Сергей Гомонов - Пари с будущим

• Название: Пари с будущим
• Автор: Сергей Гомонов
• Жанр: Детективная фантастика

Отчасти жанр этой книги — mash-up (исторические и мифологические герои и события в неожиданном ракурсе), отчасти — АИ.

Ученые находят способ информационного посещения прошлого, при этом они вербуют себе в помощники неких малопонятных существ, и те становятся им проводниками по коридору времени. В процессе работы выясняется, что открывшаяся им история человечества не совпадает с известной по учебникам и ее срочно нужно спасать от странного хроноклазма, чтобы не утратить настоящее. Этим занимается секретная организация на космической станции в далеком (от нас) будущем. Коррекции оказываются бесконечными: одна поправка неизбежно тянет за собой другую, и рано или поздно за любое вмешательство в систему мира приходится отвечать. Вот ученые и обнаруживают, что изначально в их расчеты закралась небольшая с виду, но критическая ошибка: они не тех существ сочли проводниками!

---

Увидев Ленку, мужики приосанились, со всех сторон в ее адрес полетели комплименты и предложения занять то или иное место за столом, в результате чего ей пришлось бы расклонироваться на двадцать Ленок.

— Пошли все вон, она с Дэном! — пресек их поползновения Руська, картинным жестом отбрасывая рукой чуб, нависший надо лбом.

Все вроде успокоились, но стоило нам сесть, самые ближние товарищи стали наперебой ухаживать за Ленкой с вопросами-цитатами из бедного Булгакова. Да-да, с теми самыми — о предпочтениях потребления вина в зависимости от времени суток. Несчастный классик, тебя задергали!

— Литераторы хреновы! — тут же, словно прочитав мои мысли, сообщил Руська, наливая себе что-то из красивой большой бутылки с незнакомой этикеткой не на русском и даже не на английском. — Да расслабься, Стрелец, они все импотенты. Ленка твоя с подружками будет в большей опасности, чем с этими алконавтами. Ты-то как? Молодец, кстати, что все-таки пришел! Такими мероприятиями манкировать нельзя! — он снова съездил мне со всей дури между лопаток.

— Да, насчет мероприятия. Как тебя угораздило? Ты же пари держал, что до сорока — ни-ни!

Руська помрачнел:

— Давай-ка дербалызнем, — буркнул он и еще до того как я поднял свой бокал, стукнул о него краем своего, а затем немедленно осушил. Тут же лицо его прояснилось, и он перевел все в шутку: — Это, помнишь, как герой Буркова в «Иронии судьбы» все время: я не пьянею, я не пьянею? Так и моя… будущая… «Я не залетаю, я не залетаю!»

Я не сдержался. Хотел сдержаться, но не смог. Хохотал так, что Руська, кажется, снова разозлился. Вот как выглядит охота на охотника, однако!

— Хорош ржать! — наконец выдал он. — Ты, знаешь, тоже не застрахованный!

— Да и ладно, я-то зароков не давал, крест во все пузо не рисовал. Как хоть невесту зовут?

Руська закатил глаза:

— Ты не поверишь! Людка.

Меня снова прибило на смех. Приятель выглядел так, будто мечтал о прилете карлы Черномора. Ну или на худой конец — о притязаниях на руку и сердце невесты каких-нибудь фарлафов-рогдаев-ратмиров.

Ленка, кажется, немного скучала. Ей подсел на уши один из Руськиных импотентов-литераторов — наверное, вещал об упадке русской культуры на просторах «Неоновой барракуды», или о чем там они всегда начинают вещать, когда кто-нибудь хоть на секунду по ошибке проявит интерес к их речам? Делая вид, что внимательно его слушает, Ленка меланхолично похрумкивала чипсами, в обилии рассыпанными по столу. Это была единственная закуска к спиртному. Ну, мальчишник же!

Пока я отвлекся на нее, к Руське с другой стороны от меня подошел какой-то нелепый парень в застиранной клетчатой рубашке, надетой поверх футболки, и в джинсах, тоже настолько затасканных, что выглядел он бомжем. Хорошо хоть от него не несло. Одутловатое лицо, скрывающее возраст: он мог быть и нашим ровесником, и сорокалетним дядей, — обросло рыжеватыми волосами, и эту растительность очень трудно было квалифицировать как бороду и усы, уж слишком редкой она была. Сальные, того же цвета, что и на лице, волосенки, забранные в хвостик на макушке розовой девчачьей резиночкой, густотой тоже не отличались. Те, что из резиночки выскочили, топорщились над ушами, а при ближайшем рассмотрении было видно, что ссыпавшаяся с них перхоть ровным слоем покрывала воротник и сутулые плечи. Интересно, и кто же может позволить себе ходить по солидной фирме эдакой образиной? Не иначе как это у них самый-самый главный шеф?

Но Рус разговаривал с ним слишком уж вальяжно, так что мнение мое сразу изменилось. Но ведь это не журналист, упаси господи?!

— Кто это? — спросил я, когда клоун отошел.

— Да системщик наш, — Руська покосился ему вслед. — Вольдемар.

— Володя, что ли?

— Да не дай бог ты так его назовешь! Порвет, как Тузик клистир! Он Вольдемар! А того, кто зовет его иначе — Вовой, Вованом, Вовиком, Володей, «Володенькой-открой», — он проклинает по интернету во веки веков! Причем делает это круче, чем любой колдун-вуду, имей в виду!

— Ну, меня бабушка тоже иногда Володей зовет — вроде, еще не помер…

— Тебя? Володей? Зачем? — заинтересовался Аникин.

— С дядькой путает. С головой у нее… нелады. Ладно, вот Вольдемар-то твой мне и нужен! — сказал я, вставая.

— Ты куда?

— Я на минуту. Не возражаешь? — и я прихватил с собой бутылку и свой недопитый бокал.

— Стрелец, стой! Погоди, чего скажу! Дэн!..

Но, полный решимости, я отмахнулся и заметил только, как, садясь на место, засмеялся бывший одноклассник. Причину его поведения я узнал только несколько дней спустя.

Вольдемар восседал особняком от всех и с безучастностью высшего демона инфернального пантеона взирал на остальных, тихой сапой между тем напиваясь.

— Привет, Вольдемар! — бодренько сказал я, присаживаясь на один из пустующих возле него стульчиков.

Он взглянул на меня так, как, наверное, смотрел бы антивирусник на «троян», если бы было чем смотреть.

— Чё сказал? — спросил он, хмурясь.

— Не злись, давай лучше выпьем. Я Денис, одноклассник Руслана.

— Мега… — буркнул Вольдемар, но от крутой халявной выпивки не отказался. — Ну и чё те надо-нах, Денис, одноклассник Руслана?

— Да я у тебя проконсультироваться хотел по твоему профилю.

— Я по понедельникам не консультирую.

Я посмотрел на часы:

— А по вторникам? Если что, я могу и через час подойти… — и привстал, делая вид, что забираю пойло.

— Говори уж, чего там у тебя, — пошел на сделку с самолюбием Вольдемар, подставляя свой бокал, из которого пахло пивом.

Подробно описав суть проблемы, я задал заветный вопрос:

— Так мог ли кто-нибудь удаленно подключиться к моему компу и под моим айпишником отправить мне сообщение?

— А в доме еще машины есть?

— У отца. Но он, когда на работе, полностью комп вырубает. Даже обесточивает. Привычка.

Вольдемар поморщился, как будто услышал от меня вопиющее, кощунственнейшее оскорбление.

— Ладно. У тебя разрешен удаленный доступ?

— Нет, отключен.

— Точно? Смотрел? А то вы, ламеры хреновы, иногда сами не видите, чего жмете.

— Точно смотрел. И защита у меня нормальная стоит.

— Защита, — презрительно фыркнул Вольдемар, разглядывая мерцающую неоновую акулу на стене, — в аптеке продается. Без рецепта. Чтобы поменьше всяких-нах дебилов рождалось. Ну раз доступ не подключен, то никто к тебе и не подключался. Знакомых, кто дома у тебя бывает, тряси. Скорей всего, что кто-то из них.

— Да в том-то и дело, что никого ни в это время, ни за три дня до этого у нас не было. Только свои.

— Братьев-сестер нет?

— Да нет! Отец этим заниматься не будет, мама только кино посмотреть может или, там, пасьянс раскидать, а так к этому делу абсолютно равнодушна. Бабушка… то вообще. Короче, некому. Я перед уходом из дома сегодня утром проверил почту — ничего не было. Сообщение о личке появилось потом.

— Да банальная задержка на сервере! Это ж техника… Она, конечно, поумнее некоторых ламеров, но тоже не идеальна. Написали с неделю, например, назад, потом сбой пошел. Иногда теряется, а иногда вот так аукается. Тебе вот повезло — аукнулось-нах…

Об этом я, честно говоря, не подумал. Однако тут же вспомнил:

— Да нет, в том сообщении была фраза, написать которую до звонка Руськи он не мог.

— Чё хоть за фраза? Сформулируй?

— «Не отказывайся сегодня от приглашений старых друзей»… — как вспомнил, пересказал я. — И что-то там такое про гороскоп.

Вольдемар покачал громадной башкой, и пальмочка на его макушке закачалась:

— Ну ты ло-о-ох! Да это разводилово какое-то, спам! Ломанули твоего френда и с его аккаунта начали мусор слать.

— Слушай, давай договоримся, что ты все-таки будешь мне верить, Вольдемар?

Его заплывшие глазки вспыхнули яростью, но я вовремя и ловко подлил ему в бокал из волшебной бутылочки. Тогда он фыркнул, и я продолжил:

— Я точно знаю, я просто уверен, что это не спам и что письмо написано осмысленно, в связи с Руськиным приглашением! Были и другие вещи, ну да ладно, это к делу не относится, — я решил не говорить Вольдемару про зеленый шар — это привело бы к тому, что он окончательно записал бы меня в умственно неполноценные. — А можно ли как-то отследить действия, производившиеся у тебя на компе?

— Ну, можно. Прога-шпион есть специальная… Только ее-нах устанавливать надо было до, а не после, — он посмотрел на меня, и лицо его стало задумчивым-задумчивым. — Ну, в твоем случае — вместо…

Я не стал обижаться и налил ему на посошок. Прощаться и раскланиваться не стал — хватит ему и выпивки, уж больно заносчив парень. Конечно, он ничего не прояснил, но теперь я хотя бы точно мог знать, что атаки хакеров на мой злосчастный комп (кому он, на фиг, нужен-то?!) не было. Одновременно с этим все запутывалось еще сильнее, и матушка-паранойя, коброй подняв голову, снова завела гимн про шпионов на соседней крыше.