Яна Гецеу - Теория неожиданности, или Loveц ощущений

• Название: Теория неожиданности, или Loveц ощущений
• Автор: Яна Гецеу
• Жанр: Современная проза
• Год: 2004

---

Найти какой–нибудь подъезд? Или остаться мокнуть? Один черт, ведь Светки дома нет, она с кем–то гуляет! «Ухажеры», значит, кто–то успел до меня увести ее в серый день, куда–то под крышу собственной похотливости. Или может, сидит сейчас в «Родине», на сдвоенных местах «Love Seats» и жмет ее к себе, мою, мою пухлую, мягкую, нежную Свету. Ну, уж нет, я ее знаю, она так просто не дастся, и места у них обычные, и руку его в темноте она отталкивает. Вот будто самой не хочется! От этих мыслей я улыбаюсь и радостно пинаю консервную банку.

— Ой–ой, поглядите, какой он раздолбай! — изгаляясь, корчат рожицы девчонки, не очень трезвые и в модных коротеньких курточках с полосочками тел между ними и узенькими джинсами.

— А у тебя клевая попа, поверти так еще раз! — кричу я. Они чего–то ворчат, и отваливают. Стоит гопнице прямо указать на ее задницу — она туда и пойдет. Это вам не неферша, которая еще и встанет повыгоднее, и расскажет где у нее на самом–рассамом месте симпатичная родинка. А то и покажет…

От нечего делать, я встал на остановке и принялся читать «объявы» — совсем рваные, не совсем рваные, и свежие. «Пропала собака» — и я тоже пропал. «Утеряно», а что утеряно — непонятно, но видно, че–то важное, раз предлагают вознаграждение! Вот бы найти эту фигню, и получить деньги. А потом… Да, с деньгами всегда можно разобраться, особенно, с халявными! Да скорее всего, пропить! Я люблю помечтать, про деньги, че есть, то есть! Оп–па, кто–то косуху продает! А, да, у меня уже есть одна, новая совершенно — я любовно погладил жесткую кожу, чуть зацепившись ногтем. За нее я целое лето корчился в прошлом году. Мышцы спины потянул, до сих пор маюсь. Ага, вот: «Школа практической магии и парапсихологии госпожи Златы Скиф», — о, как! «Овладение астральной практикой, бытовая и любовная магия, защита от сглаза, практика снятия родовых проклятий…» Ой–ой, а может вы и по воде ходите, и мертвых поднимаете, госпожа Скиф? Я горько усмехнулся — мне не то, что поднять, мне узнать хотя бы, где лежит мама… Позвонить этой дуре, Злате–в–халате, да и сказать: «А летать вы не учите? Могу к вам преподавателем засобачиться!» Каково? Да, фамилию–то отхватила — Скиф! Это вам не Иванова, и не Мышева! Ай, да пошла она! Достала. Светку–то я сегодня все равно не увижу. Хотя, может быть. Сердце стукнуло о прутья грудной клетки в предчувствии возможности неожиданного поворота дел. Это единственная настоящая моя радость в жизни — ожидание приключений. Пусть, дурацких, пусть мелких и совсем на приключения не похожих, но я из любой ерунды готов создать событие. Просыпаясь утром, я планирую день только для того, чтобы потом дать какой–нибудь мелочи разрушить весь стройный порядок дел, и, замерев, следить, как они рассыпаются прахом. Это как игра в боулинг — кегли–дела выстраиваются правильным и единственно возможным для разумного существа порядком только для того, чтобы их разбили тяжелым шаром. Они разлетаются в неком недоумении — как же, ведь все было так правильно? А игрок, катнувший шар, прыгает от восторга и получает свой выигрыш. Мой выигрыш — приключение. Случайный секс и неожиданная пьянка, поход на природу или поездка «на хату». Мордобой с гопами или ночь в ментовке без документов, — а ведь точно помнил, что они в кармане… Перепадает по всякому, но в том–то и дело, что ты этого не ждешь. Так я пробил ухо. Так я нашел объявление о косухе. Так я попал на «Арию». Так я переспал с Геркой. Так я сгонял в Самару, и меня там сцапали скинюги, но я от них слинял, и мерз как собака на берегу реки всю ночь в одиночестве. Такой волшебный кайф словил — ночь на Волге, я один, и тишину лишь плеск волн нарушает… потом расскажу. Ведь и это не было моим идальным ощущением. Так я ночевал раз десять в ментовке, за что Влада закрывала меня в квартире. Я заколебался этим однажды, и убежал — кинул друзьям ключи в окно — и схлестнулся с гопами на смерть. Рожу неделю ломило. Зато Светка пришла меня проведать, и впервые поцеловала…

Когда плавное течение дня вдруг нарушается, и мой кораблик напарывается на подводные камни неожиданностей, я терплю крушение радостно, нет, я его не терплю — я им наслаждаюсь. Сладкая тревога сжимает сердце — и оно удивленно замирает — что–то будет? Ты идешь в библиотеку после лекций — голова зудит, руки трясутся — тебе ужасно хочется спать, тело рассыпается в прах. Проклинаешь все на свете, и — оп! — библиотека закрыта!!! Да, внешне ты бесишься, но ровно настолько, насколько требуют приличия — вот, время ушло, да лучше б я спал дома! Да пожрать бы точно уже успел! «Вот дерьмо!» — орешь ты, и разворачиваешься с самым сердитым и несчастным видом, полный решимости немедленно ехать домой!!! Но… приключения уже постучались и стоят, ухмыляясь, у двери твоей души. Они уже вытерли ноги, и готовы войти. А ты еще продолжаешь сам перед собой ломать оправдательную комедию: топаешь на остановку, звенишь в кармане мелочью. Но черт на левом плече шкрябнул коготками по внутренностям — «А может быть…» «Нет, не может!!! Я слишком устал!» — орешь ты на черта. Но черт не верит, что можно быть слишком уставшим для приключений, ведь черт этот — ты сам. И шаг твой замедляется. Пока совсем не остановишься, глядя по сторонам — направо пойдешь, домой попадешь. А налево — оно и есть налево. Все. Идешь налево, хотя чего–то где–то еще ноет — ну поехали домой, ну, жрать же охота. Дома поспать можно. Но, зная, что мог бы погулять, я не засну! Ведь что–то упустишь — и все, больше не вернешь, и не узнаешь, что потерял. Потрошить каждый день, как больной маньяк, хватать за хвост молодость, лететь по ветру и выворачивать наизнанку время, ища в каждом уголке Ощущения — вот что есть я, мое дело и мое счастье!

Я на противоположной остановке — все, шар разбил кегли, только получи свой выигрыш. Что это будет на этот раз — пинок под ребра, или благосклонный взгляд прекрасно–похотливых глаз? Ох, не знаю! Но меня томит, ломает это предчувствие, да так, что повышается давление. От жадности трясутся руки — больше, больше ощущений, болезненных и сладких, горьких и едва уловимых. Ах, да если бы я мог летать! Я помчался бы туда, Бог знает куда! «Троллик», первый попавшийся повез меня в неизвестность. Ох, сейчас выйду где–нибудь и нарвусь… А если нет — значит, завтра! Лишь бы этот день скорее кончился — без Светки, без приключений. Чем больше времени проходит, тем ближе я к НЕМУ — Главному Приключению В Моей Жизни. Лишь бы не подохнуть, когда где–то там, через сколько–то лет я пойму, что «Вот Оно, Начинается…»

«Аграрка» — выскакиваю чуть не на ходу, хотя только что думал доехать до Горса, чтобы наверняка — но вдруг Это здесь?

Спустился в переход, беспокойно озираясь — тихо, пусто! Нет, не в том смысле, тихо — орет какая–то попсня, но не слышно смеха, мата и гитары лабухов. Бабулька–алкашка просит на бутылочку — «наш человек», аскерша старая. Что же это, я не обманулся, когда думал ехать дальше? Но проклятое нетерпение помешало! Ну вот, теперь опять тащиться наверх, терпеть медленный ход «тролля рогатого». А ведь во–он уже где был бы! Ду–рак! А с другой стороны — вдруг они бухают где–нибудь здесь — в парке, в подъезде (в каком?!), или вообще в ближайшем «комке» выбирают портвейн?

И вот ведь, казалось бы — ну что это за дерьмо — все только пить да пить, и больше ничего? Но так легче нарваться. Хотя, острота ощущений конечно, не та. А впрочем… Да, фиг с ним, лишь бы найти кого–то. Ну, хоть кого–нибудь!

Я рванул обратно вверх по лестнице, кинул два рубля в коробку:

— Бабуль, тут таких как я не было?

Она принялась хрипло выть, благословляя меня, всячески призывая на мою голову здоровья, тащила Бога с небес себе в союзники. Да заткнется она, или нет? Я повторил вопрос погромче.

— Да нет здесь никого и не было! Полчаса ошиваюсь.

Девчонка возникла так неожиданно, что я отшатнулся. Она усмехнулась и протянула мне ладонь:

— Хой, я Ведьма.

— Хой, Русый.

— Заметно!

Мы стиснули руки в неферском пожатии, разглядывая друг друга. Ей лет 16–18, не больше. Личико нежное, мягко–овальное, с оттенком циничности. Светлые, рыжие стриженные волосы с веселой небрежностью топорщатся чуть завиваясь. Подкрашенные серо–голубые глаза выразительные и с налетом загадочности, разглядывают меня. Я увидел то, что видит она: «Парень лет 17, чуть повыше меня, насмешливые прищуренные карие глаза — хм, совсем не простые. Клевая косуха, необычная, где достал? Ухоженные русые волосы стянутые в длинный хвост. Симпатичный обветренный рот, удлиненный хрящик носа. Ничего так парнишка, из наших! Но явно не панк, слишком чистый. Металлюга? Наверняка. Кажется, со спиной проблемы, немножко крючится в сердечном позвонке, как я, бедняжка!» Я улыбнулся — почти угадала. Приятно такой симпатяшке нравиться!

— Ведьма, ты бухать хочешь?

— Ой, да кто ж не хочет? Холодно, продрыгла вся! Где народ шляется, блин! Шла, думала все здесь! А приперлась — только время терять! Русый, у тебя деньги есть?