Елена Филон - Неправильная сторона

• Название: Неправильная сторона
• Автор: Елена Филон
• Жанр: Фэнтези

В тот день, человечество было атаковано созданиями именуемыми стражами. В тот день, неизвестный мир Артелия, где правит магия, усовершенствованная людскими технологиями, заявил права на Землю. В тот день, простой девушке Лин Фейн, живущей на окраине Англии, выпал несчастливый «билет» втянувший её в смертельную игру — своеобразный отбор. В тот день, она и ещё несколько миллионов человек по всей Земле стали Хиверами — участниками кровопролитных боёв. 50 дуэлей, 50 смертей, 50 побед и шанс продолжить жизнь в новом мире… В тот день… началась война.

---

Что. Это. Было?

Стоп. Голова слишком кружится и мерещится всякое… Игра? Дуэли? Мне конец — я свихнулась.

Это всё и в правду происходит? Мне нужно будет с кем-то драться? С кем? Зачем? Ради чего, чёрт возьми?

— И… что будет с победителями?.. — поинтересовалась с абсурдом и, смахивая слёзы, которые были не в силах остановиться.

Но меня будто не слышали.

— И последнее…

— Я спросила: что будет с победителями?! — сорвалась на гортанный крик. — Разве я не должна знать, чёрт вас побери?! Кто вы такие?! Что устроили?! Что за идиотизм?! Какая ещё игра?! Какие пятьдесят дуэлей?! Хотите, чтобы я поверила в это?!

Моё психическое состояние по-прежнему никого не смущало, голос спокойно продолжал:

— Хотите выжить, Хивер, придётся поверить.

— Какой я тебе Хивер?!! О, Боже… — рухнула на колени и спрятала лицо в ладони.

Это выше моих сил.

Это всё нереально.

Мне надо проснуться и сходить к психиатру.

— Победители будут жить, — произнёс голос.

Подняла лицо вверх, сощурившись от яркого света:

— Что?..

— Отвечаю на вопрос, Хивер. Победителям будет дарована жизнь.

Захотелось смеяться… Нет, правда, с трудом сдержала себя от порыва истерического смеха. Кто они такие? Боги?.. Почему решают кому жить, кому умереть?.. Какое право имеют?.. Кто они вообще такие?! Кто?!!

Голос говорил что-то ещё… о каком-то шансе на лучшее существование, о неизбежности… но я не слышала. Ничего не слышала. Я сходила с ума, ковыряясь в собственных мыслях и пытаясь хоть в чём-то разобраться, потому что если продолжу истереть и отрицать происходящее, ни к чему хорошему точно не приду…

Значит приз — жизнь. Попахивает стрёмным идиотизмом. Да что там — психбольницей попахивает!

Было бы ещё неплохо узнать, что это за твари разгуливают по улицам города, только уверена — эта курица больше ни на что не ответит, так же как уверена, что это их рук дело!

— Дуэль будет проходить в этом помещении? — решила попытать удачу, задав новый вопрос.

— Единожды, — ответил голос. — Первая битва пройдёт здесь со стандартным оружием. В дальнейшем, арену и оружие выбирает дуэлянт, у которого на счету больше побед. Если число побед у соперников одинаковое, права выбора остаётся за нами. Больше вопросов быть не должно, Хивер. И последнее: у Вас есть право одного желания. Желание должно быть конкретным и рассчитанным как помощь для битв. Всё на подобие: «хочу, чтобы это закончилось», не принимается. Когда определитесь, сообщите желание в скитс.

В скитс? Значит, они могут слышать?.. Подслушивать.

Поднялась на ноги, игнорируя дрожь в коленях:

— А что если никто никого не будет убивать?!

— Повторяю: дуэль не может длиться более двух часов. И если по истечению отведённого времени победителя не обнаружится, погибнут оба Хивера.

— Но я не хочу становиться убийцей!

Ком слёз снова подкатывал к горлу. Голова кругом. И, кажется, меня сейчас вырвет.

Я не смогу никого убить! Просто не смогу!

Значит… убьют меня.

Пожалуйста, скажите, что это не правда. Пусть это будет розыгрыш, я не хочу… не хочу… Прошу, пусть это всё будет не правдой!

— Если вопросов больше нет…

— Есть! — отчаянно выкрикнула я; мне просто необходимо оттянуть начало дуэли. Я не хочу умирать! — Кто вы такие? Зачем это всё?

Но голос проигнорировал:

— Желаю удачи, дуэль начинается.

— Постойте! — жалобно завопила я, чувствуя, как внутри зарождается паника. — Я не готова, постойте, прошу!

Но голос не отвечал.

Схватилась за голову, настолько сильно потянув за волосы, что вырвала несколько клочьев — в лишний раз, убедившись, что всё реально. Но… как? Как?! Нет. Это просто не может быть реальным! Всё не правда! Точно не правда! Я сошла с ума. Заболела. Или умерла и попала в ад. Разве всё это может происходить на самом деле?! Господи, пожалуйста, кто-нибудь, скажите, что это не правда!

У ног что-то блеснуло — нож, большой, с металлической рукояткой.

Сильно мотая головой, сделала шаг назад. Тело пробивала крупная дрожь, коленки подкашивались.

— Нет, прекратите. Такого не бывает, — бормотала я, отступая всё дальше. — Это не правда… Пожалуйста, прекратите…

В другом углу комнаты мелькнуло что-то ещё — кто-то ещё. Человек. Большой взрослый мужик с пучком полуседых волос завязанных в тугой хвостик. Мощные руки покрыты татуировками, хотя нет… наколками — отличить не сложно. Криво улыбнулся, завидев меня, и сделал шаг навстречу.

Следую инстинкту, подпитываемому страхом смерти, рванула вперёд, подхватила с пола нож и отступила как можно дальше от человека с перекошенной от злобы физиономией. Буквально слилась со стеной.

И скольких людей он перерезал до меня? На роже так и написано — «Ты не первая». Из какой тюрьмы его достали? Нежели там тоже «подарочки» раздавали?

Глотала слёзы, тяжело дыша. Ещё вчера главной проблемой в жизни было предательство недоумка, которого я вроде как любила, а сегодня… а сейчас… а сейчас я умру и всё, что было раньше, кажется таким неважным. Таким глупым.

— Эй! — сквозь слёзы закричала я, обращаясь к железному голосу. — Может проще было меня сразу прикончить, чем устраивать настолько нелепую дуэль?!

Мне не отвечали. Естественно, кому я нужна?

Руки тряслись, так что нож постоянно норовил выскользнуть, желудок сводило, будто проглотила морского ежа. Новый приступ истерики удавалось подавлять с большим трудом — не знаю насколько ещё хватит здравого разума, вот-вот сорвусь.

Глубоко и судорожно вздохнула, стараясь привести мысли в порядок, потому что решила — буду выживать, не знаю, как, но буду!

Попыталась вспомнить хоть какие-нибудь приёмы из карате, которые могут помочь в данной ситуации, но разве могут? Он огромный, свирепый и у него нож!

Мужик с рыком ярости кинулся на меня. Я стояла до последнего, пока практически не ощутила на себе его дыхание, затем нырнула под его поднятую руку и кинулась к противоположной стене.

— Послушайте, — выкрикнула я, не знаю на что, надеясь, — давайте поговорим!

— Заткнись! — прорычал мужик и снова помчался ко мне.

Повторила манёвр и прильнула к противоположной стенке, но на этот раз это окончательно вывело здоровяка из себя. Зарычал пуще прежнего и, раскинув руки в стороны, кинулся ко мне.

Выскочить из-под руки не получилось: удар запястьем пришёлся в шею. Издав сухой всхлип, упала на спину. Дышать больно, схватилась за горло и в этот момент увидела над собой нож. Быстро перевернулась на живот и поползла, но мужик схватил меня за ногу и потянул обратно.

Закричала, но не от испуга, а от жгучей боли, распространяющейся от ноги по всему телу. Хотелось вопить что есть мочи, только это ничем не поможет и от вспышек в глазах не избавит — из икры торчит нож, белый пол заливается алой кровью. Судорожно огляделась в попытке найти своё игровое оружие. Слишком далеко, ни за что не дотянуться.

— Я помогу тебе, — проскрипел голос над ухом. Мужчина поднял мой нож с пол, явно наслаждаясь процессом. — Знаешь сколько я таких как ты перерезал, девочка? — желчно насмехался он. — Не бойся, я профи.

Громко кряхтя, перевернулась на спину и попыталась сесть, но сознание уже отчётливо выдавало мысль: «Какой смысл? Это конец».

Мужик сделал выпад ножом в область моей шеи, и почти попал, но я успела перевернуться на бок. Следом последовал удар с ноги под дых, за ним ещё один и ещё. И с каждым новым ударом он орал проклятья в мой адрес, громко смеясь, как законченный псих… как маньяк, вырвавшийся на свободу.

Рот наполнялся кровью, сплёвывала алые сгустки на белоснежный пол, скручиваясь в нереальных позах, прижимая ноги к груди, прикрывая голову руками и тихо всхлипывая, но не крича. Кричать бессмысленно. Здесь нет никого, кто может помочь. Как и нет шансов выжить.

Больно. Очень больно… и страшно. Я не хочу умирать, но даже двигаться могу с трудом. Моё тело… оно поломано. Слышу, как хрустят кости, чувствую, как смерть хватает за горло.

А в голове одни и те же мысли, бесконечный поток: «Кто? Зачем? Почему со мной это происходит»?..

Лежу на полу — на спине, — и снизу-вверх смотрю на перекошенное яростью лицо моего убийцы. Он наклонился и, схватив меня за шиворот, притянул к себе. Кинжал блеснул в его правой руке, со свистом рассёк воздух и ударил мне в живот.

Новый приступ боли, такой сильной и такой жгучей… Хотелось кричать изо всех сил, но получалось лишь жалобно стонать. В глазах темнело — признак надвигающийся смерти. Секунды разделяют меня и её. Чувствую, как проваливаюсь, силы покидают моё тело. Моё… тело, нет, стойте, ведь это не моё тело. Это… избитое, покалеченное и почти мёртвое тело — не моё. Не моё!

Разум кричал всё громче: «Это не моё тело! Моё тело, всё ещё там, в машине»!

Не знаю, откуда у меня ещё взялись силы, наверное, в реальном мире я бы уже ни на что не была способна, но здесь… здесь словно всё по-другому… Всё ощущается не так. Всё кажется другим. Я, кажусь другой…