Алексей Рудаков - Записки пилота. Тетралогия (СИ)

• Название: Записки пилота. Тетралогия (СИ)
• Автор: Алексей Рудаков
• Издательство: Си
• Жанр: Боевая фантастика
• Год: 2016

Прохладным летним днём года 3.300 a.d. я вступил на лётное поле космодрома имени А. Нортон. Рука судорожно сжимала личную карту с моими данными об окончании лётного училища, и теперь я направлялся к автомату-психологу, который должен был - проанализировав мою психоматрицу направить меня к наиболее подходящему экипажу. Дабы я мог гармонично вписаться в уже сложившийся экипаж. Данному моменту предшествовало много событий. Во первых - человечество уже около тысячи лет как расползлось с Земли и колонизировало большую часть галактики. Обнаружили других разумных, но жить с ними мирно не получилось.

---

  Постепенно я отработал норму - не более двух - двух с половиной десятков в день. Поначалу я делал и по тридцать - сорок, стремясь быстрее пройти маршрут, но быстро остыл. От череды однообразных действий наваливалась тоска.

  Выход из прыжка.

  Сбросить скорость.

  Встать на орбиту звезды.

  Пополнить запас топлива.

  Встать на новый курс.

  Прыгнуть.

  Повторить с начала.

  И так много-много раз в день. Честно - никогда не понимал выбравших стезю Дальней разведки. Меня это однообразие начало убивать к концу первой недели, а они добровольно запирают себя на месяцы и месяцы в этих гробах.

  Последнюю серию прыжков я провёл пребывая в каком-то заторможенном состоянии, отстранённо фиксируя и лениво оценивая свои действия, параллельно беседуя сам с собой.

  Вышли... - А куда б ты делся?

  Отстань. Ручку джоя на себя.....о - нос пошёл вверх. Поворот ручки по часовой. Встали бортом к звезде? - Хм...надо же - действительно встали.

  Пошла заправка. - Ни и пусть...

  Перегрев? Мысленно поживаю плечами, шевелиться желания нет, пофиг.

  Заправились. Ну и ладно. Ручку вправо....ещё...ещё...теперь вверх.

  Цель по курсу? - Угу.

  Что там с перегревом? - Да спадает, куда ж ему деваться. Прыгай уже. Можно.

  Можно? - Нужно!

  А зачем. Может вздремнём? - Жми, тормоз!

  Не ори.

  Жму кнопку. Прыжок.

  И в таком духе.

  Всё же дальние перелёты не для меня. Если бы мне надо было бы пролететь на пару сотен световых лет больше - уверен, в точку назначения прибыл бы пускающий слюни дебил, только и умеющий вести корабль по курсу. Живой автопилот, ага. Мечта любого зоопарка.

  - А вот в этом вольере у нас редкий экземпляр. Живой автопилот! Видите - он держит в верхних конечностях подобие пилотского джойстика? Нет, не настоящий. Резиновый. Почему? Ну....экземпляр неадекватен и может себя поранить.

  Мда.

  Из подобного состояния меня вывел звонкий сигнал автопилота, сообщающий об окончании маршрута.

  Рефлекторно пополнив бак я направил Петровича в пустоту соображая - а дальше то что?

  Чип говорил - повиси, я сам мол тебя найду.

  Ладно.

  Сбрасываю скорость и перехожу в обычный режим полёта.

  Лечу.

  Медленно тянутся минуты, как это не банально звучит - складываясь в часы.

  К концу второго часа я успеваю затолкать в себя очередной пищевой батончик, запить его тёплой и мутной жижей, почему-то именуемой водой и даже удержать всё это внутри себя.

  Тишина.

  Спит он что ли?

  Начинаю подрёмывать в кресле.

  Ещё час безделья.

  И ещё час.

  Начинают появляться первые, робкие пока, мысли пораженческого характера.

  - Может я систему перепутал? Да нет, вроде. Или перепутал?

  - А если он так от меня отделаться решил? Дал левое название, а сам - на другой окраине пузыря сидит себе спокойно и надо мной посмеивается?

  Вполне возможно, вполне. Кто я ему? Вот. А то, что вместе на Рае были и что без меня бы он с Каторги б никогда не выбрался бы...так оказанная услуга ничего не стоит. Сколько я на Пуффа и его друганов работал? А на Тодда? И что имею? Ободранную шкуру и побитого ржой Петровича?

  Ещё с пол часа я переваривал подобные мысли всё более и более убеждаясь в том, что Чип меня банально кинул, направив в эту пустую систему на самом краю обитаемого пузыря. Даже начал было прикидывать - где достать качественное порно, что бы умаслить народ из "Братьев Адо" и получить от них рекомендации для вступления в приличный клан нелегальных...эээ....экспроприаторов, как ожившие динамики заставили меня подпрыгнуть в кресле.

  - Пууупссс.......Пууууппззззз...

  - Эээээ.... - я склонился над пультом - я же точно, абсолютно точно, выключал связь. Помню!

  - Пуопзо.... Пооупуузоо....

  - Какой, нафиг Пупс?! Какое пузо? Кто это?! Назовись! - одновременно с этим выкриком проверяю радар - пусто. Информация по Системе - пусто! Может это глюки? Слуховые? С ума схожу?

  Мягко тренькает сигнал входящей почты и я перевожу взгляд с кнопки активации связи на верхнюю левую панель - там моргает иконка входящего сообщения.

  Открываю.

  Внутри только одно слово. Даже не слово - три символа и вопросительный знак:

  - #@&?

  Что ещё за хрень? Сбилась кодировка? Отправитель не указан, но опция ответить есть - плашка-иконка горит стандартным зелёным цветом, отправитель в сети.

  Ничего не понимаю?! И что мне ответить? Первым в голову приходит всем известная комбинация тоже состоящая из 3-х символов.

  - %@#! - и пусть сами разбираются, шутники, блин. Но всё же - если подумать. Предположим это та система, которую мне указал Чип и это письмо-шифр от него. Тогда что он этим хотел мне сказать? Просто послать подальше? Тогда проще просто проигнорировать моё прибытие сюда.

  - Пооопсс. Пооп-с. - снова раздаётся из динамиков.

  - Ну я, Поп, - на автомате отвечаю и только произнеся это до меня доходит - Рыжик! Рыжик это, Мать его мудрую! Он с такими фефектами речи говорит-скрипит.

  - Рыжик? Ты?

  - Поп!

  - Рыжик! А Чип где?

  Тишина.

  - Ээээ...Рыжиииик?

  - Поп. Поста.

  - Чего?

  - Пос-ста.

  - Не понимаю!

  Тишина. Что за По ста? Выпить что ли? По сто грамм?

  Блин!

  Произношение! ПоЧта.

  Проверяю входящие - ничего. Только одно сообщение - с теми символами.

  Хм...

  И что же Чип этим хотел сказать?!

  Думай....думай дубина. Решит, что это не я или что я под наблюдением и привет.

  Так - три символа. Цифры? Номер во взводе Легиона? Не, вряд ли. Он только рекомендацию на принятие в ряды дал - вряд ли следил дальше. Да и мой номер был 3-3-2. И вопросительный знак. Чего он спрашивает то?

  Думай... Думай...

  С Чипом я познакомился на Каторге.

  Так.

  - Пооп-с? Поос-ста? Ос-свессь...

  - Да блин! Чего ответить то?

  Тишина.

  Так...так.....спокойно... Каторга. Он там инженерил. Плазмомёт мне доделал. Дику броню... Так...

  О! Нас же трое было! И что из этого? Он там что - типа "три?" спрашивает. Тогда уж - "трое" или "сколько". Не, не то.

  Что ещё там было... Так....Патрулирование втроём. Нет, тупик.

  Чёртова каторга!

  Чёртов Рай!

  Стоп. Рай. Три буквы. Думаем... Рай? Ну рай, да. И что дальше?! Таак...как то раз Чип что-то сказал в курилке - типа мы в Раю, а я ему ответил, грубо ещё так, он потом два дня на меня дулся. Что же я ему сказал тогда... Что-то вроде - уж лучше я в Аду буду. Чем тут.

  Хм... Рай? Ад!

  - Попс-с? Осве-ссь. Вз-зремзя.

  - Сейчас! Секунду!

  Тыкаю в плашку ответить с цитатой и набираю ответ:

  - #@&?

  - Ад!

  Жму кнопку отправить и жду, откинувшись в кресле.

  - Поп? Это ты? - через минуту спрашивает меня динамик голосом Чипа.

  - Нет, блин! Муж матери, мля!

  - Какой матери?

  - Мудрой, мля! Что ты за ребусы устроил? Делать нехрен?

  - Ну, Поп, ты пойми. Мало ли что с тобой могло....

  - Могло? МОГЛО? Да меня чуть не убили нахрен и окончательно в твоём долбанном Легионе!

  - Да лан, ты же живой.

  - Куда рулить скажи лучше, - напряжение потихоньку спадает, делая меня более конструктивным собеседником.

  - Расслабься. Я тебя сам доведу.

  - Ээээ...как это - сам?

  - Отдыхай. Дальше моя забота.

  Петрович вздрагивает и начинает разгоняться, направляясь известным только ему и Чипу курсом.

  Я - эксперимента ради, несколько раз дёргаю джойстиком и перевожу туда-сюда ручку газа.

  Эффект - нулевой.

  - Не дёргайся, - снова звучит голос Чипа.

  - Сказал же - расслабься и получай удовольствие. Пульт я обесточу. Скоро увидимся. Конец связи!

  Деваться некуда - я откидываю спинку кресла и закидываю ноги на пульт - видеть его без привычных голографических проекций радара, температуры систем, скорости и прочих, привычных и таких - практически родных указателей, дико и тревожно.

  Меж тем Петрович переходит на сверхскорость и куда-то прыгает.

  Тусклое, тёмно сиреневое светило.

  Поворот.

  Разгон.

  Прыжок. Затем ещё серия подобных переходов и наконец, совершив ещё один прыжок мы не прыгаем дальше - Петрович устремляется вглубь системы, оставляя невзрачную оранжевую звезду за кормой.

  Вместе с пультом Чип отключил и всё проекцию - на лобовом стекле кабины больше не видны ни орбиты планет, ни маркеры других кораблей. Передо мной только чернота космоса, щедро разбавленная точками звёзд и мазками далёких туманностей. Никакой информации. Никакого понятия где мы, летит ли Петрович или мы просто висим в пустоте.

  Так продолжалось несколько минут, а затем, внезапно - прямо перед кабиной, появилась поверхность планетоида.