Алексей Рудаков - Записки пилота. Тетралогия (СИ)

• Название: Записки пилота. Тетралогия (СИ)
• Автор: Алексей Рудаков
• Жанр: Боевая фантастика
• Год: 2016

Прохладным летним днём года 3.300 a.d. я вступил на лётное поле космодрома имени А. Нортон. Рука судорожно сжимала личную карту с моими данными об окончании лётного училища, и теперь я направлялся к автомату-психологу, который должен был — проанализировав мою психоматрицу направить меня к наиболее подходящему экипажу. Дабы я мог гармонично вписаться в уже сложившийся экипаж. Данному моменту предшествовало много событий. Во первых — человечество уже около тысячи лет как расползлось с Земли и колонизировало большую часть галактики. Обнаружили других разумных, но жить с ними мирно не получилось.

---

— Можно и 42! — с готовностью подтверждает диспетчер.

— Ариш, — тихо окликаю её. — Бери сороковую — от неё к лифтам ближе.

Она кивает, соглашаясь:

— Прошу разрешить посадку на платформе № 40.

— Конечно, конечно, ваша светлость, — торопливо бормочет диспетчер. — Мы её немедленно для вас освободим!

— Если она занята, то мы на другую можем….

— Нет-нет, она уже свободна.

Он умолкает и над радаром вспыхивает посадочное табло, информирующее о готовности платформы № 40 принять наш корабль.

— Спасибо, диспетчер, — сохраняя холод в голосе благодарит его Ариша. — Я к вам зайду… потом. Обсудим ваш художественный вкус.

Она отключает связь и последнее, что мне удаётся услышать неясный всхлип или стон.

Ариша поворачивается ко мне.

— Вот это я называю терпением и выдержкой.

— Ага. Мне особенно понравился момент про испарину и грудь. Может дополним стриптиз этой позой? Я испарину постараюсь обес….

Затыкаюсь, так как она выразительно грозит мне кулаком.

На платформе, в отличии от прошлого моего посещения, нас ни кто не встречает. Странно…. А как мне топливо залить? Самому что ли? Может подняться в кабину и оттуда заказать?

Лень, да и бак почти полный….

Поднимаемся в лифте и выходим в жилом секторе. Тут — ничего не изменилось. Всё так же гремит музыка, сверкают вспышки прожекторов и хаотично перемещаются толпы народа.

— Ну и где нам искать твоего мэтра? — спрашивает Ариша.

Пожимаю плечами и ловлю за плечо пробегающего мимо парнишку.

— Чего изволите?

— Мы ищем тут одного человека… ты не мог бы нам помочь?

— А кого именно?

— Метра Вольда.

Парнишка задумывается и отрицательно качает головой — типа не знаю такого.

— А может ты знаешь метра Вольд де Маара?

— де Маар? Это тот, что девок размалёвывает?

— Он!

— Не, не помню такого.

Эх… молодёжь…. Достаю бумажник и вытаскиваю несколько банкнот. Всегда таскаю с собой несколько — для таких случаев, хотя сам предпочитаю везде платить картой. Показываю бумажку пареньку.

— Может это поможет вспомнить?

К моему удивлению, мои манипуляции не производят должного эффекта — он равнодушно скользит по купюрам взглядом.

— Хм… тогда как мне освежить твою память?

— Она! — он показывает на Бродяжку.

— Что она?

— Дай мне её на сутки. Я успею.

Ещё не успев до конца осознать его фразу — будто затмение какое нашло, обнаруживаю, что держу его за отвороты пиджачка, практически оторвав от пола.

— Да я тебя… сейчас….

Он трепыхается, пытаясь что-то сказать.

— Опусти его на пол, — вклинивается между нами Ариша. — Пусть договорит.

Ставлю его на палубу, продолжая сжимать лацканы пиджака.

— Вы чего… я же просто… статую хотел сделать. А вы что подумали? Я скульптор….

— #@$юртор! — Рычу на него, постепенно остывая. И что я так психанул? Тут же все — с прибабахом, но продолжаю рычать. — Я сейчас сам из тебя статую сделаю, без слова….

Чувствительный тычок от Ариши вынуждает меня замолчать, и, пока я перевожу дух, она обращается к пареньку.

— Вспомнил? — при этом она ненавязчиво отгибает воротник своего комбеза, демонстрируя приколотую там эмблему Инквизиции.

— Да, тётенька, вспомнил. Мэтр де Маар живёт в тридцать третьем секторе.

— Отпусти его, — она поправляет воротник.

С сомнением смотрю не неё.

— А если он соврал?

Она подходит к нему.

— Ты же не соврал нам?

Он начинает часто-часто кивать головой.

— Ваше святейшество, нет, ни разу! Точно — он там живёт!

Парнишка нагибается и поднимает с пола выроненные мной банкноты. Протягивает их мне.

— Вот, вы уронили.

Забираю их и киваю, отпуская его — он моментально скрывается в толчее. Провожаю его взглядом и тянусь за бумажником… упс — а денег то в руке нет! Несколько секунд тупо смотрю на пустую руку, потом перевожу взгляд на Аришу — та крутит в пальцах мои купюры.

— Ээээ….

— Ну ты же их всё равно хотел потратить? — она убирает деньги в карман. — Пошли?

— Погодите! А как же я! — окликает нас Бродяжка.

— А что с тобой? — интересуется, оглядывая её Ариша. — Ты вроде в норме?

— А статуя? Моя статуя? Я ещё ни разу не позировала! Это должно быть так… волнительно — видеть, как из мраморной глыбы начинают проявляться твои четры…. — Она мечтательно закатывает глаза: — Я бы хотела позировать….

— Я тебя отсканю, — прерываю возвышенный полёт её мысли. — И в 3Д принтере сделаю статую. — Уверен, они также делают. Потом оштукатурят — под мрамор и готово.

— Фи! — она недовольно морщит носик. — Какой ты… приземлённый! — и устремляется в направлении тридцать третьего сектора. Ариша берёт меня под руку и мы следуем за ней.

— А я и не знала, что ты такой…. - негромко говорит мне Ариша.

— Какой?

— Дикий. Как ты его схватил… как вцепился… это ты ради неё?

— Угу.

— А из-за меня — смог бы? — она испытующе смотрит на меня, слегка прикусив губу.

— Конечно! Ты же мне стриптиз обещала! Нечего всяким там пялиться на моё. А вот потом, — делаю вид, что задумался и огребаю тычок под рёбра.

— Нахал! Приземлённый нахал!

— Ага.

Снова тычок.

— И нечем тут гордиться!

Осторожно вздыхаю, ожидая очередного тычка, но то ли она не замечает, то ли теряет ко мне интерес. А жаль….

— Ариш, — примирительно говорю ей. — За тебя я бы убил его нахрен!

Она кивает и отворачивается, но я успеваю заметить улыбку, скользнувшую по её лицу.

По мере приближения к нужному нам сектору народу становилось всё меньше и меньше, так что когда на стене появилась табличка с номером 33 людей вокруг не было. Совсем. Тут и грохотавшая у лифта музыка была практически не слышна. Ну что ж — предсказуемо, шедевры, как и деньги — любят тишину.

Под номером обнаружилась стандартная откатная дверь с панелью связи, закреплённой непосредственно на стене. Около кнопки вызова была прилеплена заляпанная цветной краской бумажка: Мэтр Вольд де Маар. И ниже — Магистр. Худ. Био. Пласт.

Я протянул руку, нажимая кнопку вызова.

Протянул — и отдёрнул. Не, просто так позвонить — не вариант. Это же станция творческих личностей, да и я тут известен как друг мэтра, с кем мы разыскивали музу его друга. А вот так банально зайти, нажав кнопку звонка… ну как то не кошерно…. Надо как-то оригинально, не стандартно зайти. Присматриваюсь к двери — обычная одностворчатая откатная дверь. Помнится — у меня дома, в гараже стояла такая же. Пусть не совсем такая — но принцип то тот же.

— Бродяжка, — поворачиваюсь к напарнице. — Скажи, а с силой у тебя как?

— Мощность моих приводов превышает силу среднего гуманоида вашего типа в 4,75 раз. А что?

— Ты не могла бы вот эту дверь — кивок на панель. — Слегка приподнять, буквально на пару сантиметров и уронить во внутрь?

Она подходит к двери и пристально изучает её полотно.

— В принципе можно, — и по моему кивку он подходит к двери. Минутная возня — полотно приподнимается, заваливается и повисает на ремне.

— Пни её, — командуй ей. Она пинает створку, ремень не выдерживает и металлическое полотно с грохотом рушится на пол внутри жилого сектора. — Ну, вот так-то лучше, — говорю ни к кому не обращаясь и захожу внутрь — прямо по валявшейся створке.

Пройти вглубь мы успели всего несколько метров — сзади раздался топот и вопль:

— Стоять! Замереть! Руки за голову!

Оборачиваемся… ну конечно — доблестные служители закона.

— Уважаемые, — максимально вежливо обращаюсь к ним. — Вы ввели мои чувства в когинтивно депрессионный диссонанс. Мне замереть? Или руками шевелить? Ведь, если я замру, то, следуя логическому учению Брахмы Пра Вишуну ибн аль Саахтри, я не смогу пошевелить руками и — следовательно выполнить ваше указание!

— Не умничай! Замри и руки того — на виду держи, — вступил в дискуссию один из полицейских.

— Учению кого? — подал голос его более молодой напарник.

— Остановитесь! — Громкий вопль изнутри жилой зоны заставил нас всех замереть.

— Не смейте оскорблять моих гостей! — Это быль Вольдемар, всё в тех же заляпанных краской шортах.

— Друг мой! — он приблизился и величественным жестом положил свою перемазанную краской руку мне на плечо. — Не оскорбляйтесь на этих варваров, не познавших прекрасного!

— Позвольте, мэтр! — начал было старший из полицейских. — Мы при исполнении, попрошу без оскорблений!

— Увы, — парировал его Вольдемар. — Это не оскорбление, это скорбная констатация суровой действительности, данной нам — как говорили античные классики — в ощущениях.

— Но вам же был нанесён ущёрб, мэтр! — Вставил свои пять копеек молодой. — Вот — створку вынесли.