Алексей Рудаков - Записки пилота. Тетралогия (СИ)

• Название: Записки пилота. Тетралогия (СИ)
• Автор: Алексей Рудаков
• Жанр: Боевая фантастика
• Год: 2016

Прохладным летним днём года 3.300 a.d. я вступил на лётное поле космодрома имени А. Нортон. Рука судорожно сжимала личную карту с моими данными об окончании лётного училища, и теперь я направлялся к автомату-психологу, который должен был — проанализировав мою психоматрицу направить меня к наиболее подходящему экипажу. Дабы я мог гармонично вписаться в уже сложившийся экипаж. Данному моменту предшествовало много событий. Во первых — человечество уже около тысячи лет как расползлось с Земли и колонизировало большую часть галактики. Обнаружили других разумных, но жить с ними мирно не получилось.

---

— Зафиксировано! — в динамиках раздался щелчок отключаемой записи и я усмехнулся — парень был не прост. А что? Ответственность теперь на мне, а фиксировать свои возможные косяки при проведении инструктажа — это лишнее. Молодец. Ловко провернул.

— На самом деле всё просто, — уже совсем другим, дружеским тоном, продолжил он.

— Выходишь на платформу и идёшь не к выходу из ангара, а к противоположной стенке. Там, вроде около правого угла, есть небольшой терминал. Снимешь крышку — увидишь там много кнопок. Тебе нужны две — «резервное питание» и «ручной подъёмник». Клацаешь сначала питание — кнопка загорится. Как загорелась — жми подъемник. Прижми её и держи, пока платформа не встанет штатно.

— И всё? — я удивился простоте системы.

— Не перебивай. Как платформа встанет — сам увидишь, ты кнопку держишь, а она не двигается больше, сойди с платформы. При посадке домик такой — с антенной, ну она всё время крутится, замечал? Спереди, при посадке она, за платформой.

— Да. Я думал там механики отдыхают.

— Угу. Иногда. Тебе внутрь не надо. Рядом с дверью есть ещё один терминал. Тож под крышкой. Снимешь её — там четыре рубильника. Это замки. Перекинешь их — откроются. Ну и всё.

— Скажи, — осторожно поинтересовался я.

— А эти терминалы. Вы их хоть обслуживаете?

— А как же! Четыре раза в год! По договору ТО с производителем. У нас всё на отлично!

Мне его чрезмерный оптимизм не понравился и я решил переспросить.

— Честно? Когда последнее ТО было?

— Ну…было. Когда-то. — менее оптимистично признался он.

— И вообще. Я — диспетчер, не механик. По отчётности — всё должно работать.

— Вы проворачивание хоть делаете?

— Что ты ко мне пристал? Не знаю я. Боишься — сиди, жди спасателей.

— Ладно, не кипятись. Понял я. Сначала на платформе две кнопки, потом четыре рубильника у домика. Так?

— Верно. — он вздохнул.

— Удачи тебе, и… — он заколебался, но продолжил.

— Там, у будки этой, ящик должен быть. Серый такой. Если что, то там кувалду возьмёшь. Мало ли что.

— Спасибо, — начал было благодарить его я, но он уже отключился.

Из Корвета я выбрался в полной боевой готовности, держа в руке снятый с предохранителя пистолет.

В ангаре было пусто и ни что не говорило о наличии непонятной формы жизни всего в нескольких метрах выше моей головы. Работало освещение, жужжали, нагнетая воздух, вентиляторы, даже рекламные голограммы всё так же, строго по таймеру смаргивали, рекламируя всё новые товары и услуги.

Крадучись и замирая чуть ли ни на каждом шагу, я проследовал к передней части ангара. Действительно, в правом углу возвышался небольшой прямоугольный столбик со скошенной верхней частью.

— ТО, говорите, проводили? Проворачивали? — недовольно пропыхтел я, отворачивая слегка прикипевшие барашки, удерживавшие верхнюю крышку. Победив последний я откинул крышку и присвистнул — кнопок было много. Пять рядов, штук по шесть в каждом. Задачу, с одной стороны, упрощало наличие табличек с пояснениями ниже каждой, но они — эти пояснения, были настолько лаконичными, что античные жители области Лакон удавились бы от зависти увидев такою краткость. Ну на пример — «вент 1». Что это? Первый вентилятор? Или вентиль пожаротушения? «Св дал» — Святой Дал? Не помню такого, или дальний свет? В ангаре. Угу…актуально. Или Свете дала? Чертыхнувшись — время поджимало и было тем самым вторым, увы негативным, фактором, я ткнул в кнопку с подписью «рек гол», надеясь, что ангар не заполнит река голых…чего то голого короче.

В ответ на моё нажатие сморгнули и отключились рекламные голограммы. Так….я потёр руки, вроде ясно, идём дальше. Поизучав панель ещё с минуту я поднёс палец к кнопке с надписью «ав пита», молясь, что речь идёт об аварийном питании. С лёгким щелчком кнопка застыла в утопленном положении и начала медленно наливаться приятным зелёным светом. Дальнейшие поиски, усиленные не то моей фантазией, не то банальным страхом, обнаружили — в нижнем правом углу «под ав» и я тут же ткнул её пальцем.

Что-то громко зажужжало прямо под кораблём, а затем платформа качнулась и двинулась вперёд и вверх, стандартным путём к внутренней поверхности Станции.

Матерясь я вцепился свободной рукой в тумбу, продолжая удерживать второй кнопку подъёмника. Мягко говоря — мне было совсем не по себе. В нескольких сантиметрах от подошв сапог скафандра открылась многометровая пропасть в которой что-то загадочно мерцало, мигало и двигалось. Сорваться и пропасть в чреве Станции в мои планы не входило точно.

Наконец, крыша ангара раздвинулась и платформа, завершив свой короткий, но показавшийся мне очень долгим путь, замерла в штатной позиции ожидания. Медленно отпустив кнопку я прислушался — ничего. Скрытые под платформой двигатели смолкли и я осторожно отлип от терминальной стойки-тумбы.

Сделав несколько шагов по направлению к домику я поднял голову и тут же перекатом ушёл вправо — прямо над моей головой слегка шевелились, как языки многоглавой змеи, тонкие, янтарные ветки.

Я вжался в пол, благодаря себя за то, что не поленился и натянул скафандр для внешних работ. Его магнитные вставки не позволили мне мячиком отскочить от пола, надёжно приклеив меня к поверхности. Меня, но увы — не моего пистолета. Наверное от удара об пол защёлка глухой кобуры открылась и сейчас он неторопливо плыл надо мной, приближаясь к язычкам-веткам. Зона малой гравитации, что поделать. Вот он пролетел ещё немного и зацепил стволом одну из веток и тут же, все они, одним рывком, оплели его. Я замер, ожидая выстрела и гадая — ставил ли я его на предохранитель или нет? Выстрела не последовало — ставил. Убедившись, что форма жизни занята и осторожно, на карачках, пополз к домику.

Добравшись до него я осторожно приподнял голову и, с облегчением, выдохнул — веток над моей головой не было. Быстрый взгляд назад показал, что их большая часть всё ещё возилась с моим пистолетом. Они поймали его прямо посредине между двух небольших утолщений и теперь ветви двух сучьев, выраставших из одного толстого ствола, вели между собой спор решая — к какому именно утолщению тащить добычу. Со стороны это выглядело как если б проволочный клубок делили два шотландца. Он то растягивался, принимая форму неровного цилиндра и тогда я видел своё оружие, то сжимался плотно-плотно. Пока ни одна из сторон верха не одерживала — пистолет пребывал практически на одном месте.

Произведя с крышкой этого терминала те же манипуляции, что и с его собратом на платформе, я откинул крышку, с трудом сдерживая желание подуть на пальцы. Тут барашки прикипели гораздо сильнее.

Под крышкой обнаружились, в строгом соответствии со словами диспетчера, четыре рубильника. Самые простые, перекидные рубильники с чёрными, блестящими рукоятями. Я перекинул первый и спустя пару-тройку секунд услышал короткий лязг — первый замок, или группа замков, открыта.

Второй — есть!

Третий….третий… тишина.

Перекидываю четвёртый — есть лязг.

Возвращаю третий в первоначальное положение, жду и снова перекидываю. Тишина, потом её робко прорезает негромкое, но какое-то натужное жужжание. Кручу головой, пытаясь определить направление.

Передняя левая опора.

Её соседка спокойно стоит на платформе, окружённая разошедшимися в стороны захватами, а вот она всё ещё в плену.

Так…Несколько раз перекидываю рубильник — только жужжание чем-то заклиненных приводов. Ну хоть работают! Команда проходить — уже плюс, плюсище.

Вскрываю серый ящик с инструментами. И он мне говорил, что тут механики свои инструменты держат?! Хм…не. На этой станции я ТО делать не буду. Кувалда, пара молотков, отвёртка и топор. Самый натуральный топор. На космической станции. В зоне ремонта кораблей. Топор. Нормально. да? Вот объясните мне — зачем тут топор? Я не понимаю. Не понимаю, но беру его — всё же, держа его в руках чувствуешь себя хоть как-то вооружённым. Вроде бы он раньше на вооружении абордажных партий стоял.

Слегка пригнувшись и медленно переставляя ноги, низкая гравитация! Пробираюсь к заклинившему замку. До него остаётся всего ничего — шажков десять, как над моей головой, с каким-то птичьим клёкотом завершается спор двух ветвей.

Падаю на колени и замираю.

Победитель резво уволакивает свой трофей к своему утолщению, а проигравшая распушает свои веточки, перекрывая мне доступ к лапе. И ладно бы просто перекрыла, обошёл бы с другой стороны, пройдя под брюхом! Так эта сволочь умудряется коснуться одной веткой посадочной опоры и оплести её. К ней немедленно присоединяются её товарки и вскоре вся опора начинает больше смахивать на веретено, полное жёлтых ниток.

И что делать?

Рубить топором? Поймают, оплетут и сожрут. Был бы пистолет — можно было бы попробовать пережечь их, но увы, его самого сейчас доедают. И ведь не подавятся!