Алексей Рудаков - Записки пилота. Тетралогия (СИ)

• Название: Записки пилота. Тетралогия (СИ)
• Автор: Алексей Рудаков
• Жанр: Боевая фантастика
• Год: 2016

Прохладным летним днём года 3.300 a.d. я вступил на лётное поле космодрома имени А. Нортон. Рука судорожно сжимала личную карту с моими данными об окончании лётного училища, и теперь я направлялся к автомату-психологу, который должен был — проанализировав мою психоматрицу направить меня к наиболее подходящему экипажу. Дабы я мог гармонично вписаться в уже сложившийся экипаж. Данному моменту предшествовало много событий. Во первых — человечество уже около тысячи лет как расползлось с Земли и колонизировало большую часть галактики. Обнаружили других разумных, но жить с ними мирно не получилось.

---

— Я?! Я?! — и тут она начала краснеть. Дошло.

— Ой, я не это имела в виду, совсем не это….

Не желая смущать даму и кивнул и направился к ангару, но на пол пути остановился. Тётка была хороша и мне вдруг резко расхотелось покидать эту Станцию. Может это хороший знак? Задержаться тут на вечер…или ночь? А ниобий ни куда не денется. Дождётся.

Приняв такое решение я отвернул от ворот ангара и направился к лифту, ведущему в жилой сектор.

В баре было немноголюдно. Несколько пилотов что-то отмечали, составив вместе пару столов, в притемненных уголках зала не то кого-то ждали, не то дремали мутные личности. Ещё несколько столиков были оккупированы одиночками.

— Пива. Светлого, не фильтрованного, если можно, — обратился я к бармену, методично протиравшему стойку. Он молча кивнул и принялся наполнять кружку.

— Есть будешь?

— А что имеется?

— Ты не из наших, — сообщил он мне, ставя на картонный кружок полную кружку.

— Спасибо. — я сделал глоток. Пиво было холодным, свежим и вкусным — совсем не то, что консервированное на моём борту.

— Отличное пиво! — я отсалютовал бармену и он слегка расслабился.

— Проездом я тут. Передохну малость и дальше.

— Это видно, что не из наших, — он возобновил полировку стойки.

— Наши меню знают. Сегодня вторник, а это значит, что сегодня у меня — яичница с луком. Будешь?

Я вздохнул, жутко хотелось впиться зубами в кусок сочного мяса. Впиться и сожрать его, запивая таким вот отличным пивом. И поспать. Одному. Минуток так шестьсот.

— А мяса нет?

— Мясо по средам. Рыба — по четвергам. Пятница — закуски к пиву. — он поднял в верх палец.

— Ибо так заведено.

— Кем? — я уже понял, что яичницы мне не избежать и спрашивал исключительно из вежливости.

— Мной. Кем же ещё. Ну, так что — будешь?

Я уже приготовился кивнуть, подтверждая заказ, как кто-то, довольно не вежливо отпихнул меня в сторону.

— Прив, Ви. Нам, быстро, пять светлого, пять мясо с картофаном и к пиву сооруди чего. И быстро, быстро!

Я осторожно, стараясь не расплескать пиво, сдвинулся в сторону и повернулся посмотреть на наглеца. Это был довольно молодой парень, лет так восемнадцати — двадцати, одетый во всё самое модное. Я не слежу за тенденциями современной моды — мне это и не интересно, да и времени на подобные занятии нет. Но реклама вездесуща и я узнал надетый на пареньки прикид. Это был ультра модный лёгкий скафандр для повседневного ношения. Его поверхность переливалась иссиня чёрными волнами и вспыхивала темно бордовым металликом на сгибах при любом его движении. Паренёк окинул меня беглым взглядом и презрительно скривился, увидев перед собой обычного работягу в потёртом и под выгоревшем комбезе. Ничего достойного вниманию такого модника короче.

— Ну, Ви! Давай, шевелись. Мяса нам, мя-са. — он снова повернулся к бармену, навалившись на стойку всем телом, отчего его скафандр пошёл разгораться тёмно красными разводами.

— Мясо по средам. Сегодня могу предложить вам только яичницу. С луком.

— Ви! Кончай дурить! — к разговаривавшим присоединился новый участник. Он был слегка по старше предыдущего и имел скафандр самой навороченной модели — с красивыми цветными вставками на плечах, локтях и коленях. Увидев, что я разглядываю его он, всем корпусом, повернулся ко мне и смерил меня оценивающим взглядом.

— Чё, уставился, нищеброд? Тебе такой скафчик в жизни не купить.

Я молча кивнул и отвернулся, стараясь ни чем не выдать свои чувства — это был тот самый голос. Того пилота, который сначала доставал меня на орбите, а потом руководил моим расстрелом на поверхности.

— Ви? Уснул? Мы жутко голодные — только с охоты вернулись.

— Опять безобразничали? — усталым и каким-то отрешённым, механическим тоном, произнёс бармен.

— Безобразничали? Ну что ты! — хохотнул парень.

— Мы славно по охотились, Ви! Загнали на орбите Питона, а потом какого-то лоха на поверхности гоняли. Ви! Мясо тащи. Жрать охота — ты не представляешь как!

— Вильгельм. Меня зовут Вильгельм. И мясо будет завтра.

— Да брось, Ви! Ты только представь — мы Питона порвали! В клочья!

— Вы? Питона? — Вильгельм саркастически хмыкнул.

— Не верю.

— Ну и не верь. Ну, не порвали — удрал от нас с четвертью корпуса, Ви.

— Вильгельм. Удрал? Питон? У вас же два Орла и твоя Кобра? Как он удрать смог?

— Да пофиг. Удрал. А вот Скарабея мы на поверхности раскатали! Этот лох от нас в расщелине скрыться пытался.

— Не смог?

— Не, Ви. Петлял как заяц! Но мы его прищучили. Так что — тащи мясо, картофан и пиво! Много пива. Мы праздновать будем.

— Мясо будет завтра. Сейчас только пиво. И запомни — меня зовут Вильгельм.

— Слышь, Ви. Не нарывайся. Лицуху потерять хочешь? Так я это мигом обеспечу. Один звонок папе и папА, — он сделал ударение на последнем слове и я ухмыльнулся — надо же, под аристократа косит. Только грассирования и напевности не хватает.

— И папА отберёт у тебя лицуху и вышвырнет со Станции. Ну так что? — он активировал браслет-ком последней модели.

— Звонить? Или всё же сделаешь нам мясца, а Ви?

— Сделаю, — глухо ответил Вильгельм, пряча глаза от окружающих.

— Ну вот и славненько. Ты же всё понимаешь, Ви. Пошли ребят, отпразнуем.

Краем глаза я увидел как тройка парней в сопровождении пары девиц отправилась к стоявшему у стенки столику. По пути их главный нарочито задевал столы и ржал, когда ему удавалось опрокинуть или расплескать пиво других посетителей.

— Это что было, Вильгельм? — я допил кружку и пододвинул её к бармену.

— Повторить?

Я отрицательно покачал головой.

— Его папаша большая шишка у нас. В принципе — неплохой мужик и приличный специалист. А вот сынок его. — он не договорил, компания заняла облюбованный столик и заорала требуя пива и еды.

— Извини, — вздохнул бармен.

— Сейчас с этими закончу и тебя накормлю. Сам понимаешь… — он вздохнул и отвернулся, копаясь под барной стойкой.

Со стороны столика, занятого компашкой послышался взрыв смеха и я посмотрел в их направлении. Один из парней перехватил мой взгляд и они снова заржали, показывая на меня пальцами.

— Эй, ты? — старший поманил меня к себе.

— Я? — я изобразил непонимание.

— Да, ты. Не тупи. Быстро сюда.

Слегка ссутулившись я подошёл к их столику.

— Ну? — он приподнялся из за стола.

— Чё уставился, дурень?

Я придал лицу выражение удивления.

— Понаберут же деревенщин, совсем папА Станцию запустил. Ты, — он ткнул пальцем в моём направлении.

— Ещё будешь пялиться, пристрелю. Понял?! — он гордо выпрямился, всей своей позой подчёркивая своё превосходство.

— Усёк, деревня?! Вали отсюда, а не то…

— Что. Не то? — я выпрямился.

— Пристрелю нах, понял? — он картинно положил руку на сверкавшую золотой окантовкой кобуру.

— Пристрелишь? — я усмехнулся и выхватил револьвер.

— Как на поверхности? Или может как того Питона?

— Эй-эй, мужик. Ствол убери.

— Не узнал? Голос узнал? — я взвёл курок.

— Ты?!

Бах! — в центре живота парня образовалась дыра, он дёрнулся и начал плавно складываться.

— Ты чего?! — двое парней, сидевших по краям столика, вскочили.

В этот момент моё сознание как бы раздвоилось — руки механически выполняли привычные действия, взводя курок, поворачивая ствол и нажимая спуск, а вот сознание, точнее осознание происходящего как бы отошло в сторону. Отошло, присело на соседний столик и качая ногами отстранённо смотрело на происходящее. Спокойно, расчётливо, без эмоций.

Щёлк — взвести курок.

Чуть шевельнуть стволом.

Бах!

Второй парень падает с дырой в районе солнечного сплетения.

Щёлк!

По ушам бьёт визг — одна из девок вскакивает и визжит, отчаянно размахивая руками.

Короткий доворот ствола.

Бах!

Визг обрывается — между двух небольших холмиков девичий груди появляется обгорелое отверстие.

В баре, по контрасту с только что звучавшим визгом, наступает тишина и моё сознание удовлетворённо кивает с соседнего столика — Хорошо. Не люблю шум.

— Эй, постой. Не…Не надо! Нее!!! — последний парень закрывается руками, прося не стрелять.

Щёлк!

Доворот ствола.

Бах!

Ещё одно тело падает на пол.

Последняя девка смотрит на меня широко открытыми глазами. Она зажимает себе рот руками и ярко красные ногти резко контрастируют с белым, без единой кровинки лицом.

Щёлк!

Доворот ствола.

Бах!

Она летит навзничь вместе со стулом.

Я неторопливо поднимаю револьвер стволом в верх и, по киношному, дую в ствол, заставляя прерваться поднимавшуюся из него тонкую струйку белёсого дыма.

Бежать?

Скрываться?