Анатолий Киселев - Хранитель

• Название: Хранитель
• Автор: Анатолий Киселев
• Жанр: Фэнтези

---

А за его спиной:

…плотный ружейный огонь не оставляет никакой возможности для того, чтобы просто поднять голову, не говоря уже о том, чтобы подняться — и идти. Два берега горной реки соединены полуразрушенным мостом. Противники по обоим его концам, а на мосту — то, что когда-то было человеческими телами… Кажется, что встать — даже не самоубийство, а что-то такое, чему нет ещё имени в человеческом языке…

…но это только кажется. Выплюнуты из пересохшего горла ругательства вперемешку со словами команды, и на одном из концов моста начинается всё ускоряющееся движение. Десятки перекошенных ртов заходятся в крике, — А-а-а-а… — слов не разобрать, ружья наперевес, ноги скользят по кровавой грязи, впереди всех, со знаменем в руках — тот самый, в сером походном мундире дивизионного генерала, оборачивается, взмахивает рукой, и снова — вперёд, вперёд, вперёд, кажется, пули его не берут, плотный залп с той стороны — всё, никто не уцелеет, бежавший рядом и чуть позади человек в мундире капитана рвётся наперерез свинцу, падает, серый мундир продолжает движение, оставшиеся на ногах солдаты с перекошенными лицами несутся следом, на том конце моста смятение…

А люди идут и идут…

Люди, люди, люди…

Ещё один — невысокий, худощавый, курчавый и темноволосый, быстрый взгляд…

А за его спиной:

…белый снег, чёрные деревья ломают руки в беззвучном вопле пасмурному небу, двое друг против друга, остальные — поодаль, стоят не вмешиваясь, как будто зрители в этом театре, имя которому — мир, выстрелы, и курчавый падает, медленно-медленно, целую вечность, и кто-то кричит, разрывая рот, но ничего поделать уже нельзя, всё — измерено, взвешено, предрешено и — свершилось…

…курчавый лежит, укрытый белым, восковые руки, сложенные на груди, держат зажжённую свечу, скорбные ряды книг на полках и — люди, люди мимо одра, множество людей, почти как на той дороге, что идёт вдоль невидимого обрыва между океаном и пустыней, и то же самое молчание — только скорбное…

А люди идут и идут…

Люди, люди, люди…

Что двигало зеленоглазым: жестокость и жажда завоеваний, как думали одни, или мечта о справедливом устройстве единого мира, ради чего невысокий, в сером мундире шёл на смерть сам и вёл за собой своих солдат и кто такой вообще этот курчавый — его не занимало. Всё это дела людские. И творятся они не здесь.

А здесь — только Башня у обрыва.

Имён он не знал. Но лица, такие лица, как у этих троих — оставались в памяти.

Сразу — и надолго.

Он не знал — кто они. Он не знал — почему так. Да и не стремился узнать.

Так было.

Значит — так должно было быть.

Не им заведено — не ему менять.

Время шло своим чередом.

Люди всё шли, и шли, и шли, и шли, и шли…

Из ниоткуда в никуда…

Друг за другом…

Шаг за шагом…

Гигантский Мировой змей, голова и хвост которого терялись в бесконечности, медленно извивался на краю обрыва…

Год за годом, десятилетие за десятилетием, век за веком всё повторялось с неизменностью раз и навсегда запрограммированного механизма: восход, подъём, осмотр, спуск, скамейка, закат, опять восход…

И без перерыва, без остановки, без отдыха — люди, идущие по дороге.

Вероятно, всё в мире имеет своё начало и свой конец, но он не помнил, когда всё это началось, и не знал, кончится ли всё это, и если да, то когда… Для него всё слилось в цепь без начала и конца, все звенья которой неотличимы одно от другого.

Он не помнил других мест. Может быть, он никогда нигде больше не был. Куда-то уйти он тоже не стремился. Его вполне устраивала эта размеренная, монотонная жизнь. А червячок, там, глубоко внутри — он так и не мог выбраться наружу, сколько не пытался…

Скучно ему не было никогда. Наверное, он просто разучился скучать, или по природе своей вовсе не умел этого.

Один раз в сутки с Башни раздавался глухой звук — бой часов. Старый день сменялся новым.

Всё было в порядке.

Солнце вставало и заходило с размеренностью маятника…

Невидимые в тумане волны погибали у подножия обрыва…

Люди двигались по дороге, делящей мир надвое, нескончаемым потоком…

Время шло своим чередом.

А он был его Хранителем…

Приподнимем занавес у Времени —
Какая старая, тяжёлая кулиса…

Высоцкий