Владислава Груэ - Гипер-С

• Название: Гипер-С
• Автор: Владислава Груэ
• Жанр: Ужасы и Мистика

Ближнее будущее. Появляются мутанты — не монстры, не сверхлюди, просто немножко другие…

---

Оглядываюсь — никого. Десяток минут — и вот я уже наверху, лежу, покачиваясь, в одноместной палатке-коконе и блаженствую. За день находился до гудения в ногах, еще и в спортзале провел пару часов. Я не любитель единоборств, но при моем образе жизни каким-то видом спорта заниматься жизненно важно. Я выбрал экстрим-танцы. А что? Не боксом же заниматься, тем более не рукопашным боем. Там меня наверняка не раз уже искали.

В палатке уютно, как дома — собственно, это и есть мой настоящий дом. В кармашках под руками всякие приятные мелочи типа орешков, шоколада, сока и завтраков-эспрессо, на груди экран инфо — что еще надо для полного счастья? Вообще-то надо, не был бы лишним душ, но — увы и ах. Душ будет завтра, вместе с посещением бассейна.

В инфо обо мне ни звука. Об убитом в камышах мужчине — тоже. Это, впрочем, ничего не значит. Кто в наше время верит инфо? Только инфосдвинутые, а я не из их числа. В инфо я ищу конкретную информацию, а именно — компаньона для съемного жилья. Палатка — это здорово, но только летом, и то ненадолго. Альпинисты, конечно, ночуют в таких и на высокогорном морозе, но у них нет выбора, а у меня есть. Компаньон — не очень удобно для проживания, люди встречаются разные, часто неприятные, но если требуется избежать внимания следящих программ сыскарей, лучше не найти. Кто-то арендует комнату на себя — и берет компаньона, чтоб выходило подъемно по деньгам. Вариант встречается не так уж часто, потому что в компаньоны обычно берут хорошо знакомых, но тем не менее бывают и такие предложения. Жаль, не сегодня. Но я не отчаиваюсь, оставляю в нужных местах объявления, со временем кто-нибудь откликнется. Пока лето, можно ждать. Эх, непроста жизнь парня вне закона.

После поисков в сети я еще несколько часов работаю. Эта работа доставляет мне истинное наслаждение. Я вообще-то, помимо того, что мутант и преступник, еще уличный музыкант. Я — хороший музыкант, это занятие обеспечивает меня кэшем, достаточным для поддержания довольно высокого уровня жизни. Да, у меня нет квартиры, авто. Но я хожу в платный бассейн, занимаюсь в очень неплохой студии танца, одеваюсь так, что не выделяюсь среди студентов в Старом городе, обедаю в приличных кафе, не особо изучая ценник — и синтезатор у меня из тех, которыми пользуются профессиональные аранжировщики. Немногие из простых парней могут себе позволить такую, не побоюсь сказать, безбедную жизнь. Простые парни вроде меня прямо сейчас вкалывают во вторую смену грузчиками на многочисленных базах и терминалах, или загибаются на конвейерах, или проводят бессонные ночи за рулем такси, или еще где. А я лежу себе, сочиняю очередную мелодию, аранжирую, обрабатываю в музыкальном редакторе, подбираю или придумываю сам подходящий текст — чтоб завтра исполнить ее на одной из площадок кампуса в Городке студентов, или на самом Старом проспекте или даже перед зданием консерватории — там, кстати, за хорошую мелодию кэш идет валом. Красивая легкая жизнь, но для этого надо быть хорошим композитором. Я — очень хороший композитор. Неплохой поэт. Великолепный исполнитель. И гениальный аранжировщик. Вообще-то мое место — на лучших концертных площадках столицы, я считаю, да кто б туда пустил. Социальная пропасть — она не сама возникла, ее старательно выкопали, и простому парню из Сибири в столице светит только изолятор передержки мигрантов, в просторечии — концлагерь.

Я засыпаю под шорох дождя. Дождь — это хорошо, дополнительная гарантия, что никто не станет шарахаться под моим жилищем. Снаружи сыро, ветрено, а в палатке тепло и сухо — благодать. И наконец-то из души уходит постоянная настороженность. Только до утра, но и это хорошо. Может, приснятся светлые сны.

3.

Что неудобно с палаткой — вставать надо рано, пока внизу не появился любопытствующий народ. Но я просыпаюсь, ловко выбираюсь наружу, и через несколько минут уже шагаю к остановке с обычным на вид рюкзаком за спиной. Сегодня я решаю играть на площадках Городка студентов. Это достаточно далеко от Старого города, от костоломов из службы безопасности — и там перспетивная аудитория. Мои песни — для грамотных и культурных, на конечной остановке общественного транспорта их исполнять бессмысленно, не поймут. Поэтому я могу петь в Старом городе, в Городке студентов и еще кое-где в Научном городке. Я сам предпочитаю площадь перед консерваторией, но туда после вчерашнего лучше не соваться. Юная гёрла попала со мной в кусты как раз из консерватории, прямо со скрипкой в руке.

На ходу я быстро привожу себя в порядок. Как? Есть влажные салфетки, есть малый набор путешественника. Хуже с одеждой, она у меня стильная и не терпит небрежного к себе отношения. Ну так я небрежно и не отношусь, упаковываю ее на ночь предельно аккуратно, мне же в ней выступать и вообще бродить перед сотрудниками охраны общественного порядка, их в Городке студентов предостаточно.

— Девочка по воздуху идет…

И зазвенела колокольчиками, полилась прихотливым ручейком мелодия. Вообще, волшебная вещь синтезатор. Что может сравниться с ним? Скрипка? Но это только мелодия. А мой синтезатор поет, звенит и дышит музыкой.

Сегодня я пою про девочек на столбиках. Мода изменчива, и завтра, может, столбики уйдут в небытие, но сегодня девочки на столбиках — обворожительное, незабываемое зрелище. Вот идет, течет толпа студентов, вдруг раздается на мгновение, и становится видна стройненькая, легонькая девочка. Вышагивает себе плавно и спокойно… на две головы выше всех. Потому что туфельки ее — особые. Называются — столбики. Жутко дорогие, жутко стильные. Ажурная конструкция может вознести обладательницу столбиков на полметра вверх, может по желанию опустить. Ходить на столбиках учатся на специальных курсах, учатся долго, и все равно далеко не у всякой получается. Но уж если получается, то — глаз не отвести. И сегодня я пою о них, о девочках на столбиках — волшебных, воздушных созданиях. Пою, играю, продаю готовые рингтоны, у меня они неплохо получаются, я же аранжировщик…

— Первент.

Она стоит рядом, смотрит на меня сверху вниз с холодным интересом, и в ее глазах отчетливо читается десяток смертных приговоров. Юная гёрла из вчерашнего дня. Моя мучительная смерть.

Секунды тянутся медленно-медленно. Почему-то не видно спецназа службы безопасности… Она меня узнала. А не должна бы. Мое вчерашнее внушение было достаточно уверенным. Тогда почему? Устойчивость к внушению, мощная настолько, что способна противостоять даже мне? Нет, магнетизеров я узнаю безошибочно, это часть моей работы. Значит, вчера она пошла в кусты именно со мной, не с выдуманным персонажем. Могу начинать гордиться, надо же, уличный певец очаровал девочку с гардером… Только вот именно мое лицо всплывет, когда ее посветят. Посветили или еще нет? Если посветили, мне конец.

Гёрла разглядывает меня спокойно и заинтересованно. Кричать явно не собирается. Не знает, что беременна? Не признала во мне маньяка? Или?.. Я теряюсь в догадках, ситуация странная, к такому я не готов.

Похоже, девушка не понимает, как страшно сейчас рискует. При данном раскладе самое правильное — убить ее по возможности незаметно и уйти. Мертвую голову не светят. Не убью — мне конец. Отложенная смерть, вот кто она такая. Что она делает так далеко от консерватории? И почему меня узнала?!

Я могу ее убить. Это тоже часть моей работы. Так просто: встать, развернуться и пойти. И, проходя мимо, спицей в сердце. Спица есть, в ранте рюкзака, она всегда там есть на всякий случай, и обращаться с ней я учился больше года.

Я криво улыбаюсь ей, встаю, подхватываю на плечо синтезатор и ухожу. Спица остается в ранте рюкзака. Может, кто-то способен поднять руку на влюбленную девочку, но не я, не я.

Туфельки звонко и четко стучат за синой. Догоняет. Почему догоняет? Хочет продолжить знакомство? Она что, тоже маньячка?! Не, ну не может такого быть… Больше всего мне хочется рвануть что есть сил вдоль по улице и за угол. Только это бесполезно. Максимум завтра ее посветят, и всё, конец. В государстве тотального контроля, если засветился, уже не спрятаться.

Я все же решаю рвануть. Сдаваться — не по мне. Но девочка берет меня под руку. А ладошка-то у нее твердая, не скрипичная ладошка.

Кое-что начинает проясняться.

— Прямо иди, — приказывает она.

Я и сейчас могу ее убить. Сейчас — даже удобнее, безопаснее, с хорошим шансом на чистый уход. Ударить плавно и быстро — и спрыгнуть с пешеходного мостика вниз, в поток студентов. Смешаться с ними, и ищи потом. Именно такой отход я присмотрел, когда выбрал для работы эту площадку. Но убивать ее бессмысленно, потому что кое-что прояснилось. Не бывает у скрипачек каменно твердых ладошек. Значит, остается что? Правильно, идти прямо. Но там — витрина.

— Куда прямо? — огрызаюсь я. — Носом в стекло?

— В дверь, гоут.

Дверь действительно имеется, чуть правее. И вывеска «Кафе-хаус» над ней. Милое тихое местечко, чтоб неторопливо перекусить, я его хорошо знаю. Два десятка сортов свежей выпечки, десяток видов пирожных, мясные и рыбные салатики. Хороший кофе, плохой чай, натуральные соки. Синтетические напитки и краш-вина тоже есть, но спросом не пользуются. Цены — убиться об стену. Студенты могут их себе позволить, бродяги с площади нет, очень удобно, не надо тратиться на охранника. А бродяги пусть сосут свою краш-дрянь на площади у вокзалов…