Андрей Столяров - Малый апокриф

• Название: Малый апокриф
• Автор: Андрей Столяров
• Жанр: Научная Фантастика

---

Взрывая пространство ночей городских, С бензином мешается запах ковыльный.

Сквозь толщу такую почти восковые Оскалы личин: черемис или скиф.

Морока работы. По-рыбьи скорбя, Как будто все сны отвергающий на спор, Глаза разноцветные выпучив, транспорт Слоняется призраком через тебя.

Твой заспанный свет ощущая спиной: Фонтанка-несчастье, безумен и славен Прозрачный - души фиолетовой - пламень, Лакающий ночь и как ты - ледяной.

Прощание. Черноголосья азы.

Фонтанка-волчица. В пучину такую Дышать, словно - шерсть по гортань вековую, Бессмертия выплеснув алый язык.

Масло густое безумной реки.

Осени сажа. Под скатами крыши Жалом осы, не дыша и не слыша, Пишется времени вопреки, Ядом лекарства, бессонным окном Страх, что в артериях пламенем бродит.

Кажется - ртутная колба исходит Медленным и молочным огнем.

Есмь одинок. Но кошмарами врос Шлак и булыжник - домовая насыпь.

Рисом намешаны спящие взасыпь, Пьющие смертную осень взасос.

Осень. И звезд крупяная икра.

Длится ремонт берегов. И исчерпан Камень веков в котловане. И нерпой Спит в котловане заброшенный кран.

Все, что имеется: Жар сквозняка Звезды и сор. Лопухи и эпохи.

Плаха собора. Град страха. И крохи Веры, иссохшей неведомо как.

Бал листопада над дымной рекой.

Сажа и копоть. Тоска василиска.

Черная нерпа. Изгой абиссинский, Жизнь отнимающий сладкой рукой.

Темные призрачные языки.

Купол небес беснованием краплен.

Знания яд истекает по капле На берегу сумасшедшей реки.

Все, что имеется: Чахлый молох.

На горизонте - дыханье сполохов.

В каменных недрах чертополоха Хохот и визги. И переполох.

Все, что имеется: Масло реки.

Шлак и булыжник. Осенняя точность.

Колба слепящая. Сажа. И - то, что Пишется времени вопреки...

Спит или в яви соседний уют: Улей комнат, зажатых вещами. Души шмелиные, тени песчаные Алчут всенощно и жить не дают.

Девятнадцатый день царскосельской рекой Льет багряный октябрь, невесомый и призрачный.

Сад от звездных дождей почернел и такой Стал прозрачный, как будто истаяв от иночеств.

Не понять, хоть убей, этот месяц безумств, Слов стекла и ветлы, паутиною вытканный, Осыпает листвой, держит жизнь на весу Или мутит Фонтанку китайскими рыбками.

Погружает в озноб: не успеть, не дожить, Исписать сто чернильниц - о чем бы то ни было.

Так мудры старики. И венозный дрожит, И лежит на мостах безголовыми нимбами, Продолжая все тот же пожар похорон.

Невесомый октябрь мановеньем усталого Божества воздвигает живой пантеон Царскосельских прудов, павильонов, кустарников.

И, внимая ему, но почти не дыша, Так спокойно и тихо - патиною сумерек В этой красной глуши обгорает душа, Словно лезвием, вскрытая легким безумием.

И стократ потрясен, напряженьем осев, Что навзрыд и невмочь вечерами выбалтывал, Осторожней лисы засыпает шоссе Разноцветной листвой, как игральными картами.

На дощатой повозке меня повезут к эшафоту, И мужик в балахоне вечно грязного цвета огня Там поднимет топор, обругает плохую работу И уныло зевнет, и посмотрит он мимо меня.

И взгляну я на небо, на низкое серое небо, И тогда с колоколен - померкших, как будто в золе, Мокрый лист золотой закружит одиноко и слепо И падет на лицо мне, собою закрыв Мавзолей.

Его ветер подхватит и дальше потащит на площадь.

Грянет дробь барабанов. Затопчутся ноги втрязи.

Над рядами фуражек, треща, алый шелк заполощет.

И блеснет гладью стекол подъехавший лимузин.

И вдруг сердце подскажет мне: осенью, осенью пахнет.

Но уже распрямится мужик в свой невиданный рост.

И взмахнет он руками, и в толпе неожиданно ахнут, И посыплются листья на черный скрипучий помост.

Весь этот город, я гляжу, Сегодня дик и страшен, Подобно мертвому ежу В колючках узких башен.

Его - сурьмой испитый сон.

Его - кровать косая.

И солнце низкое яйцом Пасхальным повисает.

Его - напыщенная спесь Маркграфа и Голгофы.

Наверное, родился здесь Сам сумасшедший Гофман.

Бродил, беседуя с котом, По лестницам и крышам.

Наверное - вот этот дом Под черепицей рыжей.

Там до сих пор одно окно Пульсирует от смеха.

В нем даже днем и то темно, Как в скорлупе ореха.

Слетает лист последний сентября.

День расставаний. День минувших веток.

День-календарь со множеством отметок В осеннем мире потерял тебя.

Недвижен воздух лет, густой и пряный, Как ткань паучьих высохших родов.

В меду осеннем разноцветный пряник Рассыпан в крошки малых городов.

Без счета встряхиванье листопадных вех.

Падь золотая не устанет литься.

Сухое яблоко: московский черный век Церквями-семечками в сердцевине слипся.

Стоят над дымом горизонтов рачьи Глаза стеклянные. Как соль, сладка земля.

Московский век. Мир, как вода, прозрачный.

Сквозь рощи видно звонницы Кремля.

Слетает лист последний сентября.

Темна Москва дремотою осенней.

И я в том мире, в том, забытом всеми, В осенних снах смотрю одну тебя.

Ранним утром, в воскресенье, Не услышав голос твой, Я пойду незримой тенью Над сгоревшею Москвой.

Башни темные ослепли, День колодезный храня.

Листопад горячий пепла Не касается меня.

Не устанут улиц сети В саже деснами зиять.

Ничего на этом свете Не запомнить, не понять.

Будто - воронов кормили.

Будто - купол дня погас.

Ничего в печальном мире Не останется от нас.

Я пойду по светлым рельсам, По трамвайным удилам.

И как будто погорельцы, Запоют колокола.

Звон прощальный не утешить, Горла улиц им полны.

У дерев осиротевших Сухожилия черны.

Я пойду по сну кумиров, По мерцанию волос.

Ничего в печальном мире Не случилось, не сбылось.

Переулки, как веревки, Тянут - площадь распластав.

И торчит в них Пискаревка, Пальца чертова сустав.

Ранним утром, ранним годом Кружит темная листва.

Ходит тихим хороводом Черноглавая Москва.

КРАСНОЕ ВРЕМЯ

Судьба любви. Дремота красных слов.

Косматый византийский богослов.

Темна вода в каналах. Век поет Печальный тонколицый идиот.

Судьба покоя. Магия руки.

Как пух, седые гласные легки.

Темна вода. Темнее - глаз белок.

Темнее - имя: Бог. Палеолог.

Судьба любви. Лютует Красный Маг.

Судьба сожженных жизней и бумаг.

Темна вода в каналах. Навсегда Уходит горькая весенняя вода.

Что длится целый век, тому продлиться - вдвое.

Пугая воробьев на площади Сенной, Кончается декабрь козлиной бородою И зарывает в глушь жестокою зимой.

Что времени забор, глухой и деревянный.

Что сено и мороз, и сонная труха.

Во взгляде воробья под небом оловянным Проулок двух домов мертвел и потухал.

Щербатый ход квартир. Задвижек и заслонов Недвижимый портшез. Тряпичная душа.

Бесплотный вырастал бледнее анемона Под крышей жестяной шестого этажа.

Так невозможно жить. Стареющая каста Подвалов и домов. Какой ударил час На ратуше вверху. И, как больной лекарство, Глотает ночь шаги - поспешно и мыча.

Что ледяной канал. Что холод чудотворный.

Как сажа горяча небесного котла!

О, кто там впереди? О, это вышел дворник.

Как в ступе помело, страшна его метла.

Очесок декабря, библейский и козлиный.

Дремучий частокол. Амбары и дрова.

Что циферблат - в Свечном. Что стрелки - на Перинной.

Что крыша - на Думской. Что в Яме - голова.

Что смотрит сквозь него пронзительно и ясно, Впитавший белизну болезни на шестом.

Но бог ему судья - его лицо прекрасно, Светлее, чем луна в канале ледяном.

Жизнь истекла. Декабрь - в полглаза и в полслуха.

Сенную лихорадь вдохнем и разопьем.

Кошмарный шрифт листа. Опять глядит старуха В затылок. И молчит замерзшим воробьем.

Наступает бессонное Омрачение мозга.

Ты была нарисована На картине у Босха.

Идол серо-гранатовый, Раб греха и искуса, У какого анатома Он учился искусству, У какого же гения, У безумца какого.

И у нашего времени Запах средневековья.

И за нашею скукою Над пустыми дворами Пахнет гарью и мукою И сырыми дровами.

Омраченье бессонное.

Сожжено, что ли, небо.

Ты была нарисована, Нет спасенья и не было, Лишь глаза - больше страха В ожидании хруста.

Лебедою запахло От любви и искусства.

Лебедою - от ада.

Лебедою - от рая.

Это - Черный Анатом Муляжи подбирает.

И в дыму юбилеев, В паутине тревоги Равнодушно белеют Шестипалые боги.

Смотрел на март одним глазком И ставил ноль ему, Такой казенною тоской Синел линолеум.

Казалось, под кору загнал Всех веток векторы, И воспалялся глаз окна И глаз директора.

И время было бы - бежать, Взывать о помощи, Когда б не экзаменовать Всю жизнь, до полночи.

И в мареве бровей и рам, В ковровой нежити Проект ложился, как в огран, Навеки нежиться.

Был - кабинет. Был - я. Ворон Был крик над кровлями.

Был - стол, от прежних похорон Отполированный.

Был - март. Была - слепая лесть.