Оли Маров - Безумный ездок

• Название: Безумный ездок
• Автор: Оли Маров
• Жанр: Боевая фантастика

Земля лишних, взгляд с обочины.

---

Пульс в ушах стал помаленьку стихать. Ничего так я наадреналинился. Зато про похмелье и думать забыл, только горло сушит слегка после вчерашнего, а остальное – хоть вчерашнее и повторяй. Только уже ничего ни с чем не путая, оргия так оргия, а Вакху и без нас поднесут. От мыслей таких я заулыбался, задвинул за спину автомат, привычно уже мазнув пальцем, закрыт ли предохранитель. Девушки смотрели на меня, как будто я по пурге в одной футболке гулять собрался. Или уже гуляю часа этак два. Меня же распирало всё дальше.

– Релакс, девчонки, это не наша проблема. Одни едут там, другие – там, и к нам ни те, ни другие не свернут. Давайте пушки, надо их разрядить, чтобы… не вспомнив слово "пружина" объяснил совсем уж по-детски "не испортились".

Жанна сообразила, тоже заулыбалась, а улыбаться она умеет как мало кому дано. Марта же, вполне поняв мою мысль, осталась серьёзна, как часовой на посту.

– Это гангстеры? – спросила уточняюще, показывая на дальние хвосты.

– Вероятно. Они едут так, чтобы их… туман… не увидели они – проще рукой показать, чем слова подбирать.

– Они не видят?

– Нет. Вот, болтают про всякое разное. – переговоры конвойных я понимал с пятого на десятое, но мог разобрать, что речь про выпивку, охоту на большую антилопу, какие-то ставки, не понял на что именно, и прочие вполне мирные и посторонние вещи.

– Нужно им сообщить – жёстко, как истинный ариец, отрубила Марта. И Жанна туда же – перестала улыбаться и резко закивала.

– Наш караван так же закрыли – начала объяснять по-русски, как обычно путая слова, но как и обычно, всё было понятно: Засада встречала на узком перекрёстке между холмов, а сзади накатила маневренная группа, рассадив снайперов на холме позади и добавив огня каким-то митральез, кто не сдался – был убит. И было это неделю назад, но с другой стороны, от Нью-Рино. Всё понятно и логично, и даже совсем не обязательно та же банда… Но предупредить – это громко заявить на всю степь "Алё, мы тут!". А охрана каравана вовсе не кинется нас выручать, а если мы к ним кинемся – запросто встретит из крупнокалиберки… Но и промолчать… промолчать мне просто не дадут, Марта уже к тангете тянется, не лупить же её по рукам… Или лупить? Судьба каравана волновала меня не сильно – одни чужие люди собираются грабить и убивать других чужих людей. А вот девушки позиционировали себя совершенно однозначно.

А конвойные продолжали переговариваться, просто чтобы быть на связи. И тут меня осенило. Голос Адской Кошки был не то чтобы похож на Марту, но что-то общее можно было найти. По крайней мере, женский и тембр более-менее схож. Следящая группа идёт позади, и через минуту-полторы для них направление на нас и на караван будет не то, чтобы одинаковым, но… вряд ли у них профессиональный пеленгатор. Скорее просто направленная антенная и приёмник с указателем уровня сигнала…

Всё это я успел обдумать с удивительной быстротой, убирая из досягаемости нежных ручек микрофон с тангетой.

– Так, Марта, постарайся говорить как Адская Кошка. Представься, как они делают, и её голосом, коротко так "у нас гости, пыль слева-сзади".

– Почему?

– Чтобы гангстеры не поняли, кто это говорит. А конвой так и так насторожится, даже если не поверит. Ну, быстро, давай, говори речь!

Марта на секунду задумалась и произнесла нужную фразу. Сначала скомкано, а направление уже прямо по-военному, как затвором лязгнула.

– Отлично, раз-два, поехали – я поднёс микрофон и вдавил кнопку.

– Здесь Дикая Кошка. У нас гости, вижу пыль слева-сзади! – чётко и коротко повторила она. Я отпустил кнопку и выдохнул. Ну, чем могли…

Конвойные всполошились, сперва все подтвердили получение, потом только прорезалась Кошка, заявив, что это не она. Но благодушный трёп как сдуло, а через несколько фраз Дино, видимо, командир, приказал сменить канал. Я снова пустил рацию на поиск, но то ли новый канал был вне доступного диапазона, либо меняли они его чаще, чем проходил полный круг сканирования… В общем, больше я их не услышал. Зато зашуршала другая, карманная, которая всё это время честно слушала, что могла. Но для LPD дистанция была великовата, и разобрать слова чужого языка я не смог. Похоже, на этой волне конвой передавал сообщения для машин в колонне, потому что через несколько секунд повторилась примерно та же фраза.

– Всё, а теперь быстро собрались и пошли прятаться! Надевайте краги и берите подстилки, мы не должны быть возле машин!

Конечно, при встрече с профессиональными грабителями шансов у нас не так много… Но если они подъедут к нашим машинам, а мы их накроем сверху, то всё-таки три автомата на дистанции меньше ста метров… Трава тут, конечно, одно название, если сравнивать с той, что у подножия, но лежащего человека в не слишком яркой одежде должна всё же скрыть… Лучше бы, конечно, они так и ехали своей дорогой. Но раз уж мы вмешались в их планы – планы могли и измениться… Разместив девушек возле западной вершинки, я уже аккуратно, с оглядкой по сторонам, двинулся на восточную. Нужно такое место найти, чтобы и другую сторону холма видеть, и девушек. Не по рации же кричать на всю округу… Хотя рации раздал, предупредив, чтоб молчали до последнего. Кажется, Жанна даже обиделась, что я считаю их совсем уж дурочками, но разбираться будем потом. Когда все уедут. Всё, нас тут нет, это кочки, крот местный накопал и бросил. Даже крота тут нет, никого нет, ничего интересного, бугор среди гор, не холм, а жопа. Кому надо идти в жопу? Вот и не ходите!

Потянулось ожидание. Сперва напряжённое, а потом всё боле скучное. Солнце уже поднялось, начинало припекать, а воды с собой я взять, конечно, не подумал. Или хорошо, что не подумал? А то и "минус попить" захочется, а попробуй-ка сделай это лёжа… А девушкам? Сколько мелочей всплывает, иной раз совсем неожиданно и не к месту, когда лежишь вот так и ждёшь. Не зря говорят "Дьявол прячется в деталях". Чего, казалось, проще – сел в засаду, замаскировался и сиди, аккуратно поглядывая иногда через раскидистые метёлки полусухой травы… Но и тут не всё просто. А прятаться вроде бы и не от кого. Не телепортировались же бандиты на соседний холм? И машину будет видно, даже если медленно ехать, без пыли – будет видно просто глазами, мы же наверху сидим, далеко глядим… Может, так прятаться – нездоровая паранойя, и девки тихо между собой ржут? Как они, кстати? Лежат, вон, виднеются. Правда, я чуть выше, с подножия не должно быть заметно, даже с высокой машины… Сколько нам тут ещё валяться? Вон птичка уже нарисовалась, посматривает на нас. Знает, сволочь, где двуногие лежат с железными палками в руках – может скоро пожива образоваться. А хитрые двуногие знают – где птичка болтается, там что-то есть…

Или паранойя? Может, это "что-то" – недообглоданный скелет рогача недельной свежести… Такое тут куда чаще встречается, чем двуногие-то… Да и в других местах… вон, порхают. Интересно, где многорогие коровы с гиеной разбирались, порхают? Кто-то там кого-то всё же того – или потопотали и разбежались? Не понятно отсюда, за каким холмом это было. Как-то не до ориентирования, когда вполглаза на дорогу, а вполглаза на зверюгу массой в три твоих машины поглядываешь. И когда и там, и там может приключиться полный конец обеда – либо в траве валун с колесо размером, либо у рогача в мозгах замыкание внезапное…

Пыльный след каравана точку наибольшего приближения прошёл, едут дальше, как и ожидалось, километрах в двух от нас. И преследователи, или кто они там, тоже продолжают движение. Их облачка стали заметнее, слились в одно. Они ближе пройдут, но тоже за холмами. Если только не затеют именно тут к дороге рвануть. Тогда хреново – наши машины как раз с их стороны… Ну да что им тут делать? Нечего им тут делать, они, может, и не слышали нашего хулиганства, или не поняли, что это не та Адская Кошка… Едут, ползут, блин, как червяк по стекловате… Чтоб пыль не поднимать что ли? Так всё равно поднимают… Валите уж нафиг своей дорогой, устал уже тут валяться. Нам бы уж давно выехать, за сегодня километров триста пройти надо, если хотим завтра в Аламо приехать…

Да, как оно отличается – в старом мире триста километров вообще не дистанция, как нефиг делать мотался в Москву и обратно, и за дорогу не считал – туда полтораста, обратно столько же, да по самой накрутишь всяко не меньше полтинника, да по пробкам… Здесь пробки бывают разве что на ежегодных гонках в Порто-Франко да на Южной дороге перед паромами, но дистанция дневного перехода совсем другая. Если одному и как следует упереться – можно пятьсот пройти, но это напряг ещё тот и наглость несусветная, потому как прёшь толком не видя, куда. Тупо по дороге вдоль – а дороги тут те ещё… И случается на них всякое – полста километров не проедешь, как то останки машины горелой, то горка камней, где схоронили кого-то. И это только своих, врагов здесь и хоронить не принято, через пару дней уже буквально костей не собрать – человек это ж не рогач, у которого один череп во весь кузов трофейного пикапа… А коновои идут по триста, и мы больше не проедем, хоть в баранку врастай – на буксире таскать не налегке бегать…