Дарослав Торунь - Тест

• Название: Тест
• Автор: Дарослав Торунь
• Жанр: Научная Фантастика

---

Жрец поднял руку и показал на людей, стоящих на коленях.

- Но есть такие, которые этого не понимают! - Он говорил спокойно, медленно, тщательно выговаривая слова. - Посмотрите на этих людей! Посмотрите в лицо этим преступникам!

Он приказал, и толпа повиновалась. Но в тысячах обращенных к помосту глаз не было осуждения. Они светились умом, а также достоинством и отвагой - человеческими качествами, как бы позаимствованными у этих троих на помосте. А может быть, собственными, присущими самим этим людям.

- В это время, как мы, - продолжал Жрец, - трудимся в поте лица, чтобы построить достойную и справедливую жизнь в соответствии с указаниями Великого Слова, эти отщепенцы - вы посмотрите на них! - чинят нам козни в своих лесных норах, лелеют коварные планы. Грабить и разрушать, сеять хаос, ужас и анархию - вот чего они хотят.

- Позор! - крикнул кто-то из толпы, где-то близко, рядом с ними.

- Смерть им! - подхватили несколько глоток.

Смит вздрогнул. Голос... знакомый голос... Он стал на цыпочки, пытаясь выловить крикунов среди моря голосов. "Показалось..." - вернулся он к помосту.

- Это глас народный! - гремел Жрец. - Да, позор им! Смерть им! Наши предки, оставившие нам Великое Слово, с необыкновенной прозорливостью предвидели, что появятся подлые коварные враги и посягнут на покой наших очагов. Но они предусмотрели также кару для них и оставили нам орудие этой кары.

Один из стоявших за ним Жрецов подошел к алтарю, снял с него какой-то предмет, сверкнувший полированной поверхностью, и подал его оратору. Смит знал название и назначение этого предмета. Револьвер, обыкновенный револьвер с барабаном.

Толстый Жрец сжал ручку револьвера.

- Вот оно! - сказал он. - Орудие кары, которое оставили нам великие творцы Слова! Смерть бунтовщикам!

Дуло опустилось к затылку одного из осужденных. Тот не обернулся, не моргнул даже. Его ожесточенное лицо смотрело в толпу невидящими глазами.

Выстрел, Тело вздрогнуло и повалилось набок. И тишина над площадью, которую нарушают только раскаты эха.

- Перепуганные глаза второго. Губы, раскрывшиеся, чтобы крикнуть. И снова выстрел.

Затем еще один. Последний.

Тишина. Слезы ползут по щекам.

- Такой конец ждет всех, кто сопротивляется Слову, - сказал Жрец.

- Урра-а-а! - снова тот же голос, где-то совсем рядом. Смит вздрогнул. Теперь сомнений не было. Это был голос Джонса. "Ах ты, гнида..." Он метнулся в сторону, грубо расталкивая людей. Возмущенные взгляды. Крики боли. Неважно. Он рвался вперед, думая только об одном. И наконец увидел его. Джонс стоял один, вокруг пустое пространство. Люди сторонились его, как зачумленного, головы потуплены, взгляд вбит в землю. "Ах ты, сво..." Он прыгнул.

Круглые удивленные глаза. Пальцы, наконец-то чувствующие горло. Сильно сжать. Сильно! Чтобы задушить!

И вдруг перепуганное лицо перед ним стало блекнуть, размазываться. Мир вокруг таял, густая серая мгла съедала площадь, дома, людей. Пальцы хватали уже только воздух. Знакомое чувство... Головокружение. Пустота.

В замке заскрежетал ключ, и двери, скрипя давно не смазывавшимся механизмом, раздвинулись.

- Больной 54812! К заведующему отделением!

Лежавший на нарах мужчина неторопливо встал. Наконец-то! Конец неведению, терзавшему его уже два дня, с тех пор, как он вышел из тумана в переполненную приборами комнату Зала Отдыха. Он скользнул взглядом по рваным обоям, посмотрел на нары и испорченную парашу, которая лишь до половины спряталась в стену.

- Шевелись!

Мужчина взглянул на огромные железные ворота. Каждый день он смотрел на них из окна своей камеры, поджидая тот момент, когда откроется теряющаяся в их монументальности дверь. Через эту дверь его привели сюда, и через нее же он выйдет. Они переступили порог административного здания, вот и кабинет заведующего отделением.

- Больной 54812 доставлен, - доложил санитар.

Мужчина, сидевший за столом, поднял голову из-за бумаг.

- Ага, 54812-й, - сказал он и, покопавшись, отыскал какую-то папку.

- Фамилия Смит, имя Джон, - читал заведующий отделением, - категория А-4... Ничего себе! И такие сюда попадают... Родился 7 июля 2052 года, профессия... гм-м-м... проживает... - голос перешел в бормотание, госпитализирован на основании доноса. Результат теста негативный.

Он посмотрел на стоящего перед ним человека.

- Слышал?

- Что это значит? - спросил 54812-й.

- А что может значить? - пожал плечами заведующий. - Не прошел. Результат теста не-га-тив-ный. Доказано, что не можешь ты жить в нормальном здоровом обществе.

Мужчина глубоко вздохнул. Вот, значит, как...

- И что теперь будете делать со мной? - спросил он.

- Тебя пожизненно изолируют. Что-нибудь еще? Увести! - Заведующий вновь склонился над бумагами.

Мужчина медленно пошел к выходу. Уже у двери он обернулся.

- Минуточку! - сказал он. - Могу ли я узнать, в чем заключается этот тест? Как вы его проводили?

Заведующий нетерпеливо махнул рукой.

- Нельзя. Сам тест и критерии оценки засекречены. Санитар!

Снова камера. 54812-й выглянул в окно. Двор. Ворота. Пожизненная изоляция...

Из административного здания вышел какой-то человек. Весело помахивая сумкой, он направился к воротам. Из сторожки выглянул санитар. Дверь в воротах отодвинулась в сторону, открыв кусочек тротуара, по которому шли обыкновенные здоровые люди. Человек с сумкой подошел к ним, кивнул санитару и исчез.

"Это тот, из соседней камеры... - подумал 54812-й. - Выпустили... Повезло. Как же его звали? Какая-то простая фамилия. Джонс? Да, точно. Роберт Джонс".