Сергей Кумыш - Пустошь

• Название: Пустошь
• Автор: Сергей Кумыш
• Жанр: Короткие истории
• Год: 2015

Опубликовано в журнале «Звезда» № 2, 2015

---

К ним подошли две пары ног. Фельдшер что-то быстро сказал санитару. Сашу переложили на носилки, он при этом не издал ни звука, похоже, потерял сознание. Или какую-то часть сознания — глаза оставались открытыми.

Когда они отъезжали от гостиницы, Катя увидела, что сзади к ним пристроилась полицейская машина, тоже с включенными мигалками. Так они и ехали по улицам, освещая дома, деревья, прохожих яркими вспышками огней. «Как новогодняя гирлянда», — подумала Катя.

Саша смотрел в потолок. Точнее, его зрачки были направлены в потолок, а смотрел ли он куда-то, определить было невозможно. Катя что-то говорила ему, гладила по руке, но он не отвечал. Из другой его руки, из-под закатанного рукава, торчала игла капельницы. В машине стоял резкий металлический запах крови, которая продолжала течь.

— Почему вы не останавливаете кровь? — спросила Катя.

Ей никто не ответил.

Машина остановилась, двери резко открылись, Катя увидела вывеску «Приемный покой», бригаду врачей и санитаров, которые тут же подхватили носилки. На крыльце, рядом с табличкой «Не курить», стояла медсестра с зажженной сигаретой. Носилки выкатили из машины и буквально протаранили ими вход. Все произошло так быстро, что курившая медсестра за это время ни разу не успела затянуться.

Сашу везли головой вперед, он по-прежнему смотрел вверх. Катя тоже посмотрела на потолок, чтобы понять, что он может видеть. Мелькающие одна за другой, длинные неоновые лампы.

В фильмах про врачей, когда больного везут в операционную, очень часто показывают эти лампы. Это вроде как штамп. Но теперь Катя понимала, что ничего другого лежащий на носилках человек видеть попросту не может.

Хирургическое отделение, надпись «Операционная». Дальше Катю не пустили.

В коридоре стояли стулья, но она не присела, даже не подумала об этом. К ней подходили какие-то люди, кто-то ходил мимо, но она ни на кого не обращала внимания. Она смотрела на дверь. Даже не на саму дверь, а на табличку со словом «Операционная». Так ни разу и не смогла отвести глаз в другую сторону.

Сколько прошло времени, Катя не знала. Но вот дверь открылась, вышел хирург и отвел ее в сторону. Он представился, имени она не запомнила. Запомнила фамилию — Полежайкин. Как у троечника из детского мультика. Он смотрел на Катю очень внимательно. Говорил медленно, чтобы она точно поняла каждое его слово.

— Я оперировал вашего… — он помялся, — мужа.

Потом он сказал что-то про застрявшую пулю, про задетую селезенку, про внутрибрюшное кровотечение.

— Мы пытались сделать переливание, но было поздно. Пожалуйста… — так и не закончил фразу. На самом деле он уже все сказал.

Первая мысль была о том, что хирург, наверное, перепутал, ошибся. Что он говорил о ком-то другом, что он оперировал не Сашу. И она говорила: «Нет, нет», — имея в виду, что все это ошибка. Ничего другого она сказать почему-то не могла. А ее в ответ на это «нет» принялись успокаивать какими-то глупыми, неловкими словами. И тогда она поняла, что успокаивают именно ее, что никакой ошибки нет. Что это тот самый врач и та самая операционная, внутри которой лежит Саша.

Она помнит, что кричала. Она помнит, как ее куда-то посадили, держали за трясущиеся руки и сделали укол.

А потом к ней подошел мужчина лет тридцати. Крепкий, чуть полноватый, весь какой-то цельный — как будто вырезан из деревянного бруска. Представился капитаном полиции, хотя одет был в штатское. Он понимает ее состояние, сочувствует ее утрате, но Кате придется проехать с ним — «для разговора».

У него зазвонил мобильник.

— Я в больнице на убое, — сказал он и отключил вызов. — На убийстве, — поправился он, хотя телефон уже снова лежал в кармане.

Комната в отделении, куда он ее привел, была выкрашена в грязный светло-зеленый цвет. Стол и два стула — по разные стороны. Под потолком — лампочка без абажура. На окне решетка. Он ненадолго вышел, вернулся с какими-то бумагами и стаканом воды. Воду поставил рядом с Катей, бумаги разложил перед собой.

— Для начала мне нужны какие-нибудь ваши документы, чтобы переписать данные, — сказал он.

— Мой паспорт остался в гостинице, — ответила Катя.

— Тогда вы мне просто скажите, а я потом подвезу вас, и мы все сверим.

Катя назвала свое полное имя и дату рождения, назвала адрес.

— Живете там же, где прописаны?

— Да.

— Кем вам приходится убитый?

Она не знала, что ответить. В голове крутилось название французской книжки — «Просто вместе». Не может же она так и сказать.

— Мы любим друг друга, — сказала она.

— То есть в браке вы не состояли. Гражданский брак? — спросил полицейский и, видя, что Катя его не понимает, уточнил: — Вы вместе жили?

— Иногда. В смысле у нас у каждого своя жилплощадь.

Жилплощадь. Откуда у нее этот канцелярский тон? Возможно, с уходом близкого человека уходит и какая-то часть общего словаря. Удивительным образом у нее получалось обо всем этом думать. Как будто, обходя прямые мысли о Саше, она еще немного отсрочивала факт его гибели.

— Любовники, — подытожил капитан. Он сказал это тихо, себе под нос, но Катя услышала. Слово прозвучало оскорбительно. «Любовники — это те, кто берет чужое, а у нас — кроме нас самих, — никого не было», — подумала она.

— Как давно вы знакомы?

— Несколько лет. Два года.

— Так несколько лет или два года?

— Два года. Хотя мне казалось, что дольше.

Оперативник потер переносицу.

— Знакомые, родственники в Петрозаводске есть? С обеих сторон.

— Нет. Насколько я знаю, нет.

— А цель поездки какая?

— Мы хотели посмотреть Кижи.

— Понятно. — Он внимательно посмотрел на Катю. — А теперь расскажите мне как можно подробнее, что произошло. Вы единственный свидетель. Возможно, вам тяжело и не хочется сейчас об этом говорить, но надо постараться.

Катя ответила не сразу. Не потому, что ей было тяжело. А потому, что внешнее, настоящее время сильно опережало то время, которое протекало внутри нее. Она как будто по-прежнему стояла около операционной и ждала. Вопрос капитана пришел как бы из будущего, до которого еще предстояло дожить.

— Я не знаю, что произошло, — наконец сказала она. — В него стреляли.

— Во сколько точно это случилось, не запомнили?

— Вечером. После десяти.

— Вы видели, кто стрелял?

— Нет. Я никого не видела.

— Откуда?

— Нет. Откуда-то из-за кустов.

— Да, гильзу нашли за кустами, — подтвердил он. — У вас есть предположения, кто это мог быть?

— Я не знаю, кто это мог быть, я же сказала, у нас здесь никого нет, мы здесь вообще впервые.

— А чем занимался ваш… друг? У него могли быть враги? За ним могли следить?

Катя рассказывала и рассказывала. О Саше, о себе. Кто чем занимался, про общих друзей. Врагов, ни общих, ни личных, насколько она знала, у них не было. Во всяком случае, никого, кто желал бы одному из них смерти.

— Пожениться вы не планировали?

— Простите, какое это…

— Нет, это вы меня простите, — перебил капитан, — но нам надо знать как можно больше. Понимаете, у вас очень непростая ситуация. И у нас.

С одной стороны, получается, в него мог стрелять кто угодно. Слышали выражение «шальная пуля»? Это могли подростки баловаться. Кто-то мог решить на пустыре опробовать пистолет, ну, как в тире, знаете. Это могли быть какие-то разборки местные, стреляли друг по другу, а попали в него. Случайно. С другой стороны, город маленький, здесь вообще, знаете, не очень часто стреляют. А тут приезжают двое туристов, и первый же их день заканчивается стрельбой со смертельным исходом. Поймите, я вас ни в чем не обвиняю, вы здесь, скорее всего, ни при чем. Просто нам надо сейчас максимально во всем разобраться, чтобы вас же потом оградить от лишних расспросов и подозрений.

Шальная пуля. То есть, выйди они на улицу несколькими минутами раньше или позже, ничего бы не произошло. Они бы услышали выстрел, но и только. Скорее всего, приняли бы этот звук за лопнувшее колесо у какой-нибудь машины.

— Так вы собирались пожениться?

— Впрямую мы это не обсуждали.

— Но вам бы этого хотелось?

Катя посмотрела на офицера. В эту минуту он показался ей намного младше ее самой, хотя, скорее всего, это было не так.

— У вас есть девушка? — спросила она.

Капитан немного опешил от встречного вопроса.

— Я женат, — ответил он.

Катя невольно посмотрела на его правую руку. Кольца не было.

— Оно соскользнуло год назад, когда мы были на отдыхе, — сказал он, перехватив ее взгляд. — Пошел поплавать, а из моря вышел уже без кольца. До сих пор мне простить не может.

— Купили бы новое.

— Дело же не в этом. Это было то самое кольцо, как она говорит.

Он продолжал спрашивать. Отвечать было тяжело. И вместе с тем Кате не хотелось заканчивать разговор. Вопросы отвлекали, не давали уходить в собственные мысли. А еще она не хотела оставаться одна. Понимала, что, как только ее оставят «в покое», произошедшее вновь навалится на нее всей тяжестью.