Ольрика Хан - Пока Майдан не разлучит нас

• Название: Пока Майдан не разлучит нас
• Автор: Ольрика Хан
• Жанр: Современные любовные романы
• ISBN: 978-5-85689-089-0

Кристина – докторант университета Колорадо. Её карьера в незнакомой и чужой стране понемногу складывается, чего нельзя сказать о её муже Лёшке. Профессия видеокомпозитора в Колорадо никому не нужна, а потому ему приходится довольствоваться работой снегодува на горнолыжном курорте в Скалистых Горах.

У Лешки есть мечта – Голливуд. Но для того, чтобы туда попасть, нужно вложить немало сил и денег, которых вечно не хватает. А тут ещё травма ноги Кристины вынуждает её обратиться в больницу, где всего за несколько дней прожорливая американская медицина «съедает» последние сбережения, привезённые молодыми людьми с родной Украины. Ситуация отчаянная. Горнолыжный сезон заканчивается, и Лёшке грозит безработица. Надежда только на то, что сбудется волшебный сон Кристины, и чудо произойдёт. Так оно и случается. Звонок из Голливуда, приглашение на собеседование, решение ехать. Это будет долгая дорога к мечте: через горы Колорадо и пустыни Невады, туманы Пенсильвании и дюны Атлантического океана. Дорога-испытание любви. Дорога, которой суждено будет оборваться 2 мая 2014 года, в день, когда над Одессой выгорят звезды.

---

Снова сажусь за руль. На Санта-Моника бульвар поворот вправо. А что если… Распахиваю лэптоп, надеясь, что сохранила открытой карту. Ура! – есть. Смотрю. Сансет-бульвар тоже ведет к океану. Маршрут, кажется, не намного длиннее. Но Сансет, наверное, красивее – карта показывает изгибы, и я догадываюсь, что дорога будет горной. А, была не была. Выворачиваю колеса.

Сансет действительно красив. Рассекая Беверли-Хиллз, он обнажает его нарядные особняки, освобождая их от пальмовых прикрытий. Скульптуры в фонтанах, дворецкие в ливреях… Но дорога виляет, и рассмотреть что-то толком возможности нет. Обреченно вздыхаю. Нужно сосредоточиться на маршруте. Кажется, кроме «Мерседесов» и «БМВ», здесь ездят только «Феррари» и «Ламборджини». Красивые девицы и лысые дядьки за рулем. «Как Лешка!» – смеюсь я и снова мрачнею. Как он там, мой Мишутка? Помнит ли он еще о своем сумасбродном грызуне?

* * *

Увидеть океан и умереть. Глядя на сверкающую синеву океана с высоты очередного горного поворота, вспоминаю слова умирающего Руди из когда-то поразившего меня фильма «Достучаться до небес»: «Я понял – бояться глупо». Слышу его и Мартина последнюю песню «Knockin’ On Heaven’s Door»… Бояться действительно глупо. Стучи, и тебе откроют. Не бойся стучать, и ты достучишься. До самых до небес.

Перед океаном поворачиваю налево. Припарковываюсь возле стоящих на кромке обрыва машин. Обрыв небольшой – пару минут спуска. К океану ведет тропа. Оглядываюсь на знаки. Запретов нет, есть предупреждение: Этот участок побережья не контролируется спасателями, волны могут полностью заливать пляж. Будьте бдительны, дорогие товарищи туристы. Я бдительна, даже очень. Перед тем как скатиться с горы, проверяю, закрыты ли окна. И тут же забываю обо всем.

Зайдя по щиколотку в ледяную воду, раскидываю руки и распахиваю рот. Глотаю соленый воздух. Людей нет – только птицы. Закрываю глаза и представляю себя одной из них. Взмываю и лечу, расправив крылья. А потом стремительно бросаюсь вниз, чтобы цапнуть клювом зазевавшуюся рыбеху. Ту самую, золотую, с чужими денежками во рту… Улыбаюсь придумке. «Отчего люди не летают так, как птицы? Знаешь, мне иногда кажется, что я птица. Когда стоишь на горе, так тебя и тянет лететь. Вот так бы разбежалась, подняла руки и полетела…» Ну, а это тут при чем?? Отмахиваюсь от волжского призрака Катерины. Здесь же совсем другая вода! Завороженная, смотрю на ее глубины… Преодолевая притяжение, заставляю себя отойди. Сажусь на песок, обнимаю колени. «Господи! Как же хорошо! Спасибо тебе, Господи!»

Океан искрится солнцем, в его отражении купаются белые паруса яхт. Они далеко, и людей на них не видно. Но они там есть. И мы там будем. На качелях волн будем с Лешкой встречать под парусом рассветы… Обязательно будем. У меня нет в этом никаких сомнений. Сомнения в другом: смогу ли я сейчас встать и уехать? Вернуться туда, где дома без цветов и где нет запаха магнолий. Где липко воняет потом и люди толкаются, чтобы выжить? Философски грущу. Экскурсия в рай завершена; пора возвращаться в реальность.

Вздыхая и оглядываясь, возвращаюсь к «Вибуле». «Ну, что? Понравилось тебе здесь?» Открываясь, «Вибуля» подмигивает веселым огоньком: «А то!» Смеюсь. «Слабовата ты для здешних магистралей, подружка! – Ласково поглаживаю «Вибулины» бока. – Ну, ничего, дорогая. Прорвемся! Не горюй».

Возвращаюсь по Сансету. Тот же маршрут, чтобы не заблудиться. Останавливаюсь на заправке – купить для белочки орешков. Хорошо утоляет голод, если запить водой. Смесь разбухает в желудке, и некоторое время он думает, что сыт. А там и до ужина недалеко. До ужина с Лешкой! Радуюсь мысли…

Около студии я в половине шестого. До предполагаемого выхода Медведя на свободу остается двадцать минут. Что делать? Читать о постмодернизме? Что я там успею прочитать? Над одной фразой Делезе и Гваттари минут двадцать думать придется. Нет, посмотрю-ка я лучше не выходящих в студии девиц! А то вдруг Лешке все же придется здесь работать?

Окапываюсь и веду наблюдение. Вижу дам в реквизитных костюмах, что-то жующих на траве. Этих опасаться не стоит – молодые и глупые. Точно знаю – ни одна из них Лешке не придется по душе. Вижу офисную распорядительницу с телефоном в руке. Преисполненная собственной важности, она напористо объясняет трубке, куда ехать и что хватать. Начальница. Нет, это тоже не то, что может заинтересовать Лешку – хамовата и самовлюбленна. А вот эта? Нет. Распахнутые ресницы, поставленно-наивный взгляд… Фальшивка – Лешка таких тоже не любит…

«Любит – не любит… Откуда ты знаешь?» – протестует мое второе «я». Его голос нарастает, наполняя меня тревогой. «А ведь действительно. Откуда я знаю, что Лешка так уж хочет быть со мной? Может, ему просто хочет в Голливуд?» Открываю затворку верхнего зеркальца, рассматриваю себя. Белизна моих когда-то красивых глаз тонет в красных прожилках. Вокруг глазниц отечность и морщины. Растрепанные волосы, на висках легко просматривается седина – все-таки мне уже давно не двадцать. Думать о реальном возрасте тоскливо – формулировка «давно не…» устраивает больше. Вид измученный – как будто и не было радости океана каких-то пару часов назад. «Все-таки красота и докторская степень плохо совместимы», – вздыхаю я и снова перевожу взгляд на голливудских девчонок. Ни седых волос, ни воспаленных глаз, ни мешков под глазами – ухоженные и уверенные в себе… Настроение уверенно портится.

А вот и Лешка. Идет, улыбаясь. Садится в машину, и улыбка исчезает с его лица.

– Что-то случилось?

– Нет. Просто устала.

– Ты что, не отдохнула в мотеле?

– Леш, послушай, давай начнем с тебя, ладно?

Лешка слышит мое раздражение, и это мешает ему говорить.

– Я не пойму… Ты какая-то не такая… Ничего не случилось?

– Нет, не случилось. Я просто увидела свое отражение в зеркале и ужаснулась. Вот и все.

Лешка смеется и тянется ко мне с поцелуем. Я отклоняюсь.

– А еще я подумала: вот я такая страшная, а дамочки здесь такие красивые… С кем ты там работал весь день??

– Белка, ты шутишь? – изумляется Лешка. – Во-первых, ты самая красивая в мире. Во-вторых, работал я весь день с компьютером. А в-третьих, какие еще дамочки? Ты чего, ошалела от калифорнийского солнца??

Лешке удается-таки притянуть мою голову к себе, но я не сильно и сопротивляюсь. Лешкины слова наполняют меня теплом, и я чувствую, как моя измученность исчезает, вместе с сединой и морщинами. Я снова становлюсь дурашливой бельчушкой. Веселой, беззаботной – той, которой на самом деле я никогда не была. Но рядом с Медведем я снова счастливый и капризный ребенок. Когда он рядом, я забываю обо всем.

– Ну, ладно, проехали. Что у тебя? – придя в себя, требую отчета.

– С понедельника на работу! – сияет Лешка, и я ахаю, распахивая в восхищении свои африканские глазищи.

– Ты сделал это… Лешка, ты это сделал!! Невероятно…

Всплескивая руками, качаю головой, и из глаз выкатываются слезы.

– Боже мой, Лешка, это свершилось… Озеро, лес, лебеди… Вот оно – чудо!

– Чудо – это ты, Белка. Без тебя нас бы сейчас здесь не было, – вытирает мои счастливые слезки Лешка. Из него исходит свет. Он счастлив. Его взяли. Он смог. Он доказал. Что бы там ни было дальше, он это сделал. Смотрю на Лешку, не в силах ничего произнести. У меня нет слов.

– Так, подожди, – прихожу понемногу в себя. – С понедельника на работу… С понедельника… Слушай. Так надо же срочно искать жилье! Ты ж не можешь в гостинице…

Я не договариваю. И так понятно. В гостинице дорого – даже в самой дешевой, как у нас. Мы не потянем. Нужно срочно что-то решать.

– Короче, давай так. Сейчас заезжаем в какой-нибудь супермаркет купить замороженную пиццу – в холле мотеля есть микроволновка – и будем искать жилье. До понедельника нужно постараться переселиться.

Говорю и сама себе не верю. Переселиться до понедельника? Нереально. «Да ладно тебе, – спорю сама с собой. – А реально было проехать через пол-Америки в Голливуд и найти работу? Стучи и достучишься!» Нажимаю на газ.

Замороженная пицца. Тонкий краст, с пепперони. Три пятьдесят штука. Очень вкусно. Двоим наесться тяжело, но можно. С трудом заставляю себя произнести:

– Я больше не хочу, ешь!

С еще большим трудом заставляю Лешку поверить в то, что я действительно больше не хочу. Мы в мотеле. Валяемся в кровати, просматривая craiglist – электронную доску объявлений. Ищем комнату, сдающуюся в районе студии.

– Смотри, вот предлагают маленькую совсем рядом от моей студии. Два мужчины-дизайнера ищут roommate. Семьсот долларов в месяц. Звони! – командую я, протягивая Лешке телефон. Тот не сопротивляется – отступать некуда.

В трубке долгие гудки. Понятно – пятница, вечер. Все на вечеринках. «Оставьте свое сообщение после сигнала». Лешка сообщает: я – видеокомпозитор, буду работать в Глендейле, мне интересна ваша комната, хотел бы посмотреть. Перезвоните, пожалуйста, мой телефон такой-то». Слушаю Лешку и удивляюсь – как быстро прогрессирует его английский. Еще каких-то полгода назад он мог изъясняться, только приставляя слово к слову – как неотшлифованные камешки на бусах у туземцев. Сейчас же речь льется. Да, с ошибками, да, с плохим произношением, но льется. А у кого в Америке хорошее произношение? Разве что у профессоров. Да и то – смотря у каких.