Эшли Дьюал - У истоков Броукри (СИ)

• Название: У истоков Броукри (СИ)
• Автор: Эшли Дьюал
• Жанр: Остросюжетные любовные романы

Нижний и Верхний Эдем — стороны одного городка, разделенного гигантской стеной на два района: аристократия и пролетариат, считающие непозволительным общение друг с другом. Все меняется, едва судьба сталкивает двух абсолютно разных людей, нашедших друг в друге не только себя, но и спасение.

---

— Я давно здесь?

— Одну ночь. — Поднимаю с пола сумку. В ней аптечка и еда, которую мне запаковала Мария, и я поджимаю губы: кто бы мог подумать, что я захочу о ком-то заботиться. Сипло вздыхаю и усаживаюсь напротив незнакомца, поджав под себя ноги. — Ты не против, если я осмотрю раны? На самом деле, я ничего в этом не смыслю. Но Мария сказала …

— Мария?

— Моя…, - облизываю губы, — моя знакомая.

— Я думал, обо мне никто не знает.

— Она никому не расскажет.

— Откуда такая уверенность? Откуда ты вообще знаешь, кто и как поступит? — парень стискивает зубы и поправляет волнистые волосы. В его глазах проносится раздражение, и я невольно свожу брови. — Вы вечно все пытаетесь контролировать.

— Мы?

— Да, вы. С заречья. Нас разделяет не только стена.

— Что же еще нас разделяет?

— Отношение к жизни, образ жизни, сама жизнь.

— Знаешь, думаю, тебя очень сильно ударили по голове. — Подаюсь вперед и касаюсь пальцами пластыря на виске незнакомца. Он морщится, а я язвительно усмехаюсь. У меня вдруг просыпается ярое желание треснуть его. — Ты считаешь, я спасла тебя потому, что я очень и очень плохой человек? Интересное объяснение.

— Я не просил мне помогать.

— Да, не просил. Ты не мог. Ты валялся у стены и едва дышал.

— Какая ты благородная.

— Зато ты невыносимый, горделивый, самовлюбленный и…

— И? — его забавляет моя растерянность. — И какой еще?

— О, прекрати! — Возмущаюсь я.

— Что, прекратить?

— Не смотри на меня так.

— Как? — он неожиданно усмехается.

Впяливаю в него недовольный взгляд, но парень лишь шире улыбается. У него синие глаза, в которых сейчас плавает и томится недоумение. Я громко цокаю и достаю из сумки бинт, надеясь прогнать со щек красные пятна. Снимаю с его торса окровавленную ткань. Промываю рану спиртом и замираю, когда незнакомец морщится от легкой боли.

— Прости. — Избегаю смотреть ему в глаза. — Я неумеха. Не делала ничего подобного.

— Если тебя это успокоит, то неприятно будет в любом случае, независимо от опыта.

— Так говоришь, будто часто бываешь в больнице.

— Я практически там живу. — Он усмехается, и я все-таки перевожу на него взгляд. Не думаю, что это была хорошая идея, потому что по неведомой моей голове причинам, мое лицо возгорается от смущения и становится слегка красноватым. — Ты ведь здешняя. Да?

— У меня это на лбу написано?

— Нет, просто ты отличаешься от тех девушек, что живут в моем квартале.

— Правда? И чем же?

— Ну, ты чистая.

Прыскаю со смеху и растерянно улыбаюсь.

— Что?

— Нет, я серьезно!

— Вы что, не моетесь?

— Очень редко.

— Это же отвратительно!

— А когда мы все-таки принимаем ванну, то не смываем после себя воду.

— Что? — я замираю с пальцами на его плече. — Ты лжешь.

— Нет. Мы ее оставляем на следующий раз. Или для других нужд. Поливаем растения в засуху, отдаем скоту.

— Но почему?

— Чистая вода — дорогое удовольствие. — У парня вновь в глазах проносится ледяной метеор, полоснувший по мне, будто бритва. — О, кто бы сомневался, что ты об этом ничего не знаешь. Вряд ли тебе хотя бы что-то известно о настоящей жизни.

— Не говори так.

— Почему? Боишься, что я окажусь прав?

— Нет, не боюсь. Просто ты понятия не имеешь, кто я, и как я живу.

— А что тут понимать? — он гортанно усмехается и ударяется макушкой о стену. В его глазах полыхает горячее недовольство, будто окажись я корнем проблем, он бы тут же, не раздумывая, разодрал меня в клочья. — У тебя идеальная жизнь.

— Если бы.

— Ты не заботишься о том, что сегодня на ужин; не боишься согнуться на работе. Для тебя жизнь — обыкновенное существование, но не ежедневная борьба. Ты говоришь, что я должен торчать здесь, лечить раны, а моя семья умирает от голода!

— Ты не пленник, — защищаюсь я, — ты можешь уйти в любой момент.

— Отлично.

— Но раны раскроются, тебя найдет кто-то другой, кто не станет церемониться, и в ту же секунду твоя семья потеряет такого великолепного и самовлюбленного парня. Правда, считаешь, это хорошая идея?

Незнакомец стискивает зубы, а я заматываю рану на его торсе. Надеюсь, не слишком туго. Обтерев ладони о колени, придвигаюсь к парню и смачиваю вату спиртом.

— Потерпи. Скоро я от тебя отстану.

— Жду этого с нетерпением. — Уголки его губ дрогают, однако, когда я придавливаю к ссадине над его бровью вату, улыбка молниеносно исчезает с лица. — Черт, спасительница. Ты так убьешь меня! Жутко жжет.

— Это же спирт. Это должно быть неприятно.

— Возможно, дело и, правда, в опыте.

— А, может, ты просто должен помолчать, и тогда боль сама собой отступит. М? Тебе так не кажется? — Я сосредоточенно обрабатываю рану, сморщив лоб. — Ты так ворчишь, я и не удивлена, что у тебя все взвывает от боли. Как старик.

— Не понимаю.

— Не понимаешь, почему я не удивлена?

— Почему помогаешь мне? — Он вдруг берет меня за руку и опускает ее вниз, чтобы я прекратила пытку. Он глядит на меня широко и отчаянно, и придвигается ближе. — У тебя могут быть неприятности. Ты знаешь об этом?

— Может, мне все равно на неприятности.

— Тогда неприятности будут у твоей семьи.

— Ох, — я усмехаюсь, — это вряд ли.

— Но если нас поймают, то накажут. Обоих.

— И что? Что они сделают? Поверь, я чертовски устала следовать этим правилам, и не думаю, что общество потеряет важное звено, если меня убьют. Куда важнее для меня быть человеком, а не чудовищем. И я бы не оставила тебя умирать. Понимаешь? Это дико. Это неправильно, а не мое желание помочь незнакомцу. И если меня накажут, ну, и пусть.

— Ты странная.

— Ты тоже пока что меня не убил. Так может, мы боимся не того, чего следует?

— И чего следует бояться?

— Не знаю, — задумчиво выдыхаю, — бессердечности, равнодушия, или столкновений у истоков Броукри. За что ты дерешься? Почему ходишь на площадь? Неужели вы думаете, что ваши бои что-то изменят? Денег с той стороны не прибавится, а наша жизнь останется такой же серой и бессмысленной, скованной обязательствами, правилами и регламентом.

— Мы боремся за свободу.

— Нет, вы просто калечите друг друга.

— Это, как шахматная доска, спасительница. Сначала ход делает ваша сторона, потом наша. И никто не отдает последнее слово врагу.

— И поэтому умирают люди. Ох, очень умное решение! Добиваться свободы, лишая жизни своих собратьев. Ну, и как? Работает? Ты уже ощущаешь себя независимым?

— Да, что ты знаешь, ты…

— Я знаю, что вчера ты мог умереть. — Недовольно сжимаю пальцы. — И не было бы никакого прока в этой свободе. В шести фунтах под землей всем абсолютно без разницы, что творится на поверхности.

— Но я не умер.

— Потому что тебя спас твой злейший враг.

Я поднимаюсь на ноги и протяжно выдыхаю. Парень все глядит на меня, а мне вдруг хочется вырваться на воздух и оказаться как можно дальше от этого разговора. Вешаю на плечо сумку. Достаю еду и кладу ее на маленькую тумбочку у окна.

— Это от Марии. От еще одной злой ведьмы, что насильно держит тебя на чердаке.

— Ты уходишь?

Он смотрит на меня как-то странно, а я смущенно ерзаю на месте. Дергаю уголками губ и говорю:

— Я приду завтра. Надеюсь, ты не сбежишь. Ты ведь не сбежишь?

— Возможно.

— Отлично. — Усмехаюсь и неуклюже помахиваю рукой. — До встречи.

— Пока, спасительница.

Я вырываюсь из дома и несусь вдоль улицы, глупо улыбаясь. Почему-то в груди все горит. Я обхватываю себя пальцами за талию и продолжаю бежать вперед, не контролируя сердцебиение и не думая о том, что скажут мои родители, если узнают правду. Смотрю на солнце и зажмуриваюсь, словно желтоватые лучи ослепляют меня, сверкая и переливаясь в оконных рамах. Интересно, где еще солнце так же ярко светит? На той стороне? Нет, там всегда мрачно. Или это мое воображение?

В детстве я думала, что люди за стеной несчастные, ведь редко улыбаются. Потом до меня добралась, порой, ненужная истина: мы тоже мало смеемся. И, тем не менее, в наших домах свет горит долго, люди общаются, лживо и натянуто улыбаются, но улыбаются же! А за стеной темнеет рано. И звуки оттуда доносятся тихие… Мэлот как-то сказал мне, что бедняки не умеют отдыхать. Что они хмурые и раздраженные, потому что ничего собой не представляют. Теперь я понимаю, что отдыхать им попросту некогда.

Внезапно перед собой я вижу смутный образ. Он похож на цель, ради которой стоит просыпаться по утрам, ради которой стоит меняться и менять то, что тебя окружает.

Я могу ходить к незнакомцу каждый день! А он мне расскажет о том, что творится за стеной. Неужели все так плохо? Как они живут? Что едят? Где работают? Почему они так люто ненавидят людей из заречья? Дело в зависти или в безысходности?

У меня так много вопросов! Я бы с удовольствием перебралась через завесу, чтобы воочию увидеть их жизнь, прикоснуться к ней, стать ее частью. Я хочу их понять.