Евгения Сафонова - Сердце Поэта

• Название: Сердце Поэта
• Автор: Евгения Сафонова
• Жанр: Сентиментальная проза

«Безумству храбрых поём мы песню!»

Первый серьёзный рассказ, писанный в далёкие 13 лет, навеянный Горьким и романсом Грига. Выкладываю для общего обозрения, любопытства ради и возможности наблюдения творческого прогресса. Замечания (а их может быть много, я знаю) не принимаются, ибо сие творение — пройденный этап и своеобразный памятник. Да к тому же его в те далёкие годы напечатали в альманахе.

---

— Я хотела попрощаться с тобой, — неожиданно произнесла учительница, заставив Борю удивлённо вскинуть голову. — И сказать спасибо.

— За что?

— За всё, — Нина странно взглянула на него. — Но больше всего, хотя ты и не поймёшь… за то, что описал именно это.

Борин взгляд стал ещё удивлённее.

— Нина Эдвардовна, вы уезжаете куда-то? — нерешительно спросил он.

— Да. В Норвегию, на родину. На родину… — Нина отвернулась, подошла к окну и прислушалась. Раздался отдалённый раскат грома. На город быстро наползала чёрная туча. — Не знаю, вернусь ли я обратно. У меня много дел. Надо разобраться с папиным наследием, дописать его неоконченный роман… Да и со своими рассказами разобраться не мешало бы…

Нина вспомнила, как давным-давно они с отцом попали под ливень. Дело было весной. Нина, — ей тогда было тринадцать, — и Эдвард уже возвращались домой с прогулки, как их неожиданно настигла иссиня-чёрная туча с грязно-жёлтым брюхом. Дождь полил, как из ведра. Но вместо того, чтобы бежать домой, они засмеялись, запрокинули головы и смотрели вверх, на небо. И ловили ртом тяжёлые капли.

Ливень разбушевался. Началась гроза. И тогда они побежали домой, всё так же смеясь. Они бежали, но не торопились. Почему-то было приятно шлёпать по лужам, мокрыми до нитки, и осознавать, что играешь со стихией.

А когда они прибежали домой, их ждала мама, с напускной строгостью на лице — но на самом деле она улыбалась…

Боже мой, сколько чудесных воспоминаний, связанных с отцом!

По щеке Нины скатилась слеза — и она поняла, что плачет. От горя, от счастья, она не знала — но она плакала, и это было правильно, и это было… приятно. Осознавать, что она не сдерживает своих эмоций, что она хочет — и плачет, хочет — и смеётся, что она наконец-то слушается папу…

— Я хочу сказать тебе, Боря… когда будешь выбирать свой путь, вспомни Поэта. Вспомни, что надо пытаться, что надо пробовать, несмотря ни на что. И верить, что всё обязательно будет хорошо. Не соверши такой же ошибки, какую… совершила я, — Нина засмеялась сквозь слёзы. — Ещё раз спасибо, Боря. Прощай.

— Нет, Нина Эдвардовна, — тихо ответил тот. — До свидания.

Тихо мальчик собрал портфель. Тихо пошёл к двери. Он удивлялся собственной непрозорливости; одну вещь он мог понять уже давно, но понял её только сейчас, только во время этого разговора.

Он понял, кем была та девочка из рассказа старухи…

У самой двери Боря обернулся. Нина стояла у окна. В её блестящих от слёз синих глазах отражалось небо; оно было чёрным и хмурым, но отражение в глазах почему-то было голубым, безоблачным и бездонным.

Нина слушала раскаты грома — и ей казалось, что ливень за окном проникал в те самые, запертые задворки её сознания, вымывая оттуда боль, отчаяние и чувство вины. Она вспомнила тот день в лесу, и в своём воображении ответила отцу…

«…да, папа. Ты прав. Нельзя жить по-другому. И я послушаюсь тебя. Я открою своё сердце для других. И я надеюсь, что оно у меня такое же, как у тебя… такое же горячее и безумно отважное… сердце поэта».

Боря тихо, очень тихо закрыл за собой дверь.