Константин Вулах - Лишь то, что понято

• Название: Лишь то, что понято
• Автор: Константин Вулах
• Жанр: Поэзия

---

Я опять счастливый человек.

И такую ощущаю сладость

От того, что смог тоску унять,

Что за эту заказную радость

Все готов забыть я и отдать.

***

Осень уж на дворе,

А по этой поре

Улетают на юг птичьи стаи.

Я на тихой заре,

Да на вечном пере

Вслед за птицами в небо взлетаю.

И за мыслью спеша,

И бумагой шурша,

Заполняю блокнота страницы.

В нетерпенье душа

Слова ждет, не дыша,

Чтобы словом тем людям открыться.

Я у слов тех в плену

И как будто вину

Перед каждым из них ощущаю.

В них однажды нырну

И средь них утону,

Но заранье им это прощаю.

В мыслях, как наяву,

Я по небу плыву,

Ввысь душа устремляется круто.

И все то, чем живу,

Жизнью я и зову

Ради этой тревожной минуты.

***

Поэзия - летопись нашей души,

Суровая, строгая,

Крутая дорога в тревожной глуши,

Не тропка пологая.

Не жди, что слова принесет соловей

Порою рассветною,

Средь гула людского услышать сумей

То слово заветное.

Почувствуй дыханье живого тепла

Сквозь лед расстояния.

Поэзия - это не вид ремесла

Души состояние.

***

Море разбавляется дождями,

Реками большими, ручейками,

Но оно вовек не опреснеет,

Солью никогда не оскудеет.

Так и ты, поэзия, веками

Разбавляясь пресными ручьями,

Остаешься все ж сама собою

Солью сердца, горькой, но живою.

***

На меня вдруг опять навалилось

В оглушающей тишине.

Словно что-то со мною случилось

Снова пишется, пишется мне.

И как будто очистилась рана,

Из-под снега пробилась трава.

Я хожу и твержу постоянно

Те рифмованные слова.

В них погибель моя и отрада,

В них утеха и горе мое,

Наказание и награда,

И сознание, и бытие.

Как в тумане, событья и лица,

И как будто в невиданном сне,

Снова счастье и горе мне снится

Снова пишется, пишется мне!

***

Под снежною опрятной белизной

Убогая скрывается дорога,

Сменяя ямы скользкой крутизной,

На рытвинах потряхивая строго.

А поле, словно выбелено впрок,

Лежит безмолвно-сиро и прекрасно,

Как чистый лист для стихотворных строк,

Возвышенных и разуменью ясных.

И невзначай рождаются они,

Случайные как будто бы вначале,

Но понимаешь - сквозь года и дни

Они в тебе давно уже звучали.

И лишь теперь на этой белизне

Вдруг проступили явственно и чисто

В неслышанной доселе новизне

И в искренности яркой и лучистой.

***

Назови мне тот черед,

Ту тревожную годину,

Когда я, свой страх отринув,

Душу выпущу в полет.

Чтоб не маялась она

В суете разумно трезвой,

Бечеву свою отрезав,

Упорхнула б из окна.

И сокрытые грехи,

И высокие мечтанья

На нелегкое закланье

Унесла в мои стихи.

***

Чтоб рифмами марать клочок бумаги,

Набраться нужно горестной отваги,

Отчаянья последнего броска

На белизну тетрадного листка.

Набраться нерастраченного чувства

И вящей необузданности слов,

Но это все совсем не для искусства

И не для потрясения основ.

Скорее это выход для эмоций,

Что душу в неизвестное ведут

И нам на картах тайных наших лоций

Прокладывают истинный маршрут.

Стихи - советчик наш в минуту эту

И утешитель наш, и наш судья,

Чтоб не пошла ко дну, плывя по свету,

Души уставшей утлая ладья.

Тот строчками исписанный листок

Укажет нам и запад, и восток,

Укажет нашей жизни направленье,

Предвосхитив грядущее движенье.

***

Сам с собой веду я жаркий спор,

Полный гнева, страсти и отваги.

Чувства подстегнув во весь опор,

Вдаль спешу я ручкой по бумаге.

К сожаленью, мне не изменить

Жизнь в ее банальнейшем теченье.

И не так живу, как нужно б жить,

Я согласно собственному мненью.

Чаще без руля и без ветрил

Я плыву, едва справляясь с новью.

Не хватает смелости и сил,

А порою попросту здоровья.

Именно, быть может, потому

Дорого мне так стихосложенье,

Что ему лишь только одному

Доверяю я души движенье.

Заменяет мне оно собой

Знаки многих жизненных реалий,

Становясь придуманной судьбой,

В ней даря надежды и печали.

Заменяет жизнь собой оно,

Не пересекаясь часто с нею,

Это интересное кино,

Что душе реальности важнее.

***

В стихах живет пророческая сила

И в грешном воплощенье, и в святом,

И то, что вдруг строка провозгласила,

Все сбудется, не сомневайтесь в том.

В ней вы о грустном - и тоска нагрянет,

В ней проклянете - сгинет человек,

А если жизнь вам в ней ненужной станет,

То завершится жизненный ваш век.

Вы с нею не шутите, шутки плохи,

Ведь в ней сокрыта сила волшебства.

Она предвидит судьбы и эпохи,

Во всех своих предвиденьях права.

И дело тут не в слов ее убранстве

(До мастерства той силе дела нет)

Вся суть в ее мистическом шаманстве,

Строкою порождаемом на свет.

Я силе этой тайной верю свято

И, строя на бумаге слов ряды,

Жду счастья, что строкой моей зачато,

И ею напророченной беды.

***

Бархатистая гладкость пера

Вновь зовет меня к писчей бумаге.

Это значит настала пора

Для моей стихотворной отваги.

Для того, чтобы рифмой звеня,

Строчки складывать кубиком гладким,

Чтобы мыслей своих не храня,

Доверять их разверстой тетрадке.

И так радостно мне оттого,

Что я слову доверился снова

И не скрыв от него ничего,

Снял с души своей путы-оковы.

***

Одним страданием поэзия жива,

Есть у нее на муки все права.

Ни у кого их нет на свете белом,

Одна поэзия их заслужила смело.

Они и дух ее и матерьял,

Они ее начало из начал.

Ведь мук душевных тяжкое томленье

И существо ее, и воплощенье.

Простые строки

Пленительная неопределенность

Плетет в стихах витые кружева,

Она к себе снискала благосклонность,

Повсюду утвердив свои права.

В метафорах натужных, томных ахах,

В мученьях умирает смысл слов,

От мысли остается только запах,

Как из порожней склянки от духов.

В погоне за химерой многозначья

Слова теряют жизненную суть,

Не проясняя истину, а пряча,

Густым туманом укрывая путь.

Мне не понять? Не вижу в том греха я,

Ведь будет жить сквозь годы и века

На чей-то взгляд - простая, знать, плохая,

Но каждому понятная строка.

Поэзия - хранительница слова!

Чудит франтиха-мода, ну и пусть.

Простые строки прочитаю снова,

Хоть я их с детства знаю наизусть.

***

Самоиронии достаточно,

Но как понять, в какой из дней

Приду от суеты тетрадочной

К строке единственной своей.

Чтоб не была прямой да гладкою,

Но чтобы в ней, негромкой, жил

Вдруг воспаривший над тетрадкою

Неутолимой страсти пыл.

Чтоб ею, лишь одной единственной,

Я пред собой гордиться мог,

Предельно ясной и таинственной...

А больше и не нужно строк.

***

Поэты нам рассказывают сказки

О доблести, о славе, о любви...

Слова, как будто радужные краски,

В них все цвета, какой ни назови.

И ясно всем давно, что сказки это,

Но только верит им весь белый свет.

Не потому ль, что в строчках у поэта

Все, словно в сказке, вымысла лишь нет.

***

Поэзия хорошая

Всегда слегка больна.

Безумьем, как порошею,

Завьюжена она.

Ты ею век обманутый,

Хоть в ней непогрешим,

Живешь, как в сеть затянутый,

Но в вере нерушим.

Иллюзия цветистая

И правды ни на грош,

Но ложь такая чистая,

Прекраснейшая ложь.

Никак в ней не изверишься,

И хоть она пустяк,

Душою с нею меришься,

Не вымерив никак.

***

Писать рифмованные строки,

Верша фантазии полет,

И большей бы не знать мороки

Все дни свои из года в год.

И в мягкости пера округлой

Ловить свой кайф сквозь мыслей звон,

И посвящать дивчине смуглой

Свой поэтический поклон.

И жить, нуждаясь в самом малом,

И малым удовлетворясь,

Но знать во что бы то ни стало,

Что не утратил с жизнью связь.

И умереть, созвучья строя,

Не завершив строки, уйти

Той Богом избранной порою,

Что им намечена в пути.

***

Дни безотрадны и тихи

В глухой душевной укоризне,

И только новые стихи

Рождаются как знаки жизни.

Стихами только и живу,

В мир сочиненья погруженный,

И только ими на плаву

Держусь, в заботах утопленный.

И не пошел пока ко дну

Лишь потому, что все доселе

Мечтаю песню спеть одну,

Что спеть другие не сумели.

Чтоб сочинить ее суметь,

Ищу в душе своей приметы.

Везде растягивая сеть,

Ловлю слова я и сюжеты.