

Однажды мой старый родственник лежащий в больнице попросил меня помассажировать ему живот, что-бы моча пошла вниз.

Ему было лет 90. Так вот, я массажировал и смотрел ему на живот. Тот был дряблый, с какой-то сухой кожей похожей на сморщенную кожуру старого яблока. Как вдруг одеяло задралось и я увидел то что было внизу – его член. Я не мог поверить своим глазам! Его член был как у 18-ти летнего подростка. Совершенно белый, без единой морщинки. Наоборот – даже с румянцем каким-то. Свежим до неприличия на фоне старого тела.

Заинтересовавшись этим фактом я начал читать книги и узнал кое-что интересное – оказывается у человека повешенного на виселице, после того как его тело умирает – через некоторое время вдруг почему-то встает член. Как будто пытаясь показать этим что смерть тела для него – просто ерунда. И он собирается получить удовольствие. Поведение члена на виселице выглядит очень вызывающее – Девушки! Не обращайте внимание на тело! Подходите ближе! Развлечёмся!

Но никто ни хочет с ним развлекаться, никто к нему не подходит и он ложится снова.

На этот раз – навсегда.

Конечно, если бы этот факт был общеизвестным и взят во внимание, то гробы для покойников пришлось бы делать на 15 сантиметров выше, для удобства члена – а что если он захочет снова встать? Развлечься?

Но родственники и друзья на похоронах больше думают о душе усопшего а не о его члене. Уж таковы правила нашей жизни.

К большой печали члена.

В своё время я тоже ощутил что мой член – самостоятельное существо. Это произошло ещё в молодости, когда мне надо было сосредоточится над домашними заданиями и учить уроки.

Так вот.

Он всячески мешал мне, заставлял отвлекаться, подговаривал думать о девчонках, идти на улицу и искать приключения. И вообще – его поведение навесило на меня много всяческих грехов которые теперь лежат на мне как мешок с камнями.

– Когда я умру то отцеплю этот мешок и повешу на тебя – Говорю ему теперь. – Что-бы тот не мешал мне лететь в рай.

В ответ член лишь насмешливо шевелится.

Значит слышит меня. Гад!

И тут же в мою голову вдруг влетает мысль про Светку из соседнего подъезда. С платьицем плотно облегающим стройное горячее тело. И без нижнего белья под ним – я знаю … это его рук дело.

Он что захочет – то и закидывает мне в голову.

Напоминает мне сейчас про это.

Можно ли бороться с членом?

Нет, с ним лучше договариваться.

Итак, с 18 лет он стал всячески мешать мне учиться, читать, заниматься повышением своего культурного и образовательного уровня, а вместо этого – подкидывал мне в голову всяческие пошлые картинки. Особенно ему нравились картинки с красивыми женскими ножками и промежностью между ними. Но вскоре я понял что проклятый член ещё не знал как промежность выглядит в реальности (в те времена ещё не было интернета). И вскоре, ради любопытства он заставил меня положить на диван одну девицу.

Стащив с неё трусики как приказывал мне член я впервые потрогал женскую промежность и … получил настоящий шок. Совершенно голая, как у манекена. С прорезью посредине.

И тогда мой член вдруг .. опустился.

– Мне страшно – понял я его.

Мне и самому было страшно. Хотя одновременно в моей голове возникла паника – Ты опозорил меня перед девушкой!.. Мерзавец… гнида … вставай и работай ..

Но тот оказался трусливым парнем. Спрятавшись он даже не шевелился.

Девица ушла домой а я укорял его до самого утра – Я же послушался тебя, познакомился, привёл домой, уговорил раздеться а ты …

Произошедший конфуз так поразил члена что тот не вставал одну неделю, другую …

И тогда я понял – он ещё и очень впечатлительный у меня. Так что теперь мне пришлось утешать его и ободрять – я снова смотрел эротику, думал о всяческих непристойный вещах. Я знал что он любит это.

И действительно, через две недели он снова встал утром, и как бы виновато посмотрел на меня.

– Ну что же – вздохнул я печально – будем жить дальше.

Хотя если признаться – он не внушал мне больше доверия.

Потом была другая девушка, третья. Лишь на четвёртой у него получилось.

Выводы которые я сделал – были ужасные.

Проблемы члена – всячески отражались на моей повседневной жизни. Его удачи – поднимали меня в собственных глазах, делали счастливым, уверенным в себе. Помогали дальше идти по жизни.

А его поражения – делали меня пессимистом, нытиком, заставляли презирать самого себя. Просто убивали.

И тогда я вдруг понял … вся наша жизнь построена на члене .. то бишь на взаимоотношениях между мужчиной и женщиной.

Что именно благодаря ему, мужчина имеет право командовать в семье, лежать на диване, пить пиво когда захочет и т.д.. А женщина – повиноваться, стирать, убирать, готовить.

И над всем этим – стоит его величество член.

Вся наша система ценностей – крутится вокруг него.

И сломать её – не удастся никому, да и мне тоже.

Впрочем, нужно ли? После первых неудачных опытов мои член стоял исправно. Проблем больше не было.

Кажется тогда я и почувствовал первое желание выложить эту историю на бумаге..

Член лишь посмеивался – не теряй времени на ерунду приятель! Снимай лучше девчонок!

Да, я снимал их .. как он просил, но и желание писать рассказы – почему-то не пропадало тоже. Однажды я и решился попробовать.

Эксперимент длился несколько лет.

Выводы которые я сделал после этого – были печальными.

В одном человеке не могут долго сочетаться "читатель" и "автор".

То есть, если ты становишься автором, то ты убиваешь в себе читателя. Не сразу, а с годами.

Это происходит так: сначала ты просто читаешь и восторгаешься хорошими авторами. Затем пробуешь писать как они. Потом ты соревнуешься с ними. Потом – завидуешь им. И наконец – ты просто игнорируешь их существование. Ненавидишь их, и всех кто пишет лучше …

Теперь ты уже не читатель.

Дальше – больше.

Писать можно – лишь несколько лет. А затем – ты начинаешь подражать самому себе.

Почему?

Наверное потому-что что ты выкладываешь душу на бумаге. А душа – не безразмерная. Ты эксплуатируешь её. Её страдания, переживания, опыт.

Но ты замечаешь это лишь в конце творчества.

А в начале – все мечтают о чуде, что его намечают, полюбят, что найдётся меценат, спонсор. Или влиятельный поклонник.

Что? Ничего этого нету? Ерунда! Ты стараешься писать ещё лучше. Ещё больше. Вкладывая всю свою душу в рассказы, всё самое сокровенное в ней. Но увы …опять напрасно …

И вот однажды ты замечаешь что полностью выложился. О чем бы ты не писал – это уже было.

Но тебя так и не заметили.

И тогда начинается самое страшное.

У тебя вдруг появляется чувство что часть твоей души осталась в произведениях и не вернулась обратно, в твоё тело. Оставив вместо себя – лишь выжженную землю в том месте где была душа.

И все что происходит с тобой теперь – не волнует тебя как раньше в полной силе, а ты лишь просто ищешь аналогию с тем что уже выклал на бумаге. Сравниваешь правильно ли выклал это.

И больше ничего.

Наверное это и есть финал твоего творчества.

Из весёлого остроумного парня – души компании, ты превращаешься в задумчивого отрешённого человека с рассеянным взглядом.