Станислав Рем - Переведи меня через Майдан...

• Название: Переведи меня через Майдан...
• Автор: Станислав Рем
• Жанр: Политический детектив

Понятие революция в сознании большинства людей является синонимом кровавого противостояния с братоубийством, разрухой, грабежами. Но в последний период все чаще в мире происходят так называемые мирные, цветные революции под красивыми и звучными названиями. Все подобные революции очень точно спланированы, хотя и считаются стихийными акциями. Организаторы протестных движений серьезно относятся к внешнему оформлению, точно ориентируясь на психологию среднего гражданина — ничего пугающего, никакой крови, никаких ужасов — цветы, шары, ленточки, флажки с символикой протеста. Самое важное в подобных мероприятиях — это показать настроение значительной части населения, его отношение к этому протесту. Поэтому, если молодые люди взяли в руки шарики определенного цвета или на легковых автомобилях появились такие же ленточки и флажки, этих граждан можно считать сторонниками протестного движения.

В политическом детективе Станислава Рема с хронологической точностью и, почти, в режиме реального времени, показывается как «раскачивается лодка» политической стабилизации страны. Широко освещена зловещая роль в этом процессе масс-медиа и зловещая, хотя и незаметная на первый взгляд, работа спецслужб.

---

Газета «Время», 17 сентября 200.. года»

* * *

Дверца со стороны водителя автомобиля приоткрылась, и из чрева небольшого «Фольксвагена» вылезло тело полного мужчины, лет шестидесяти — шестидесяти пяти. Тяжело дыша, он закрыл за собой дверь на ключ, поставил машину на сигнализацию и, подхватив портфель под руку, направился к трёхэтажному дому. Правая рука полезла в карман брюк за ключами.

— Простите. — от чего-то по позвоночнику старика прошёл ток страха. — Вы — доктор Эрих Вайс?

— Да. — врач хотел было повернуться в сторону собеседника, но рука, взявшая его за локоть, приостановила движение. — Стойте, как стоите. Я говорю, вы слушаете. Завтра, 19 сентября, вы выступите на пресс — конференции, по поводу лечения господина Козаченко, который прибыл к вам вчера. Там вы должны отметить один момент. Яд в теле господина Козаченко пока не обнаружен. Вы меня хорошо поняли?

— Да. — доктор тряхнул головой. — Но таковое заявление уже было мною сделано сегодня днём. Предварительный анализ…

— Знаю. — перебил незнакомец. — Уточняю. Вы скажите, что не нашли яд не потому, что его нет, а по причине того, что подобная экспертиза не по силам вашей клинике. И что вам требуется время для перепроверки результатов.

— Я вас понял.

— Вот и хорошо. — рука незнакомца приобняла старика и полезла во внутренний карман, засовывая в него конверт. — Это вам за причинённые неудобства. И помните: мы за вами наблюдаем. Сейчас идите домой, и не оглядывайтесь. Всего доброго, господин Вайс.

* * *

«Х — 23.

Пришёл приказ о задержании и депортации из страны «Серба».

Шон»

* * *

Луганская область встретила премьер — министра традиционно: цветами, хлебом с солью, и большим количеством будущих избирателей, согнанных местными органами власти на небольшом пятачке перед горсоветом.

Кандидат в президенты скептически осмотрел поле предстоящей агитации, и тяжело вздохнул: в очередной раз приходится перед этим быдлом комедию ломать. Хоть бы людишек собрали по-более… Прозвучал сигнал, и премьер-министр подошёл вплотную к микрофону.

— Дорогие мои труженики. — Владимир Николаевич, по привычке, откашлялся и бросил взгляд на местное руководство, стоявшее несколько поодаль от премьера, сразу за спинами личной охраны кандидата, — Я не буду перед вами отчитываться о своей работе. Вы её видите и сами. Достаточно сказать о том, что рост внутреннего валового продукта на душу населения вырос за прошлый год на 12,6 %. За последнее время мною и моим кабинетом министров была проделана работа в следующих направлениях….

— Ну, всё, пошёл словесный понос. — Володя выключил камеру и наклонился к Михаилу, — И как им не надоедает болтать об одном и том же.

— Это как вода. Капает, капает, а гранит пробивает.

— Сдуреть можно. — Володя приложился к бутылке с соком. — Слушай, на кой чёрт мы сюда приехали?

— У тебя какое задание? — Самойлов отломил от батона кусок, и принялся его жевать, запивая кефиром. — Снимать предвыборную агитацию всех кандидатов. Вот и снимай.

— Но тут же снимать нечего. — глаза оператора пробежались по окрестности. — Вот у Кузьмичёва милое дело. Припёрся на митинг на БТР-е, речь — заслушаешься, что ни слово — перл. А какая потасовка в конце была…

— Скажи спасибо, что камеру снова не сломали.

— Может, поехали, а?

— Подождём. Этот тоже, иногда, перлы кидает.

Премьер-министр закончил выступление. Ему дружно зааплодировали, вновь поднесли цветы, и под фотовспышки повели к машине.

— А можно кое-что спросить? — к Яценко робко пробрался старик, видимо один из старожилов забытого властью городишки, или из ближайшего запущенного села.

— Ну, отец, спрашивай. — Владимир Николаевич широко, фотогенично улыбнулся.

— Я вот по поводу горючего для тракторов.

— И что?

— Ну, — замялся старик. — так оно то, что не по той цене нам его дают, соляру, то есть. Что вы обещали.

— То есть как не по той? — улыбка продолжала светиться на лице главы кабинета министров. — Дед, ты ошибаешься.

— Никак нет, — застенчиво, но упрямо, гнул свою линию крестьянин, — это вы ошибаетесь, Николаевич. Почём обещали нам дать соляру? По пятнадцать копеек. А мы почём берём? По двадцать.

Яценко продолжал улыбаться в объектив.

— Не могут вам продавать по двадцать.

— Так ведь продают.

— Да быть такого не может.

— Однако, есть.

— Дед, ты что-то путаешь. — интонации в голосе премьера изменились, от фотогеничной улыбки не осталось и следа.

— Да ничего я не путаю. — тоже, в свою очередь повысил голосок дед. — А то, что грабиловка идёт — факт.

— Где председатель? — Яценко принялся смотреть по сторонам. Взгляд задержался на рослом мужике, лет пятидесяти. — А ну, иди сюда. Ты старика слышал? — голова сельской рады тупо смотрел на страшного гостя из столицы. — Чего молчишь? Есть проблемы с горючим, или нет? Отвечай, так, или нет? — председатель утвердительно кивнул головой. А что он мог ответить, когда оно так в действительности и было. Валовый продукт на душу населения, вещь, конечно, хорошая, но его вместо саляры в бак не зальёшь. — В общем так. — рука премьера свернулась в кулак. — Я вам, б….м, устрою. — камеры всех телеканалов тут же переключились на новый монолог кандидата. Яценко еле себя сдержал, чтобы не сорваться. — Чтобы завтра у меня был, на ковре. Понял?

— Сейчас он его возьмёт за грудки. — вставил комментарий Володя, снимая всё на плёнку. — Нет, не взял. Мужику повезло. Но, судя по всему, не надолго.

— Ну вот, — Самойлов хлопнул оператора по плечу, — а ты говорил, на кой мы сюда приехали…

* * *

Лечащий врач Козаченко в австрийской специализированной клинике, украинец по происхождению, Михаил Ропан, после обследования пациента, удовлетворённо вынес вердикт:

— Кризис минул, господин Козаченко. Вы идёте на поправку.

— Что нашли? — Андрей Николаевич с трудом приподнялся на локте..

— Пока ничего. — доктор развёл руками. — Мы — лечебная клиника, а не исследовательский институт.

Врач, естественно, промолчал о том, что буквально час назад он имел встречу с Эрихом Вайсом, главным врачом клиники, во время которой тот в категорической форме запретил доктору обсуждать, с кем бы то ни было, болезнь украинского политика. На вопрос по поводу поведения самого Вайса, когда главврачом было сделано заявление для прессы, что яд в теле больного не обнаружен, в то время, как исследование анализов пациента ещё не было проведено, старый, лысый доктор снял очки, и, протерев их салфеткой, вынес ответ — вердикт:

— Поверьте мне, молодой человек, в нашем деле часто нужно в лучшем случае молчать, в худшем — врать. Для меня девятнадцатого сентября наступил худший случай. И потому, лучше молчите.

Что Михаил Ропан и сделал.

— Но факт моего отравления подтвердился? — продолжал настаивать на своём кандидат в президенты.

— Вы хотите от меня положительного ответа, а я не могу вам его дать.

— И всё-таки… — кандидат в президенты говорил с трудом. А взгляд смотрел твёрдо, уверенно.

— Простите, я не уполномочен делать подобные заявления. — врач поднялся. — С вами хотят увидеться.

— Кто?

— Ваш брат, товарищи по оружию. — последние слова резанули слух Козаченко.

— В словосочетание «товарищи по оружию» вы вставили иронические нотки. Почему?

— Позвольте не отвечать и на этот вопрос. Их пригласить всех, или…

Андрей Николаевич упал на подушку.

— Позовите только брата.

Когда Сергей, младший из рода Козаченко, вошёл в палату, Андрей Николаевич сделал попытку сесть, но тот жестом руки уложил больного обратно:

— Как себя чувствуешь?

— Слабость. Тяжело говорить. Вся левая сторона онемела. — политик провёл рукой по шершавой от щетины щеке. — И видок, судя по всему, у меня непрезентабельный.

— Потерпи. Доктора говорят, худшее позади.

— Врут. Худшее ещё предстоит. Как Кэт? — Козаченко не захотел, чтобы его жена приехала вслед за ним. В основном, из-за последнего ребёнка, который родился весной.

— Нормально. Точнее, уже нормально. Детей мы перевезли на дачу. Подальше от событий, да и с охраной проще. Катя решила остаться в Киеве. Ты не против?

— Согласен. А мать?

— С мамой плохо. Сердце. Сильно переживает.

— Поезжай к ней. Будь рядом. И каждый день мне звони. Понял? Каждый день.

— Да понял я. Ты вот что мне скажи: что это было? Неужели эти сволочи…

— Не горячись. — Андрей Николаевич притянул слабой рукой Сергея к себе, — У меня завелась «крыса».

— Какая крыса?

— Тихо. И никому не говори о том, что сейчас услышишь. В моей команде появился человек, который захотел меня уничтожить.