Дмитрий Заваров - Дороги Зоны. Герои поневоле

• Название: Дороги Зоны. Герои поневоле
• Автор: Дмитрий Заваров
• Жанр: Боевая фантастика
• Год: 2015
• ISBN: 978-5-17-092844-6

Появившаяся в Зоне группа неизвестных военных начинает охоту за тремя сталкерами, на первый взгляд никак не связанными между собой. Не считаясь с потерями, бойцы развязывают настоящую войну, постепенно втягивая в противостояние все новых и новых людей и даже целые кланы. Сталкерам, на которых объявлена охота, не остается ничего иного, кроме как уходить в глубь Зоны. По мере продвижения к центру выясняется, что одному из них известен путь к легендарному Исполнителю желаний, а у другого есть то, за что любой сталкер готов отдать жизнь…

---

– Я не заставляю.

– Послушай, я тебе не лох, чтобы меня разводить. Я сейчас там, внизу, вот эту вот СВД влегкую загоню за две.

– Попробуй.

– Хорошо, – Мора отложил винтовку в сторону. – Давай дальше.

– «Винторезы» по две с половиной. И «Абаканы» за полторы, оба.

– Ты сейчас шутишь, да? – догадался Молодой.

– Шутят студенты в КВН, – Филин спокойно смотрел на сталкеров.

– Филин, я торговаться не умею, – сказал Мора. – Поэтому слушай мои цены. СВД – три тысячи, «Винторезы» по пять, «Абаканы» за полторы, но каждый. В подарок рюкзак патронов. Там много, с магазинами.

Молодой поставил на прилавок рюкзак. Филин расстегнул клапан, заглянул внутрь. Потом принялся изучать оружие. Сталкеры терпеливо наблюдали за манипуляциями барыги, который, казалось, задался целью разобрать стволы полностью. Наконец осмотр был закончен.

– СВД, похоже, в «жарке» побывала. Ствол поведен.

– Ничего там не поведено, – возразил Молодой. – Пойдем на улицу, я тебе докажу.

– Цены здесь устанавливаю я, – Филин повернулся к Море.

– Когда продаешь, – уточнил Мора.

– «Винторезы» по четыре тысячи. Больше тут никто не даст. Можешь, конечно, на Янов их тащить. Остальное – по твоим.

– Ладно, давай, – согласился Мора.

Филин отсчитал деньги, сталкеры прямо на стойке поделили их пополам и спустились в бар. Бородач по-прежнему сидел на своем месте. Они подошли к нему, уселись на стулья.

– Ты, Бородач, не гневись на нас, – миролюбиво сказал Молодой.

– Устали, тащили все это от самой лесопилки, – добавил Мора.

– Ладно, – кивнул Бородач. – Налить?

– Давай, – хором откликнулись сталкеры.

– И пожрать что-нибудь, ладно? – добавил Мора.

Бородач махнул кому-то на камбузе, указал на сталкеров и оттопырил два пальца. Потом разлил водку по рюмкам, проворчал что-то насчет чертова Выброса и добавил к двум рюмкам третью. Выпили.

– Если не секрет, конечно, – откуда арсенал такой? – поинтересовался Бородач.

– У лесопилки химера вояк каких-то подрала, – откликнулся Молодой.

– Химера?

– Ну, если судить по следам, – вставил Мора.

– При чем тут след, я сам видел! – вскинулся Молодой.

– Видел, видел, – отмахнулся от него Мора.

– Да, – покивал Бородач, – ходили разговоры, что видели ее у лесопилки. Я-то, понятное дело, не верил. Надо будет ребят оповестить, чтобы не лазили там.

– Тут, Бородач, везде лучше не лазить, если уж на то пошло, – ответил Мора.

– Это да, – согласился бармен. – Еще?

После плотного завтрака сталкеры снова поднялись на вторую палубу. Молодой направился в отель – так на Скадовске называлась большая каюта, уставленная койками. Мора пошел к Кулибину, местному технику-умельцу. Они были друзьями, именно Кулибин как-то достал для Моры его «Грозу» – автоматно-гранатометный комплекс, если говорить правильно. Кулибин, обрадовавшись старому другу, выставил на стол бутылку – так что возвращался от него Мора уже слегка пошатываясь.

Отель-каюта в середине дня была почти пустой, помимо Молодого, спящего в углу, тут был только один сталкер, сидевший на кровати с ноутбуком на коленях. Он поднял глаза на вошедшего, кивнул, и снова уткнулся в комп.

Мора аккуратно, стараясь не потерять равновесие, прошел между рядами кроватей, укрытых не очень чистыми матрасами, и уселся напротив Молодого. Тот безмятежно храпел, лежа на спальнике. Мора тоже достал спальник, расстелил поверх матраса и по примеру Молодого не стал залезать внутрь, улегся сверху. Вскоре Мора тоже заснул.

Проснулся он от того, что кто-то методично стучал по железной спинке кровати. Разлепив веки, Мора увидел прямо над собой хмурую морду Филина. За ним маячило заспанное лицо Молодого, видимо Филин разбудил его первым. Иллюминаторы показывали если не ночь, то уж точно поздний вечер. «Проспали часов восемь», – машинально отметил Мора.

– Чего тебе? – хрипло спросил он у Филина и потянулся за рюкзаком.

– На, смотри, – Филин бросил на кровать СВД. – Я говорил, что ствол в «жарке» был?

– Чего смотреть? – спросил Мора и принялся жадно пить воду из бутылки.

– Кранты стволу. Я стрелял. Хорошо, что не разорвало. А то были бы кранты тебе.

– Филин, что тебе надо?

– Бабло за СВД вертай.

– Почем там? – спросил Мора у Молодого.

– Не помню.

– По полторы с носа, девочки, – напомнил Филин.

Сталкеры вяло отсчитали деньги и протянули Филину.

– Извини, мы не специально, – сказал Молодой.

– Надеюсь, – криво усмехнулся Филин и, быстро оглядевшись, добавил вполголоса: – Короче, орлы, вчера ко мне какие-то серьезные дяди подваливали. Искали сталкера Молодого. Обещали бабла, если стукану, как появится. Я их послал. Они – к Бородатому.

– И что Бородач? – спросил Мора.

– Не знаю. Но имейте в виду, эти серьезные дяди только что прошли мимо моей конуры в бар. К Бородатому.

– Спасибо.

– Служу Советскому Союзу, – криво усмехнулся Филин. – Вот вам, мясо, «маслята» к вашей поломанной СВД.

Торговец достал из кармана две коробки патронов и бросил на кровать рядом с винтовкой.

– Так зачем, если она не стреляет? – спросил Молодой.

– Ты попробуй, – посоветовал Филин, – вдруг получится?

– Понятно. А ты с чего нам помогаешь?

– Бородач рискует подохнуть Сукой. Мне погоняло менять на старости лет западло.

Филин сделал неопределенно-прощальный жест рукой и ушел. Мора и Молодой, не сговариваясь, быстро собрали шмотки и тоже двинулись к выходу. В отеле уже потихоньку собирались постояльцы – сталкеры, вернувшиеся с Зоны, забивали места для ночевки. Кто-то узнавал Мору, здоровался, пару раз поздоровались и с Молодым. Сталкеры отвечали на приветствия рассеянно. Возле двери Мора остановился и осторожно выглянул наружу.

Коридор, освещенный яркими лампами, забранными в решетчатые кожухи, был пуст. Снизу, из бара, долетал гул голосов вперемежку с какой-то веселой музыкой. Пахло луком и жареным мясом. Мора дернул Молодого за рукав. Из-за своей двери выглянул Филин и жестами показал, что сверху на лестнице дежурят два человека. Мора кивнул и, потянув за собой Молодого, тихо двинулся в конец коридора, к каюте Кулибина.

Подошел, дернул дверь – заперто. Он тихо постучал по переборке и тут же резко обернулся – по лестнице из бара поднимался человек. Молодой тоже обернулся на звук шагов.

– Нормально, это из наших, – вполголоса сообщил он Море.

– Ты смотри за лестницами. Сейчас, наверное, пошуметь придется. Этот колдырь спит, по ходу.

Мора в полную силу забарабанил в переборку, подергал дверь и заорал:

– Кулибин, открывай. Я принес, что просил! – вроде как пришли сталкеры до местного техника, мало ли какое дело. За переборкой послышался приглушенный кашель, что-то упало, кто-то выругался. Секунд десять прошло, потом дверь со скрипом отворилась. В это же время со стороны бара раздался окрик. Сталкеры обернулись – по лестнице поднимался здоровенный, коротко стриженный мужик. Одет он был как рядовой сталкер, но целый комплекс как явно заметных, так и еле уловимых примет выдавал в нем военного. Увидев сталкеров в глубине коридора, вояка задорно свистнул и бросился вперед.

– Чего ты долбишь, глушак не подошел? – прокряхтел Кулибин от двери.

– Давай внутрь, харя синяя, – прошипел Мора.

Они вместе с Молодым буквально внесли Кулибина в каюту. Молодой, захлопывая дверь, увидел, что к преследующему их мужику успело присоединиться еще четверо.

– Молодой! – заорал вояка. – Хватит бегать! Верни долг по-хорошему!

Молодой хлопнул дверью и надавил на рычаг. Кулибин, высокий сутулый парень лет двадцати пяти с мятым, заросшим щетиной лицом, смотрел на пришедших с сонным недоумением. В каюте его, небольшой комнате, практически до потолка заставленной верстаками, полками и ящиками с деталями и инструментами, стоял густой запах перегара.

– Вы чего, бродяги? – пробормотал он.

И в этот момент по переборке грохнул удар. Сталкеры синхронно обернулись. С той стороны, очевидно, пытались вскрыть дверь – рычаг дергался и скрипел.

– Эти шакалы за нами, – ответил Мора. – Точнее, за ним. Он им должен.

– Ничего я им не должен! – возмутился Молодой. – Это он, чтобы никто не влезал в разборки.

– Короче, нужно как-то свалить отсюда, – закончил Мора.

Дверь скрипела и гудела от ударов и попыток отогнуть ее от переборки. Снаружи о чем-то неразборчиво переговаривались взломщики, звучали отрывистые команды. Кулибин, все еще не въезжающий в происходящее, тупо переводил взгляд с гостей на дергающуюся дверь.

– Соображай, мужик! – прикрикнул на него Мора.

– Давай их всех перевалим, – выдал наконец Кулибин.