Ольга Толмачева - Митька

• Название: Митька
• Автор: Ольга Толмачева
• Жанр: Современная проза
• Год: 2011

---

Аутогенная тренировка дала результат — вскоре она почувствовала себя в своём весе и возрасте.

Она собралась было подойти к Эдуарду и представиться, как ему позвонили.

— Да, малыш! — ласково ответил он в трубку. — Я сегодня поздно. Совещание, партнёры, — Эдуард в недоумении взглянул на незнакомую женщину, прислушивающуюся к разговору. — Не грусти. Я с тобой. Страстно целую… Вы что–то хотите спросить? — с недовольным видом обратился к Вере.

— Вы Эдуард?

— Эдуард! А вы, собственно… — Он удивлённо смотрел, не узнавая.

— Я Вера — мама Юли, — представилась Вера и протянула руку.

— Очень приятно, — сказал Эдуард, немного смутившись, и обворожительно улыбнулся. Взял её руку, накрыл своей ладонью.

«Какой деликатный!» — подумала Вера.

— Вам звонили… Малыш — это ваша жена? — бестактно спросила.

— Да, — помедлив, ответил. — Гражданский брак. — Добавил поспешно: — Без формальностей, без обязательств.

— Очень современно.

Они, изучая, смотрели друг на друга.

— Мне тоже есть что вам сообщить, — наконец сказала Вера и вынула из его ладоней руку. — Может, пригласите? — Она показала на вход.

— С удовольствием! Но как же Юленька? Что–то случилось?

— Она не придёт.

— Очень жаль. Я очень рассчитывал… А собственно, что произошло?

Вера шагнула в темноту клуба.

В полупустом помещении приглушённо звучала музыка. Публика только съезжалась. Музыканты на сцене монтировали установку. Невидимы–неслышимы, по залу порхали официанты, расправляли на столах накрахмаленные скатерти, раскладывали салфетки, начищали приборы.

— Вы очень похожи с Юлей, — Эдуард разглядывал Веру.

— Родственники, — улыбнулась она. Не знала, с чего начать разговор. — Это я вам написала, Эдуард — не Юля. Я вас пригласила на свида… — Она не договорила. — На совещание, — поправилась.

— Может, вина? — предложил он. — Да, это вам, — протянул розы.

— Пожалуй, вина. С удовольствием, — Вера вдохнула аромат букета. Отметила, что розы не пахнут. — Чудные цветы. Спасибо.

Эдуард едва заметно кивнул напыщенному официанту. Уловив просьбу, тот кинулся к столу.

Вино было терпким, вкусным. У Веры приятно занемело во рту.

— У вас чудная дочь…

— Понимаете, Эдуард… Юля… В общем, она беременна.

— Вот как?

— Отец ребёнка — не вы…

— Что вы говорите! Вы так уверены? — пошутил он.

— Совершенно уверена.

— А я думал, будете настаивать, что я.

— Если бы вы знали, как я этого хотела! Но увы…

— И кто же счастливый избранник? — посмею спросить.

— Вы не поверите: Митька, — Вера печально вздохнула.

— Кто?

— Юлин школьный приятель. Юлина подружка. Я его за сына считала, а он… Обвёл вокруг пальцев… — с обидой в голосе сказала Вера.

— Решил зятем стать? — усмехнулся Эдуард.

— Получается так, — грустно ответила Вера.

— Но хоть ничего замена? Достойна?

— Нужно уважать выбор детей… Им виднее, — уклонилась Вера. — Главное — свою жизнь не пропустить… Порой внутри себя так темно, что ненароком заблудишься…

Они замолчали.

От вина у Веры приятно закружилась голова.

— Понимаете, Вера… — сказал Эдуард. — Я очень увлёкся Юлей… Её письма… Тонкие, трогательные, изящные… Вы знаете, в наши дни так не говорят… «Милостивый государь», «любезный друг», «бесценный мой» — кому сейчас придёт в голову так изъясняться? Эти слова, звуки… поэзия, вскружили мне голову… Что с вами? — Эдуард увидел, как Вера побледнела. — Вам плохо?

— Нет, мне хорошо. Очень хорошо, — с волнением прошептала. — Продолжайте, прошу вас, любезный…

— Я понял — только очень возвышенное существо так думает, чувствует… А это хулиганское: «делаю вам гримасу» — не прелесть ли? Хотите ещё вина? — Эдуард увидел у Веры опустевший фужер.

— Хочу, — Вера украдкой промокнула слезы. Боже! Как хорошо!

— Юлины письма — свежий воздух. Привет из эпохи, которая проскользнула. Я видел её на подиуме, в зале — вы знаете, это пушкинская Натали…

— Но ведь и вы, Эдуард, не без тайны.

— Вы знаете, Вера, я руководитель солидной компании. Большой — гигантский — коллектив. Помощники, замы, помы… Вся жизнь на виду. Каждый шаг — под контролем. Бизнес, скажу я вам, Вера, мутное дело. — Он подлил и себе. — Если ты замешкаешься, не проглотишь, не схватишь, тебе тут же отгрызут хвост, уничтожат. А я, вы знаете, драгоценная Вера, в музыкальную школу ходил… В литературную студию… — Эдуард замолчал.

— Представляю, как вам непросто…

— Тяжело, одиноко…

— А эта Малыш — она вам звонила…

— Моя жена.

— Вы счастливы?

— В сущности, счастлив… Но мы с ней на разных планетах… Дома холодно, как на леднике. Мы с ней чужие…

— А от меня Виталий ушёл…

— Виталий — это?

— Юлин папа… Столько лет вместе — и вот… Я тоже считала, что дома ледник и мы на разных планетах…

— Вы одна? Соболезную… Знаете, Вера, вполне возможно, это не горе — прорыв… Одна дверь закрыта — открылась другая… Не так все плохо…

— Мы столько лет вместе! Так давно, что один другого перестали замечать — так привычно, обыденно существование…

— О! Как вы меня понимаете! И нам с женой говорить не о чем — все сказано–пересказано, все уже знаешь… Сотни раз слышал…

— Все заранее известно: кто что ответит, отчего рассердится, чем восхитится…

— Совершенно верно! Как заезженная пластинка… ничего нового.

— Кажется, уже нечему удивляться, все предсказуемо… Хотя… — Вера вспомнила, как Виталий улёгся в грязных башмаках на диван, а она лупила его полотенцем — такого от своего тихого мужа никак не ожидала. Выходит — удивил? Выходит — не все потеряно?

— Скучно, Вера, серо, тоскливо…

— Однообразно…

Заиграла музыка. На столиках вспыхнули свечи.

— Но вы знаете, и мужу со мной было непросто! Он тоже задыхался, а я не понимала.… Моя чистенькая кухня для него, словно клетка. Занавески на окнах — липкая паутина. И на себя я рукой махнула.

Эдуард снова плеснул Вере в бокал.

— Вы посмотрите на меня, мой дорогой, бесконечно дорогой друг, — Вера захмелела. — Разве можно себя так распустить? Скажите, Эдуард, только честно, вам бы пришло в голову за мной приударить? Я же такая… тумба… Посмотрите. — Она оперлась на крышку стола и приподнялась.

— Вы знаете, Вера, вы чудесная… — Эдуард снова накрыл горячей ладонью её руку. — Тёплая, искренняя… Чувствующая… Нет большего счастья, чем слушать вас… Как вы говорите! Это стихи…

— А Виталию ничего такого не нужно. Он в космос улететь вздумал. Хлопнул дверью — и на Орион, пьяненький, подальше от моих занавесок… Даже цыплёнка не попробовал…

— Ваша история так похожа! И я задыхаюсь… Бывают моменты, когда я желаю иметь крылья, чтобы вырваться — и не могу…

— Наелся, говорит. А я халатик прозрачный купила… думала, общий язык найдём. На Земле век скоротаем…

— Обязательства, видите ли… Чувство вины…

— Какой вы, Эдуард, тонкий… Как вы страдаете…

— Вы знаете, Вера, — он замялся. — Я не Эдуард…

— То есть? — не поняла Вера.

— Вообще–то я Игорь… Игорь Петрович…

— Игорь Петрович? Но Эдуард?

— Эдуард — звучит как–то представительней, звонче. Не находите? Очень хотелось произвести впечатление.

— Вам это удалось.

— Признаюсь, Верочка, это моя маленькая тайна, секрет…

— Бедный вы мой! Как же вам тяжело!

— Понимаете, от чужих глаз спрятаться хочется, в воздухе раствориться. Бизнес. Вера, мутное дело… А человек… человек же, Вера, создан для счастья…

— А Виталий ушёл, дипломы со стен посдирал, диссертацию прихватил. В ночь ушёл… Где он, на какой планете теперь их повесит? Куда причалит?

— …Для счастья и любви создан человек. Для творчества…

Они снова замолчали. Вера с трудом освободила руку.

— Поверьте мне и моему скромному опыту, дорогой Эдуард, в каждом деле труден только первый шаг. Важно желать понять другого. Услышать… Вот сколько раз я мужа шпыняла: то книжки не там разложит, то ноги не вытрет…

— Когда–то же было время — домой я летел на крыльях… Обнять небо хотелось от счастья!

— А теперь я одна, в стерильной квартире — словно в безвоздушном пространстве… Хоть бы кто намусорил. Насорил… Одно поняла: дышать без Виталия не могу — нечем…

— А теперь смотрю — чужие люди. Мне так одиноко…

— Печально… Грудью вздохнёшь — а вот тут болит, — Вера ткнула в сердце.

На сцену вышла певица. Ей зааплодировали.

— Думать, бесценный друг, что в другом месте вы себя найдёте, что где то лучше — лишь фантазии неопытной души. — Вера вдруг почувствовала себя пророком.

— Вы правы: в житейских делах я совершенный младенец…