Arbalet - Под адским солнцем Рая

• Название: Под адским солнцем Рая
• Автор: Arbalet
• Жанр: Киберпанк

Галимое попадалово.

Что можно сделать ради денег? Подкупы? Аферы? Убийства? Развязывание целых войн? Как далеко сможет зайти торговец, который попал в мир, где нет привычных ему законов морали?

---

— Ты, сынок, боевиков насмотрелся чтоли? — покачал головой торгаш. — Упаришься же на этой жаре в перчатках.

— Это мои трудности.

— Ну, как знаешь… Держи, — и кинул мне тонкие черные (а какие еще?) перчатки. — В первый и последний раз — бесплатно.

Я усмехнулся, натягивая девайс. Тут же почувствовал себя намного увереннее.

Ну, вот. Осталось только прикупить черный костюм тройку, белую рубашку, красный галстук, побриться налысо, набить на затылке штрих-код — и все.

Я сердечно поблагодарил старика, развернулся и зашагал дальше по улице. Лишь пройдя метров десять услышал горестное:

— Sovsem ot ruk otbilas’ molodej’…

Я вздохнул. Ну конечно, тут куда ни плюнь, наверняка в полиглота попадешь. А то и в какого-нибудь этнического русского, который не от хорошей жизни убежал в эту клоаку мира.

Ладно, теперь, когда у меня есть свой пистолет, можно избавиться от «Анаконды». Честно говоря, была у меня мысль подсунуть револьвер торговцу, но, подумав, я решил, что это нецелесообразно. Вдруг по стволу выйдут на старика, а через старика, на меня? Конечно, вероятность этого невелика, но, как говориться, пока я жив, могу сколько угодно ублажать свою паранойю. Потому, выйдя к морю, я прошелся вдоль пирса, а через несколько минут, воровато оглядевшись, и убедившись, что за мной никто не наблюдает, закинул тяжелый револьвер так далеко в море, как только смог. Ну вот. Теперь даже если его найдут, на нем все равно моих отпечатков нет. И слава богу.

Вообще, новый пистолет желательно бы пристрелять. Но это чуть позже.

А сейчас надо подумать. Я бесцельно зашагал по улице, погрузившись в размышления.

Итак. Примем за данность теорию, что я попал в другой мир. Доказательства пока только косвенные, но, я почти уверен, что вскоре появятся и прямые. Можно сколько угодно мучить себя сомнениями, но я собираюсь исходить именно из этого варианта. Ибо другие еще более безумны. Бритва Оккама в действии.

Ладно. Что это нам дает?

Ну, во-первых, почти все свои связи я потерял. «Почти», потому что есть несколько людей, которые работали со мной не за совесть, а за страх. И вот номера некоторых из них, кстати, вполне рабочие. Значит, выйти на них я смогу. В своем мире, я держал их за яйца некоторыми данными, разглашение которых не приведет для этих людей ни к чему хорошему. Будут ли эти данные актуальны здесь — большой вопрос, но что-то мне подсказывает, что будут. Конечно, самих данных у меня нет, но сама возможность того, что они имеются в наличии, может помочь мне восстановить некоторые из своих контактов. Тем более, что просить о чем-то крупном этих людей я не буду. Там познакомить с одним человеком, тут порекомендовать меня другому… В любом случае, это гораздо больше, чем ничего. И уж тем более, это гораздо больше того, с чего я начинал пять лет назад…

Во-вторых. А стоит ли мне вообще возвращаться к торговле оружием? Не, не подумайте, я не размяк, и моральная сторона вопроса меня по-прежнему интересует мало. Но, раз уж я в другом мире, может, стоит попробовать себя в чем-то другом?.. Я обдумывал эту мысль и так и эдак, но ничего путного придумать не мог. Нет, конечно, можно действительно заделаться каким-нибудь наемным убийцей, примкнуть к банде этой «Балалайки» (Или как там ее? Или это «он»? Короче, не важно). Вот только не уверен, что смогу хладнокровно в кого-то выстрелить. Это тех двоих я укокошил на чистом адреналине, а вот холодно и спокойно кого-то пришить… не знаю. Сильно не уверен. В чем я уверен, так это в том, что это мне не понравится. С другой стороны, можно просто свалить из этого города. Вернуться в Москву. Денег должно хватить на то, чтобы открыть маленький офис по ремонту компьютеров, например. Благо кое что я в этом понимаю. Можно вообще попытаться вернуться на кафедру и заняться преподаванием, несмотря на нищенскую зарплату. Правда, я не уверен, что мой диплом окажется действующим в этом мире… если вообще он есть, этот диплом. В конце концов, он остался дома, а при попытке туда дозвониться, выдается: «Номер, который вы набираете, не существует»… И вообще. Хочу ли я чего-то другого? Очевидно, не очень. Все-таки торговцем оружием я стал по особым причинам, и эти причины никуда не денутся в любом из миров… Не думать! Выкинуть из головы! Сосредоточиться на насущных проблемах!..

Блин. Надо выпить. Иначе стопудово сорвусь. Так что ищем бар! А пока, продолжим свои размышления.

Итак, прочь все сомнения, начинать что-то другое в моем возрасте уже поздновато. Тем более не хочется терять такие наработки в этой области. Так что останусь торговцем оружием.

Дальше. В-третьих. Если эти пять лет меня чему-то и научили, так это тому, что продавать мелкими партиями — не выгодно. Как говорят в воровской среде — «воровать — так вагонами», неудивительно что отечественные чиновники так редко попадаются. Значит, надо брать что-то крупное, и я даже знаю где…

Вот тут возникает «в-четвертых». Ибо для перевозок крупных партий нужны огромные ресурсы. Корабль — как минимум. Лучше — транспортный самолет. Еще лучше — два. Вдобавок к кораблю, конечно… Где это все взять? Логично, что купить, но на какие шиши? Моих восьми тысяч не хватит даже на покупку захудалой весельной лодки!

Вывод?

Ноги остановились у двери, над которой висела яркая, отвратительная в своей безвкусности вывеска: «Желтый Флаг». Из-за двери доносилась музыка, крики и смех. Прямо какой-то салун на Диком Западе, а не современный бар, мать… Ладно, заглянем. Тем более, что выпить просто необходимо.

Я шагнул за дверь, мгновенно оказавшись в царстве оглушительных звуков, слепящего света, резкой вони алкоголя, сигарет, пота и пороха. У каждого, на кого натыкался мой взгляд, было оружие. Впрочем, кажется, я начинаю привыкать, ибо вид вооруженных до зубов людей, уже не вызывает никаких особых эмоций.

Мое появление, вопреки всем законам жанра, осталось полностью незамеченным. Никто не глядел на меня волком, никто не пытался приставать и утвердить свой авторитет за счет новичка. Офигенно. Я двинул свою тушку поближе к выпивке, стараясь не обращать внимания на окружающую обстановку.

Уселся за длинную барную стойку, за которой стоял смуглый азиат с идиотскими усиками. Не знаю почему, но он мне сразу не понравился. И, похоже, это чувство было взаимным.

— Чего тебе, бродяга? — неприязненно спросил бармен.

— Водки, — не знаю почему, но слово «бродяга» меня ничуть не задело. Вообще пофиг, честно говоря.

— Русский?

Начинается.

— Ага.

И я даже знаю, каким будет следующий вопрос.

С другой стороны, хоть руки не жмут… точнее, не сжимают. И то хлеб.

А бармен не заставил себя ждать:

— Под Балалайкой ходишь?

Ну вот. Я же говорил.

— Нет.

Надо будет, все-таки узнать, кто такой… или кто такая эта знаменитая (знаментый?) Балалайка, раз любой русский в Роанопуре обязан ходить именно под ней (или под ним?). Впрочем, не важно. Пока что.

— Странно, — бармен налил водки в граненую рюмку.

— Что странного-то? — я опрокинул стакан, лихо занюхал рукавом. Ща, еще парочку накатим, и жить сразу станет веселей.

— Русский, а не из ВДВ…

Я поперхнулся водкой. Выплюнул ценный напиток прямо на стойку, закашлялся, вызвав с десяток насмешливых взглядов. Бармен недовольно протер стойку замызганным полотенцем, но в глазах его было удовольствие от проделанной каверзы. Злобный маленький ублюдок.

Решив не обращать внимания на бармена, я снова наполнил свою рюмку. Опрокинул. Фух. Полегчало.

Наконец-то, я смогу без отвращения оглядеть местную публику.

Я медленно развернулся на стуле, оперся спиной и локтями о стойку, и зашарил взглядом по бару. В основном попадались мужики самой бандитской наружности, в окружении девиц явно очень нетяжелого поведения. Спокойно переступая через пьяных (то есть, я надеюсь, что именно пьяных) людей, что то тут, то там, лежали на полу, девицы эти порхали от одного вероятного клиента к другому.

А вот и то, что я искал. За угловым столиком играли в карты!

Глава 5

Мой отец терпеть не мог азартные игры. Вот этого я никогда не понимал. Как можно столь сильно ненавидеть то, в чем тебе так везет?

Я ни разу не видел, чтобы отец проигрывал в карты или в кости. Он выигрывал в самых невероятных ситуациях, хотя играл очень редко. Некоторые даже всерьез полагали, что ему помогает нечистая сила.

Сейчас я знаю, что нечистая сила тут совершенно ни при чем. Играть отец просто не умел — он умел только выигрывать. И, непонятно по какой причине, заставлял меня держаться от азартных игр подальше.

Но, «запретный плод» и все дела… Мне кажется, что именно из-за влияния отца, я так увлекся игрой в карты будучи подростком, и именно из-за его запретов, стал еще больше этим интересоваться во времена студенческой молодости. Это я к тому, что играть в карты я тоже не умел. А вот выигрывать…