Илья Бушмин - Дорога смерти

• Название: Дорога смерти
• Автор: Илья Бушмин
• Жанр: Триллер
• ISBN: 9785447426248

Трасса М-4 «Дон» в Подмосковье. 110 км асфальта. Огромные лабиринты подмосковных автострад. Бетонные джунгли. И в каждых джунглях найдется свой хищник… Банда убийц вершит ночной террор. Автоманьяки с трассы «Дон» оставляют после себя лишь трупы. Страх нависает над Москвой. Полиция, ФСБ, стритрейсеры — банду ищут всем миром. Но остановить злодеев может только один человек. Он не боится смерти. Потому что он уже мертв.

---

— Я инвалид, вторая группа. Егор переехать хотел. Куда-нибудь на море. Он всегда мечтал об этом. Но он жил со мной. Говорил, как я тебя брошу одну… У нас ведь не было никого. Его отец еще в девяностые умер. А теперь… — женщина потеребила платочек морщинистыми костлявыми пальцами. — Теперь я одна.

Бегин не нашелся, что ответить.

Комната Сергеева была небольшой и тесной. Кровать, компьютерный стол, велотренажер.

— Вы не возражаете, если мы тут осмотримся?

— Какая теперь разница. Делайте, что хотите. Только вещи Егора… Они должны остаться. Я хочу, чтобы все осталось, как было при нем. Наверное…

Бегин сделал знак Рябцеву остаться в комнате, а сам, придерживая женщину за локоть, деликатно вывел ее в коридор.

— Ночью Егор ехал из Москвы. Не знаете, что он там делал?

— Что-то с бизнесом его, наверное. Он мне такие вещи не докладывал никогда. Да и я ничего не понимаю в этом. Вы лучше у Наташи спросите.

— Наташи?

— Его невеста. Она помогала Егору в кафе.

Оставшись один в комнате, Рябцев быстро проверил ящики компьютерного стола. Ничего стоящего. Шагнул к шкафу и пошарил на полке, проверяя в том числе между книгами. Пролистал пачку бумаг, лежавших сбоку.

Его взгляд упал на корзину для бумаг, стоявшую между столом и шкафом. И мятый фрагмент газетного листа привлек его внимание. Рябцев аккуратно выудил бумажку из урны. На ней угадывалась половина фотографии женского лица и часть газетного заголовка: «Мой муж самый…». Очередная дрянь про однодневных звезд, до которых никому нет дела. Заинтересовало Рябцева другое. Линии изгиба, по которым совсем недавно эта бумажка была сложена в треугольный конвертик. Вроде тех, в которых фронтовики в Великую Отечественную писали письма домой.

Наташу Бегин и Рябцев нашли там, где и сказала мать убитого — в кафе «Каламбур». Само заведение было типичной сельской забегаловкой с блеклой вывеской и решетками на окнах, приютившейся на пыльном пятачке у дороги на самой окраине города. Наташа, стройная девушка с бледным лицом и чуть дрожащим подбородком, расставляла стулья.

— Мы готовимся к поминкам. У Егора было много друзей, дома всех вместить нереально.

— Друзей много. А врагов?

Наташа устало посмотрела на Бегина.

— О чем вы говорите. Егор был всегда спокойный, жизнерадостный. Конфликтов никогда ни с кем не было.

— Так часто говорят. Но если копнуть, то выясняется, что так просто не бывает.

— Значит, не тех копали. Вы просто не знали Егора. Там, где у других нервы давно бы вскипели, Егор выезжал на позитиве своем. Даже гопники местные, если тут иногда между собой рамситься… простите, ссорится начинали, он умудрялся разрулить все, — Наташа сглотнула комок и грустно улыбнулась. — У него было море позитива, чем он и подкупал всех вокруг.

— А море позитива, как вы говорите… Это не благодаря траве, случаем?

Наташа напряглась.

— Вы знаете?

— Теперь это неважно.

— Егор покуривал иногда, — признала Наташа. — Я пыталась его отучить, но… Тем более, бизнес это стресс всегда. Ну, он так говорил.

— Какие-то проблемы с бизнесом?

— Я спрашивала. Егор в последнее время весь сам не свой был. Говорил, что с поставщиками непонятки.

— Какими именно поставщиками?

— Он не рассказывал. Говорил, что сам этим занимается, а мне лишний геморрой ни к чему.

— Геморрой всегда лишний, — не удержался и ввернул Рябцев. Наташа сухо взглянула на него, и Рябцев смущенно кашлянул. — Наталья, нам бы, наверное, документацию посмотреть. Чтобы понять, как у Егора шли дела.

— Зачем? Его ведь эта банда убила. О которой говорят все вокруг.

— Скорее всего, — деликатно ушел от ответа Бегин. — Так где он хранил документацию?

Это были несколько толстых папок со скоросшивателями, куда Сергеев вкладывал все: от накладных до квитанций об уплате налогов.

По пути назад Бегин поинтересовался:

— Тебя ведь выдернули из архива? За какие заслуги там оказался?

Рябцев замялся.

— Не знаю, стоит ли.

— Мне тут особо не с кем трепаться за кружкой пива и местные сплетни обсуждать, если не заметил.

Это было так. Рябцев хмыкнул.

— Да ничего особенного на самом деле. Я в отделе угонов старшим опером был. Через агентуру разрабатывал какое-то время одну банду. Они угоняли тачки и возвращали их за вознаграждение. Если кто-то отказывался платить или обращался с заявой в полицию, его машину сжигали. Демонстративно. Ничего не боялись, гады. А мы никак не могли подступиться к ним. Пока однажды мне не повезло. Наколка была горячей, и я начальство в курс дела не поставил. Угонщиков взяли с поличным, прямо на колесах.

— И в чем засада?

— Засада была в том, что один из них был в хороших отношениях с моим прямым шефом. Начем отдела угонов.

— Крыша?

— Курбатов был майором. Но уже тогда у него был трехэтажный особняк в элитном поселке.

Бегин кивнул. История не новая. Как везде.

— Чем закончилось?

— Шеф выставил картинку так, что я взял его личного осведомителя, которого он внедрил с особым заданием в преступную группировку. Проявил самодеятельность, не посчитался с интересами дела, забыл о субординации. И запорол операцию. Козёл, одним словом. Курбатов настаивал, чтобы меня вообще выперли из ментуры. Не знаю, почему, но они этого не сделали. После служебного расследования влепили выговор, понизили в должности. И отправили в подвал копаться в бумажках.

Реакция Бегина опера убила. Он равнодушно кивнул и просто отвернулся, показывая, что потерял интерес к разговору и тема закрыта. Бегин даже не думал говорить хоть что-то, пусть даже дежурное и предсказуемое. Рябцев мысленно чертыхнулся и крепче вцепился в руль, проклиная сидевшего рядом ублюдка.

Глава 8

Паша был в восторге. Хищная спортивная машина длиной почти полметра, с послушным пультом управления и дисплеем — на него выводилась картинка с камеры, закрепленной на капоте игрушки и закамуфлированной под гоночные петли.

— Укол, спасибо! Блииин! Камера!

Федор потрепал пацана за волосы.

— Давай-ка похулиганим.

Он взял пульт. Машина, подчиняясь движению джойстика, рванула с места. Федор виртуозно вырулил из комнаты. Паша прилип к дисплею: стены прихожей, дверь кухни, ноги колдующей у плиты Светы. Суперкар ринулся вперед, и из глубин квартиры донесся визг.

— Вашу мать! Всех сейчас пере…! Федя! Пашка!

Пацан зашелся от хохота. Федор вручил ему пульт:

— Выезжай сам. Только со всей дури в стену не врезайся. Там хоть и кенгурятник, но ты без фанатизма давай.

Федор отправился на кухню. Улыбнулся, увидев гневный взгляд Светы.

— Че как придурки? Дитятко, блин.

— Да ладно ты. Пусть пацан порадуется. У него экзамены впереди.

— Вся жизнь сплошной экзамен. Пусть привыкает.

— Свет, я спросить хотел, — как бы между прочим сказал Федор. — Эта банда, о которой ты тогда рассказывала. Ну, в районе Домодедово которая.

— А что с ней?

— Ты ведь общалась с ментами. Я читал твою статью, но там наверняка не все, что ты узнала. У тебя ж записи остались какие-нибудь? Диктофон, блокнот?

— Само собой. А чего это ты вдруг?

— Мои пацаны часто там мотаются. Пусть в курсе будут. Мне не нужно, чтоб кто-нибудь из них пулю в лоб получил. Я хочу знать места, где убивали людей. Какой километр трассы, какой именно участок.

Света слишком хорошо его знала, чтобы не понять, что у Федора на уме.

— Погади-ка. Федь, ты что задумал?

— Я? Ничего.

— Блин, не ври мне, — она для внушительности ткнула ему в грудь палец. — Я тебя как облупленного вижу. Что задумал?

Федор сдался.

— Мысль есть. Покататься с пацанами по трассе. Посмотреть, что и как.

— Федя, — выдохнула Света. — Вот почему ты как нормальный человек жить не можешь, а? Тебе опять приключения на задницу нужны?

— Нормальные люди? Нормальные люди едут по своим делам, не подозревая, что получат пулю в лоб и лягут гнить в землю. Те убитые — нормальные люди. — видя, что Света готова спорить, Федор горячо продолжил: — Свет, ты в инете смотрела вообще, что творится? У народа паника. А менты реально не справляются. У меня среди пацанов есть бывшие менты, я знаю, как там все устроено. Обеспечить безопасность на всей трассе — это армию надо вводить. Надо что-то делать. А я могу. Мы не ботаники, у нас мощные машины и пацаны, которые многое в жизни повидали. Есть и те, кто горячие точки прошел.

— Твою мать, — вздохнула Света. — Герой недоделанный.

— При чем здесь герой? Я просто не могу сидеть сложа руки, когда эти уроды отстреливают людей одного за другим. Свет, ты сама мотаешься на работу в Домодедово каждый день. Ты хочешь стать одной из тех, кто с этими падлами встретится? Я — нет.