Алексей Рудаков - Записки пилота. Тетралогия (СИ)

• Название: Записки пилота. Тетралогия (СИ)
• Автор: Алексей Рудаков
• Издательство: Си
• Жанр: Боевая фантастика
• Год: 2016

Прохладным летним днём года 3.300 a.d. я вступил на лётное поле космодрома имени А. Нортон. Рука судорожно сжимала личную карту с моими данными об окончании лётного училища, и теперь я направлялся к автомату-психологу, который должен был - проанализировав мою психоматрицу направить меня к наиболее подходящему экипажу. Дабы я мог гармонично вписаться в уже сложившийся экипаж. Данному моменту предшествовало много событий. Во первых - человечество уже около тысячи лет как расползлось с Земли и колонизировало большую часть галактики. Обнаружили других разумных, но жить с ними мирно не получилось.

---

  - Эксперты считают, что человечеству потребуется не менее ста лет, что бы вытравить инопланетную заразу с поверхности этого природного рая. Что вы можете сказать? - Картинка с просто толстым увеличивается и он начинает важно рассуждать об экологии, ДНК-моделировании, но его прерывает второй - который лысый:

  - Напалм! Пестициды! И проверенный веками Агент Орандж! Наши предки легко решали подобное!

  - Но позвольте, - прерывает его первый. - А как же экология?

  - Природа восстановит! Лет сто и порядок. Посадим леса, не впервой. Зато выжжем всё чужое на десять метров вглубь!

  Они вдруг начинают дергаться, смешно пищать высокими, кукольными голосами и я понимаю, что голос просто перематывает ролик в ускоренном режиме.

  Картинка перестаёт дёргаться и в кадре показываются странные тёмно-коричневые образования. Около одного из них чадно горит костёр. Камера наплывает и я узнаю подходящего к костру человека. Не его - броню. Она точь-в-точь как у тех - в пещере. В руках у него что-то зеленовато-коричневое, с какими-то растопыренными палками.

  - Вот! - Он подносит это к камере и я узнаю Таргоида, только мелкого, со спаниеля размером.

  - Прятался гадёныш. - Человек двигает рукой и детёныш летит в костёр - на кучу, теперь уже узнаваемых мной тел Таргоидов.

  - Труп врага приятно пахнет, - произносит диктор. - Так завещали нам предки и не след нам, их потомкам, оспаривать их путь.

  Камера смаргивает и мы опять оказывается в пещере.

  - Тут целое гнездо этих... ээээ... я хотел сказать склад бомб тут, - говорит, показывая на пирамидку человек в скафандре. Он машет рукой, подзывая второго и тот подходит, стаскивая с плеча какую-то палку с шаром на другом конце. Обычный конец палки направляется на пирамидку и исторгает из себя поток яркого, желто-синего пламени. Сквозь огонь видно как лопаются яйца - а то, что это именно яйца, я теперь уверен.

  - Лучшее оружие против тараканов - огнемёт фирмы Драгон! - Произносит явно рекламный слоган диктор и картинка пропадает.

  Я вновь в кресле всё в том же зале.

  - Ну что? - интересуется голос. - Хватит загадок и непознанного?

  Я уже готов с ним согласиться, но почему-то, наверное из-за своего упрямства, отрицательно качаю головой.

  - Даже так? - С сомнением в голосе говорит мой незримый собеседник. - Ну ладно. Вот тебе ещё одна.

  И снова передо мной наша галактика, только сейчас она отдаляется от меня, сжимаясь в точку. Рядом так же сжимаются соседние галактики и туманности - известные и неизвестные мне. Около минуты мимо меня несутся куда-то в центр экрана всё новые и новые вселенские образования и наконец вся вселенная, если я верно понимаю происходящее, сжимается в один, переливающийся лиловым цветом шар. Он некоторое время висит неподвижно, потом вздрагивает и начинает съёживаться. По мере его уменьшения в поле моего зрения попадают другие такие же шары. В конце концов весь экран заполняют плотно прилегающие друг к другу шарики - напоминая мне детский аттракцион, контейнер, заполненный пластиковыми шарами, в которых мне в детстве было так весело барахтаться. Сейчас передо мной такие же шары - разных размеров и цветов. Есть лиловые, как наша, красные, белые, зелёные, синие, чёрные - вся радуга цветов. Протягиваю руку и она наполняется цветным разнообразием. Осторожно ссыпаю их назад, ощущая себя обкуренным негром, доящим жирафа из популярного ролика. Сознание обжигает мысль - а не поломал ли я что в тех вселенных, которых так небрежно загрёб в свою лапищу?

  - Это только образ. - Голос полностью контролирует мои эмоции.

  - И что это.... Это? - Задаю я предсказуемый вопрос, ожидая такой же предсказуемый ответ.

  - Ответ тебе известен.

  - Хорошо. Зачем мне это? В смысле - это знание?

  Тишина.

  Картинка скопища шариков-вселенных пропадает, и я в который раз обнаруживаю себя сидящем в кресле.

  - Я принял решение, - в голосе проскальзывают нотки удовлетворения. - Ты получишь награду. А что ты с ней будешь делать - решать тебе.

  Моя левая рука самостоятельно поднимается с подлокотника и с ладони соскальзывает перчатка. Вслед за перчаткой начинает собираться гармошкой рукав скафандра, что невозможно в принципе - там жёсткая, стального сплава манжета и армирующие вставки. Но рукав собирается гармошкой, обнажая запястье.

  Что-то прохладное касается руки и я обнаруживаю плоский, шириной в три - три с половиной пальца, браслет из того же, зеленовато-синего, с прожелтью, металла.

  - Что это? - Я рассматриваю подарок и он - прямо на моих глазах начинает принимать цвет моей руки и погружаться в тело.

  - Сними это... эту гадость. Слышишь! Немедленно!

  - Это симбионт. - Голос ровен. Он не обращает никакого внимания на мои крики. - Он позволит тебе перемещаться между... между... у меня, точнее - в твоём языке, нет верного термина. Между вселенными, реальностями... сам придумаешь название, уж ярлыки вы - люди, вешать любите. - Голос хмыкает совсем как человек.

  - Этого для тебя достаточно. Но я сделаю даже больше. Не бойся.

  Меня ослепляет вспышка - на сей раз я успеваю заметить красноватый оттенок и подумать - ну вот, опять!

  Когда я открываю глаза, то обнаруживаю себя сидящим в пилотском кресле. Но не в том зале - я сижу в рубке штурмовика, который только-только вышел из режима сверхскорости около Станции. На пульте загорается лампочка канала связи и в шлеме раздаётся знакомый сигнал-писк вызова.

  - Ну и где ты шлялся? Небось из бардаков не вылезал? Ррразгилдяй! Сожгу нахрен! - Знакомый голос Тода кажется мне ужасно приятным, несмотря на грозные нотки.

  - Быстро сел и бегом ко мне! Ну?!

  - Да... ээээ... то есть Есть!

  - Рраспустились, гоблины! - Он отключает связь и над радаром загорается привычное, светло-голубое табло - следуйте к платформе номер четырнадцать.

  Привычно отжимаю ручку тяги и наклоняю джой, направляя корабль к шлюзу.

  - И помни, бояться нельзя. Страх - убивает, - раздаётся в голове знакомый голос, затихая до шёпота к концу фразы.

  - Что? Ты тут? Погоди, а подарком твоим, как им управлять?

  Тишина, и едва-едва слышно, на самой границе слуха, скорее осознаю, чем слышу:

  - Разберёшься....

  Глава 25

  Станция готовилась к встрече нового, 3302, года. По коридорам сновали люди со стремянками в новогодних колпаках, тащащие, развешивавшие гирлянды мишуры. Казалось, что на Станции уже не найти ни одного коридора, не украшенного мишурой или двери, сохранившей свою девственность и не получившей украшение. Какие-то умники нацепили было цветные лампочки даже на внешнюю обрешётку шлюза, но это украшение быстро сняли - после того как пара кораблей столкнулись, приняв перемигивание цветных лампочек за навигационные огни.

  И ко всему этому - музыка! Из всех средств общего оповещения лились мне в уши новогодние песнопения. Начиная с набившего оскомину джангл-беллз и до псалмов, прославляющих то Спасителя, то Мать его, его ж мать! Ну и сам факт его появления на свет. Не подумайте - я не был воинствующим атеистом, да и пребывание в рядах религиозной структуры требовали от меня почтения к религии, но вот такое обилие гимнов и идущие подряд трансляции праздничных литургий меня изрядно бесило.

  Всё должно быть в меру, пробурчал я себе под нос, и махнул рукой, призывая официанта принести очередную, уже шестую кружку пива. На всей этой, свихнувшейся на новогодней истерии Станции, было только одно заведение, на пороге которого эта вакханалия останавливалась. Небольшой бар со скромным названием "Болт", расположенный ниже ангарных палуб. Над входом был приварен болт - самый обычный, натуральный болт, весьма крупного размера. На нём висела табличка с девизом заведения - "Забей на всё!". Ещё ниже - на самой двери, была прикреплена ещё одна, гласившая - "На оплату не забиваем". В этом заведении реально забивали на всё. Отшила подруга? Забей и найди другую. День основания Империи? Пффф... забей. Выпей пива. Разжился деньгами с удачного фрахта? Забей козла с друганами и угости народ. Тут даже кружки были по форме как болт - толстая ножка шестигранником и витая спиралью пол-литровая колба. СБшники, конечно, знали про это место, но сюда не лезли. Вроде бы они просто мониторили заходящих посетителей, здраво полагая что отдушина нужна всем. Хотя может они тоже - тупо забили на этот бар. Кто ж его знает. В любом случае прослушки тут не было. Я несколько раз сканировал помещение различными сканерами. Один раз даже каким-то новомодным и секретным - одолженным у Тода под придуманным предлогом. Тут было чисто. По крайней мере - внутри. Ну а то, что меня засекли на входе... в свете последних событий, произошедших после моего возвращение с той, кладбищенской планеты, меня это не волновало от слова совсем.