Сергей Ким - Легенды Чёрной скалы

• Название: Легенды Чёрной скалы
• Автор: Сергей Ким
• Жанр: Боевая фантастика

2012 год. Заброшенный Детройт, превращённый в огромную тюремную колонию-поселение, становится местом проведения жестокой подпольной игры «Кайзеркриг», в которой бойцы-подростки вынуждены убивать друг друга.

---

Отличный план, Чёрный. А как насчёт феи или волшебника в голубом вертолёте, что прилетит и вытащит тебя отсюда? Вероятность-то примерно такая же.

Хорошо, рассмотрим другие варианты.

Отсидеться? Совсем не вариант, потому что я ещё на свободе только из-за того, что никто меня особо и не искал. Трудно найти чёрную кошку в белой комнате, если не искать её вообще. Элементарнейшая проверка, и я схвачен и участь моя незавидна.

Уходить пешком? Очень умно с учётом того, что вокруг на несколько километров открытая местность, а совсем скоро отсюда рванёт целая толпа уродов. Конечно, в любом случае уходить стоит не в ту сторону, куда пойдёт вся толпа…

Кстати, а куда она пойдёт?

«Пересечь реку»… Но я не помню городских прерий в западной части Детройта, а значит я сейчас к востоку от реки – на канадской территории. Точнее… Точнее сказать нельзя. Может быть, к северу от городской зоны, может быть – к югу, а может быть – к западу. Но однозначно – уже в Канаде.

Куда уходить? Реку я не переплыву – это точно. Пара километров в холодной осенней воде? С этим не ко мне. Сквозь колючую проволоку и мины на берегах? Тем более не ко мне. А значит, чтобы перебраться на ту сторону нужно воспользоваться одним из мостов…

Значит, охота будет двигаться с востока на запад.

В таком случае мне нужно уходить на восток? Снова не вариант – на востоке скоро начнутся фильтрационные полосы, и появится куча охраны. Как человеческой, так и роботизированной. И участь любого нарушителя в пределах тюремной зоны будет одна – либо обратно в резервацию, без разбирательства кто ты такой, либо уничтожение на месте. Сугубо по желанию охраны. Людям обычно лень возиться с доставкой пойманных беглецов, беспилотные дроны вообще не умеют этого делать.

Плохо. Всё очень плохо.

И словам этого злобного красавчика я не верю – это явно не тот случай, когда победитель получает награду. Скорее, эта та игра, в которой нельзя победить. И выжить заодно.

А я обязательно должен выжить.

Как победить в игре, где ты обречён на поражение? Не играть. А если не получается? Сломать игру? Навязать свои правила? Проще сказать, чем сделать.

Легко говорить, что из любой ситуации есть выход, пока ты не сталкиваешься с этим на самом деле. Трудно увидеть выход на самом деле. Особенно, если его нет. По крайней мере в этой плоскости.

Потому что иногда, чтобы выбраться из тупика нужно прыгнуть вверх.

Значит, мотоцикл.

Примерно полсотни метров, если по прямой. Но хоть прямая и кратчайшее расстояние между двумя точка, далеко не всегда она – правильное направление.

Я выбегаю и преодолеваю расстояние до пары трейлеров впереди меня. Проползаю под ним. Замираю в готовности. Мотоциклисты подойдут к своим машинам. Сядут на них. Ближайший ко мне достанет ключ, вставит его в замок зажигания и повернёт его. До него по прямой метра три, но мне придётся бежать от заднего торца трейлера, чтобы зайти со спины. Удар скальпеля чуть ниже правого уха, толчок плечом, и я выбью мотоциклиста из седла. Должен выбить. Или не выбить, а вытолкнуть, что вернее. Удар в верхнюю заднюю часть стоящего рядом байка. Он должен начать заваливаться, чтобы сидящий на нём мотоциклист отвлёкся для удержания равновесия. Запрыгнуть в седло, дать газу и рвануть прочь.

Всё просто. В прокручиваемой голове симуляции просто. На деле же всё будет куда труднее. Мне нужно ударить точно и сильно, чтобы вывести из строя первого противника. Мне понадобится немало удачи, чтобы вытолкнуть его из седла, учитывая, что у меня габариты и масса подростка, а мне придётся выпихнуть взрослого парня. И наконец мне должно очень повезти, чтобы второй мотоциклист дал мне уйти, не схватив меня…

Или не выстрелив мне в спину.

Чёрт, об этом я и не подумал!..

Вновь прокрутил в голове симуляцию. Вот я трогаюсь вперёд и… Да. Проще лёгкого в этот момент срезать меня парой выстрелов. Или даже не меня, а байк. В любом случае исход один – провал.

Так. А если рвануть для начала не вперёд, а назад? Немного довернуть влево… если противник правша, то ему ничего не светит – я буду вне сектора обстрела. Однако, если он не будет разворачиваться, а откроет огонь через левое плечо, то попадёт и… Провал. Плохо. Однако лучше, чем ничего. Вообще отлично было бы, будь он левшой… Но инстинктивно, я думаю, он должен всё-таки в случае чего выкинуть руку с оружием следом за мной. Не знаю правда, как там с этим делом обстоит у хорошо подготовленных гангстеров или военных, но буду считать именно так.

Ладно, план мне не нравится, но пока что выглядит хоть как-то перспективным. Рискованным, авантюрным, но с перспективой удачи. Так что буду думать его дальше.

Доворачиваю мотоцикл, переключаю передачу, рву вперёд… А куда вперёд-то? На север? Стороны света определить хотя бы… Прерии прериями, но из-под трейлера не слишком хорошо видны небоскрёбы на горизонте. А мне нужны именно они. Значит, выхожу на открытое место, определяю в какой стороне город и двигаюсь в ту сторону… А затем нужно будет преодолеть реку и прорваться сквозь Периметр. И Периметр – это даже проще, чем пограничная река…

Ну и денёк же сегодня выдался… Будет огромной удачей, если я сегодня выживу. И очень большим чудом. Поэтому очень плохо, что я не верю в чудеса.

Что ж… Значит, ждём час.

Значит, ждём начала охоты.

8

Сигналом стал трубный звук охотничьего рога. Как-то так я себе его и представлял, поэтому и узнал, хоть и слышал впервые в жизни.

И тотчас же все оставшиеся в лагере сорвались с мест. Послышался топот идущих или бегущих людей, рёв заводимых моторов и лязг оружейных затворов…

Пора.

Быстро вылез из-под трейлера, в темпе пересёк десяток метров до следующей пары фургонов. Нырнул под них, перекатился по распаханной большими колёсами земле, прополз под трейлерами.

А вот и та самая пара байков. А где же их всадники? Где же, где же, где же… Есть.

Двое. Чёрная одежда полувоенного вида, пистолеты на поясе, небольшие автоматы на ремнях через плечо и… В шлемах.

Укол чуть пониже правого уха, да? Просто гениально.

Но времени нет – отступать уже поздно.

Мотоциклист усаживается в седло; ревёт заводимый мотор, выхлопная труба выплёвывает немного дыма…

Я выкатился из-под трейлера, вскочил на ноги и рванул вперёд. Прыжок! Воткнул скальпель в шею мотоциклиста и что есть силы рванул рукоять на себя. Хирургическо-боевой инструмент вывернуло из руки, однако и парень в чёрном захрипел и забулькал от дыры в горле. Повернулся, и вкладывая весь свой невеликий вес, ударом плечом спихнул подранка из седла прямо на второго мотоциклиста, уже потянувшегося к висящему на плече автомату. Удар ногой по задней части его байка, и парню в чёрном пришлось выставить левую ногу, чтобы удержать равновесие.

Врубил задний ход и газанул, поворачивая мотоцикл немного влево. Переключил передачу, из-под заднего колеса вылетели комья земли, и байк понёсся вперёд. Следом прогремела запоздавшая автоматная очередь, прошедшая по ощущениям немного правее и позади.

Прямо передо мной неожиданно вырулил открытый джип, полный вооружённых людей. С правой стороны было что-то вроде зарослей небольшого кустарника, в котором я рисковал застрять или навернуться и сломать себя шею, так что пришлось свернуть прямо в лагерь.

Пронёсся среди палаток и разбегающих в стороны людей. Вслед мне прогремели выстрелы, но малоприцельные, что радовало.

Впереди показалось что-то вроде дороги, и я, не раздумывая, свернул на неё. После несколько поворотов, я вырулил из зарослей невысоких деревьев, среди которых и прятался лагерь, и прямо передо мной в нескольких километрах показались небоскрёбы Детройта.

Я успел пройти по прямой, наверное, где-то с полкилометра, прежде чем за мной началась погоня. Штук пять мотоциклов, пара джипов… Плохо. Стоит им только подойти ко мне метров на сто, и меня порежут очередями. Место открытое, хорошо простреливамое, и я здесь как на ладони.

Словно бы услышав мои мысли, охотники начали стрелять мне вслед. При этом мотоциклисты стремительно сокращали дистанцию до меня, пользуясь тем, что я при всём желании просто не мог рискнуть и выжать из мотоцикла максимальную скорость. Я на байках уже несколько лет не катался, так что скорее бы свернул себе шею, чем смог уйти от преследования.

Впереди уже начинался город… Но, как и всякая окраина Детройта, он носил на себе следы уличных боёв времён первых мятежей. Сожжённые здания с отметинами от выстрелов и почерневшие от копоти, корпуса сгоревших машин… Но главное – баррикады, больше похожие на перегораживающие улицы горы мусора пополам с колючей проволокой.

Я повернул влево, пытаясь найти какой-нибудь объездной маршрут… И натолкнулся взглядом на бетонные каналы для воды, которые высохли уже после того, как город был закрыт. А ведь по ним вполне можно будет и добраться хотя бы до центра Детройта, и джипы по ним проехать не смогут – только мотоциклы. Уже хоть что-то.