Артем Лунин - Вирреальность (СИ)

• Название: Вирреальность (СИ)
• Автор: Артем Лунин
• Жанр: Фэнтези

Насколько далеко может зайти Костюмированное Представление? Однажды в Городе открылись Врата в иные пространства, живущие по законам Игры. А люди, носящие маски, были ими захвачены, получив внешность воображаемых персонажей, их стиль мышления, привычки, умения - в том числе и сверхъестественные. Носители Образов вынуждены играть в Игру, правила которой им неизвестны, жить на изнанке Города, защищая реальность от чудовищ, порождённых воображением авторов всевозможных придуманных миров. Кажется, это не фанфик. И это, возможно, не ЛитРПГ. Нечто среднее? Очень даже может быть. Фэнтези? Возможно. Фантастика? Вероятно. Киберпарк? Да, наверное. DANGER! Градус чокнутости нарастает, безуметр зашкаливает, тараканы бегают мутировавшие и киборгизированные, вэлкам, коли не боитесь за свой рассудок!..

---

   Ангел засмеялась, и он посмотрел на неё. Ну да, ангел. Но девушка. Но ангел. Однако девушка же? А у девушек всегда найдётся зеркало.

   - Ну да, мумий, долбануло тебя, однако, - фыркнула крылатая дева на вопрос, доставая откуда-то из своих перьев круглое зеркало в золотой оправе.

   Он неопределённо пожал плечами, разглядывая себя, шевелил головой, находя нужный ракурс - в руки девушка штуковину не дала. Ощущения не обманули, на костлявых плечах сидел череп, туго обтянутый кожей. Пергаментные губы, выпирающие скулы, лишь из глазниц остро блестели запавшие глаза.

   - Да, сильно же тебя приложило, если свою рожу в зеркале не узнаёшь, - пробормотала ангел, убирая зеркало обратно в крылья. - Готов идти?

   Он безропотно последовал за ангелом, из беседки вниз, где стояли ещё существа.

   Прежде всего внимание своей цветовой гаммой привлекал высокий краснокожий чёрт. Не медно-смуглый, как индеец, а действительно красный. Из алых волос, заплетённых в длинные косицы, дерзко торчали два острых рога.

   Собеседники его тоже были примечательны. Плотный кудрявый мальчишка-ангелочек с небольшой арфой подмышкой. Девушка, красоту которой не портили даже странная угловатая раскраска на лице, необычной формы уши и корона острых рожек, торчащих из длинных волос. Чёрт... или, получается, чертовка? Ещё один чёрт был фиолетовокожий, с золотыми глазами и хвостом со стрелкой, который нервно вилял туда-сюда.

   Видимо, это высокая комиссия, которая будет взвешивать его поступки, определяя место дальнейшего проживания... хотя вернее сказать - существования? Или они сразятся за его душу? Двое ангелов, девушка и мальчишка, против двух крепких чертей-мужчин, и одной спортивной чертовки... Расклад не в пользу крылатых, даже если он, мумия, им подсобит. Казалось бы, он должен бояться, но ощущал лишь отстранённое любопытство, разглядывая возможных противников.

   Тут один рог чёрта дёрнулся, и он понял, что на самом деле это длинная и подвижная ушная раковина. Ухо развернулось, обратилось к ним, фиксируя и ведя, словно радар, при этом краснокожий не отвлекался от беседы с остальными, устремив на них второе ухо.

   Все четверо были одеты... странно. Их одеяния слабо сочетались с погодой, и с их образами. Ангел в джинсе - куда годится? Ну, краснокожий чёрт и девушка напялили какое-то подобие кожаной брони, только красный предпочёл красное, а чертовка чёрно-синее. Это ещё куда ни шло. Чёрт же был облачён карикатурным шпионом - длинный кожаный плащ с высоким воротником, шляпа, только чёрных очков нет... а не помешали бы, яростно-жёлтые глаза чуть ли не светятся из тени. Ангелочек же как будто счёл, что в облаках холодно будет в одной простыне, и облачился в белый свитер, унты и шапку-ушанку.

   Группа обернулась к подошедшим.

   - Ну, чего там? - лениво спросил мальчишка совершенно немальчишеским и неангельским голосом. Все смотрели на него без особого интереса, только красный чёрт щурил кровавые глаза.

   - Так, - протянул он. - Некрос.

   - Андед, - сказала чертовка, разглядывая его через шуточные очки - без стёкол, зато с выдающимся пластиковым носом и усами под ним. - Не тот, тот был живой.

   Фиолетовый чёрт и вовсе уделил "не тому" лишь мимолётный взгляд, спросил её:

   - Тушку тащить?

   - Давай, - пожала та плечами, убирая дурацкие очки. - Ясно же, что не он, однако положено.

   Чёрт кивнул и пропал. Вот просто был только что здесь - и растворился в облачке чёрного дыма. Он потянул носом - серой как будто не пахло.

   - Пока он ходит, - сказал маленький ангелочек вполне себе мужским голосом, - давайте закончим формальности.

   - Да, предьявите ваши документы! - сказал красный чёрт, явно паясничая, ангелочек прервал его нетерпеливым жестом и сказал:

   - Полиция опергруппа бур-бур-бур у нас к вам несколько вопросов для начала назовите ваше имя.

   - Емельян... - он начал именно с имени, и вдруг осознал, что до сего момента не помнил себя. Слово будто плотину прорвало. Емеля, Мелька, Емельян, Емеля Неделя, Емельян Иваныч, Товарищ Старшина, Пап, Батько, Деда, Дед, Диду... Перед памятью стремительной кинолентой разворачивались картины прошлого.

   Он сел где стоял.

   - Да, запоздал твой "приход", некрос Емельян... - сказал кто-то.

   Он не ответил, созерцая "кино". Если продолжить образные сравнения, вся плёнка была "чёрно-белой" и сильно потрёпанной временем. С памятью творилось неладное, образы лишь чуть подкрашивались эмоционально, многое зияло лакунами, "дефектами плёнки". А не так ли он помнил свою жизнь всегда?

   "Цветным" был только последний день. Он ненавидел "присутственные места" и всегда опасался, что в конце концов встретит свою смерть среди всех этих равнодушномордых чернилок и бумажной пыли картотек... ну, в последнее время - натужно-приветливых чиновников и их компьютеров. Кто бы мог подумать, что так в конце концов и произойдёт?

   Мозги щёлкнули, сердце прихватило? Нет, нечто другое случилось там, в банке. Паника, суета... кровь. Парень-убийца, блондин, настоящий ариец. Он знал, что не должен, но ненавидел таких до сих пор. Наверное, застарелая ненависть и придала сил. Девушка вижзит страшно, аж вышибает пробки в ушах. Стул очень лёгкий, но мотает тело туда-сюда. Словно мгновение вернувшейся молодости, а потом...

   Удар, и он умер.

   И оказался... где?

   - Ну как, Емельян, пришёл в себя? - спросила девушка-ангел, разглядывая его с каким-то новым интересом. - Болтают, для хайлэвелов "приход" задерживается. Мы-то всё вспоминаем почти сразу.

   - А ещё говорят, если убит антагонистической магией, тоже потом крепко вставляет, - сказала чертовка. - На хайлэвела ты, без обид, нифига не похож. Значит, помрэ от священной магии?

   Слово как-то странно отозвалось под сводами черепа. Тогда он принял непонятные эффекты за использование некоего причудливого оружия. Но если это была... магия?..

   С концепцией магии как чего-то большего, чем деревенское знахарство из нашептываний над травяными отварами, Емельян был знаком. Внуки-правнуки просветили замшелого старикана. Игры - о!.. фильмы - у!.. книги - фе, да кто в наше время вообще читает книжки, деда, ты чего?!.

   Магия, значит? Грязный лёд, серый туман... встающие мертвецы... ох, едва ли то, от чего он "помрэ", подходит под предложенное чертовкой определение.

   - Не священная... - пробормотал Емельян, вставая на ноги. - Наоборот.

   - Надо же, - удивился кто-то. - Какие разные бывают штрафы...

   - Да гонит он, - пренебрежительно сказал красный чёрт. - Я вот никогда не слышал...

   - Мало ли чего ты не слышал, - оборвала чертовка. - Это не значит, что явления не существует. А штрафы за смерть действительно могут быть очень разные.

   - Кхгм, народ, - сказал маленький. - Отставить базар.

   Емельян перевёл на него блуждающий взгляд и вдруг прозрел. Не арфа, а лук в чехле. Крылья, свитер, ушанка? - плащ, кольчуга из светлого металла, шлем, и не унты, а вовсе даже сами босые ноги странного карлика - не ребёнка!.. - были покрыты густой вьющейся шерстью.

   - Итак, документы ваши, пожалуйста.

   - Сначала ваши, - угрюмо сказал Емельян. Группа переглянулась, похоже, у них нечасто требовали документы.

   - Слышь, нубский мумий, ты не вкуриваешь... - начал красный, но на сей раз его перебила ангел:

   - Задрал, Корка, захлопнись уже. Не видишь, человек не в себе. Никак не может очухаться после респауна, куда уж ему "вкуривать".

   - И попросить наши документы у него есть право, - шерстоногий махнул рукой, в которой материализовалась... игральная карта. - Бульба Торкинс, полудесятник, страший опергруппы.

   Небрежный бросок, и карта порхнула в воздухе словно бабочка, остановилась перед Емельяном, тот осторожно взял. На бумажном прямоугольнике был изображён сам коротыш, под его шерстяными ногами было написано то, что он только что озвучил. Масть карты была двойной - стилизованный значок натянутого лука и стрелы, и пятиконечная звезда. Едва Емельян задумался, куда бы в своих лохмотьях спрятать эту "визитку", как карта вдруг рассыпалась искрами и исчезла. Хорошо, что лицо-череп не очень-то предназначено для выражения эмоций. Хорошо, что эти самые эмоции у него не слишком интенсивны.

   - А меня зовут Емельян, и я - не хайлэвел. Я мумий и нуб, как товарищ, - кивок в сторону хама, - уже заметил с присущей ему умом и проницательностью.

   Вокруг запхекали, красный "товарищ" потемнел лицом.

   - Ты обзовись наконец, умный-борзый!.. - процедил сквозь зубы. - Имя, звание, личный номер?

   - В смысле, отправьте, пожалуйста, визитку, - вежливо добавил шерстолапый.

   - Визитку? - пробормотал Емельян, и тут в правую ладонь мягко толкнулось нечто. Он без особого удивления освидетельствовал появившийся в пальцах бумажный прямоугольник. В качестве фигуры на карте был изображён он сам - каким он был сейчас, значком масти выступал череп в короне, под ногами же располагались строчки: