Александра Крючкова - Книга Черной и Белой магии. Иная Реальность

• Название: Книга Черной и Белой магии. Иная Реальность
• Автор: Александра Крючкова
• Жанр: Эзотерика
• Год: 2016
• ISBN: 978-5-386-09313-6

Это Книга-Откровение, где каждая страница – ключ к пониманию себя и законов Вселенной. Это Дневник Мага, в котором раскрываются секреты и механизмы Чёрной и Белой магии. Это Книга Мудрости, написанная Учителем о своём Пути к Свету. Это Книга Знаний, которая станет вашим настоящим другом и помощником. Эта удивительная многогранная Книга открывает читателям Дверь в Иную Реальность, дарит каждому Веру, Надежду, Любовь и предоставляет шанс кардинально изменить жизнь к лучшему.

---

Можно положить человека в больницу, чтобы вывести его из запоя. Можно заставить его закодироваться. Но если не устранить изначальной психологической причины бегства в Иную Реальность, рано или поздно человек найдёт другой способ уйти от Реальности Земной. И, возможно, уже навсегда.

* * *

Там было много разных людей – поэтов, заклинателей, магов и музыкантов. В перерыве я подошла к столу, чтобы приготовить себе кофе. Все о чём-то разговаривали. Внезапно он громко оборвал речи присутствующих, обратившись ко мне с элементарным, на первый ВЗГЛЯД, ВОПРОСОМ:

– Алис, скажи, а что будет, если я в тебя влюблюсь?

Я подняла голову, посмотрела на него и… ужаснулась от увиденного… Я не видела его лица. Мне показывали лицо Другого Человека. Это был чёрно-белый портрет очень известного и трагически погибшего Мужчины. Портрет завис в воздухе таким образом, что перекрывал лицо задавшего мне вопрос.

Я ответила что-то типа пошлой банальности: творческим людям полезно переживать подобные эмоции. Но про себя я пыталась выявить связь между Ним и Другим Лицом, одновременно стирая Портрет. Тщетно – Портрет появлялся снова. Я перевела взгляд с лица на стол – Портрет не переместился. Обратно, и снова – Портрет…

Перерыв закончился. Он вышел на сцену. Я смотрела на него и по-прежнему не видела Его Лица. Моя французская бабушка ласково называла Того Мужчину «Володей». Она хорошо знала его отца и самого Володю ещё маленьким. Бабушка относилась к нему как к родному сыну – моему отцу. Мой папа был младше Володи всего на пять лет. Они оба трагически умерли в один и тот же год с разницей меньше месяца. Бабушка сказала мне, что это был для неё двойной удар. Я же тогда была ещё совсем маленькой, поэтому не расспрашивала её ни о чём. Да и Володино имя, как, впрочем, и его судьба, меня тогда совершенно не интересовали.

Когда я уходила, он подошёл ко мне. Смущённо протянул скомканный билетик на свой очередной концерт и сказал, что очень хочет, чтобы я пришла. Мы часто пересекались в «андеграунде», но он был таким крутым и знаменитым, что обычно к нему выстраивалась очередь из желающих подарить свои книжки, попросить билетик или проявить личный интерес. Мало ли что? Вдруг он напишет романс на стихи, который войдёт во всемирную историю? Я никогда не подходила. Только меня ему ещё и не хватало – прочитать бы всё то, что уже надарено…

– Алис, подари мне свои книжки, пожалуйста… – внезапно попросил он. – Только подпиши – я без автографа не возьму. И пожелай мне там ЛЮБВИ. Я… Любовь ищу!

«Все ищут Любви…» – подумала я и вздохнула. Он протянул ручку. Я вдруг поняла, что хорошо знаю его фамилию, а имя почему-то – нет. Я засмеялась, и у меня внезапно вырвалось:

– Слушай, Володя, а как тебя зовут?

– А ты мне стихотворение напишешь?..

Вечером по дороге домой я написала обещанный ему стих. Скинула ссылку sms-кой. Он ничего не ответил.

Всю ночь я не могла заснуть – Душу крутило и вертело в ураганном вихре. Я попала в Поток. Я видела. Его квартиру. И где она находится. И все комнаты. Как они расположены. Я вхожу в Его комнату. Она – справа. Неразложенный диван. Тумбочка. Полки. Такие же, какие когда-то были у меня. Компьютерный стол. Аппаратура. Афиши. Плакаты. Картины. Балкон. Незакрывающееся окно на балконе. Я закрываю глаза. Там закрываю. Я не хочу видеть. Видеть везде разбросанные пустые бутылки. Пробки. Стаканы. Чужие окурки и что-то там ещё… Ванная, в которой течёт кран. Кухня, где холодильник всегда пуст. Старая чёрная закоптившаяся сковородка. Маленький столик. Всё – чёрное. Передо мной наяву прокручивают кино. Кино как ответ на его сегодняшний вопрос: «А что будет, если я в тебя влюблюсь?» Приезжать и видеть то, что я вижу сейчас. С каждым разом будет всё хуже и хуже. Вот я открываю ключом дверь. Он не ждал меня. Я захожу в его комнату. Он – пьяный. Голая девушка. Я молча прохожу на балкон. Закрываю глаза. Не хочу ничего видеть… Он что-то говорит про то, что любит только меня. Что эта девушка – просто так. Она просто проходила мимо. А ему нужно вдохновение. Я должна быть всегда где-то рядом. Помогать ему. Приезжать, когда совсем плохо. По первому звонку. Чтобы вытаскивать его. И отдавать свою Силу. Силу, которой в нём уже почти не осталось.

Я открываю глаза. Такого не может быть. Он – Светлый. Всё, что я вижу, – неправда. Утром жду звонка или sms-ки. Но телефон молчит.

На третий день – письмо: «Спасибо!!! УРА!!! Ты пожелала мне Любви!!! Я очень надеюсь, что я Её найду!» Я пишу ещё. Он то исчезает, то снова отвечает что-то о надежде. В каждом его письме отчаянно звучит это слово: «Надежда». Я хочу узнать правду, но в Земной Реальности. Я знаю, где и когда могу увидеть его в Ней. И я бросаю всё и еду туда.

Там все празднуют Новый Год. Прощальный вечер. Много людей. Я сижу за столиком внизу. Он – наверху. Какие-то колонны, которые делают меня невидимой для него, а его – для меня. Но я знаю, что он – там, за этими колоннами. Он не знает, что я – здесь. Он знает, что я должна быть в другом месте. Я пишу ему «Здравствуй!». Он ищет меня глазами и не находит. Спускается вниз, замечает, подходит ко мне. Я – не одна.

– Здравствуй… те! – … пьяный. – Здесь – слишком людное место. Я сейчас выступлю, и мы потом поговорим, хорошо?

Я киваю головой. Мне страшно. Я опять не вижу его лица. Мне показывают Другое Лицо. Всё то же. Он поёт несколько песен и спускается в зал.

– Я пел для тебя…

Я – на сцене. Он восторженно смотрит на меня из зала.

Я спускаюсь. Он берёт меня за руку и ведёт за собой. Прочь отсюда. Мы поднимаемся по ступенькам. В зале очень шумно и ничего не слышно. Выходим в междверье. Здесь тише, но тут кто-то есть. Он не хочет говорить при этом человеке – открывает дверь в метель и, резко взяв меня за руку, выводит на улицу.

Я – в тонком платье. И он – в костюме. Мы стоим друг напротив друга. Падает снег. Фонари… Он нежно и робко берёт мои ладони и гладит пальцы. Он ласково смотрит мне в глаза и гладит взглядом. Я смотрю на его лицо и вижу Володю.

– Почему? – спрашиваю я, уже заранее зная ответ, но отказываясь верить. – Почему и куда ты исчезаешь?

– Я был в Иной Реальности.

– И часто ты в ней бываешь?

– Улетаю дня на три… Потом возвращаюсь… Потом – снова… Прости меня… Ну прости… Прости… – кажется, в это мгновение он просит у меня прощения за всё, чего ещё не было. – Ты – очень красивая… Очень…

– Ты сейчас в Иной Реальности, так? Значит, я существую для тебя только в Ней?

– Да, – признается он. – Прости… Пожалуйста, я так сильно тебя… Он притягивает меня к себе, обнимает, целует… Падает снег… Фонари… Кто-то хлопает дверью за моей спиной.

– А где ты живёшь? – спрашивает он.

– А ты?

– Там, далеко вверх…

– А я – далеко вниз…

– Что ты делаешь завтра?

– Работаю…

– А я выступаю… Но… если ты приедешь ко мне… Нет, тебе не понравится то, что ты там увидишь…

Мы возвращаемся в зал. Танцуем на лестнице. Я смотрю на него и отказываюсь верить, что всё показанное мне Там – правда.

Ночью мне снова плохо. Душа – подобие выкручиваемой тряпки. Астральное тело колотит, как в лихорадке, и я не могу заснуть. Я вижу, знаю, что с ним происходит, и держу его. Здесь.

Утром я приезжаю на работу выжатой как лимон. Мой коллега спрашивает:

– Ты чем, Алис, ночью-то занималась? На тебе ж лица нет.

– Тащила… Из болота… Бегемота…

– Ну и как, вытащила?

Ему смешно. А я проваливаюсь в сон.

«Володя» исчезал и, периодически появляясь, писал что-то, повторяя одно и то же слово – «Надежда». Но я уже ничего не отвечала.

Я уехала за границу на две недели. В Бейруте, включив телефон, я увидела, что он мне звонил. Я написала, что не хочу больше общаться письменно, но мы можем встретиться, когда я вернусь, и поговорить. Только в ЗЕМНОЙ Реальности.

Спустя неделю после моего возвращения он написал мне длинное письмо с просьбой забыть всё, что было, как кошмарный сон, и что в наступившем году он очень надеется, что у нас всё будет хорошо. «Надеется»… Я не ответила. Ближе к ночи он позвонил.

– Хочешь, я приеду к тебе прямо сейчас? – спросил он.

– Нет.

– А когда?

– Где ты?

– Где-то далеко-далеко. В лесу. Катаюсь. На лыжах.

– Ты смотрел на часы?

– Ну… возможно, я успею…

– Я вернулась 17-го…

– А разве сегодня не 17-ое?

– Прибавь семь.

– Я хочу тебя видеть. Давай встретимся и поговорим.

– Чего ты хочешь от меня?

– Любви… А разве ты не хочешь ЛЮБВИ?

– Отчего же. ОЧЕНЬ хочу. Любви. Но я хочу чтобы ОН был ЗДЕСЬ, а не ТАМ.

Он тяжело вздохнул. Мы попрощались.

Через два дня я просыпаюсь, включаю мобильный телефон. Мне приходит sms-ка, что он мне звонил. Дважды. Последний раз – всего минуту назад.