Натали Деген - Я проснулась в хорошем настроении…

• Название: Я проснулась в хорошем настроении…
• Автор: Натали Деген
• Жанр: Короткие истории

Она – не одинока, не нелюбима и не несчастна. Лишь один день бросает её из привычной жизненной колеи на обочину отчаяния. Она решает уйти. Но и уходя она остаётся навсегда.

---

запрокинула голову назад, подставляя рассвирепевшему ветру оголившуюся шею, и

закричала во всё горло внутри себя: Я ни-ког-да не пос-та-ре-ю-ю! Пожилая женщина, идущая под руку, обернулась, будто услышав мой душевный возглас.

Интересно, правда ли, что влюблённые люди в чём-то наивны и глупы? Как дети.

Отчего? Счастье затмeвает им глаза, и они перестают что-то замечать? А вдруг это

„что-то“ и есть главное? Выходит, мы счастливы только потому, что чего-то не знаем. А

если будем знать всё, обо всём вокруг, то, вероятно, не найдём повода для счастья.

А если будем знать друг о друге всё, всё, всё, найдём ли мы тогда повод для любви?..

Или любишь только то, что тобою до конца не разгаданно? А то, что ясно, понятно,

раскрыто, разгаданно, вывернуто наружу до самых дальних уголков, перестаёт

манить?.. Надо оставаться вечной загадкой.

Решила я. Начну с того, что не скажу мужу, что ждёт его сегодня на ужин. К

сожалению, больше мне скрывать нечего.

Несмотря на мои заледеневшие пальцы, которые я то и дело сжимала внутри перчаток в

кулак, меня согрела мысль о доме. Я придумаю сегодня что-нибудь необычное. Нет, я

не собираюсь увесить всю квартиру воздушными шариками, это не детский день

рождения. Может быть, зажгу все свечи, какие у нас есть? Ну и что в этом необычного?

А я поставлю их на пол. Он зайдёт, а весь пол горит, и он не будет знать, куда поставить

ногу. Может это глупость просто? А не романтика. Да и где кончается романтика и

начинается глупость? Разве для романтического ужина важны шарики или свечи? Для

него нужны только двое. Интересно, а когда Нинка сегодня встретится со своим

женатым, этот вечер будет для неё всё равно романтичным?.. Даже если она прекрасно

знает, что их не двое, а за ним вечной тенью стоит кто-то третий? Или третья, которая, как говорит Нина "делится с ней своим". А кто из них тогда третий лишний? Нина? Или

жена? И кому из них лучше уйти?..

–Петька! Что ты здесь делаешь? – вырвала я сама себя из паутины чужих судеб.

–Здрасьте! – ответил Петька. – А я маму жду.

–Так мороз же на улице, ты что здесь сидеть собираешься? – удивилась я.

–А я ключ забыл,– признался съёжившийся на скамье возле подъезда Петька.

–Идём к нам! У нас подождёшь,– предложила я.

–А мне тогда с Байроном вечером погулять можно? – обрадовался Петька.

–Можно. Если она до вечера не придёт,– вздохнула я.

Вот тебе и романтический вечер…Если бедный Петька забыл ключ, то неизвестно

вообще когда придёт эта гулящая мамаша. И почему Бог посылает детей гулящим

бабам? Почему мне – не посылает. А гулящей Ленке послал? Почему? Потому что её всё

равно никто не любит? А когда у неё есть Петька, то её любит сын. А меня любит муж.

Видимо, без любви человек не может. Наверное, так Бог разделяет любовь поровну. У

Ленки – сын. А у меня – муж. А разве нельзя получить всё вместе? И мужа, и сына, и

дочь? Или за такое счастье придётся взамен отдать что-то другое?

Что?.. Может быть, здоровье?

–Петь, ты есть хочешь? – спросила я из кухни.

–Не-а! Я в школе Димкино печенье съел,– крикнул из гостиной счастливый Петька,

которому разрешили играть с Байроном.

„Значит, хочет“ – поняла я и полезла в хлодильник за замаринованной для вечера

курицей. Ну и что. Вечером потом можно и разогреть. Не морить же мальчишку

голодом.

Петька уплетал курицу в буквальном смысле за обе щёки. Набивал рот и, ещё не

прожевав, заталкивал в себя следующий кусок, едва успевая глотать, ел будто впрок.

Господи, она его дома точно не кормит. Петька был рыжий, веснушчатый и вообще

смешной, прямая противоположность матери. Наверное, на отца похож, подумала я,

наблюдая за мальчишкой.

Интересно, если бы у нас был сын, на кого бы он был похож?.. Наверное, на Андрея.

Андрей был бы хорошим отцом, любящим. Но тогда мне пришлось бы делить его

любовь. Мне доставалась бы только половина, а другая половина уходила бы сыну. Ну

и что? Мне для сына было бы не жалко.

Я вдруг вспомнила, что муж сегодня ещё не позвонил.

Я подбежала к телефону и торопливо набрала его номер, будто забыла сказать что-то

важное.

"У него совещание," – ответил мне вежливый секретарский голос.

"Глупая я,"– подумала я. Ну что я нервничаю? Kак подросток. Ну и не позвонил? Ну и

что? Что же ему на работе делать больше нечего, как мне названивать?

„Петь! Наверное, за тобой!“ Позвала я, торопясь к двери, так как кто-то собрался

оглушить нас своим продолжительным, душераздирающим звонком.

Я открыла дверь, на пороге стояла помятая Ленка.

–У тебя? – спросила, не здороваясь, она, одурманивая меня своим перегаром.

–Мама! Мама пришла!– обрадовался Петька, забыв про Байрона.

–Ты когда ребёнка нормально кормить будешь? Он жареную курицу очень

любит! – крикнула я вдогонку обоим.

–Без тебя разберёмся, мамаша! – расхохоталась неблагодарная Ленка из

глубины подъезда.

Ну вот, ни шариков, ни свечей, ни даже курицы. И что романтического в

этом вечере? Придётся разоряться на ресторан. Моя рука непроизвольно

потянулась к телефону.

"Он всё ещё на совещании. Что-нибудь передать?" – вежливо спросила

секретарша.

"Спасибо. Ничего."– вежливо ответила я.

А я не буду его предупреждать, что мы идём в ресторан, наряжусь и

подкараулю его на работе. Ну разве не романтично? Ур-ра! Романтический

вечер спасён! Обрадовалась я.

Поскольку курицы мне в обед не досталось, я с лёгкостью влезла в

любимое узкое платье. Нежные тона косметики, укладка привычной рукой,

любимые мужем духи, впивающаяся в моё стройное тело и с

нескрываемым удовольствием повторяющая все его изгибы тонкая ткань -

я понравилась себе в зеркале. Интересно, любил бы меня муж так же, если

бы я была некрасива? Красивых любить, наверное, просто. А кто полюбит

дурнушек? Но ведь это глупость несусветная. Любят же не за красоту. А за

что?.. Наверное, человек разлюбит в тот момент, когда сможет ответить на

этот вопрос. Ну как можно сказать: я люблю её за волосы, за глаза, за ноги?

За покладистый характер? Любовь, это, наверное, закрытый ящик

иллюзиониста. Раствори он тебе свой ящик, открой загадку фокуса, и тебе

же самому станет неинтересно. Значит, любовь всего лишь самообман?

А если самообман, может ли самообман быть вечен?..

Вечернее движение как горящая лава растекaлось по уставшему ото дня

городу, фары и моей "восьмёрки" мелькали в этом потоке. И куда они все

рвутся? Ну неужели у всех сегодня запланирован романтический ужин?

Люди! Выпустите меня отсюда! Металась в моей душе раздражённость.

Я припарковала машину, удивившись, что мне досталось свободное

местечко, закуталась в шубу, накинула шарф на голову с чувством вины

перед удачно уложенными волосами и побежала наверх, стараясь не

стучать каблуками. Длинная лестница ко входу и внутренняя по

бесчисленным этажам показалась мне в этот раз бесконечным, запутанным

лабиринтом. Может быть, потому, что фасон моего узкого платья был

создан явно не для спонтанных пробежек.

Зачем я остановилась и села возле его кабинета? Не знаю. Наверное,

потому что через её щель падал приглушённый свет, и долетали обрывки

фраз. Почему я вдруг стала прислушиваться, а не распахнула дверь и не

вошла? Не знаю. Наверное, мне показалось странным услышать

вкрадчивый женский голос, обращающийся к моему мужу, так же ласково

и любовно, как это делаю я…

–Андрюш…Я так больше не могу. Мне надоела эта любовь урывками. Ты

же обещал, что скажешь ей всё? – взмолилась секретарша.

–Марин…Подожди ещё чуть-чуть. Я сегодня скажу ей. Вечером. Нет, лучше

завтра, – пообещал мой муж.

–Андрюш! Сколько можно, что ты с ней нянчишься? Она же не ребёнок.

–Ты понимаешь, она не поймёт меня. Она не поймёт, из-за чего я от неё

ухожу…

–Ну, это уж не твоя проблема. Останется одна – будет время подумать.

Скажи ей, что больше не любишь её.

–Я даже не знаю, как ей это сказать. Она верит в вечную любовь.

–Ну, знаешь ли, я в детстве в Деда Мороза тоже верила. Ничего, выросла и

узнала правду.

–Ты понимаешь, она без матери рано осталась. Отец пил, да мы и сейчас

толком не знаем, где он. Она как в восемнадцать за меня вышла, так я ей за

маму, за папу и за всех стал. Я её брошу – у неё никого не оcтанется.

Я даже не знаю, что с ней будет…

–Ну, ты же её ни как сиротку из "детдома" взял, а женился. Если б ты её

удочерил, то понятно – обратно не отдать. А раз всего лишь женился, так

что ж теперь делать, если разлюбил? Всю жизнь что ли мучиться?

Ведь она тебе даже родить не может! А я рожу. Вот и торопись. А то

передумаю,– пригрозили моему мужу.

„Боже, как банально: он, она и секретарша…“ Зазвенело в моей голове. Он

просто не бросает меня, потому что я "сиротка", а была бы мать моя жива,