Варп - Скелетон. Откуда берутся живые мертвецы?

• Название: Скелетон. Откуда берутся живые мертвецы?
• Автор: Варп
• Жанр: Юмористическое фэнтези

ЮМОРИСТИЧЕСКОЕ ФЭНТЕЗИ.

Тебя оживили, вернув душу в твой же, порядком б/у скелет? Не отчаивайся и не спеши закапываться обратно! Возможно, в этом мире еще осталось что-то, ради чего стоит «жить».

---

Но Серый его уже не слушал. Быстренько нацепив глухой шлем, куда он заранее набил тот серебристый материал, что раздобыл Парт, и крепко завязав ремень, Ворчун принялся изучать оружие. Пожалуй логика Парта сработала… Несколько клинков явно были из разряда «разукрашенной фигни», но остальные, даже на мельком брошенный взгляд, были выше всяких ожиданий. Правда не один клинок не загорелся ярким пламенем и не проявил иных волшебных черт, как в тайне надеялся Серый, доставая их из ножен один за другим. Наконец, Серый пересмотрел все, что имелось и выбрал себе прямой обоюдоострый меч в простых черных ножнах — клинок которого испестряли разнообразные загадочные символы, что вселяло некую надежду на его «волшебность», а самое главное, у него была костяная рукоять, явно из бивня — и тяжелую булаву из того же подвида, что и копьемолнии — навершие у неё было круглым, в рукояте имелась кнопка, так что все шансы на это были. Испытывать её в сокровищнице Серый побоялся, да и если все же окажется, что это самая обычная булава, для него она вполне подходила…

Пока Серый выбирал себе оружие, Парт примерил еще несколько корон, но остановился все же на той что он выбрал зайдя сюда.

— Все, братан? — спросил Парт у Серого, когда тот перестал ходить от одного «экспоната» к другому, — Взял бы корону! Мне вот, когда я был еще рыбаком, для полного счастья, только короны и не хватало! Ну, что тебе этот шлем? Боишься что глаз выколют?.. — однако Серый лишь отрицательно покачал головой. Выйдя из сокровищницы, он с любопытством заглянул в яму-ловушку перед фальшивой дверью и увидел там… лестницу, — Просто я туда свалился, когда впервые нашел сокровищницу и ключи к ней — месяц выбирался. Да и потом пару раз, чуть не грохнулся, — объяснил подошедший Парт, заметив его интерес и доставая ключи, после чего повесил их на пояса «фальшивых» охранников, — Вот и решил — пусть будет, на всякий случай…

А Серый глубоко задумался. Наконец он спросил:

— А что этот… «псих», делает в библиотеке?

— Читает, — со скучающим видом отозвался Парт, — Ругается. Кидается книгами. Дерется. Много чего, братан… Много чего, нехорошего.

— Я бы хотел с ним встретиться, — решительно произнес Серый, а Парт удивленно на него воззрился. Смотрел пару секунд, а потом понимающе закивал:

— Ааа! Так вот зачем тебе доспехи! И шлем, тоже нужен, братан — без шлема никак! Надо бы еще и щит… — он задумчиво остановился, оглядываясь назад, в сторону оружейной, но потом махнул рукой, — Да ладно, доспехов должно хватить. Пошли!

Серый направился за решительно вышагивающим Партов в другую часть замка.

— Когда он замахнется в тебя книгой, сразу пригнись и уйди перекатом вправо, — инструктировал его Парт, — Потом быстро вскакиваешь и идешь на сближение. Главное, это работай по корпусу — правый-левый, правый-левый, — Парт сделал пару выпадов кулаками. Вскоре впереди показался длинный коридор, стены которого испестряли разнообразные надписи, вроде: «Вандалам вход воспрещен!», «Пошел вон Парт!» и рисунки перечеркнутых черепов в коронах, — Что тут написано? — спросил Парт и Серый зачитал ему ближайшие из запретов, — Вот, гад… Ну, дальше ты сам! Я тебя тут подожду. Надери ему, костяную задницу! — решительно поддержал он Серого, решительно прячась за ближайшей колонной.

Серый прошел до конца коридора, читая угрожающие надписи и распахнул тихонько заскрипевшую каменную дверь. Помещение перед ним не намного уступало тронному залу и было битком набито всевозможными рукописями — деревянными, каменными табличками, а также бумажными книгами и свитками. Откуда то справа немедленно раздались торопливые шаги и из-за ближайшего стеллажа с книгами выскочил разгневанный скелет, маленького роста, завернутый в простыню:

— Пошел прочь, тупая… — он нерешительно остановился и неуверенно спросил, опуская воинственно воздетый том здоровенной книги, — Вы же не Парт, да?..

— Нет. Я Серый Ворчун. Серый из-за цвета волос — я пока не определился с новым именем. А ты… мараньянец? — серый уловил характерный акцент в словах скелетика.

— Пашпураджин к вашим услугам. Можете звать меня просто Паш… — сжалился он, — И зачем менять имя? Это все глупые условности, поверьте мне, уважаемый Серый Ворчун…

— Можно на ты и просто Серый, — хмуро отозвался Ворчун. Он всегда нервничал в общении с настолько вежливыми людьми — к счастью встречались такие редко, — А за что вы так не любите Парта, если не секрет?

— Тогда и ты обращайся ко мне по простому, — махнул рукой Паш, засовывая книгу подмышку, — Этот тупой!.. Он шесть раз пытался сжечь мне библиотеку, чтоб на него слон сел!! — разъяренно выпалил он, но сразу успокоившись признался, — Не специально, конечно, но вход сюда для него теперь закрыт. Навсегда! — решительно закончил он и подозрительно оглядев закрывшуюся дверь библиотеки, махнул рукой Серому, следовать за ним.

Они прошли совсем недалеко от двери, уткнувшись в настоящие книжные завалы. Здесь стояли сотни столов и все они, без исключения, в десять рядов были завалены книгами и свитками:

— Сами понимаете — здесь наиценнейшие манускрипты, каких я даже близко не встречал за десятилетия своей жизни, а ведь я был, на минутку, Хранителем Знаний провинции Джилинаш! Это вам не погулять выйти. А он здесь палил из своих дурацких копий, бегал с голым, простите меня, задом — среди высших достижений человеческой мысли!! Немыслимо! А эта его мистическая способность отыскивать книги срамного содержания? Я десятилетиями бродил среди трудов философов и поэтов прошлого и мне не попалось ни одной, а он буквально за пол часа нашел целую полку и чтобы вы думали?! Принялся пририсовывать им усы!! Рукописи пережили тысячелетия, его предки еще даже в проекте не существовали, а он?.. Он просто вывел меня из себя! Даже в юные годы я не опускался до драки, но уже через несколько лет общения с ним, я обнаружил себя верхом на этом, простите, идиоте, охаживающим его ценнейшим сборником стихов!!!

Паш возмущенно потряс книгой, которую держал, а потом аккуратно отложил свое оружие в сторону и уселся на лавку среди моря книг, предложив Серому стул напротив.

— Но что мы о грустном, да о грустном?.. У вас должно быть накопились сотни вопросов? У меня они были, когда я пришел сюда почти четыреста лет назад! Четыреста лет, представьте себе! И не льстя себе, скажу, что на большую часть вопросов я нашел ответы! Да-да. Не стесняйся, спрашивай! Как же приятно поговорить с еще одним живым человеком! Не пытающимся развести костер из труда по математике тысячелетней давности или наделать корабликов из свитков с историческими хрониками…

5. Новый знакомый

— Сколько уже тут живет Парт? — не смог удержаться Серый. Выражение черепа Паша не изменилось, но создалось полное впечатление, что он скривился:

— Порядка трехсот лет… И последние двести он что то постоянно взрывает и ломает, если вам интересно. Сначала взорвал десяток автоматонов в подвале обслуживания, теперь что то взрывает снаружи. Вы знаете, что он однажды учудил? Поджег автоматона следящий за освещением! Я едва успел закрыть двери, когда этот горящий механизм направился в библиотеку, чтобы проверить здесь лампы… Лампы в библиотеке и так нешуточный источник опасности, но горящий атоматон, это что то из рук вон!.. А если вы пройдете немного дальше по коридору и повернете налево, то вскоре наткнетесь на остатки автоматонов-уборщиков варварски уничтоженных этим, простите меня, идиотом. Зачем? Зачем он их разбил, спрашиваю я вас?..

— Эээ… — вспомнил свою любимую букву Серый, — Чтобы узнать что внутри?

— Он даже читать не умеет, куда ему разбираться в механике?.. А если бы он повредил им энергетичекие накопители? Вот здесь написано, — Паш схватил в руки маленькую книгу со стола, — что взрыв накопителя оставляет в земле воронку, радиусом не менее пяти метров! Вы понимаете? Возможно я до сих пор бы, не нашел всех его частей! Хотя стал бы я вообще его собирать? Вопрос — вопросов… — он задумчиво потрепал подбородок, а потом махнул рукой, — Да конечно стал бы… Но может вас интересует, что то более существенное? — спросил он с надеждой, — Я понимаю, что Парт человек харизматичный и буквально врывается в душу, вытесняя все остальное, но вряд ли вы пришли сюда из-за него? Да что я говорю, вы же и не знали о нем…

— Да, — кивнул Серый, — Я даже пытался задавать свои вопросы Парту, когда пришел, но смог сформулировать лишь «Зачем я умер и для чего?»… Я бывший легионер, уважаемый Паш, а доживал свою жизнь охотником — может вы зададите мои вопросы за меня?

— Зачем я умер… — Паш задумчиво «распробывал» вопрос, пожевав челюстями, — Филосовский во всех смыслах вопрос, для живых бы звучащий как: «Зачем я родился?», я полагаю? И зная Парта, вы получили в качестве ответа, нечто вроде — «А я откуда знаю?»? Нет! «А я откуда знаю, братан?», скорее всего! — Серый закивал, — Что же… Вопрос занимательный, но давайте начнем все же с другого. Как говорил мне мой дед — мир его памяти — «плясать следует от печки»… А мы спляшем от начала всей этой истории!