Алексей Рудаков - Записки пилота. Тетралогия (СИ)

• Название: Записки пилота. Тетралогия (СИ)
• Автор: Алексей Рудаков
• Жанр: Боевая фантастика
• Год: 2016

Прохладным летним днём года 3.300 a.d. я вступил на лётное поле космодрома имени А. Нортон. Рука судорожно сжимала личную карту с моими данными об окончании лётного училища, и теперь я направлялся к автомату-психологу, который должен был — проанализировав мою психоматрицу направить меня к наиболее подходящему экипажу. Дабы я мог гармонично вписаться в уже сложившийся экипаж. Данному моменту предшествовало много событий. Во первых — человечество уже около тысячи лет как расползлось с Земли и колонизировало большую часть галактики. Обнаружили других разумных, но жить с ними мирно не получилось.

---

— Да сфоткай по быстрому и посадку давай!

— Это не правильно! Фотография… это… это….

Невежливо и грубо прерываю её возмущение:

— Площадка какая?!

— Следуйте на 27, она наиболее гармонирует с вашим кораблём. — В её голосе явно проступает обида. Ну и пофиг.

Паркуюсь, жду пока корабль опустится в ангар и выхожу. На площадке меня встречает бригадир посадочной команды — его комбез покрыт разноцветными пятнами.

— Стойте, стойте! — Он активно замахал руками, едва я сделал пару шагов с трапа. Замер. Что такое? Утечка?

— Отлично! Я сейчас этюд набросаю! Скаут на фоне двойной звезды.

— Чего? Куда кинешь? — Но на всякий случай стою неподвижно.

— Этюд. В мягко сиреневых полутонах. Вы сесть можете?

Чёрт! Я должен был догадаться — это же станция художников! Тут все на этой теме повёрнуты!

Подхожу к нему, не обращая внимания на его протестующие вопли.

— Так! Мне полный бак стандарта. ТО тоже стандартное.

Бригадир разводит руками.

— Ни как не могу.

— Почему?!

— Ну как вы не понимаете! — Он красивым жестом заламывает руки. — Стандарт он лазоревый.

— И что?

— А ваш корпус — лимонный.

— И что?

— Как Что? — Он театрально хватается за голову. — Это же вопиющий диссонанс!

Уффф… больные они тут все что ли? Подношу кулак в перчатке к его носу.

— Мужик! — покачиваю кулаком перед его лицом, — если ты сейчас же не заправишь и не проведёшь штатное ТО, то я этот дисно… днисо…, тьфу. Короче — яйца вырву! Понял?

— Фи! Хам! — Он отходит от меня и начинает раздавать команды своей команде, опасливо поглядывая на меня через плечо.

Делаю себе пометку проверить всё лично перед отлётом — с этих станется. Зальют вместо кислорода хлор и скажут — так красивее. Творцы, мля.

Поднимаюсь на жилой обод — там, если верить скаченному плану станции, место постоянно действующего Вернисажа, где — если судить опять же по путеводителю, можно купить произведения любых стилей и направлений, пройти экспресс обучение по всему творческому — от рисования карандашом до высекания скульптур из камня. Даже целый каталог натурщиц прилагался — его я изучил особо внимательно, некоторые экземпляры были весьма и весьма.

Едва я вышел из лифта, как все без исключения органы чувств были подвергнуты атаке. Оглушительно ревела музыка — не, я люблю классику, но не так же громко. Во все стороны били цветные лучи, формируя на прозрачной части обода сложные узоры, в воздухе витал запах духов, ацетона и пряностей и сквозь эти волны временами проступал явственный запах травки.

Впереди колыхалось и переливалось людское море — все куда-то шли, брели, сидели на палубе. Кто-то с кем-то дрался — наверное по их мнению дрался — один тип держал другого за лацкан пиджака и мерно отвешивал второму — здоровому бородатому мужику, пощёчины, что-то попутно объясняя окружившим их людям. Что характерно: жертва даже не делала попыток дать сдачи — просто сносила удары и рыдала.

Стоило мне сделать пару шагов как в меня вцепилась какая-то девица в обтягивающем, как вторая кожа, трико.

— Вам надо это увидеть, пойдёмте! — Она потянула меня куда-то вглубь толпы.

— Куда? Чего?

— Не спорьте! — Она тащила меня с натиском среднего буксира. — Мэтр Вольд де Маар даёт урок натурной биографики.

— Чего даёт?

Она резко отпустила меня и развернулась ко мне передом.

— Я вам нравлюсь?

Окидываю её взглядом — фигурка что надо, да и мордашка ничего… киваю.

— Это меня Мэтр разрисовал!

Чего?! Приглядываюсь — да она же голая! Совсем! Не верю своим глазам и провожу пальцем по ней, случайно, исключительно случайно — по груди. На её теле остаётся полоска чистой кожи а на пальце — след краски.

— Ой, ну что вы наделали! Придётся просить Мэтра исправить. Пойдёмте — она вновь хватает меня за руку и тянет к стене.

У стены сооружено нечто вроде подиума. На нём стоит голая девка, которую обмазывает испачканными в краске руками какой-то полуголый мужик.

— Вот! — он отходит в сторону, — а теперь мы добавим немного ванильного ноктюрна к получившейся композиции, что подчеркнёт насыщенность образа.

Он вытирает руки о свой голый торс и зачерпывает горсть краски из стоящего рядом ведра. Одного из вёдер — их там несколько.

Приглядываюсь — что-то знакомое угадывается в этом художнике. Очень сложно разобрать — он весь покрыт краской, лицо, торс, короткие шорты и даже ноги — всё пестрит пятнами различных цветов. Мэтр тем временем продолжает обмазывать девицу.

— Ах, волшебство творчества… это так прекрасно, — щебечет приведшая меня девчонка и протискивается в первые ряды, щедро оставляя следы краски на столпившихся вокруг.

— И последний штрих! — Мэтр распрямляется и залезает босой ногой в очередное ведро.

— А ну-ка повернись, — командует он девице и та поворачивается к нему филейной частью.

Шлёп! — он отвешивает ей пинок, формируя на её подтянутой попке отпечаток ступни.

— Всё мирское — тлен! — Провозглашает Мэтр, начиная мыть руки в отдельно стоящем ведре. — Суета сует и тлен. И быстротечно! — Он наклоняется на ведром и смывает краску с лица: — А посему жить нам должно….

Я перестаю его слушать, так как узнаю Вольдемара. На всякий случай кручу головой, но ни Урфина, ни Йоса или Пуффа рядом не видно.

— Привет, Вольд! — Кричу ему, размахивая рукой над головой, чтобы привлечь его внимание.

Стоящие рядом — наверное ученики, начинают недовольно шикать на меня — мол не дело прерывать лекцию Мэтра, но мне на них пофиг.

— Узнаёшь? Или забыл?

Вольд поднимает голову и какое-то время смотрит на меня непонимающим взглядом.

— Эээээ… ты? Здесь? Как? — Но тут же совладает с собой и провозглашает на всю окружающую подиум толпу: — Друзья мои! Велик космос, но он не преграда для истинного творчества и творцов! Давний мой друг и последователь почтил нас свои присутствием!

Присутствующие поражённо ахают и вокруг меня моментом образовывается пустое пространство — в которое торжественно вступает Вольд, протягивая руки ко мне в красивом приветственном жесте.

Мы обнимаемся и он шепчет мне на ухо:

— Чего припёрся?

Так же тихо отвечаю:

— По делам, проездом, уже сваливаю.

Он размыкает объятья и, продолжая удерживать меня вытянутыми руками за плечи, не сводя с меня взгляда, провозглашает:

— Увы! Муза зовёт моего друга от нас далече. Я буду грустить сегодня, вспоминая….

Тут он прерывает сам себя вновь обнимая меня.

— Через месяц приезжай, оторвёмся по полной. Не сейчас.

Мэтр отталкивает меня и подносит руки к лицу, будто он едва сдерживает рыдания.

— Увы мне. Горе! Печаль! Уведите меня из обители грусти!

И более деловым тоном, несколько контрастирующем с предыдущими рыданиями.

— На сегодня класс закончен. Соберите оплату.

Пара раскрашенных девиц начинает обходить толпу собирая оплату, а ещё несколько таких же раскрашенных под руки уводят поникшего головой Мэтра куда-то вглубь Жилого обода.

Фух… — Резко выдыхаю. Ничего себе! Вот это встреча…. Несколько подёргиваний за рукав отвлекают меня от этих мыслей. Поворачиваюсь. За рукав меня держит всё та же разукрашенная девица, что и привела меня сюда.

— А вы правда знаете Мэтра?

— Волдем… Вольда? Конечно! Мы с ним в стольких приключениях побывали, столько пережили!

И — про себя, я ему гаду ту шутку с трупом Пуффа никогда не прощу!

— Это, наверное, так волнительно было! — Закатывает глаза девица. — В приключениях… а что вы искали?

— Как что? — Тяну время, пытаясь придумать что либо правдоподобное, ну не рассказывать же ей правду. — Вдохновение искали. И музу — другу нашему. И пути… новые. Творческие.

— Ах, — вздыхает она. — Это так романтично…. А можно я, — она скромно опускает глазки, — буду вашей музой?

Вот только этого мне не хватало. Музу Инквизитора я себе представлял несколько иначе — ну там в боевой броне, с огнемётом наперевес. Но не обижать же её.

— Ты будешь моей музой. Обещаю. — От радости она аж начинает подпрыгивать и хлопать ладошками — недурственное зрелище.

— Только у меня дела сейчас. Я в этом… в поиске. Творческом. Но я вернусь. Когда-нибудь.

Она понимающе кивает.

— Спасибо! Я буду вдохновлять вас на расстоянии! — И сваливает туда же, куда увели Мэтра.

Фуххх… отбился. Дурдом какой-то. Творческий.

* * *

Нормальных художников — тех, которые кисточками по ткани рисуют, я нашёл довольно быстро. Они занимали приличный сектор обода. А вот найти конкретного было сложно. Все у кого я спрашивал про маленьких голландцев презрительно кривили морды, разной степени небритости и критически отзывались обо всех направлениях живописи кроме своего.