Clarissa Wild - Mr.X

• Название: Mr.X
• Автор: Clarissa Wild
• Издательство: SPecialiST RePack
• Жанр: Прочая старинная литература
• Год: 0101

---

— Я помню большой дом… машины. Много машин. Люди… Они задают вопросы… и отец. Да. Он постоянно был недоволен.

— Ты помнишь лишь куски и обрывки. Нет всей истории.

Я смотрю в его глаза. В душе поселяется страх. Я чувствую, как он течет по моим венам, просачиваясь в каждую пору моего тела. Я замираю без движения. По телу разливается холод.

— Я не помню… — бормочу я. На несколько секунд повисает тишина. Потом я задаю вопрос: — Откуда ты знаешь?

Он пожимает плечами, и добавляет:

— Некоторые вещи лучше забыть.

***

Икс

Пятница, 16 августа, 2013. Утро. 8.10.

Я оставил Джей в отеле одну. Она не хотела, чтобы я уходил, но мне было нужно. Я не должен говорить ей вещи, которые она и сама должна знать. Кроме того, ее беспамятство упростит мне жизнь. Она должна поспать и поесть до того, как я вернусь. Чтобы вынести все, что я для нее приготовил, ей понадобится много энергии.

Кроме того, не думаю, что она снова попытается удрать. Она видела, что я могу сделать, и это пугает ее. Она знает, что я приду за ней, где бы она не скрылась. Смерть рыщет везде. Ее безопасность ограничивается лишь стенами моей комнаты, где она и будет ждать моего возращения. Ключ надежно спрятан в моем кармане, и я уже поворачиваю к дому, в котором проведу сегодняшнюю ночь. Именно сегодня я потрачу пулю на голову того, кто отдал мне приказ убить ее.

Довольно давно я знал этого ублюдка, который работал на тех же людей, что и я. Этот урод и дал указ убить Джей. Я не завидую ему, ведь я больше не работаю на них. Чего не скажешь о нем. За свою наглость этот кусок дерьма поплатится кровью. Всей. До. Последней. Капли.

Я гоню к дому по адресу из сообщения в телефоне Антонио. Шины скрипят, когда я сворачиваю с трассы. Кусая губу, я начинаю раздумывать, какой игрушке отдать сегодня предпочтение. Этот кусок дерьма заслуживает каждую из них. В итоге, забираю с собой весь кейс. Так надежней.

Неприметный домик в Сан Антонио — вот, где поселился этот ублюдок. Да я это даже домом назвать не могу. Больше напоминает помойку. Дешевый, без ремонта, с кривой железной оградкой, которая, по сути, должна быть забором. Из прутьев этой оградки даже голыми руками можно выгнуть пуделя. Я явно не такое ожидал увидеть от парня, который нанял их.

Да, приоритеты за годы изменились. Роскошь уступила место дешевому сброду, который в любой момент может выйти из игры. Умный ход, кстати. Отследить невозможно. Ну, в большинстве случаев. Иногда находятся те, кто может добраться до секретных документов. Например, я. Я тот, кто находит эти секреты, и испепеляет их.

Я паркуюсь через несколько блоков, и выскакиваю из машины с кейсом в руке. На лице — ни единой эмоции. Я шагаю мимо соседних домов, оглядывая территорию на наличие любых свидетелей. Если я замечу хоть одного, его тело найдут уже утром. Ради их же блага, я надеюсь, сегодня все предпочтут отсидеться дома.

Я подхожу к его дому, поправляю галстук и стучу в дверь пару раз. Он открывает не сразу. Я слышу скрип, пока бородатый мужик медленно приоткрывает ее, заглядывая в щель и сощуривая глаза.

Как только он видит мой единственный глаз, его глаза широко раскрываются, словно черные дыры.

Он пытается захлопнуть дверь, но моя нога уже в щели. Я вынимаю пистолет, и приставляю к его животу.

— Или открываешь, или твои кишки соскребут вон с той стены, — произношу я.

— Какого хе….

Я сильно толкаю в него пистолетом.

— Сейчас же.

Его губы дрожат, пока он снимает цепочку с двери, и я врываюсь внутрь. Тихонько закрывая за собой дверь, я все еще удерживаю пистолет возле его ребер. Он отходит назад, шаркая ногами по кучам старых газет на полу. Я чувствую, как пружинит его плоть под дулом.

— Эль Джон… Давно это было, — протягиваю я. — Теперь слушай, толстяк. У тебя только один шанс ответить на мои вопросы. Соврешь или утаишь что-то, и я отстрелю тебе пальцы. Если ты не будешь слушать, я отрежу их. Это ясно?

Он яростно кивает, и визжит, словно девчонка, когда я настойчивее надавливаю на пистолет, настаивая, чтобы он прошел дальше.

— Сядь, — говорю я, указывая на один из пластиковых стульев. Я вижу, как дергается его горло, когда он сглатывает, и на слабых ногах падает на стул.

— Ч-что т-т-ты хоч-чешь от м-м-меня? — пытается произнести он.

Я не могу сдержать улыбку, и потираю пистолет о запястье, пока он пялится.

— Я нич-ч-чего не с-сделал.

Не. Правда.

Я стреляю в один из его пальцев.

Крик рассекает дом. Он вскидывает руки вверх, пытаясь рассмотреть то, что осталось от пальца.

— Не ври мне.

Он пытается встать со стула и броситься отсюда, но я дергаю пистолетом, заставляя его замереть на месте.

— Тихо-тихо. Если дернешься, потеряешь еще и ногу, — спокойно произношу я.

Он опускает свою задницу обратно, бешено шаря глазами по дому в поисках путей отступления. Руки трясутся, лицо красное, словно его жарили над грилем. Рот мертвецки бледный, будто его сейчас стошнит. Жалкое зрелище.

Он откидывается на спинку стула, прижимая руку к груди, бешено пытаясь набрать воздуха в легкие. Можно едва услышать его скуление. Одной рукой я хватаю стул передо мной, и подтягиваю к себе. Он снова сглатывает. От вида его волосатого горла мне хочется блевать.

— Еще раз соврешь, лишишься еще одного пальца. Или двух.

— Чего ты х-хочешь?! — произносит Эль.

— Тебе чертовски хорошо известно, чего именно я хочу! — я вскидываю голову, просто смотря на него.

Он яростно трясет головой.

— Н-нет... Прошу…

Я резко вырываюсь вперед, хватаю его за волосы, и со всего размаху ударяю лбом о стол.

— Голова — это стол. Стол — это голова. Познакомьтесь, мать вашу!! — я слышу булькающие звуки, когда прижимаю его голову к поверхности. Закатывая свой единственный глаз, я понимаю, что мне нужно отпустить его, если я хочу что-нибудь еще узнать. Я сажусь назад.

Я поднимаю пистолет и направляю на него.

— А теперь готов поговорить?

Он продолжает ныть.

— Н-н-нет. Прошу… тебе нужны деньги? Я отдам тебе их! Все, что хочешь.

Наклоняясь вперед, я вытягиваю нож из кармана, и приставляю к его горлу.

— Мне не нужны твои сраные деньги! Ты или не ты заказал убийство девчонки по имени Джей?

Его глаза почти выкатываются из орбит, пока он хнычет и пялится на меня.

Улыбка исчезает с моего лица.

— Отвечай мне!

— Не я….

Сжимая его руку, я резко наклоняюсь вперед, и пришпиливаю его руку к столу ножом.

Он кричит, и по губам стекает слюна. Его голова похожа на бомбу, готовую взорваться. Эта тряпка даже из-за царапины станет ныть. Насколько же это жалко. И лицемерно, потому что он собирался навредить кому-то еще.

— Заткнись, — произношу я, но он продолжает визжать. — Если только ты не хочешь больше боли.

Со слезами на глазах, он отвечает мне:

— Я не хотел д-делать этого, — бормочет он. — Меня заставили.

— Кто?

— Я не знаю…

Он втягивает свои сопли и смотрит на меня широкими, невинными, мать твою, глазами. Конечно, он не виновен. Такие, как он, ходят с нимбами над головой. Они делают нечто ужасное, но все равно пытаются выйти сухими из воды, когда кто-нибудь еще узнает об этом. Самая жалкая жизнь на земле.

Не важно, что он связан с организацией. Не важно, что он стоит за охотой на Джей. Он получит свое наказание.

Я беру свой кейс с пола, и кладу его на стол просто перед ним. Щелчок замка заставляет его подпрыгнуть на своем пластиковом стуле. А внутри моего кейса целый набор игрушек: аккумуляторный шуруповерт, несколько разновидностей гвоздей и молоток, ножницы, пузырек кислоты, фляжка с не смертельным ядом, спички, несколько моих любимых ножей и пара плоскогубцев.

Я провожу пальцами по пузырьку с кислотой, беру его в руки и откупориваю крышечку. Парень начинает скулить. На это мне плевать. Прежде, чем он пытается встать, я брызгаю кислотой в его зрачок. Он орет и визжит. По лицу стекает кровь, пока растворяется глаз.

— Мой глаз!!!

— Кому-то есть до него дело? Тебе твои глаза вообще не нужны. Чтобы рассказать мне все, тебе нужен твой язык. Хотя ты все равно лжешь.

— Катись на хер!! Ты за это заплатишь! — он бьет кулаком по столу. Его шутка меня не забавляет, и я беру пестик для колки льда и молоток, и просто загоняю его ему в руку, пришпиливая ее к столу. Я даже не подозревал, что он может кричать еще больше.

— Можешь орать сколько влезет, это не поможет.

— Отвали на хер! — он внезапно набрасывается на меня, пытаясь ударить ногами из-под стола. Так что следующая пуля направляется в его ступню.