Андрей Воронин - Победитель всегда прав

• Название: Победитель всегда прав
• Автор: Андрей Воронин
• Издательство: Современный литератор
• Жанр: Боевик
• Год: 2002
• ISBN: 985-456-724-9, 985-456-761-3

Ради того, чтобы наказать врага, обидчика, чтобы восторжествовала справедливость, человек готов на все. Единственное на что он не имеет права – умереть, пока живы его враги…

Герой книги Андрея Воронина готов на все, ему нечего терять. Но жизнь не научила его различать под маской друзей врагов, не научила жестокостью отвечать на жестокость. Прозрение пришло к нему поздно – он потерял жену, детей, доброе имя, четыре года пришлось провести в тюрьме, и даже после этого у него попытались отнять последнее – жизнь.

---

– Вот урод! Он что, хотел петардами памятник взорвать?

Уже понявшие, что ничего более страшного, чем петарды и ракеты для детских забав, в мешке нет, двое милиционеров бросились на Черкизяна и, не дав ему подняться с земли, защелкнули на руках наручники. Милиционеры были злы из-за того, что испугались.

Еще дымил мешок, еще взрывались последние петарды, а Белкина уже выбежала из машины и пыталась заговорить с Черкизяном. Тот сиял от счастья, моргал раскрасневшимися от дыма глазами, ресницы ему обожгло, как и волосы на голове.

– Вы пытались взорвать памятник?

– Да! – радостно закричал Черкизян, пытаясь из-за спины показать два пальца, сложенные в форме первой латинской буквы слова «victoria». – Мы взорвем памятники всем царям, нас много, всех не перевешаете! – кричал он, извиваясь в руках милиционеров.

Один из них дал ему ребром ладони по шее, и Черкизян жалобно заскулил:

– Сатрапы! Цепные церберы!

Террориста поволокли к машине. Варвара посмотрела на смущенного полковника Терехова:

– По-моему, он не в себе.

– Мне тоже так кажется.

– Как вы думаете, он начитался ура-патриотической литературы и свихнулся или читал ее потому, что был немного не в себе?

– Не знаю, еще не думал об этом, – немного заикаясь от волнения, сказал полковник, пряча глаза от журналистки. Он уже представлял себе, что может стать героем очередной статьи – героем комическим.

– Это происшествие достойно лишь небольшой заметки, – Белкина закурила и принялась катать носком туфли обугленный цилиндрик петарды.

– Придется теперь разбираться, – вздохнул полковник Терехов.

– Вы держите меня в курсе, – попросила журналистка. Единственная мысль, которая ее грела в связи с происшедшим, это то, что позвонили именно ей, а значит, она знаменита, значит, ее фамилия всплывает в голове прежде фамилий других журналистов. А это дорогого стоит.

– «Новый русский порядок» – солидно звучит. Если это и есть новый русский порядок, – глядя на грязный, дымящийся мешок и игрушечные петарды, сказала Белкина, – то такой порядок мне нравится. Чем взрывать по-настоящему, лучше устраивать хэппининг с фейерверком, дымами и народными гуляньями. Хотя, – задумалась она, глядя из-под ладони на огромный памятник, – лучше было бы, если бы его взорвали. Во-первых, хороший информационный повод, во-вторых, пейзаж стал бы пристойнее.

– Я вас подвезу.

– Мне хотелось бы поприсутствовать на допросе. Интересно, какие показания он будет давать?

– Я вам все расскажу, Варвара. Вы узнаете об этом первой.

– Хорошо, поверю на слово.

– Извините, Варвара, что я на вас навалился… Неудобно получилось.

– Что вы, мне было даже приятно, – улыбнулась Варвара. – Не каждый день на меня так рьяно набрасываются настоящие полковники.

Терехов приободрился:

– Я же не знал, что в мешке, хотел спасти вам жизнь.

– Я буду иметь это в виду, – и Варвара помахала рукой полковнику, а затем игриво послала воздушный поцелуй. Терехов готов был растаять от счастья.

– В управление, – бросил он шоферу резко: тот ухмылялся, глядя на разомлевшего от счастья полковника.

– В управление так в управление, – абсолютно по-граждански ответил шофер.

– Надо отвечать «Есть!» – хлопая дверцей, сказал Терехов.

* * *

Черкизяна уже сфотографировали в анфас и в профиль, сняли отпечатки пальцев. Он сидел на стуле перед столом следователя и тупо смотрел на испачканные чернилами кончики пальцев. Затем сунул их в рот, облизал и вытер руку о штаны.

Следователь уже в который раз спрашивал его фамилию, имя, отчество, год рождения, но Черкизян глупо ухмылялся, а затем громко кричал:

– Церберы цепные! Жидомасоны! Ищейки! Я Бакунин.

"Я" и «Бакунин» он произносил слитно, и следователь именно из-за этого терял терпение. Ему хотелось заехать кулаком в голову Ябакунину, чтобы наконец эти два слова разъединить.

Сомнений в том, кого они взяли, не оставалось. При Черкизяне был потертый паспорт, где все было написано черным по белому. Следователь оставил Ябакунина-Черкизяна на попечение охраны и отправился к полковнику Терехову.

– Он – того, – следователь покрутил указательным пальцем у виска.

– А не имитирует, случаем? – заподозрил неладное полковник.

– Какое там, полный идиот! Но мы уже связывались с московской областной «дуркой», он там на учете не состоит.

– В домоуправление звонили?

– Там о нем ни черта не знают, хотя он прожил на одном месте двадцать лет. Ни жены, ни детей у него нет, соседи замечали странности.

– Нормальный человек не станет взрывать памятник, – подытожил Терехов. – Наша задача довести дело до конца, пусть суд разбирается, эксперты.

– До суда мы его не доведем, а эксперты признают, что он идиот.

– Не тебе решать.

– Он даже имя и фамилию называть отказывается.

– Что говорит?

– Говорит, «я Бакунин».

Терехову показалось, что его подчиненный в сердцах ругается матом.

– Посадите его в камеру, только в одиночку. Разберемся. Закажи экспертизу.

– Хорошо, – обрадовался следователь тому, что на сегодня больше головной боли не предвидится.

Черкизян, возомнивший себя Бакуниным, хорошо играл свою роль. Обзывал милиционеров всякими обидными кличками, почерпнутыми из революционных фильмов, картинно закладывал руки за спину, а затем абсолютно искренне удивился, когда ему на ноги не надели кандалы. Он представлял свое пленение немного иначе.

Оказавшись в одиночной камере, Черкизян принялся распевать «Марсельезу», правда, непонятно, на каком языке, скорее всего на каком-то только ему известном. Распевал громко, во весь голос. Поскольку задержанный находился на особом положении – не каждый день берут террористов, – пошли советоваться к полковнику Терехову, что делать с певцом.

– Хрен с ним, пусть поет. Лишь бы на себя руки не наложил.

– Такие руки не накладывают, он мечтает о каторге.

Охранник в коридоре подошел к двери камеры и заглянул в окошечко. Черкизян сидел на корточках, распевая «Марсельезу», и занимался мастурбацией.

– Твою мать, идиот! – выругался охранник и с грохотом захлопнул металлическую дверцу.

Часа два Черкизян пел всякие революционные песни, которые только мог припомнить, сбивался посередине, начинал другую, но затем замолк. Прапорщик Бураков уже успокоился, подумав, что до утра покой ему обеспечен. Но, как истовый подпольщик, Черкизян принялся выбивать в стенку морзянку, почище любого телеграфиста.

Вначале ему пытались отвечать из-за стены, но потом сообразили, что имеют дело с полным идиотом, который лишь имитирует морзянку, не понимая в ней ровным счетом ничего. Новый заключенный был настолько нетипичен, что прапорщик даже чувствовал интерес и бессилие одновременно. На нормального человека можно прикрикнуть, пригрозить, и он успокоится.

А этот идиот, вообразивший себя террористом, только раздухарится.

«Устанет и обрубится», – подумал Бураков, зло скрежеща зубами.

Черкизян до самого утра выстукивал морзянку, время от времени пытаясь затянуть песню уже сорвавшимся охрипшим голосом.

Белкина, щадя самолюбие полковника Терехова, ограничилась небольшой чисто информационной статейкой о неудавшемся подрыве памятника Петру работы нерусского скульптора Зураба Церетели. В конце статейки она не удержалась и поставила вопрос:

«А не лучше ли было, если бы теракт удался и колосс рухнул на землю?».

Глава 3

Теплой июньской ночью тяжелый джип «ниссан» мчался по Щелковскому шоссе. В салоне сидело трое крепких мужчин, все коротко стриженные, широкоплечие, с толстыми шеями. У водителя на безымянном, пальце правой руки поблескивал массивный перстень с черепом. В серебряных глазницах черепа тревожно вспыхивали два красных камешка.

– Ты, Серый, так не гони, – сказал водителю сосед справа, стряхивая пепел сигареты в окошко, – успеем.

– Неохота целую ночь в машине мотаться, меня подруга ждет.

– А меня твоя подруга примет, а, Серый? – обратился к водителю мужчина в серой куртке, продолжая однообразно щелкать крышечкой зажигалки «зиппо».

– Что ты об этом у меня спрашиваешь, Башмак? Ты бы у нее спросил.

– Может, у нее сестренка есть? Я бы не отказался. Твоя курица для меня старовата.

– Брось ты, старовата! Ей всего девятнадцать.

– Не нравятся мне такие, как твоя пассия.

– На вкус и цвет…

– Тише едь! По-моему, менты впереди. Серый сбросил скорость. Его лицо стало напряженным, желваки заходили под скулами, брови круто сошлись к переносице.

– Кого не люблю, так это ментов! – пробурчал Серый, беря пачку «Мальборо» с приборной панели. Правой рукой с перстнем он умело тряхнул пачку – одна сигарета высунулась до половины. Серый сунул ее в зубы, перекинул из одного угла рта в другой, но поджигать не спешил. Он загадал: «Проскочим милицейскую машину, тогда и закурю».