Эшли Дьюал - За гранью возможного...

• Название: За гранью возможного...
• Автор: Эшли Дьюал
• Жанр: Короткие любовные романы

Оказалось отношения между взрослым мужчиной и молодой девушкой описывать довольно-таки сложно….

---

— Да, какого…?

— О, Марта, — внезапно протянул мужской голос, и прямо перед нами появился Рик Кетчер.

Тут же руки девушки испарились, словно по волшебству, и моя шея оказалась на свободе. Улыбнувшись голливудской улыбкой, девушка заморгала глазами и едва заметно отодвинулась чуть назад.

— Ты уже познакомилась с Сиеной? — серьёзно поинтересовался он, посмотрев на меня, и довольно подмигнул, говоря, что всё в порядке.

— Да…, мы только что разговаривали…

— И о чем же?

— О…, о французском…

У меня от её наглости вскипела вся кровь в жилах. Так и хотелось сейчас ударить этой курице прямо по мозгам, но я как всегда сдержалась.

— Отлично, а сейчас…, я хотел поговорить с Сиеной на едине…

— Конечно.

Марта исчезла так же быстро, как и испарились её упругие пальцы с моего горла. Она просто волшебница, что тут сказать…

— Так о чем вы на самом деле разговаривали? — серьёзно спросил меня Кетчер.

— Она сказала правду…, о французском…

— Неужели.

— Да, как ни странно.

— Как первый день?

— Отлично, — вполне естественно соврала я, и неуклюже поправила портфель. — Все такие…, такие милые…

— Знаешь, Сиена, я уже десять лет работаю в этой школе, и могу с легкостью отличить, когда человек врет, а когда нет. Так вот сейчас, ты как раз-таки мне лжешь.

Я ошеломленно вскинула брови, и виновато посмотрела в пол.

— Что произошло?

— Ребята не поняли моих стремлений стать хорошей ученицей.

— Это всё?

— А разве этого не достаточно, для того чтобы стать изгоем?!

— Вполне, — горько усмехнулся Кетчер.

Я расстроено вдохнула воздух, и скрестила руки на груди, словно отгорожая себя от внешнего мира.

— Ты не хочешь мне помочь?

Я заинтересованно подняла взгляд.

— Я должен отвезти домой кучу книг и бумаг…, боюсь, я сам с этим не справлюсь…

— С удовольствием, — устало согласилась я.

— Вот и отлично. Я ценю твою помощь…

— А я ценю вашу…

— Какую помощь ты ценишь? — уже в машине спросил меня Кетчер, переключая передачу.

— Ммм?

— Ну, ты сказала, что ценишь мою помощь…

— Ах, да, — улыбнулась я. — Просто я вижу, что вы пытаетесь облегчить мне жизнь в новой школе.

— Серьёзно?

— Естественно. И ваша фраза: с этих пор я твой классный руководитель, так что, можешь приходить ко мне после уроков и изливать душу хоть до вечера — подтверждает мои слова…

— Что ж, тут ты права…

Я довольная самой собой отвернулась к окну, и увидела небольшой домик, горчичного цвета. Машина медленно затормозила, и я поняла: мы приехали. Оказывается этот сказочный «замок» дом Кетчера. Что ж, не удивительно. У историков всегда странные взгляды на жизнь, и на её воспроизводство…

— Очень красивый…, — обращаясь к учителю, протянула я. — Уютный…

— Да, Саманта сама его выбрала.

— Саманта?

— Моя жена.

Я уверенно вышла из машины, и, захватив с собой два тяжеленных пакета, направилась к двери.

Кетчер последовал за мной и, уже через минуту открыл проход в его сказочный мир. Дом внутри оказался ещё красивей, чем снаружи. Здесь преобладали теплые тона, и мебель 19 века. Я сразу полюбила аквариум, стоящий около зеркала, и диван такой большой, что можно было бы спать, вытянув ноги…

— Очень красиво.

— Спасибо, я стараюсь совершенствовать его, но…, пока нет возможности…

Я внимательно осмотрела картины, весящие в гостиной, и немного удивилась, заметив пустое пространство, между портретом женщины и большой собаки.

— Тут, что-то должно быть, — неуверенно предположила я.

— Да, — отрезал Кетчер, положив сумки на стол. — Саманту уже нарисовали, а я…, у меня никак нет времени…

— Жаль…

— Это точно…

Ещё раз, посмотрев на женщину с острым носом, и маленькими серыми глазами, я медленно направилась к двери.

— Что ж, я пойду.

— Давай, я тебя довезу.

— Нет, не надо. Я живу рядом…

— Да?! — удивился Кетчер.

— Да, так что…, до свидания.

— Спасибо за помощь!

— Всегда, пожалуйста, — выходя, крикнула я, и быстро побежала туда, куда я жутко не хотела возвращаться…, к себе домой…

Что ж, теперь реальная истории жизни Сиены Стокер…

Мой папа был риэлтором. Тут я не солгала, правда мы уехали из Бостона совсем не из-за его работы. Миссис Стокер, точней моя мама, была женщиной с весьма сложным характером. Каждый скандал с отцом всегда заканчивался бутылкой крепкого виски, и поэтому она закрепила за собой прозвище — заядлой алкоголички. Когда её привычка дошла до абсурда, и она пила не только вечером, но и днем, моя жизнь превратилась в ад.

Я не могла заводить друзей, не могла ни с кем нормально общаться. Каждый божий день, возвращаясь, домой, я видела пьяную физиономию матери, и меня выворачивало на изнанку. В итоге, спасаясь от плохих мыслей, я садилась за учебники, уезжала на различные слеты, в общем, делала всё, чтобы быть дома как можно реже. Но это тоже не помогало…

Однажды её чуть не посадили за намеренное ограбление магазина, и…, честно, мне совсем не хочется всё это вспоминать.

Вывод таков: из-за моей матери я здесь, и это главное.

Почти все дни заканчивались папиными скандалами, её истериками, биением посуды, и топтания моего сердца в прах. Короче, у меня весьма веселая жизнь…, что тут скажешь…

Впрочем, сегодня было не исключение. Я вернулась домой, и всё как по сценарию: мама на диване, папа курит сигару, в комнате орет телевизор, коробки с вещами не разобраны…

Даже не поздоровавшись с родителями, я побежала к себе в комнату, страстно желая, чтобы меня никто не заметил. Так и произошло…. А кому я нужна?!

Захлопнув дверь, я принялась читать литературу, решать алгебру, строить тригонометрию…, затем пошла, помылась, высушила голову и легла спать. Вот так проходит мой каждый божий день, и…, и я не удивлена. Я просто в тайне мечтаю, что всё изменится. Когда-нибудь я найду своё место в жизни…, я уверена…, а пока…

Мне приходится довольствоваться малым, но в это «малом» есть одно «но»: кажется, у меня появился друг. Да, он старше меня, да ему со мной, наверняка, не интересно, но за то, моя душа с ним отдыхает, с ним я живу…

— Спокойной ночи, мистер Кетчер, — прошептала я, и погрузилась в глубокий сон. Хоть там всё прекрасно и волшебно…

Прошла ровно неделя с тех пор, как я стала учиться в новой школе. Несмотря на все мои надежды, я так и не подружилась ни с одним из одноклассников. Все презирали меня, причем, никто толком не объяснял за что. Эта школа оказалось очень мрачной, ни одного доброго взгляда, ни единого хорошего слова, ничего! У меня не получалось сосредоточиться на учебе, потому что одноклассники донимали меня даже во время занятий. Я давно уже заметила, что подростки вредный существа. Да-да именно существа, для них нет ничего человеческого, ничего святого. Мне кажется, что в этот период после детства человек становится каким-то монстром, словно ему запрещают вести себя нормально. Внутри все потрошат, а все твои взгляды выворачивают наизнанку, подростковый период-это как внезапный приступ эпилепсии. Тебя трясет, хочется, что-то изменить, но ничего не получается, все переворачивается вокруг с ног на голову, и ты медленно запутываешься в жизни. А когда припадок проходит, ты снова становишься человеком, все вновь меняется, только теперь в нужное русло, и жизнь течет правильно, правда, внутри остаются шрамы и кровоточащие раны от ошибок, но этот процесс неизбежен…

Для меня таковыми монстрами явились мои одноклассники. Учителя смотрели на это сквозь пальцы, иногда даже сами обвиняли меня, что я сама даю повод…, и только один человек защищал меня и это был Кетчер. Он стал моим ангелом-хранителем, за все это время, проведенное здесь, он не раз помогал мне избежать сложностей со школьниками, он словно знал, что твориться у меня глубоко внутри. Только с ним можно было поговорить, потому что даже дома я была чужая. И вот тому доказательство.

В пятницу я вернулась домой раньше обычного. Прямо с порога я увидела свою мать. Она держала в руках бутылку крепкого виски и истерично орала:

— Я вас всех ненавижу! Убирайтесь вон! Оставьте меня в покое!

Она подлетела ко мне и изо всех сил толкнула в плечо.

— Прекрати! Ты опять пила? — Вскричала я, — сколько можно?

— Ты знала, что твоего отца уволили? Нам больше не на что жить!

— А тебе не хочется себе подыскать работу?

— Не указывай мне, что делать!

— Не указывать? — Я захлопнула входную дверь, — да ты уже несколько лет проводишь дома в обнимку с бутылкой, во что ты превратилась? Во что ты превратила свою жизнь?

— Да как ты смеешь? Мелкая дрянь! — она замахнулась на меня, но я успела схватить ее ладонь: