Максим Мамст - Мир детей

• Название: Мир детей
• Автор: Максим Мамст
• Издательство: SelfPub.rubf71f3d3-8f55-11e4-82c4-002590591ed2
• Жанр: Русское современное

Полесье. В ее безмятежной тишине хранятся великие тайны. Молодой человек, получив удар судьбы, выпал из обоймы городской жизни и полетел по наклонной вниз. Лишь родная земля смогла вернуть ему крылья. Правда это, или вымысел, не знаю. Судите сами. А сейчас – пристегните ремни, и, поехали.

---

– Значит, работаем сегодня?

– Да, поднапряжемся. – Сергей улыбнулся и сказал, – Во, прикол вспомнил. Недавно комиссия президентская приезжала. Они проверяют все мебельные заводы по республике. На речицкий тоже приезжали. Заглянули и на использованные делянки. Потом представили высшее руководство завода к награде, почетные грамоты, банкет и все такое. "Победителям республиканского чемпионата по эффективному использованию природных ресурсов". Но, сам понимаешь, это уже было после того, как там поработали мы.

Вечером Гена подвез нас почти до самого дома. Ушатанные, мы еле ползли. Но карман приятно оттопыривал свеженький пресс. Пять машин Гардею и пять нам. Даже на шестерых, неплохие бабки за день работы. Тем более, что Гард и зарплату нам за этот день платит. На завтра тоже осталось. Меньше, конечно, но по паре машин еще будет. Мы с Сергеем днем практически не общались. Не до того было.

– Дом! Милый дом! – провозгласил Сергей, вваливаясь в прихожую. Упарились так, что еда в горло не лезет. Решили обойтись кофе.

– Ну что, Вадим, – сказал Сергей, поглощая кофе большими глотками. – Хотел тебе про артефакты рассказать, но видимо сегодня не судьба. Замаялись мы с тобой. Давай лучше на боковую, а все разговоры завтра.

– Ладно, давай. Я тоже не в состоянии. Мне сейчас пофиг на все, только бы до койки доползти.

Я допил кофе.

– Все, покеда. Спокойной, – махнул я на прощание. Пошел к себе и завалился в кровать. Зубы не чистил, какое там! Хорошо, хоть шмотки скинул. Конечности сковала приятная истома. Чувствовалось, как они вибрируют и дрожат от перенапряжения. Волна усталости захлестнула меня, и через секунду я уже спал, как младенец. Обычно я никогда не помню свои сны. За очень редким исключением, когда разум уже просыпается, а сон еще не ушел. Сон смешивается с явью. Я уже могу критически мыслить, и несколько секунд наслаждаюсь реальным сюрреализмом другого мира. Пока, наконец, неведомая сила не смывает все краски, оставляя лишь те места, куда зацепился разум. Так было и в этот раз. Я проснулся, но продолжал видеть сон, ощущал себя невесомой пушинкой, влекомой порывами ветра в нескончаемом водовороте тьмы и света. Все, что удалось сохранить, это память об ощущении невесомости, а так же яркие и темные участки. Без какой-либо логической взаимосвязи между ними. Увы, какая-то муть. Не повезло. Чаще всего я вижу незнакомый город во сне. Район, которого никогда не было. Старые халупки с ворчащими бабками. Неизвестные дороги и переулки. Пустырь со стогами сена на месте оживленного супермаркета. Гротескная картина, я брожу вроде бы в городе, с людьми и все такое. Но он совсем другой, будто из параллельного мира.

Пора вставать. Во дворе фыркал, растираясь, Серега. Я взял полотенце, и пошел к нему. Мышцы немного побаливали. Я представляю, что было бы, если б я так вымотался в самом начале, когда только пришел сюда. Наверное, с койки не смог бы подняться.

Серега, уже почти сухой, окинул меня взглядом. Усмехнулся, а глаза добрые, ну прям дедушка Ленин:

– Ничего, сейчас полегчает. Водичка – панацея от многих бед.

Я зачерпнул ведро и окатил себя водой. Уже начал набивать руку.

Ух… Всплеск бодрящей энергии по коже. Затем растирание полотенцем. Серега оказался прав – несколько секунд, и нормалек. Можно двигать на работу. Четыре машины – не десять. Управились как раз к обеду. На обед был суп с макаронами, жареная картошка с огурчиком и молоком. Уставшие, мы уплетали пищу за обе щеки. Молчание нарушалось только лязганьем ложек и хрустом огурцов. После обеда мы рассосались, кто куда – передохнуть и спокойно усвоить отведанное. Гена завалился в «ГАЗон». Леник вместе с Сивым и Валетом отправились в вагончик и принялись резаться в дурака. Надеюсь, не нажрутся. Мы с Серегой пошли на лесопилку, там разлеглись на досках, и лежали, почесывая животы. Хорошо – гнуса нет.

Приятно было распрямить спину. Я смотрел в ясное небо, где ветер гонял бежевые мелкие, как перышки, облачка.

– Жить хорошо, – вырвалось у меня вслух.

– А хорошо жить еще лучше, – закончил фразу Сергей.

Мы помолчали несколько минут. Затем Сергей сказал:

– Самое время закончить рассказ про артефакты. Готов внимать?

– Как пионер. Всегда готов.

– Ну ладно, тогда слушай, – Сергей повернулся на бок, подперев голову ладонью. – Третий вид магических предметов называется, как ты уже понял, артефактами. Их не нужно заряжать. Артефакты постоянно светятся энергией. Такие предметы можно назвать условно живыми, потому что они содержат кусочки человеческой души. Эти кусочки пульсируют на той частоте, что больше всего гармонировала с человеком, частью которого они являлись. Нельзя сказать, что артефакты обладают осознанием или собственным мышлением, нет. Просто излучают то, что человек больше всего любил при жизни.

– Но когда-нибудь они же должны выдохнуться? – спросил я. И продолжил, увидев, что Серега качает головой, – а как же закон сохранения энергии? Если они что-то излучают, рано или поздно это что-то закончится.

– Не в обозримом будущем, или, по крайней мере, не в этом веке. Ты пытаешься найти научное обоснование. Вот тебе, на вскидку, два из них:

Либо душа обладает безграничным, поистине неисчислимым зарядом, это раз. И либо она, и соответственно, ее кусочек подключены к некой вселенской системе питания. Это два. Душа – живое существо. Она приходит в этот мир извне, в человека, когда человек рождается и уходит из этого мира, когда он умирает. Чем-то же она питается в это время в этом промежутке?

– Ну не знаю, – протянул я.

– Никто не знает. Душа происходит из тонкого, божественного мира, куда нам путь закрыт. За всю нашу историю даже выдающиеся мистики не смогли заглянуть за этот предел. Они видели, что душа после смерти тела еще сорок дней находится рядом с нами. А затем, пьюффф… Бесследно исчезает.

– Но ее кусочки остаются. В предметах, как ты говоришь.

– Ага. Из этого можно сделать вывод, что они не являются существенной потерей для души. Так, пара чешуек слетело, всего-то. Остается то, что тяготеет к земному, а душа… Ей то что? Посмотрела нашу жизнь, как кино, и гуд бай.

Сергей призадумался, затем посмотрел на телефон и сказал:

– Чуть позже я расскажу о мироустройстве, как я его вижу. Обед заканчивается. Давай закончим с артефактами, – он выждал несколько секунд. – Не все артефакты одинаково полезны. Артефакт отражает то, что больше всего любил человек. Это не только хорошее, но и плохое. Так, если бы, например, менты застрелили Чикатило в тот момент, когда он расправлялся с очередной жертвой, кусочек его души мог бы вселиться куда-нибудь. Например, в нож. И я бы посоветовал держаться от такого артефакта подальше.

– А откуда тебе знать, что после Чикатило не осталось артефакта?

– Он сгнил в тюрьме, понимаешь? Последние годы перед расстрелом он отчаянно боролся за свою жизнь. Лишенный заниматься любимым делом, съедаемый тюремными унижениями и хлопотами, он просто потерял драйв. Все.

– А как же другие убийцы?

– А что они? Чтобы появился артефакт, необходимо, чтобы человек погиб в ту секунду, когда занят любимым делом с головой. Много ты знаешь убийц, застреленных во время преступления? Тех, которые получают удовольствие от своих деяний? Я вот не слышал ни про одного. Убийцы-маньяки, про которых я когда-либо слышал долго гнили в тюрьме. Либо вышак, что тоже сбивает драйв. Либо застрелены при задержании, а не в момент преступления. Чикатило был гением своего дела, ан-нет, не оставил артефакта.

Иоанн же Кормянский, напротив, не секунды не переставал любить людей. Возможно, даже, смерть настигла его во время молитвы за род людской. И крестик, впитавший эту любовь, его нам наследие. Ты, наверное, не в курсе того, почему Иоанна Кормянского почитают святым?

– Хм, нет. Наверное, потому, что делал добро.

– Он умер давно, еще до большевиков. Тогда, как знаешь, церковь и священников сильно зажали. Смутное было время. Тюрьмы, пытки. Вряд ли молва запомнила бы его деяния. Батюшка, как батюшка. Нет, тут другое. В начале девяностых в деревеньке Корма, что под Гомелем, затеяли ремонт дороги. Вскрыли полотно и обнаружили две могилы – святого отца Иоанна, впоследствии названного Кормянским, и его сына, также бывшего священника. Когда строители вскрыли гроб, как ты думаешь, что они обнаружили?

– Что? Скелет с костями? Божественное сияние? Ангельский хор мальчиков-с-пальчиков?

– Не паясничай, – нахмурился Сергей.

– А ты сейчас похож на проповедника. Сам сказал, времени в обрез, а теперь тянешь кота за хвост. Ну, и что они там увидели?

– Иоанн Кормянский лежал нетронутый временем, словно умер только вчера. А у его сына тлен не тронул правую кисть.

– Не может такого быть. Должно быть какое-то объяснение.

– Разумеется. И власти так подумали. Срочно нужно научное объяснение, иначе какой скандал разразился бы. Тогда еще живо было наследие СССР. Официально, только Ленин был живее всех живых. Но, как всегда. Если не найдется причина, так придумают.