Артем Зинченко - Женщины для умственно отсталого

• Название: Женщины для умственно отсталого
• Автор: Артем Зинченко
• Жанр: Эротика

Как провести ночь в борделе? Как пьяным выть на луну, прося её увеличить твоё добро? Как найти у себя в штанах прилив бодрости и юношеских сил, в компании четырёхлетнего мальчика? Как вкусить в себя соль женских выделений? Обо всем об этом НЕ будет моя книга. Ну… или нет. Или да. Или, все-таки, может быть, нет? Да какая разница! Забейте…

---

— А что плохого в китайцах? — озадаченно спросил Веня.

— О, господи, Викентий, перестань, — ответил я, прекратив смех. Даже улыбки не осталось. Этот придурок всё испортил.

— Вы трахались в апреле! — громко воскликнула Дженни.

— Дженни, ёбтвоюмать, какого чёрта? — шёпотом спросил я, дернув её за плечо.

— Вы были вместе? — пуще прежнего удивился Викентий, посмотрев на Ивонну.

— Да, Кеша! — ответила она, закатив глаза. — Мы были вместе.

— В таком случае, — повернувшись к моей спутнице, продолжил он, — Дженни, как ты смотришь на то, чтобы я посмотрел на твою руку? Я чувствую в тебе силу, и хочу удостовериться в твоем детородном качестве.

Мне стало интересно. Как он вообще додумался приплести к нашему разговору мысли о детородном возрасте? Дженни не была похожа на малолетку, в обычном понимании этого слова. Даже больше скажу — в необычном понимании, тоже.

— Знаете, нам, пожалуй, пора… — поспешила Дженни, встав со стула и вцепившись в мой локоть.

— А давай останемся? — спросил я, пытаясь усадить Дженни на место.

Наверняка это был мой шанс отомстить. «Не будь бабой» — она говорила это так, будто сама никогда не чувствовала себя глупо. Видимо, до этого момента, действительно, никогда. Но я ведь остался тогда в книжном. Остался, и между нами состоялся весь этот разговор с Ивонной и знакомство с её парнем. И вот, к чему всё это привело. К желанию Кеши убедиться в её (Дженни) детородном качестве. Так что я не винил Дженни, нет. Как я мог винить её в желании слинять от обрюзгшего писаки-бумагомараки.

— Да нет же, у нас ведь ещё одна выставка впереди… — смущенно ответила она. Солгала, но это не столь важно.

— Кеша, отстань от молодой пары! — своё слово вставила Ивонна.

— А я что, я ничего… — заткнулся Веня, потупив взор куда-то под ноги.

— И нет, Дженни, — продолжала она, — Сеня не отец ребёнка. У меня было много парней, так что это просто совпадение. А ещё, знаешь, что, Сеня? — спросила она, уставившись теперь на меня. — Я поняла шутку про китайца, так что будь спокоен. Ты — не отец ребенка. — Она казалась суровой. Впервые я увидел её такой серьёзной. Тем же лучше — меньше нервотрёпки самому себе.

— Спасибо, что так уверена, — ответил я, собираясь одеваться. Всё-таки оставаться тут теперь больше не имело смысла.

— Нет же, нет! — улыбнувшись, всхлипнула Ивонна. — Не уходите! Оставайтесь здесь. Это мы уйдём. Правда, Кеша?

— Пожалуй, нет, — ответил я. — Мы, наверное, тоже оставаться здесь не будем. Все-таки, у нас впереди ещё одна выставка. Да? — я посмотрел на Дженни.

— Да, всё верно, — накидывая парку, подыграла она.

На том и порешали. Попрощавшись с Ивонной, я вышел из книжного прочь и закурил. Нервно так, закурил. Знаете, как в фильмах показывают. С Викентием я прощаться не стал. Не то, чтобы я рассчитывал на ещё одно свидание с его жирной задницей, просто я даже пожать ему руку не счёл правильным. Было в нём что-то… что-то неправильное. Не знаю. Но какой вообще нормальный человек, в здравом уме напишет книгу о саморазвитии? А какой нормальный человек её прочтет? Вот то-то же.

Минуту спустя, ко мне пришла Дженни.

— Извини, я немного отоварилась… — достав из бумажного пакета экземпляр моей последней книги (той самой, с фотографией на заднике обложки), сказала она.

А дождь, тем временем, подошел к концу. Каким же долгим был тот вечер. Если бы вы только знали… мало времени, много событий. Много знакомств, встреч. Как же я скучал по всему этому, пока составлял каждодневные планы на завтрашний день, сидя в студии звукозаписи, на работе. Но теперь я хотел остаться один. Я хотел, чтобы меня оставили в покое. И Дженни я тоже больше не хотел. Только бы вернуться к себе домой. Возможно, обдумать этот вечер ещё раз перед сном. Хотя нет. Завтра. А лучше и вовсе — никогда. Никогда не возвращаться ко всему этому дерьму. Только не сегодня. И не завтра. И даже не послезавтра.

Конечно, никакой еще одной выставки не было и в помине. По дороге из книжного мы шли молча. Каждый думал о чём-то своём, и я не знаю, о чём думала Дженни, но я думал о том, как безумно я хочу спать. Я действительно устал. Остался измотан. Ничего больше не хотел. Только бы вернуться домой.

— Заедешь ко мне на чашку кофе? — спросила она, остановившись на какой-то дворовой парковке, куда мы свернули десяток метров назад.

— Боюсь, что нет…

— Серьезно? — удивилась она, и даже остановилась стоять на парковке, словно вкопанная.

— Пожалуй, да. Я что-то устал.

— Извини меня, за то, что было в книжном… — сдвинувшись с места, она пошла куда-то в налево. Я пошёл вслед за ней.

— Забудь, — отрезал я.

— Просто я хотела узнать о тебе чуть больше, и как только появилась возможность — сразу же потеряла голову.

— Могла бы просто спросить меня. Ну, хотя бы для приличия.

— Ты бы не ответил. Вы всегда так делаете.

— Мужики?

— Ага… так ты заедешь ко мне?

Мы остановились близ старого Гольфа. У неё была своя машина. А у меня не было даже прав.

— Крутая тачка! — похвалил я, оглядывая пороги.

— Ну, может быть. Так ты поедешь?

— Пожалуй, нет.

Я поцеловал Дженни, типа, на прощанье. Снова ощутил привкус герани. Аромат мяты забил все пазухи моего носа. Мне чертовски нравится этот аромат! У меня даже встал. Я вообще очень чувствительный на такие моменты. При любом удобном случае область ниже пояса даёт о себе знать. Уж не знаю, почувствовала ли это Дженни. Но скорее всего да, чем нет. По крайней мне так показалось.

Я уже собрался уйти прочь, оставив её наедине с машиной, как заметил разочарование. Она его всем своим видом показывала.

— Меня отвергли… — протянула она.

— Невероятно, правда? — улыбнулся я.

— Что со мной не так? Скажи, почему, ты не хочешь продолжения?

— Я хочу его. Хотел бы. Если бы не устал на самом деле. Я не вру тебе. Мне незачем тебе врать. Ты на самом деле того стоишь.

— Правда?

— А ты оставишь мне свой номер? Такой ответ тебя устроит?

— Ох, даже не знаю, — промямлила она, улыбаясь.

— «Не будь бабой!» — помнишь?

Она достала ручку. Достала блокнот. Записала какие-то цифры и, вырвав листок, отдала его мне. Отдала мне свой номер телефона. «Нужно будет на самом деле позвонить ей, как-нибудь» — подумал я, сворачивая листок в задний карман штанов. Неплохой всё-таки обмен у нас вышел: я ей — листовку Свидетелей Иеговы, а она мне — свой телефон. Лучше и придумать сложно.

— Тебя, может, подвезти?

— Только знай, что я не буду с тобой спать…

— Ну, сегодня я это как-нибудь переживу!

Я сел к ней в машину. Сел, и практически сразу уснул. Вот вообще не помню, как она везла меня домой. Даже не помню, как назвал ей свой адрес. Наверное, пробубнил что-то в полусонной дрёме, а она и запомнила. Все-таки, она была хорошей девушкой.

А потом я проснулся. Всё ещё у нее в машине.

— Просыпайся, мы приехали… — шёпотом, легонько проводя пальцами по моим волосам, сказала она.

— Спасибо, — ответил я, расстёгивая ремень безопасности.

— Кстати — я Даша.

— Очень приятно, Даша. Я — кстати — Арсений.

— Кстати — я знаю! — рассмеялась она.

Улыбнулся и я.

Мы ещё перекинулись парой фраз, а после я вышел из её машины, пытаясь вытащить из кармана штанов ключ от домофона. Она не уезжала. Ждала чего-то. Ждала, пока я зайду в подъезд. И я зашёл. И она уехала.

Даша. Дарья. Я решил узнать о ней больше. Кто она, чем она занимается. Где работает, и откуда у неё машина. Есть ли у неё семья. Всё-таки, по опыту с Ивонной, было бы резонно и в этот раз ожидать пропасть в виде мужа. Или детей. Мало ли. Просто мне всё время попадались либо разведёнки, либо ещё замужние. Ещё до встречи с Ивонной. Просто после встречи с ней, моё везение лишь набрало обороты.

Но всё это завтра. А, быть может, и никогда. Утром, всё само расставилось бы по своим местам. Мне даже париться бы не пришлось. Нужно было просто плыть по теченью…

7

Мир. Труд. Июнь. Иногда Май. Иногда жвачка. Иногда даже фруктовая.

В нашу последнюю встречу, Даша хотела продолжения. И в чем-то её желание было логичным. Всегда есть продолжение. У любой истории. Даже у моей. Даже у моей истории с Дашей. В конце концов, почему бы и да? Но, видимо, ещё не пришло наше с ней время. Или я не знаю, как назвать это по-другому.

Я позвонил ей, а она не взяла трубку. Я позвонил снова, и снова голяк. Я решил отложить перезвон с Дашей на неопределенный срок.

Примерно в конце июня, мне поступило письмо на почту. Посчитав письмо нераспознанным спамом, я решил было его удалить, однако мое внимание привлек местный номер телефона. Подумав, что мне пришло письмо из банка, под видом оповещения о поступлении на счет средств, списанных со счета ресторана «Wildcat’s», я не смог пройти мимо. Письмо носило подобный характер: