Андрей Бильжо - Будьте здоровы и держите себя в руках

• Название: Будьте здоровы и держите себя в руках
• Автор: Андрей Бильжо
• Жанр: Юмористическая проза
• Год: 2015
• ISBN: 978-5-4448-0413-1

Под одной обложкой здесь собраны тексты знаменитого художника и психиатра (“мозговеда”) Андрея Бильжо. Все эти тексты очень о разном. О прошлом и настоящем. О забавном и грустном. В них много психиатрического… Много юмористического. Много сатирического. А в целом это весьма злободневные и колоритные очерки нравов современного российского общества. Часть из этих текстов была написана для журнала “Русский пионер”, часть – для других изданий, а часть – специально для этой книги. Рисунки с комментариями публиковались в рубрике “История от Андрея Бильжо” в журнале “Дилетант”.

---

– Ну что, Володя, получается?

– Получится. Сейчас, подождите еще немного.

И опять я стал писать, а он пристально смотреть в большое кащенковское окно.

Когда я оторвался от своей писанины во второй раз, то был поражен.

По небу неслись черные тучи. Потом задул легкий ветерок. А потом вдруг случился такой порыв ветра, какой я видел только в фильме “Зеркало” Андрея Тарковского, снятом оператором Георгием Рербергом, – когда трава в кадре вдруг легла на землю, резко изменив свой цвет.

За окном зашевелились старые деревья. И пошел проливной дождь.

Володя отвернулся от окна и посмотрел на меня с торжеством.

Я что-то буркнул себе под нос, собрал истории болезней и отвел Володю К. в его палату.

На работе пришлось застрять надолго – зонта не было, а дождь не прекращался.

Я даже подумал, не попросить ли Володю К. вернуть прежнюю погоду. Но понял, что тогда мне придется остаться в этом отделении – только уже совсем в другой роли.

С тех пор я больше никогда не разубеждал пациентов в их бреде и не просил продемонстрировать свои способности.

Это абсолютный закон для психиатров.

Лечить Володю К. мне было после этого случая сложно. Но каким-то образом я все-таки восстановил его доверие к себе.

Будьте здоровы и держите себя в руках.

16. Ледяная пробка

На субботу и воскресенье, как правило, я уезжаю за город. На дачу. Скорее, это даже не дача в обычном понимании, а так называемый загородный дом. В 15 километрах от Москвы. Назовем это место так, как его называет мой внук Егор – “Веселый городок”.

На выходные я привозил туда свою 90-летнюю маму (теперь уже нет), жившую в Москве отдельно, но неподалеку от меня. Своего уже упомянутого внука. Туда же приезжали, когда не были заняты, мой сын с женой и с моим старшим внуком.

Собственно говоря, ради того чтобы собирать всю семью за общим столом, я и купил этот загородный дом в “Веселом городке” в конце 90-х.

Вот такая романтическая идея меня посетила и эгоистическая одновременно – всех видеть сразу, но раз в неделю. Насмотреться типа на всех до такой степени, чтобы… через шесть дней захотелось увидеть вновь.

Не всегда обходится, конечно, как в нормальной семье, без разборок – все-таки четыре поколения вместе под одной крышей, – но проходит время, и все, слава Богу, снова собираются за одним столом.

Этот загородный дом отбирает у меня кучу времени, довольно много денег и массу нервов, но желание всех видеть вновь все-таки покрывает все расходы. Увидеть и расстаться. Чтобы потом опять увидеть. Впрочем, это отдельная тема…

С “Веселым городком” мы как-то постепенно срослись. По субботам внук Егор ходит здесь в секцию борьбы. Забавно, что там все дети чуть-чуть “ботаники”. Два толстяка; один застенчивый; один маленький и хилый, но вундеркинд; один косолапый и двое кавказской наружности. Родители отдали в эту секцию своих сыновей, чтобы те смогли за себя постоять. Мотив лежит на поверхности. Это примета времени. У меня мотив был тот же. Собственно, я не об этом. Это тоже отдельная тема. Я о загородном доме.

Купил я его уже в готовом виде у Кости Сапрыкина. Не хотелось влезать в строительство. Хотелось всего сразу. Маме было под 80… Ну и т. д.

Дом самого Кости Сапрыкина был рядом – раза в два больше моего. Этот, который стал моим, Костя построил на продажу.

Когда сделка состоялась, мы шли от банка, где произошла передача денег, вместе.

Костя Сапрыкин – отец двоих детей, которым он уделял много времени, мягкий, часто бывавший в Италии, правильный – вдруг нам с женой говорит: “Ничего, если мой товар пока полежит на первом этаже уже вашего дома? Я не успел его вывезти…” “Ничего, – говорю я, – пусть товар полежит. Мы въезжать в дом сразу не собираемся. Потом я хочу там кое-что переделать…” И тут моя тихая жена тихо спрашивает: “Простите, Костя, а что это за товар у вас лежит в уже нашем доме? Очень любопытно…” – “Гробы… Это гробы, – просто так, не прекращая движения, отвечает Костя. – Между прочим, отличные гробы. Дизайнерские, комфортные, итальянские. Лучшие в нашей стране. Если что, вы имейте в виду. Своим я делаю большие скидки. Вот Ворошилова знаете? Ну… «Что? Где? Когда?» – и дальше с гордостью: – В моем гробу хоронили!” И от Кости после этих слов повеяло каким-то ледяным холодом.

Это, между прочим, ни о чем не говорит: кто-то же должен продавать качественные, дизайнерские, комфортные итальянские гробы.

Правда, моя жена тут как-то побледнела и стала меня за локоть куда-то тянуть и что-то на ухо шептать… А потом, вдруг, решительно попросила Костю “товар” поскорее все-таки из нашего дома убрать. Как-то ей не по себе стало. А хотелось, чтобы было как-то по себе.

Костя ответил, что понимает, что есть люди суеверные, и все сделает. В смысле – уберет из нашего дома свои итальянские гробы.

Потом мы еще не раз общались с Костей по-соседски. Рядом с ним всегда находился огромный человек со сломанным верхним правым резцом.

И это тоже совсем ни о чем не говорит – тем более что и у меня, и у моего сына тоже сломан верхний правый резец.

Мне его сломал Саша Чекалин, когда мне было 8 лет, бутылкой из-под “Советского” (другого не было) шампанского. Чекалин бутылкой размахивал перед тем, как бутылку сдать, а я улыбался, радуясь будущему мороженому, купленному на вырученные деньги.

Моему сыну в том же возрасте, что и мне, врезали по зубам клюшкой – он улыбался, радуясь забитой шайбе.

Как сломали зуб “большому”, я не знаю.

Однажды стоим мы втроем: Сапрыкин, “большой” и я. “Надо бы территорию вокруг благоустроить”, – говорю. Сапрыкин меня в этом очень поддерживал: он же часто бывал в благоустроенной Италии по гробовому бизнесу. Я продолжаю, что есть плохие люди, которые выбрасывают пакеты с мусором из машины. “Большой” улыбается, горделиво показывая свой сломанный зуб: “А ты номера машин запоминай. Мы этих людей потом в асфальт закатаем…” Сказал и засмеялся каким-то ледяным смехом. Я было тоже засмеялся, но очень коротко – быстро понял, что “большой” сказал это серьезно.

Костю Сапрыкина убили в собственном офисе на одном из его подмосковных строительных рынков. Расстреляли в упор. Днем. В обеденный перерыв.

Хоронили Костю в его гробу. Дизайнерском, удобном, итальянском.

Потом мне сказали, что, оказывается, у Кости Сапрыкина были еще свой морг, макаронная фабрика и маленький водочный заводик – в общем, все необходимое. И что он и все его друзья – борцы. Впрочем, и это ни о чем не говорит: может быть, в детстве он был “ботаником”.

Дом Сапрыкина вскоре опустел. Прекратились послебанные фейерверки. Какое-то время еще появлялась Костина вдова с “большим” на джипе. А потом и они исчезли. Теперь бегают по участку только две огромные собаки, и живет охранник в маленькой пристройке.

Вспомнил я все это потому, что давно в моем доме за обеденным столом не собиралась вся наша семья – четыре ее поколения. А не собиралась она по причине образовавшейся после Нового года ледяной пробки в трубе и – как следствие – отсутствия в доме воды. А тут ледяная пробка растаяла, и в выходные мы все вновь встретились за столом. И дом ожил.

А в пустом доме Кости Сапрыкина, на который я часто смотрю в окно, ледяная пробка, похоже, уже навсегда.

Может быть, кто-нибудь когда-нибудь напишет трактат “История новой России в ее загородных домах”.

Будьте здоровы и держите себя в руках. И пусть у вас никогда не будет ледяных пробок.

17. Осенняя пора

Она начинает чувствоваться дома. За окном солнце, которое борется с облаками. Солнце отстаивает из последних сил свою свободу. Оно идет на компромисс ради свободы. Оно отдает тепло. Оно светит, но уже почти не греет. В переносном смысле, еще греет, но в прямом – уже нет: глаза радует, а тело – нет.

Дома холодно. Приходится спать в шерстяных носках. Поговаривают, что именно так спал в Туруханском крае Сталин, так любимый большинством в моей стране. Расстрелявший двоих моих дедов, не успевших при своей жизни дедами стать.

Я пишу этот текст рано утром, сидя на чердаке в своей мастерской, включив электрическую печку. Я надел меховую безрукавку, купленную более 20 лет назад на каком-то провинциальном рынке. С ее внутренней стороны пристрочена белая тряпочка, на которой вручную химическим карандашом написано: “Изготовлено артелью инвалидов”.

Осень – пора обострений многих болезней, но прежде всего – психических.

В конце сентября в отделения психиатрических больниц возвращаются знакомые пациенты. Птицы улетают из дома. И пациенты улетают… из дома. Из архива больницы возвращаются к тебе тобой написанные истории болезни. Написанные черными чернилами перьевой авторучкой. Черными – потому что листы в истории болезни зеленого цвета. Перьевой авторучкой – потому что от нее меньше устают пальцы. На шариковую нужно сильно нажимать. Писать приходилось очень много – можно было заработать так называемый писчий спазм.