Егор Овчаренков - Последний бросок на запад

• Название: Последний бросок на запад
• Автор: Егор Овчаренков
• Издательство: Букмэн
• Жанр: Боевик
• Год: 1996
• ISBN: 5-7708-0033-X

Это захватывающий триллер на тему, державшую в напряжении весь мир последние несколько лет, — война в Боснии. Молодой русский парень Дмитрий Емельянов волею судеб становится наемником, воюющим на сербской стороне. Он ежедневно рискует жизнью, мечтая разбогатеть и уехать в какую-нибудь мирную страну. Ему это почти удается. Вместе со своей возлюбленной хорваткой Златой он пытается вырваться из кровавых жерновов войны. Но они затягивают его снова и снова…

Книга Егора Овчаренкова входит в серию «ДТП» («Детектив. Триллер. Политика»).

---

Дима усмехнулся.

— Я и сам так думал. Но куда?

— Вот что, — собеседник, достав из кармана записную книжку, несколько раз черкнул в ней и, вырвав листок, протянул его Емельянову. — Это телефон в Риге. Если доберешься и дозвонишься — твое счастье. Скажешь, что от Сивого. Ну, желаю успеха.

Не стоит говорить, что Емельянов решил внять совету владельца «чероки». Тем более, что по счастливому стечению обстоятельств именно в Риге жил старый, еще с армии, приятель Емельянова — Вадим Чернышев. Правда, в последнее время Емельянов почти не поддерживал с ним контакта, но знал, что Чернышев раньше служил в знаменитом рижском ОМОНе и что теперь у него начались неприятности, как и у всех остальных из этого отряда.

Добираться до Риги было решено на попутных машинах — конечно, был велик риск встречи с госавтоинспекцией, однако железнодорожная милиция казалась Диме страшней; от ГАИ, имея в кармане пачку денег, полученную в джипе, можно было попробовать откупиться.

Стоя на трассе Москва — Брест с вытянутой рукой, он безуспешно пытался поймать попутку. В столице он только успел приодеться и сразу же отправился на такси по Минскому шоссе, пока не уехал достаточно далеко от города.

Теперь, видимо, водителей смущала его могучая фигура. Они, должно быть, принимали Дмитрия за бандита.

Уже к вечеру, окончательно потеряв надежду уехать, он вдруг еще издали увидел приближающийся милицейский автомобиль. Недолго думая, Дима бросился в кусты — видимо, это было единственно правильное решение. Подождав, пока проедет «луноход» с мигалкой, он вновь вышел на дорогу.

Не успел он подняться на проезжую часть, как на противоположной стороне плавно остановился черный «БМВ». Выскочивший из нее водитель даже не потрудился заглушить двигатель и захлопнуть за собой дверцу, настолько спешил попасть к ближайшему кусту — конечно же, по нужде.

Без зазрения совести Дима решил, что надо ловить момент.

Пропустив едущий на всех парах «супермаз», он не спеша перешел дорогу и, подойдя к каплеобразному лимузину, сел за руль. Включив передачу, он круто, с заносом, развернулся на мокром асфальте и, набирая скорость, помчался в сторону Белоруссии.

Сначала он ехал очень быстро — стрелка спидометра стояла около отметки двести километров в час. Затем, убедившись, что отъехал достаточно далеко, позволил себе остановиться и осмотреться.

Включив освещение салона, Емельянов открыл бумажник, который обнаружил в бардачке. Пересчитав деньги, он присвистнул — четыреста пятьдесят лат, двести долларов и полмиллиона рублей! Да, это была настоящая удача.

Документы — паспорт гражданина Латвии, техпаспорт на машину и водительское удостоверение были выписаны на имя Алдиса Митриса, родившегося в тысяча девятьсот шестьдесят втором году и проживающего в Риге.

С фотографии на него смотрел молодой черноволосый мужчина в очках.

Емельянов еще порылся в бардачке и нашел там кожаный футляр, в котором были модные, в желтой металлической оправе, очки. Нацепив их себе на нос, он взглянул в зеркало заднего вида.

«Черт возьми, похож!» — подумал он, сравнивая себя с изображенным на фотографии человеком. Затем обнаружил расческу и причесал волосы набок, как они были уложены у владельца автомобиля. Сходство стало еще более достоверным.

В багажнике находился небольшой чемодан. Вынув оттуда светло-серый костюм, рубашку и галстук, Дима переоделся. Костюм оказался почти впору, только немного жал в плечах — видимо, его хозяин был одного с Емельяновым роста, но немного худей.

На заднем сиденье лежал плащ. Надев его поверх костюма, Дима стал выглядеть так, что никто не подумал бы, будто он сел не в свою машину. Свои непрезентабельные шмотки он сложил в чемодан.

Неподалеку он нашел ручеек, в котором умылся. Побрился хозяйским «Филлипсом». Затем, положив перед собой водительские права, он стал укладывать волосы обнаруженным в том же чемодане гелем, стараясь, чтобы они выглядели максимально схоже с прической человека на фотографии.

Покончив с этим, он тронулся в путь.

«Как хорошо, что есть очки, — подумал Дима, набирая скорость на трассе. — Без них бы ничего не получилось!»

Он знал, что люди, смотря на документы, психологически пытаются в первую очередь найти сходство с их владельцем, а не отличие. И очки очень здорово должны были в этом помочь.

В свое время, после армии, Емельянов иногда ездил отдыхать в Ригу, а два года назад даже прожил там месяц, думая найти работу. Тогда и выучил два десятка латышских обиходных выражений типа «добрый день», «спасибо», «будьте добры»… Это тоже было очень кстати.

Через часов восемь пути показалась белорусско-российская граница, перед которой стояла длинная вереница грузовых автомобилей.

У Димы предательски задрожали коленки. Собрав всю силу воли, он унял дрожь, надел очки и, стараясь выглядеть естественно, подъехал к месту досмотра легковых автомобилей.

Пристроившись за потрепанным «мерседесом», беглец принялся терпеливо ожидать своей очереди, моля всех святых помочь ему пройти досмотр. Наконец подошла его очередь.

— Вы уже возвращаетесь? — спросил пограничник, увидев отметку в его паспорте за сегодняшнее число.

— Да, уже сделал все дела, — ответил Емельянов, немного растягивая слова, как обычно говорят латыши. — Пора домой.

— Оружие, наркотики, незадекларированные деньги везете?

— Нет. Как можно? — стараясь выглядеть искренним, заявил Дмитрий.

Пограничник еще раз заглянул в паспорт, затем посмотрел на Емельянова. У того душа ушла в пятки, но ни одним движением он не выдал своего волнения. На пограничника смотрело бесстрастное лицо хорошо одетого латышского бизнесмена.

— Счастливого пути, господин Митрис, — произнес пограничник, отдавая документы.

Емельянов уверенным жестом сунул бумажник во внутренний карман плаща, и повернулся к машине.

Мерная работа двигателя радовала слух. Уверенно обгоняя попутные машины, Дима быстро ехал вперед.

Следуя указаниям карты, которую он разложил на соседнем сиденье, он быстро приближался к белорусско-латвийской границе.

Вскоре его вновь остановили у поста ГАИ. Сонный милиционер переписал к себе в журнал данные Алдиса Митриса такими каракулями, что при всем желании вряд ли кому удастся потом их прочитать. Да, судя по всему, эти записи никто и не просматривает.

Уже начинало светать. Неяркое сентябрьское солнце всходило справа. Очень хотелось спать, но Дима боролся с собой, торопясь поскорее добраться до Риги. Трасса была мокрой и неширокой.

Емельянов за полкилометра увидел стоящую на обочине красную «девятку». Возле нее скрестив руки на груди, стоял мужчина. Он не голосовал, наблюдая за редкими проезжающими машинами.

Дима проехал было мимо, но тут же все-таки решил вернуться. Включив заднюю передачу, он подъехал к одиноко стоящей машине.

— У вас что-то случилось? — спросил он, открыв окно.

— Бензин кончился, — ответил мужчина. — Может быть, дотянете до Верхнедвинска?

— А это мне по пути? Я в Латвию еду.

— Да, как раз по пути. Километров двадцать вперед.

— Тогда цепляйтесь. Есть трос?

— Да.

Мощная «БМВ» без труда тянула крохотную «девятку». Въехав в Верхнедвинск, «жигуль» замигал фарами, показывая, где надо остановиться.

— Спасибо, — сказал верхнедвинец. — Может быть, зайдете ко мне? Угощу горячим кофе. Дорога у вас еще долгая.

Подумав, Дима решил, что это весьма кстати, и согласился.

Мужчина представился Сергеем. Жил он в просторной, хорошо обставленной квартире.

— Как же вы в такую рань оказались на трассе, да еще без бензина? — спросил Емельянов, потягивая у него на кухне превосходно сваренный кофе.

— Да я возвращался домой из Новополоцка. Там у меня большой ночной магазин. Заправка оказалась закрытой. Я думал — дотяну. Ну вот, не дотянул… — развел руками Сергей.

— А почему тогда не голосовали?

— Да не хотел на какого-нибудь жлоба или бандюгу нарваться. Ждал, может быть, какой-нибудь знакомый мимо будет проезжать.

— А что, много знакомых?

— Хватает. Я раньше в ГАИ работал. Командиром роты был.

— А сейчас? — спросил Дима.

— А сейчас — коммерцией занимаюсь, — усмехнулся Сергей. — Граница рядом, латыши водку контрабандой возят. Вот магазин открыл. Хватает дел…

Судя по обстановке в квартире, денег у него тоже хватало.

— А в Латвию часто ездите? — неожиданно спросил Дима.

— Частенько приходится. Практически каждую неделю. А что, есть проблемы?

— Да в принципе нет… Просто я думаю, как бы это побыстрее пройти таможенный досмотр, чтобы голову не морочили…

Сергей взглянул на часы.

— Сейчас шесть часов. В семь у них пересменка. Если прямо сейчас выехать, то к половине седьмого будете там. Это оптимальный вариант — в конце дежурства, когда они усталые и невыспавшиеся, тогда меньше всего мурыжат.