Алексей Петров - Ночной вызов

• Название: Ночной вызов
• Автор: Алексей Петров
• Жанр: Короткие истории

С первого взгляда — обыкновенные слова, повествующие о тяжёлой жизни и работе врачей в России."…любимая песенка: хоть раз выспаться как следует…". Невысокий основной оклад, заставляющий подрабатывать по ночам на скорой.

Обыкновенный рассказ, рисующий обыкновенную жизнь, и обыкновенные смерти (хотя может ли быть смерть обыкновенной?). Обыкновенные слёзы и переживания близких. Обыкновенное совпадения, подтверждающее, что мир тесен. Даже мистика скорее обыкновенная, нежели какая-то особенная.

Как хорошая хозяйка (простите меня за это сравнение) готовит необычайно вкусные салаты из обыкновенных продуктов, так и Алексей Петров создаёт из обычных ингредиентов замечательный рассказ.

Редактор литературного журнала «Точка Зрения»,

Артем Мочалов (ТоМ)

---

— Ну, что там? — поинтересовалась дежурная сестра Тамара, когда доктор вернулся в ординаторскую и лёг.

— Помер мужик, — ответил Чиликов и махнул рукой.

— Какой мужик? Где живёт?

— В Понюшкино. У него астма была, а может быть и сердце пошаливало… Работал, кажется, сварщиком, надышался дымом… Я жене его объяснил, как теперь всё зарегистрировать, куда сходить, чтобы…

— Погодите: а какой он сам–то?

— Да мужик как мужик…

— Невысокий такой, скуластый, волосы с проседью, и маленькая лысина на макушке намечается, да? Нос с горбинкой? Над правой бровью — небольшой шрам, чуть приметный старый рубчик?..

— Точно. А ты откуда знаешь?

— А жена у него какая?

— Да ничего особенного: крашеная шатенка лет тридцати пяти… или не знаю, кто их разберёт… Когда говорит, слегка кривит рот и губы поджимает, словно сердится, а сама вроде бы и не сердится, просто привычка у неё такая… Часы у них на стене с кукушкой, но кукушка, кажется, сдохла…

Тамара всплеснула руками, запрокинула голову, вскрикнула, что–то попыталась сказать, но это у неё не получилось — задохнулась, закашлялась, заплакала.

— Ты что? — испугался Чиликов. — Тамара…

— Это ж брат мой! Очень он после армии астмой мучался…

— Да может быть и не он вовсе. Что же ты так вот сразу?.. Тамара…

— Он! Чует моё сердце — он, Колька!..

Долго Чиликов отпаивал её валерьянкой и корвалолом, уговаривал, гладил её руки. Усадил в кресло, принёс воды, хотел спросить что–то — но она только отмахнулась, прижала ладони к лицу, забормотала невнятное («Говорила ведь ему, говорила — не слушал, смеялся, отшучивался…»), вздрагивая всем телом и качая головой. А когда, наконец, затихла, Чиликов спросил:

— А где же старуха?

— Какая старуха?

— Ну, такая… тощая, как ведьма, скрюченная…

— Так ведь нету у нас таких…

— Может быть, санитарка какая?

— Ночью у нас здесь откуда взяться санитарке?

— Или к кому–нибудь родственница приходила? Заблудилась, пошла искать выход, вошла не в ту дверь…

— Это ночью–то?.. Да я всё равно знала бы об этом…

«Час от часу не легче, — подумал Чиликов. — Померещилось мне, что ли?»

— Знаешь, Томка, — озадаченно сказал он, — вижу её — вот как тебя сейчас. Стоит в двери и смотрит. И молчит…

— О господи! — испугалась медсестра. — Да кто же это? Когда это было?

— Минут за сорок до вызова в Понюшкино… Ч-чёрт! не приснилась же она мне, в самом–то деле?!

— Ну, не знаю…

— Мы приехали в Понюшкино, а там нам сказали, что он… ну, твой брат… умер час назад…

— Боже! — схватилась за сердце Тамара.

— Вот я и думаю: что за старуха такая? К кому она приходила минут за сорок до вызова?..