Сергей Вишневский - Наместный маг

• Название: Наместный маг
• Автор: Сергей Вишневский
• Жанр: Фэнтези

- Предков зову, зову силу огня, ветра, землицы и водицы. Слово мое слушайте и за слово то, ежели не сдюжу с меня спросите. Я Пест рода Среднего слово свое даю, что как только учеба ворожбе в академии мажеской окончиться - воротаюсь в земли свои и магом наместным буду тутошним - паренек лет 13- 14 - ти на вид утер рукавом нос, громко шмыгнув, и продолжил. - Над главою Долг и Предок. Село мое - глава. Род мой - шея. А в груди дело мое бьётся. Дело мое - ворожба. Не дописано, не вычитано...

---

- Надоело все!... Мочи нет!... Домой хочу... В груди словно кол воткнули, а вытащить забыли...

- Ну, будет тебе! Последний раз натужиться надо и можно домой воротаться до урожая! - Напомнил бывший домовенок парню, тыкая его в бок маленьким локотком.

- Нету мочи на люд гнилой глядеть, нету и все тут. - Начал Пест, вытирая рукавом слезы. - Ни правды за ними ни веры. Как собаки голодные все кусок урвать хотят, а где брать нечего, так позабавиться. Как же жить так можно...

- В том, что случилося ты сам виноват. Нечего было люд местный в сердце пускать. - Лукаша снял соломенную шляпу и причесал ладонью лохмы. - Да и люд тут разный. Гнилья больше тамо, где люд побогаче. Смех смехом, а в порту, где каждый второй смертью пачканый, люд то почище будет. Правды тамо больше...

- А ты откуда знаешь за то, что случилось?

- Черт приходил к домику моему. Два камня заряженных принес, чтобы я к тебе пришел. - Пожав плечами ответил Лукаша. - Ты нос то не вешай и спать ложись. Утро вечера мудренее. А чтобы тебе спалось лучше...

Лукаша поднял голову и взглянул в лицо Песта.

- Ты Пест добрые слова говоришь, перед тем как ворожить начинаешь что-то сложное... как там? "Во главе предок"...

- Над главою Долг и Предок... - Пест вздохнул и утер слезы рукавом. Выпрямился и встал с подоконника. - Глава - Село мое. Род мой - шея, а в груди моей - дело мое бьётся. Дело мое - ворожба...

- По правде слова Пестушка. - Кивнул ему Лукаша. - Спать ложись, да не думай не о чем. Сладиться все...

- Знаешь чем пахнет свет Лукаша? - Не оборачиваясь к духу спросил Пест. - Периной пахнет. А жизнь медом черемушным... Не чуял я от нее ни перины, ни меда...

Экзамен.

"Зело хорошо помни запах этот! Так жизнь и свет пахнет. Ежели совсем туго станет, ты этот запах вспоминай..."

Аккилура.

Глаза песта раскрылись и уставились в струганые доски потолка. Он лежал так несколько секунд и слегка улыбался. Потянувшись в кровати он рывком поднялся.

- Черт! - Громко позвал Пест. Тот тут же проявился из воздуха скалясь всей пастью.

- Выплакал все слезы?

- От меня не на шаг, на экзамен идем. - Не обратив внимания на слова демона заявил парень.

- Удумал чего? - Удивленно спросил Черт. Пест остановился, вроде как задумавшись.

- Нет. Ничего пока не удумал. Сон приснился хороший...

- Что за сон?

- Не помню.

- Чего тогда решил, что хороший?

- Сон пах. - Задумавшись ответил Пест. - Медом и периной тот сон пах...

Черт продолжал задавать кучу вопросов, но Пест его не слушал. Он быстро умял оставшиеся сухари, запил остатками простокваши и, накинув мантию вышел из комнаты.

Спорым шагом он шел по улицам и невпопад отвечал на кивки и пожелания здоровья.

- Здраствуй - Пробасил ему мужик с мешком на плече. У него на лице было пятно розовой, еще не успевшей огрубеть, кожи. Сам мужик таскал мешки из телеги к дверям какой-то лавки.

- Угу. - Кивнул Пест, даже не подняв на мужика взгляда. Тот в ответ ухмыльнулся и продолжил свой путь с мешком от телеги, сгрзив мешок у дверей. - Черт! Три слова?

- Дух, место и стихия. - Буркнул Черт, лавируя между ногами встречных прохожих.

Пест и не задумывался о том, что его знают чуть ли не треть города. Та треть, что не могла позволить себе лечения у магов-целителей. Та треть, которая находилась за гранью, отделяющей зажиточных горожан, от "Простолюдинов, ворья и отребья, которых палкой из города гнать надо!".

- Место... - Задумчиво произнес Пест, продолжая идти по улицам в сторону академии магии. - Экзамен Ратмир примет в тренировочной комнате... Это будет первое слово.

- Доброго утра! - Поприветствовала его девушка в сером платье. Девушка вышагивала ровной походкой, словно плыла. По ней и не скажешь, что еще несколько дней назад ее называли "Хромая Марта". Пест даже не обратил на не внимания. Он продолжал беседу, словно сам с собой.

- Дух... дух в той комнате не один, но один только себя осознал... - Пест прошел мимо нескольких пареньков, лет 6-7 на вид. Те, как только увидели его, тут же начали суетиться. Спустя несколько секунд они увязались за ним, начав канючить "Серебрушка, покажи магию!". Пест не сразу их расслышал. Когда он понял, что обращаются к нему, он остановился и уставился на четверых пареньков. - Черт!...

Черт тут же проявился лицом к мальчишкам и, стараясь изобразить самую жуткую морду, клацнул зубами. Мальчишки тут же разбежались в разные стороны.

- Стихия... Стихия Наргла - песок... - Пест задумчиво смотрел в спины убегающих мальчишек, бормоча сам себе под нос. - В тренировочной комнате песок до того силой пачкан, что через него и Нргала не видать... А значит... это значит...

На губах Песта растянулась улыбка. Он резко развернулся и бегом побежал в сторону академии.

То же утро.

Личные апартаменты профессора и декана факультета Артефакторики.

Профессор стоял перед обычным зеркалом и рассматривал собственное изображение. Красные глаза, растрепанные волосы и жутко уставшее выражение лица.

- Я знаю, что делать! - Хриплым голосом сообщил он.

- Ну, и что ты придумал? - Спросило его отражение в зеркале, стоявшем в стороне. - Мы с тобой почти все варианты перебрали.

- Если не получается решить задачу самому, то стоит спросить того, кто эти задачи решает постоянно. - Задумчиво потирая бороду произнес Дакрит.

- Это плохая идея! - Сообщило отражение в зеркале. Оно обеспокоенно смотрело на настоящего профессора. Отложив перо оно захлопнуло книгу. - Нет, в принципе привлечь как консультанта...

- Я пойду в ученики... - Бросил Дакрит и полез в небольшую тумбу, стоявшую рядом с зеркалом.

- Что-о-о??? - Удивленно спросило отражение.

- Я пойду в ученики к ведуну! - Уже громче сообщил старичок. Он достал из тумбы короткий, узкий клинок и взялся за свою бороду одной рукой. - Для начала я собираюсь сдержать слово...

- Ты сошел с ума!

- Нет. Я лишь хочу понять в чем же тут дело... - Профессор натянул первый пучок волос и провел по нему ножом.

- Это безумие! Ты не понимаешь, что вторишь! - отражение пару раз стукнуло в зеркало с обратной стороны.

- Легенды... легенды артефактов, которые были разумны. Которые могли узнать, улыбнуться или пошутить! - Дакрит отрезал бороду пучок за пучком. - И это все... Это все возможно, если ты можешь договориться с духом. Ты хоть представляешь возможности таких артефактов? Ты даже понятия не имеешь, что это значит! Твоя псевдоразумная структура даже не может представить, что это значит!... но это все тлен.

Старичек начал мочить в миске кусочек мыла и намыливать остатки бороды.

- Весь смысл в том, что рядом с нами, вокруг нас... Везде! Духи. Домовые, амбарники, души умерших, лешие, кикиморы... Можно очень долго перечислять. Все они живут рядом с нами, а мы даже не догадываемся! Это целый мир со своими законами, правилами и обитателями...

Старичок принялся сбривать относительно короткую щетину. Он молчал и старательно сбривал бороду, а зеркало продолжало возмущаться, приводить логичные аргументы и всячески отговаривать его. Когда он полностью сбрил бороду и сверкал бритым подбородком, он провел по бритой щеке рукой и твердо произнес:

- Я стану ведуном! Чего бы мне этого не стоило...

Пест смотрел на нарочито расслабленного Ратмира. Он чувствовал, что тот довольно сильно напряжен. От него несло целым букетом запахов. От запаха гари, до трупной вони. У самого Песта подрагивали пальцы от волнения.

Они стояли по середине тренировочной комнаты. Ратмир стоял, сложив руки в замок на груди, а Пест принял низкую стойку, присев на одно колено. Такими стойками пользовались в основном земляные маги. Над потолком висел крупный магический фонарь, ярко освещая комнату. Песок так же светился от наполнявшей его силой. Ратмир специально наполнил песок сырой силой, чтобы в тренировочной комнате не было теней.

- Готов? - Хмурясь спросил Ратмир.

- Готов! - Ответил Пест.

- Зря от защиты пошел, но... - Ратмир начал лениво поднимать руку, а Пест уже окутался ветряным вихрем, который поднял песчинки в воздух. Сквозь светящиеся песчинки не было видно самого Песта.

С руки Ратмира сорвался не большая ледяная стрела, которая на подлете к песчаному вихрю Песта растаяла. Хлестнув водой по песчинкам, Ратмир добился лишь того, что часть из них упала вниз. Взамен этой части с пола тут же сорвались другие песчинки.

Хмыкнув Ратмир резко всплеснул руками, отчего в с торону Песта пронесся приличных размеров воздушный поток. Поток поднимал песок и заворачивал в замысловатый вал. Соприкоснувшись с защитой Песта, вал просто смял и перемолол ее. От защиты Песта не осталось и следа, но и самого юного ученика за ней не оказалось.

- Так и знал, что не спроста это... - буркнул Ратмир и принялся создавать одно плетение за другим. От него то разлитались искорки, то расползался туман. Это были стандартные поисковые заклинания, но ниодно из них не дало результата. Ратмир начал хмуриться. - Сбжал?... Нет! Тут что-то другое!